assis là sur un banc

  on ne boit pas. ou presque pas. on a les dents qui poussent à longueur de journée. des dents de printemps comment dire, anémones à mi-temps. on pèse de mots
  sur le temps vide

  l’homme obsédé par l’idée de liberté éjacule partout, par terre et dans les airs l’homme épris de l’idée de liberté
  n’aura plus de repos, sauf à crever

  la mort ne relève pas de l’homme à la limite l’homme
  se relève de la mort, et ça lui fait mal au dos mais tellement
  mal au dos…

  chien, serpent ou tout ce que tu voudras, mais la mer, qui veut la mer, qu’elle monte
  ou se démonte ?

  chien contre son camp. on abordera ton cas ensuite
  on parlera de toi d’abord, urinant dans les coins, se repassant le film
  – la joue c’est quand on
  caresse la joue…

  trois fois gagné la course, et puis plus rien, montre à l’arrêt
  on se renfrogne avec les doigts, on ne se permet pas
  il faut mourir pour être deux, me susurre l’oreille

  je dis la désolation
  je dis l’âcre déshérence
  plus de cartouche pour l’orgasme fœtal, le miroir en état de
  mort cérébrale

  j’avance à pas raccourcis
  me devance l’orage

  à un moment ou à un autre, n’importe, il faudra se pardonner – l’éternité n’aboutira qu’à ce prix, ce prix de l’inconditionnelle gratuité

  chacun porte en soi la totalité du néant (quelle autre totalité que celle du néant?). chacun éclot de soi dans le moment parfaitement dur de son inexorable chute

  il n’y a pas de lieu, il n’y a pas de temps qui accueille ma mort. dieu se révèle l’orphelin à l’état chimiquement pur

  les yeux tournent en rond – on finira bien par
  attraper quelque chose

  subitement le silence
  ahurissant, exorbitant
  absence infinie retentissant dans l’infini d’un esprit rendu présent à soi dans la saisie de son absence-même

  ni dieu ni le néant ne suffisant, on passe outre
  qu’un chien aboie ne fera pas la différence. que l’univers aboie ne nous laissera pas intranquilles
  on s’achète un sifflet, mais on ne siffle pas

  je retourne chez ma grand-mère et ma grand-mère me dit allons, clame-toi : je suis belle et bien morte…

 

  résonner dans le néant. quelle caisse de plus haute résonance imaginer que celle du néant ?

  tu cries dans ta boîte. ta boîte elle sourd
  l’oreille grande ouverte, l’ouïe toute écartée, je perçois le vide comme mon plus juste écho

  partir de la lumière, traverser le néant pour rejoindre finalement la lumière, laquelle ne sera dès lors plus vraiment la même, sans pour autant se révéler autre

  exister, envers et contre tout – envers et contre le néant surtout – n’implique ni ne justifie rien
  déblaie néanmoins sacrément le terrain

  on a beau écarquiller les yeux face au miroir, on n’y reconnaît pas plus dieu que dieu ne nous y reconnaît – a fortiori dieu ne s’y reconnaissant pas plus que nous ne nous y
  reconnaissons nous-mêmes

  pour certains la liberté est liée naturellement à l’exercice de leur puissance – pour d’autres à la réalisation de leur propre impuissance, d’où leur percutante bien qu’aléatoire stratégie d’inaction directe

  une feuille minuscule
  de thé ou de quelque chose d’autre
  pue le cramé.
  mort ne ment pas

  je me crache dans les yeux. je me serre la queue de toutes mes forces. je te feux de détresse
  s’il y a un champ je me couche dans le champ
  sinon c’est les orties, tant pis

  un rien nous désunit. un rien s’immisce entre nous, entre soi et soi, un rien nous sépare de nous-mêmes. un rien disloque l’unité
  j’ai joué à la marelle, la marelle jonchée à terre, la marelle juchée au ciel
  je sautillai en plein vide

  je ne mange plus rien. ou alors n’importe quoi, n’importe quand, comme ça se trouve
  je ne mange plus rien – je ne fais que fumer, fumer sans raison, fumer pour rien
  fumer sans clope

  avant même de mourir se savoir mort et se dire tiens, j’ai le nez qui pue mais non, je retiens mon souffle je ne pense qu’à ça, je ne pense à rien je pense à
  n’importe quoi, désormais n’importe qui
  forever n’importe soi

  crève une bulle
  chie au milieu d’une chambre
  en plein lit en plein
  délitement
  pense à dieu, tombent les bras

 

  je ne suis un homme pour personne, je ne suis un homme pour moi je ne suis
  un homme qu’au regard de l’énorme néant, de l’immensité vide sur la grève du ou de laquelle
  un vent mauvais m’a déposé, un jour de merde un jour de houle, si dur

  je n’arrive pas. je n’arrive pas à vivre comme il faut – une outre-gueule est la gueule qu’il me faut
  mourir d’ennui n’aura servi de rien, et renoncer à ce rien-là littéralement t’éviscère – en attendant,
  j’avons une vie à nous faire pardonner

  il y a un chien parmi moi et je ne le nomme pas, pour ne pas le blesser enfin bref
  il y a un chien parmi moi sauf qu’il n’aboie pas
  il se gratte seulement
  il se gratte et c’est tout

  je me suis dirigé vers le large espérant fuir quelque chose, espérant en rapporter quelque chose
  j’ai gagné le large mais j’en rentre bredouille, le sexe humilié, les allocs sucrées
  et qu’est-ce que tu branles alors, quand l’envie même de crever t’abandonne ?

  je marche devant je marche de travers, tout au bord parfois mais jamais
  en parallèle.
  je ne marche pas sur le dos je ne marche pas à l’arrêt : tomber en pâmoison devant sophie binet
  je retourne d’ailleurs. étranger quand tu nous parles, redresse initialement notre accent grave

  un chien quand il a faim
  un chien les yeux baissés
  un chien quand on lui fait oust, sale clébard
  – un chien en suspension

  quand j’me dis que c’est beau, je dis ça en me mordant les lèvres, en me raclant la langue
  ce compas délimite un trépas – on fait nos calculs et à la fin contre toute logique c’est encore un dieu
  qui sort de la boîte, un lutin famélique
  une grève fantastique

  mon chômeur y met de l’ardeur. il se tourne d’un côté, il se tourne de l’autre, il ne se souvient plus duquel
  lorsqu’on aura haï le soleil comme jamais, quelle ombre insalubre
  nous restera disponible ?

  un chien est entré dans la lutte – il en avait vraiment marre
  de lécher les main rasantes, renifler les menstrues, supporter les insultes il s’est dit non
  de rut à blanc en pierre tombale, il s’est dit non
  je ramasse ma cornemuse, mais je n’y soufflerai pas

  un chien, ou un christ qu’on n’a pas encore crucifié, parce qu’on n’avait pas le temps
  ou pas les clous
  un chien privé d’bonbons et qui traîne – que pourrait-il faire d’autre que traîner, en attendant là la
  résurrection-godot ?

 

  il y a des bruits. dans ma ville il y a des bruits. ma ville
  rase les murs
  en attendant qu’un cri

  je n’attends rien de moi – mort, je me ressemblerais enfin
  à quoi bon par ailleurs un dieu dédié à mon seul salut ?
  j’ai donc marché – même assis sur une marche, à genoux les mains sur la nuque ou encore allongé de tout mon long, je ne me reposai pas

  une folle est éternelle, mais le visage d’une folle dans le miroir d’une folle ?
  j’attribue mes soupçons à mon soupçon premier, dont j’incarne à la fois l’évident  
  et l’ultime subterfuge

  un cheval est mort sous mes yeux, une mouche à soupir, un univers entier
  je n’ai plus réfléchi, je me suis dit l’inespéré, et puis l’inespéré encore
  ad nauseam l’inespéré

  la différence entre moi et moi réside dans le fait que je ne sois pas mort, mais qu’expliquer encore ?
  j’ai baissé le rideau, me suis mis en veilleuse – n’être ni là ni là m’observait, indifférent

  regarde-moi. ou sinon regarde-moi. je ne me suis jamais vu qu’au travers de ton regard absent, de  ton regard ailleurs
  – de là ces visages croisés sur des croix sans réponse…

  parce que je les retire avec les dents, les morceaux de brume dans les os
  je fais grise mine je profil-bas, la rage me crispant les mâchoires
  j’embrasse un loup, je suce le trou d’un loup

  ma fenêtre ouvre mal, ma fenêtre tire la chasse
  un ciel s’est retrouvé du mauvais côté, je conservais scrupuleusement un maigre alibi, un frileux passe-partout
  un coup je marchais contre le vent, un coup le vent contre moi s’acharnait

  nique la situation. tant de passion vouée à l’échec, au désaveu
  il y a un petit trou et au travers de cette fente mon œil raidit – dis, est-ce toi l’amour,
  cette inflation galopante de globules effroyablement blancs ?

  les routes creusent leur tombe fiévreusement, en chacun d’entre moi
  je ne suis pas à la hauteur de ma mort, alors je me dis okay, tu dépèces le phoque, tu manges le phoque
  t’es qu’un suicide raté

  elle chiale elle a du pleur, elle tire au maximum
  je n’ai pas de couteau pour creuser plus profond, plus de fond à larder, à défoncer
  j’ai dans la neige un puits factice, un visage pardonné

 

  je soulève la terre et je me retrouve comme ça, je soulève la terre et je me retrouve
  au fond du trou
  au bout du bout

  un jour je ne voulais pas, et donc je ne voulus plus
  je crachai sur mon vomi, vomis sur mon crachat, me rendant soudain compte que
  je n’aimais qu’une idée, et penchai vers la mort

  il ne faut plus rien dire, plus rien croire, plus rallumer la mèche d’une
  quelconque pensée – si j’accumule en mes corps et conscience toute la corruption du monde, toute son abjection, ce n’est que par foi viscérale en le pur,
  celui dont seul le néant donne une image fidèle c’est à dire une
  non-image

  véridicité ta peur, tandis que le vrai se laisse traire les nibards
  j’accuse un chleuh, or un chleuh fait toujours la douceur d’un enfant – j’arbore une tête
  disons que j’abhorre cette tête

  le sentiment de toute persécution et de tout dénigrement nous aura conduits là, à l’instinct de pitié, de renoncement à soi, peut-être même à vivre
  des asticots gigotaient dans tes cheveux, du porno luisait dans tes yeux

  la plage est morte, refluent les morts
  je me présente vide face au vide. c’est à dire avec les bras devant non, avec les bras tendus sur les côtés, ouverts
  des bras faute de mieux
  des rames à jeun

  j’accours au bas-côté, le bas-côté coule au milieu. je crame tous les radars
  où se retrouvent hagards les jolis suicidés, les suicidés sans ailes, ou bien ceux du dimanche
  dans l’espace open air

  imagine la mort mais sans un corps, imagine
  la mort mais sans la photo, imagine la mort
  mais sans la mort

  on s’approche de dieu, on lui touche les stigmates, on lui caresse les couilles – quatre fois faire l’amour
  arrondit l’os
  ceci dit noie le poisson

  tout de moi croule, jusqu’à mettre à nu l’originelle foi, laquelle n’est pas moi et que moi ne suis pas, ou dont je suis l’ombre, ombre dont elle se prétend l’antidote
  dans le meilleur des cas