assis là sur un banc

  j’ai quitté la ville
  je crois même avoir pris un ferry – une vague idée de mouette…
  la seule urgence désormais, celle de l’éternité
  de n’avoir plus le choix, je suis enfin libre
  faudrait peut-être que je me remette à fumer

  y aller
  revenir au commencement ne recommence rien, mais essentialise celui-ci
  ou abat la chute à la racine
  l’univers aurait-il donc froid ?

  crève la bulle
  crève le temps quand ne reste que le temps
  je pose une photo sur ma vie, je caresse un certain rivage dans le sens du large
  je crois avoir vécu je n’en suis plus si sûr
  glissé sur une faille mémorielle

  oser mourir – qu’enfin la vie, ne nous concernant plus, cesse de nous effrayer
  ronger l’os, à défaut de chair, de nerf, de cercle
  prendre un car, n’importe quel car, patauger dans les balkans
  d’une méshumaine condition

  petite fleur au bercail, zombie dans la force de l’âge
  nuage exhalé du cul d’la bouche, l’appel à rien
  je monte sur mon dos, la main bien en visière : rien au-dessous, rien au-dessus
  une vue large et dégagée, sur le devant sur les côtés
  le plâtre s’effritant d’un miracle mé-
  taphysicien

  genoux râpés. aboie l’absence de quoi
  et quand enfin, embrassant son intime raison de n’être pas, j’accouche d’un dieu un
  d’une épingle à nourrice
  m’achète une autre dimension, ovationné mécaniquement par une salve irrépressible
  de dents claquées

  j’ai repeint ma chambre : un gros trait de pinceau sur le bord gauche de la fenêtre
  je n’aurais jamais cru être à ce point possédé par une fenêtre
  la fenêtre aux abois
  un ciel se ferme il va falloir creuser ailleurs, plus profond encore en soi
  allez à trois, j’balance la vague…

  on survivra, t’inquiète – même à la mort on survivra. on n’a rien d’autre à faire après tout…
  un jour je l’avale tout cru, une nuit le recrache tout aussi cru, que s’est-il donc passé ?
  dos au mur, poitrine offerte à la mitraille, le vois-tu tout là-haut, le pigeon à même le vide ?

  pas parler. d’abord, on ne parle pas. on laisse
  le rêve s’écouler, banal saignement de nez, de chatte ou de colon
  un jour après le rien, larme à l’œil de dieu, muette épitaphe
  un petit chien perdu. il pisse dans les cendres, le petit chien perdu

  rester tranquille. bon, rester tranquille
  se réveiller incongru dans un espace de semblable et infinie futilité, ou
  se gourer de résurrection
  marée montante, marée descendante – rien de plus glauque, de plus désespérant que ce barème fatidique, marée montante, marée descendante
  connard d’océan

  mon pied gauche est allergique au plastique, ça le rend tout violet
  tandis que mon pied droit, lui, l’est à mon pied gauche
  d’où cette démarche étrange, telle qu’on peut l’observer notamment chez certains animaux, certains animaux étranges, animés
  d’intentions mal définies, voire d’aucune intention du tout

  il y a un homme en moi qui me dit non. que répondre à cela ?
  il y a un homme en moi qui ne dit rien. qui se tait depuis que le monde est monde. et ne répond de rien, à rien
  d’ailleurs on ne lui demande rien
  il y a un homme en moi qui n’est plus que l’idée d’un homme en soi, le corps de l’idée d’un homme en soi
  et mal branché

  adopté, cela veut dire en fait ne dépendre pour sa survie que des bons sentiments d’un tel ou tel
  plus vraisemblablement d’une telle
  autrement dit d’un cœur, sable palpitant d’une humanité fluctuante
  adopté cela veut donc dire ne retourne pas chez toi, car là ne saurait être vraiment chez toi
  : l’amour ne suffit pas

  on est l’enfant de gens cassés. l’enfant cassé de gens cassés. émigrent les enfants
  jouer au yoyo avec les âmes ne les ressuscitera pas
  elles ne ressusciteront pas
  tels des jésus morts pour rien
  que d’autre nous reste t-il alors que de vivre pour rien…

  j’ai chialé du gravier, j’te jure, ma nuit si peu profonde
  j’me touche la joue, c’est directement l’os – et pour atteindre la mer, faudra t-il se toucher la queue ?
  quelque chose pue : le fond des choses, dieu en pays pauvre ?
  ou bien les pièges à taupes, un soir de grande banlieue ?…

  l’usurpation du fruit. j’ai perdu le sommeil
  plus je creuse et moins y a d’fond, la surface livide
  l’absence en évidence
  graver au doigt mouillé des poèmes en l’air – on meurt avec ce qu’on a
  même pas les paumes, même pas le poches : on meurt avec ce qu’on est

  les enfants volés, on ne les déragera pas. on ne retient plus les bords, à la fin tout s’envole
  un cheval a henni, à la fin tout s’envole
  on ne retient plus les bords

  la vie sans culotte, petite fumée de vivre, prenant refuge
  dans le grand rien, qui ne protège de rien mais qui
  écarquillant les yeux
  soulage l’esprit – quel esprit ? je n’sais pas : l’esprit
  de rien, ou l’esprit-rien, comme tu voudras

  ma maison est à vendre
  ma maison est à j’ter
  à casser à la masse
  à démolir, à raser
  maison à la dérive
  j’ai enfilé un slip et j’ai plongé
  sauf que je me retrouvai nu comme un ver
  et y avait même pas de mer (rien
  qu’une bouteille en plastique éclatée
  traînant là sous un regard
  étrangement vide…)

  quelques centimes de pourboire
  une petite caresse sur la tête et allez ouste, une…
  et allez ouste. je ne me reconnais plus, j’angoisse
  j’angoisse d’être

  avant que de mourir avant que de pendre un doigt
  sans le tendre, sans le mouiller on le fourre dans son nez, déjà ça nous dispensera d’a-
  voir à chier des drapeaux, hein
  je me retourne dans ma tombe et c’est encore toi que je vois, à jamais ahurie…

  il n’y a pas plus d’amoureux en moi que de jésus au tombeau, et pourtant…
  d’un trèfle la crémation, d’un expresso le demi-sucre, vivre déborde, vivre dégueule, vivre est en trop
  d’un doigt si long d’un doigt si triste, d’un doigt fondamentalement orphelin, j’éjaculai une pensée
  une seule pensée
  verrue sous l’aisselle gauche

  puissé-je être pauvre, si pauvre, en esprit et ailleurs, des trous au coude de la nuit résiliente
  au front ou ailleurs, je me mens comme je respire, je n’atteins rien même pas
  la surface, la surface déjà
  trop profonde pour moi, trop profonde de moi, j’embrasse un port à part

  les gens qui s’appuient sur le jaune, ou sur toute autre couleur
  ne se trompent jamais. ou alors rarement, s’ennuient le plus souvent
  meurent à jeun
  au sein d’un espace si vaste qu’un compas tel que nous
  n’y trouve ni le centre, ni la circonférence
  et quand en désespoir de cause il se touche, histoire de racler l’être au fond et que de là ne lui parvient
  que le bruit de pierres broyées d’un
  assourdissant silence, d’un vide au-delà
  de tout entendement

  la mort ne ressemble à rien, sert seulement de miroir à ce qui va sans but, boit un coup, bâtit des
  châteaux de sable là-haut sur la baltique ou là-bas, plus près de chez soi si près même
  qu’on y réside, qu’on y demeure, qu’on y change de pull et de maillot
  de slip à l’occasion, afin d’y
  succomber de façon propre

  je n’arrive pas à me toucher. je lance la main à l’aveuglette dans le noir, jamais je ne m’atteins
  toujours je me retiens. le trou dans lequel je m’enfonce
  n’a pas de fond. n’a pas de bout. n’a pas de paroi. on dirait qu’il me regarde, regarde chaque humain, chaque bête
  passer, choir
  disparaître
  avant même que de naître, d’apparaître

  mon tierce sent la bête du coup je tends plutôt
  à l’abstention. en toute circonstance à l’abstention je n’ai donc pas
  posé le pied sur la lune j’ai préféré rester
  auprès du feu orange, enlacer le feu orange, les plantes nues de me veines appuyées contre
  son beau visage les plantes nues de mes veines appuyées contre
  ses fesses impeccablement blanches et me grattant le coude je me
  convertis à l’envers, à l’outrage
  à l’infrason

  j’ai un animal dans la poche, un animal de poche, une lutte fratricide
  on a placé un miroir face à chaque animal, rien qu’un poil hérissé
  entre les immondes la vie, mauvaise herbe et béton : enfant triste
  de la déloyauté

  on s’embrasse dans les trous
  dans les trous morts de peur
  dans les trous morts de honte
  dès lors un ciel me mord, une connerie comme ça
  j’aime une planche – je suce les clous les pieds d’jésus, j’aime une planche
  je me regarde dans les yeux c’est mort, les yeux c’est mort

  okay okay, je ne m’appelle rien
  j’ai vu de verre en vrai, et j’ai vu l’horizon
  ça n’en vaut pas la peine, soit, ça n’en vaut rien la peine
  d’ailleurs je ne me souviens même
  plus de la sourate

  un chemin trompe-toi d’œil, ou s’agit-il d’une méfiance
  innée, prémonitoire
  je t’embrasse sur la bouche me manque la bouche
  c’est comme si j’avais mal sans l’organe où souffrir
  ni nerf le raccordant

  je ne crois qu’au mendiant, à la sueur du vagabond, du marcheur pour rien
  j’attends que ça se passe j’ai l’impression d’avoir
  avalé l’arme, la balle et la détonation j’ai l’intuition de
  n’être né que pour mourir, comme si j’avais oublié quelque chose d’absolument essentiel
  : le sens d’une évidence, une crotte de chien

  dieu
  n’est pas mon cannibale et moi-même n’ai d’appétence
  pour le théophagie, hosties-suppositoires, suppliques ostentatoires, j’ai merdé
  au premier chemin pris, j’ai merdé
  heureusement la mer, l’immense lessiveuse, dans les bras de laquelle dieu,
  ce tout petit enfant

  au cœur d’un jeu la tache est morte, la tache
  grandit de toute part, faisant huile
  de toute foin – j’ai été aspergé une fois je me souviens j’ai été abîmé
  une fois, un après-midi d’hiver ou je n’sais quand la tache
  dont naissent les atmosphères, les formes aléatoires