assis là sur un banc

  les mains à plat. sur les genoux. attendre là. attendre là des s’maines, attendre là des mois. n’attendre rien du tout, après tout. mais quand même, on aurait pu au moins prévoir. des biscuits.

  les mains dans l’slip. ou à travers. on voit à travers. ou pas. on sent à travers. on tout de travers. sauf traverser. on ne traverse pas, on reste coi. bloqué. de ce côté-ci, funeste, de la rive-là.

  s’en laver les. non. rien. on n’apprend pas ces choses-là à l’école. à l’école on n’apprend rien. la matière du rien. le vieux détricotage. on se retire. jusqu’à la trame. la trame du vide.

  et plus tu pleures, plus tu. quoi qu’il en soit. plus tu, n’en reste rien. tiré par les cheveux. tiré par la béance. en émoi. face à ce qui se profile, là. ne marche pas. non, ne marche pas.

  revenant revenir. de loin et davantage. davantage de loin. s’enfoncer dans le loin. non. rien. perdre pied. perdre goût. raison. s’enfoncer dans le rien. émettre un pied. ultime objection, un pied.

  mourir sur pied. mais qui parle de mourir. sur un pied. à cloche-pied. à croche-patte. tout endeuillé. endeuillé de quoi, endeuillé de rien. non mais merci. merci de quoi, merci de rien. non mais de rien.

  non. rien. ne se rend compte de rien. marche dans la rue quand rue s’y trouve. sans cela reste assis. assis à travers soi. ou en travers. comme ça reste en travers. de soi. soi en travers de soi.

  taguer. taguer quoi, taguer où. je serai ce mur-là. tout mur. le mur en soi. gratter où, gratter quoi. une brèche. la brèche. la brèche en moi. taguer la brèche.

  mourir de soi. vide de soi. porter plainte. l’écrire en grand sur sa gueule. sur son front. tracer la ride. froncer l’âme. et qu’est-ce qu’on fait de l’âme sous le rasoir. sous les coups de. minuit buttoir.

  il fait mal. il fait mal à tout âge, alors on le. range, on le gare, on le. trie. on s’en ressert un autre. des fois que. des fois que quoi. des fois que rien. rien, on t’a dit rien.

  ‘l avale sa prière. fait semblant de sucer. salive. manque de pouce. manque de peau. manque de tout un chacun. de l’odeur. non. rien. rentre chez soi. autrement dit en soi, nombre impair. définitivement impair.

  rechigne à. à ci à ça. couteaux tirés. langue rentrée, mots ravalés. et ça chicane. non. rien. je dis que ça chicane. allons. bon. on part aux groseilles. faites ce que vous voulez, nous on part aux groseilles.

 

  je l’embrasse, je ne trouve que les dents. c’est sous les dents qu’elles claquent
  errer ça n’sert à rien errer, c’est de n’servir à rien qu’on erre, trou d’ver
  entre le trou et le ver il faut choisir – l’un sort de terre quand l’autre
  ravale sa queue

  mourir faut voir les poteaux de rugby. la façon de s’avancer, comme ça, la démarche futile
  je suce une guerre
  il n’y a qu’un jour dans la semaine les autres étalent l’ombre
  étalent l’ombre jusqu’à la fin du monde

  chaque fois que dans ma vie, chaque fois qu’un pli ou deux, une ride
  je traîne vers le nord, allez coupe la lumière, je traîne, c’est à dire vers le nord
  dès le premier soupçon j’abandonne, j’abandonne à tout va

  d’ici à la gare, de la gare à l’ennui et retour
  il aurait fallu se pencher sur la chose, voir si la chose remuait encore, j’ai battu belvédère
  comment est-il possible de retomber sans cesse de ce dont on ne se relève pas ?

  caresse-moi l’vide, le vide en soi, le vide à part
  caresse-moi l’vide, à force de nickeler, à force de pied levé, caresse le vide de l’intérieur, aussi
  caresse-moi l’pied – comme s’il sortait du vide caresse-moi l’pied

  connivence. le doigt si féminin, mis bout à bout
  l’heure viendra, à quelques minutes près l’heure viendra, et elle s’épanchera
  elle tanguera sévère aussi elle dira, c’est carrément le radeau de la méduse, ce lit elle dira
  c’est quand qu’on ressuscite, chrysalide ?
  certes, l’été il fait plus chaud

  on va finir par s’attendrir, on
  va finir par ressortir son yellow petit gilet jaune, son mégot d’infortune sa
  planche de salut que sais-je, hein, que sais-je
  on va finir par s’attendrir et ça s’ra bien fait pour nous ou
  pour la peau si sensible

  naître à Creil, mourir à trois jets de couille – avoir abandonné sa trottinette
  férailleux férailleuse
  si près du, ou si loin d’aucun but, par pertes et fracas rien n’est jamais
  arrivé par hasard rien n’est jamais
  arrivé réellement, et ça sonne dur

  comment grandit le champ entre les portes closes…
  peu s’en faut. peu s’en fallut tout du moins. et ce fut déjà trop
  de lilas on se frotte le sexe, et si de cela grince on se torche le cul
  à tout prendre ou à laisser, de lilas l’on se rince l’abîme…

  un jour je serai
  le maître d’un cercueil à ma taille, nul ne m’en départira, j’achèterai un bonbon
  un bonbon à la menthe – ça commence comme ça l’éternité
  et ça finit ici, coincé entre nulle part et ailleurs, et si près du bord
  que c’est le bord qui tombe

  le grand retour au zéro de l’espace pur je le trouve un peu fébrile ce matin, un peu branlant sur ses guibolles
  j’arrache ma robe les épines se renfoncent, j’arrache l’étiquette
  la gratuité chouine gémit on ne sait si de douleur
  ou si elle jouit

 

 

  j’arrête de vendre, et je vends un bouquet
  ça ne s’arrête pas là, ça ne s’arrête jamais, la mort-même
  inaugure l’infini, service inclus
  – sans le comprimé, il n’y aura pas d’effet

  invalide d’une guerre non déclarée, d’une guerre cachée, d’une guerre couchée
  les jambes saturent l’espace – j’aurais voulu rentrer chez moi, ou du moins quelque part
  ne serait-ce qu’un dortoir
  quelques milligrammes de décompression

  à tous les dangers, j’oppose ma brosse à dents. s’il se trouve un baiser je lui
  accorderait bien mes lèvres, je partagerai même
  ma paillasse, mon rôle mineur dans la partition des talents
  – désolé j’ai pas l’âme
  d’une boule de cristal…

  le néant est en manque de gens fiables, de timides cascadeurs
  on se rencontre avec les doigts, le reste suit, méthodiquement
  méthodiquement éperdument, t’avances un pouce
  t’avances un pouce je recule d’un mort, toujours en cercles con-
  centriques

  au bout d’un an on est tous mort, on ne
  réagit plus. on nous plante un bâton dans le flanc : rien. on nous
  enfonce une épine dans le gland, non, ceci n’est pas une rose
  ceci est l’ombre d’une pure défection, il s’en va une jambe
  sensiblement plus courte que l’autre

  je ne reçois plus de lettre, rien – et ceci n’est
  pas marrant, n’est pas marrant du tout
  il sourit avec ses dents de devant, il rugit de tous ses trous, derrière
  je naviguai, je naviguai, au fond d’un boîte vide…

  chaque jour en moi un homme s’éveille, et toujours le même homme – un homme
  que j’ai fini par reconnaître, sans pour autant m’y reconnaître : il ne
  sera jamais moi, mais l’excrément d’un jour, humain sans les atouts

  l’immensité de l’ouïe étouffe dans ces deux petites oreilles. je rêve d’un tire-bouchon
  le soleil amoureux, et puis ce froid sans fond recouvrant tout, habitant tout, cryogénisant le moindre souffle
  si les morts ne se relèvent pas c’est qu’ils n’y croient plus désormais, c’est qu’ils sont définitivement
  passés à autre chose

  je dirais que ton petit sifflet m’a le souffle coupé
  peu d’effet sur la vitre, la mouche grande ouverte
  je ramasse un morceaux, je ramasse deux morceaux, au bout d’un moment je lâche tout j’abandonne
  – que je suis beau quand j’abandonne

 

  le large en soi. on y trempe un orteil, et puis le pied entier – on n’ira plus nulle part
  les épaules fines mais suffisantes à porter un ciel tout en
  apesanteur

  il se passe quelque chose. si on ferme les yeux et qu’on les ferme assez fort il se passe quelque chose
  quelque chose de si radical que lorsqu’on rouvre les yeux on constate qu’il ne se passe à l’évidence rien
  des cris feutrés

  un grand orage et je l’embrasse sur la bouche
  il ouvre grand la bouche je l’embrasse dans la bouche, ce grand orage
  pour n’en perdre une mouette
  j’ai collé mon eau à son eau, et maintenant je ne sais plus pleurer

  il y a un monsieur qui m’achète l’heure – il me laisse la montre, me laisse le poignet, qui se tord tout seul
  sans encombre je me perds, sans obstacle je trébuche. le vide me rattrape, le vide me ramasse
  c’est lassant à la fin

  je scrute l’horizon, où s’engouffrent les surfaces, et tout ce qui en fin de compte s’avère inessentiel
  j’ouvre une boîte et dans la boîte un huit m’attend, depuis la nuit des temps un huit m’attend
  ce n’est pas une surprise

  quel effet crois-tu que cela produise, quelqu’un qui partout chez lui se sent sur quelqu’un qui
  ne se sent nulle part chez soi ?
  il manque une tuile
  à mon toit il manque une tuile – on parlera alors
  d’une tuile manquante, ou d’une tuile morte

  un homme est mort à travers moi. j’espère seulement qu’il ne
  s’agissait pas, ou déjà plus, de moi…
  partir ne revenant à rien, je brûlai mes rames, couchai la vague, démantelai réseaux, édifices nuageux
  respirant l’air restant, portant pissenlit ou ortie sur
  la tombe de ma mère

  quand à la fin des fins ne subsiste que
  la poésie, seule attitude propre à affronter, à prendre en charge ou même à démystifier
  le vide
  – la fin des fins poème bancal
  poème néanmoins

  qu’un chien me vide, allez, qu’un chien me vide
  la mort-charnière, la radicalité d’une ex-
  centricité ontologique
  – tout cramer au lance-doudou, se raconter se re-raconter
  l’histoire d’un trou

 

  les largués d’une voie sans issue
  on s’habitue
  à quoi, à ne pas s’habituer, par exemple
  quelqu’un pense au vide
  quelqu’un pense le vide
  quelqu’un enfin
  pense à vide
  mais pas tous en même temps
  ou pas dans la même tête

  rien à se dire, on passe son tour
  son tour ou son chemin, c’est un jour
  comme un autre, un autre nul
  c’est un jour nul, et qui res-
  semblerait peut-être à
  dieu sans permis
  de conduire

  on lui a fait
  une bise sur
  la bouche – il aurait pu
  mourir d’un rien, mais non : il s’est
  croisé les doigts
  et pris la décision
  claire et ferme d’attendre
  rien cela dit
  qu’attendre

  je me suis
  appelé comme
  un petit garçon, et les petits
  garçons on leur
  tape dessus
  avant d’aller bosser ou en remontant ses
  chaussettes si on n’a pas de
  boulot

  poème décharné
  vulve les coudes sur
  la table
  on se rapproche à pas
  perdus de la lumière
  – vous savez, celle qui
  n’éclaire rien…

  envie de rien
  de la coupure du monde
  les attaches craquent
  la mer – la mer
  reflue
  il me faudra donc un vélo

  sous ce qui se passe il ne
  se passe rien :
  les amours lentes, les lois
  antigravitationnelles
  on se rend compte enfin
  novembre et tant de pluie…
  m’en fous, chuné l’cinqaoût

  il me manque un destin
  pour entrer dans le livre
  ou me noyer à sec
  un jour me contredit
  pourtant je n’ai rien dit
  : il siffle entre mes dents

  je ne suis l’homme
  que d’une truite
  d’un arc-en-ciel si
  mal bandé soit-il, il
  pleure dedans son œil ça va finir
  par faire tache

  dès le matin le ciel débande
  le pays entre
  dans l’usure
  alors s’il te plaît prends
  soin de moi, vraiment – tu sais
  qu’il n’y a d’autre
  issue à soi qu’un
  miroir bredouille…