assis là sur un banc

  vraiment se vider la cervelle, le grand lavage de cervelle. manger du pain, la mie de pain
  pondre de l’eau, la mie de l’eau
  ne plus résister

  les gosses ont tout pourri, ils ont pourri le champ, les coquelicots sont morts
  ils ont pourri le champ, ils ont pourri le seuil
  et la chambre. comment ont-ils donc fait pour pourrir ainsi la chambre ?

  singulièrement je m’en vais
  singulièrement un peu, je me bave dans la barbe si on veut, je me rase l’envie
  universellement parlant aussi, je m’en vais
  ni pour le meilleur ni pour le pire, juste comme ça, tout simplement pour rien

  j’ai le dégoût de ma vie, comme un chien qui te mord quand tu vas pour le caresser. d’ici là ne me
  réveille pas. j’attrape les poissons avec la bouche
  et recrache toute la mer par la dite et même bouche

  d’une hypnose essentielle ne m’extirpe pas. d’une paillasse de clous, de gravats et de sueur ne me relève pas car c’est là qu’en-
  tre morsure et longue distance j’at-
  tends la fin du monde et j’attends là, après la fin du monde, l’air absolument pur d’après la fin du monde

 

  c’est ce qu’on dit aux hommes. c’est ce qu’on dit aux hommes quand ils se couchent. c’est ce qu’on dit aux hommes quand ils se tournent sur le côté ou
  qu’ils ne peuvent pas dormir. qu’ils ne pourront pas dormir jusqu’à ce qu’ils meurent. ou qu’ils rêvent

  il ne pleut plus sur moi. où que j’aille il ne pleut plus sur moi. condamné au pain sec
  un jour un tatami

  je n’ai pas encore trouvé le lieu où mourir, le lieu de la confiance
  le lieu du temps dénoué
  je me suis arrêté au bar le bar était fermé, on peut le dire ainsi aussi
  les lignes tremblent

  je crois naturelle l’éternité, comme les feuilles ou le vent, ou encore la voix humaine
  le néant comme un cancer universel, j’ai réalisé ma propre biopsie
  j’étais à la fois le christ, le garde romain et le gitan qui apporte les clous

  on s’appelle par la mer, c’est loin
  aussi loin exactement que soi de soi. on s’appelle au ras du flot
  je creuse avec les doigts – je vais m’en foutre partout – je creuse avec tout ce qui me reste
  de doigts, ou s’il ne reste de moi que doigts

  à quel vide se pendre, à la corde d’un soupir continu
  je m’accroche à un rosier s’effondre le rosier, à un poil de chatte glisse le poil
  je m’accroche à une image le miroir ferme les yeux. la traversée du néant n’est pas de tout repos

  les tombes ne refleurissent pas
  les gens ne sourient pas
  on se gratte les mollets quand les orties nous piquent
  si seulement on pouvait être mort sans avoir à mourir…

  un jour, je n’étais pas comme ça
  un jour, c’était la glace qui se regardait en moi
  à partir d’une panne de moteur se déploie une paire d’ailes
  – qui donc a tué le paon ?

  je ne me sens pas très bien, là comme ça, tout verrouillé
  les oreilles recroquevillées
  il y a un mot tout au fond, disons très très au fond, un mot sans voix
  inépelé

  quelquefois j’ai peur d’un mort – jamais un mort n’a peur de moi.
  du mort en moi.
  j’achète tes dents, je me brosse tes dents, je me dis qu’on ramassera tout ça à la pelle, une fois la fête finie, l’amour en braille

  tu vas à la radicale
  tu dis non, non et non, non à tout et non à non, jusqu’au bout du non où dieu sans un slip
  j’ai failli pleurer, de quoi de rien je ne sais pas, j’ai bien failli pleurer, là juste au bord de moi

  tu me caresses la joue et tu ne caresses qu’une surface de plastique dur
  il n’y a pas d’animaux en moi, j’ai tué tous les animaux en moi
  puis je me suis tourné vers toi et j’ai tué tous les animaux en toi
  tous les animaux sont morts, ou bien ont fui

 

  il y avait un enfant et au-dessus de cet enfant une cascade de fusils, dont certains le pointaient à bout portant
  j’ai beau regarder par où la pluie il n’y a rien dehors, dehors ne respire plus, les chemins ont renoué leurs lacets jusqu’à étouffement complet
  je me suis donc assis et contenté de contempler un bout de rien, lequel remuait encore un peu

  à force d’abstraction, on tombe en couches
  les ombres font des animaux sur le mur et le mur lui-même finit par devenir un genre d’animal, ou du moins par recourir à l’animal en soi
  en moi nul ne boit
  en moi se dessèchent les animaux, dont ne me reviennent que les os
  la source reste pure, soit, où l’on ne trempe un pied !

  je rentre à la maison et me retrouve chaque fois dans la maison d’un autre, maison où l’on se sent voleur dès qu’on ouvre le buffet et qu’on se ressert un verre
  je te dis touche mon ventre et tu me touches le ventre. je ne sais pas à quoi je m’attendais mais cela n’a pas lieu
  quelque chose n’advient pas
  je rentre à la maison

  les gens s’habillent en bleu. de tout temps les gens s’habillent en bleu. il ne reste plus d’espace où se déshabiller
  plus d’espace où s’élancer jambes nues, cuisses nues, sexe nu – ne parlons pas du ventre…
  j’ai obtenu un congé maternité, moi qui ne suis mère que d’un veuf absolu

  la sincérité implique une identité ferme, c’est à dire le mensonge originel. être sincère exige de garder fermés les yeux sur l’imposture première. des fois les doigts m’en collent
  un jour à la maison, il n’y avait plus de pain. on a envoyé mon frère chercher du pain et mon frère ne revint pas. on a envoyé ma sœur chercher du pain et ma sœur ne revint pas. et ainsi de suite. quand il ne resta personne et que ce fut à mon tour d’aller chercher du pain, je pensai que je me passerais de pain tout aussi bien, et restai là, tout haletant

  tourner en rond
  tourner en rond dans le sens des aiguilles d’une montre, et quand ça nous prend, dans le contre-sens des aiguilles de la même montre
  tourner à contre-rond, lâcher la veuve et l’orphelin, les abandonner à leur triste sort, parler un peu
  parler un peu quand même

  se ronger les ongles
  on se ronge les ongles parce qu’on se ronge les ongles, et parfois jusqu’au sang
  on se ronge
  le bout des ongles et ça repousse
  on se dit que ça repousse, un moment ça repousse, on se dit qu’il n’y a plus d’homme au bout plus
  d’homme au fond

  je me suis endormi dans le sens du large, cependant tout au bord
  si tout au bord qu’au-dessous de moi nageait le vide, j’ai failli m’endormir
  en plein sommeil, j’ai failli m’endormir – que c’est triste
  tout est donc si triste, au bout du bord

  il y a les allemands
  il y a les allemands et il y a ceux qui ne sont pas les allemands, ou pas tout à fait les allemands
  et puis il y a ceux qui ne sont même pas ceux qui ne sont pas les allemands, et qui se nourrissent de baies, de racines, ou d’on ne sait trop quoi
  ce sont eux, semble t-il, qui font les plus beaux cerf-volants, et volant le plus haut

  si l’on fait un tour de manège, rien qu’un tour de manège et toujours le même
  tour de manège, c’est afin de ne pas oublier d’où l’on vient, ni vers quoi l’on revient
  c’est parce que l’on n’est ce que l’on est qu’à la condition de l’avoir été déjà, et que l’origine s’avère en soi pur produit de la répétition
  à partir de là, le large prend ses palmes…

 

  les piafs sont de branle
  les hommes sont de branle, eux aussi
  les femmes évidemment sont de branle
  les uns portent malheur, les autres un peu moins
  et penser dans tout ça que dieu n’a plus qu’une longueur d’avance…

  je ne suis pas l’ancêtre de ma maison – j’attends mon tour c’est tout
  un chien se souviendra de moi, un chien, dont la mémoire
  ne se distingue pas de celle de dieu

  n’avoir rien devant soi revient à ne pas avoir de barreaux devant soi
  à enlacer. il y a longtemps que mourir ne sert à rien, et pourtant nous continuons de mourir
  comme si de rien n’était
  ou pour passer le temps

  vivre est un ami à moi,il a perdu quelques dents
  il pense à la hongrie, ou à la bulgarie, à tous ces pays enfin
  auxquels on ne pense que quand on perd ses dents
  chacun crie vive la mort, sans le penser vraiment…

  j’ai remarqué que la nuit tardait à tomber,
  que le jour se rallongeait au nord suggérant je ne sais quoi, aux couleurs pastel
  bien que la mort reste au fond la seule chose qui puisse nous arriver, nous ne lâcherons rien

  remuer son petit tas de sable, cracher contre le vent, toute une vie durant
  puis, le sable retournant au sable, le vent au vent, ne demeure finalement de soi
  que le large
  de paresse et d’oubli, le large
  en acte et en pensée, le large

  face à l’immense
  ou traversé de l’immense
  je veux dire habité par l’immense
  ne m’aura pas rendu les clés
  ni le sourire figé dans le cadre réduit
  de l’appareil photo

  ils ne meurent pas tous entre mes bras: ils s’obstinent parfois
  à confondre le moyen et la fin, le doigt la lune,
  le riz et l’orge
  et simultanément à distinguer le temps
  de l’éternité alors même qu’il pleut, dieu du néant ou encore
  le riz de l’orge…

  les choses évidemment, on les préfère quand elles ondulent
  comme on préfère penser, à l’aube d’une orgie de sang, de chairs calcinées, que croiser l’inconnu c’est donc un peu renaître
  et tu trouves ce moment opportun pour écraser tes lèvres sur mon
  indifférence à vif

  dans l’infini, le mouvement se confond donc à l’immobilité
  soit…
  je digère mal le café ce matin, je ne pense pas
  revenir jamais…

  identifier son propre corps à celui de l’humanité est un sport de prophète, or de prophètes on n’en trouve pas des masses, entre une averse et Ouistreham…
  on crève un pneu
  on respire à plein pot le néant infini

 

  tristesse universelle, plus un mouchoir en papier
  un simple mouchoir
  en papier
  allez, en le déchirant pourra t-il servir trois fois tout au plus
  trois petits bouts pour éponger, essuyer, absorber la
  tristesse universelle

  on ne sait pas crier au mort, on ne sait pas
  crier alors, et donc
  et donc reprend son souffle, enchaîne ses mouvements
  se met à la remorque de je ne sais quel vide, croissant de tous côtés
  et en-dedans

  on ne sait pas quel bruit ça fait, de mourir
  quel bruit ça fait à l’intérieur, l’intérieur de
  celui qui meurt
  je me dis marche
  ôte tes grolles, enlève tes chaussettes et marche
  va nu-pieds, tant qu’il y vont

  un homme est malade
  il s’est tiré une bulle dans la tête, et maintenant il est malade
  c’est le monde entier qui en lui s’est alité, tandis qu’en lui aussi, mais un peu au-dessus, gonfle la bulle
  quand elle éclate sans un bruit, quand elle éclate sans un souffle dit-on, le cauchemar prend fin

  comme on crève l’abcès, comme en claquant des dents, à corps perdant
  des sentinelles cloutées, des sentinelles sans voix ne se répondent pas, ne donnent pas l’alarme
  le vide est bien le vide de quelque chose, ou de quelqu’un. cela finit par se savoir

  j’ai été là
  quelque part ou ailleurs j’ai été là, témoin de soi
  rien qu’un méchant panneau devant la mare obscure, d’une laconique prévention
  : « baignade interdite »…

  il y a des restes d’os
  entre les dents que veux-tu que j’te dise il y a des restes d’os
  sous les bras. je n’y peux rien
  je m’emmure enfin

  je n’suis pas moi si près de moi que j’en meurs à vau-l’eau
  à vau-l’eau comme je te tords, à vau-l’eau comme je te mords
  un coing dans l’agonie

  éternelle dit-elle, pas immortelle
  d’où ce grain de beauté à l’épaule gauche de la méduse
  d’où cet air total déconnecté qu’on prend en descendant du train ou en sortant du bain
  l’abîme en neuf dimensions, dit autrement…

  recevoir un miroir en retour
  un peu comme l’image d’une gifle avant qu’elle n’atteigne sa cible
  … il faut manger
  on ne sait pas pourquoi, il faut manger
  quitte à manger son âne quitte à
  le manger cru

  quand il pleut, je sors mon parapluie
  j’ouvre mon parapluie, j’attends
  j’attends que la pluie cesse pour fermer mon parapluie
  éventuellement rentrer mon parapluie
  restent les flaques…

  jambes nues, à quoi sert d’aller nues, nues de ronces et de fourbes orties
  et qui à mon oreille susurre cette malédiction :
  qui n’est pas mort sept fois
  n’a pas ouvert encore un œil…

 

  plus qu’un homme. plus qu’un homme et c’est la fin. l’homme-clôture. j’ai enlevé les poils de sus ma langue, recraché le pistil. plus qu’un homme et c’est la fin

  nulle bitte à l’horizon, le port détache. cherbourg en pleine brousse, poème sinon quoi ? j’accent premier. j’accent comme il se penche allez là, je rebrousse. allez là je reviens, minable éternité

  il ne m’appartient pas de rendre nécessaire. le cerf-volant pris dans les branches. tous les temps en éventail dans la main et c’est promis à trois, j’arrête de faire le malin

  un plein de boue, un vagin de cristal – je pleure beaucoup mais ce n’est pas suffisant. un insensé fragile peut-être nous délivrera. nous. guérira de la peste. nous euthanasiera

  fessi fessa tou-
  te honte bue, tous ces
  héroïques absents, douleurs amnésiques – je ne veux d’aucun monde
  : il n’y aura
  plus d’être au monde