assis là sur un banc

  pire que le vide y a le bouchage de vide, le feu n’prend pas. grattoir mouillé, molle allumette, le feu n’prend pas. agrippine antigone, le feu coule au-dedans

  l’amour c’est quand on fait l’amour – le reste du temps nenni, nenni que dalle. le reste du temps l’amour n’en branle pas une, ni queue ni cierge, ni vue ni vierge. la nuit venue toute en douceur…

  passé le temps le temps s’endigue. de quoi se plaint-on, et de qui se moque t-on. quand l’infini est à portée de souffle, quand. passé le temps le temps s’entiche. d’une toute autre odeur

  berck-plage où le bonheur fait rage, un si petit métier. charrier tout l’océan gerber par-dessus bord, mon dieu, que me frôle le bord

  chacun sa gueule de mort, sa queue gave la morue. chacun sa walkyrie, kyrie éléison, éléison kyrie. chacun sa crotte de mort mais chez moi madame, entre deux averses ne tombe rien

  l’impersonnel danse avec moi, décante un ch’val. décante un ch’val décante un âne, queue d’âne. queue d’âne et corps, peau d’âne. s’il y a un mort c’est sue ce mort que reposent le chemin, les ordures jalonnant le chemin.

 

  ce qu’il faut dire. ce qu’il faut dire pour que tu me croies, pour que tu me couches. quel rêve sacrifier.

  il va se coucher. il pense qu’il va se coucher, alors qu’il ne fait que creuser. creuser comme un barge. comme on introduit du vide dans le plein.

  une pluie me réveille tous les dix ans, il faut quelqu’un pour s’allonger dessus. c’est en s’allongeant dessus qu’on pense vraiment ressusciter.

  il ne sait pas de quel côté pouvoir décline. et quand tu me regardes avec ces yeux-là je sens qu’un mort suscite en moi. et se répond.

  toute la tendresse nous rassemble en cet instant décrépi. d’abord je rêve, après tu coupes. ce qui dépasse, tu le rases. ce qui repousse, le trépane.

  juin juillet août. c’est comme ça qu’on réfléchit maintenant. juin juillet août. la mort. je te lèche avec les dents.

  la peur nous vient de loin. la peur nous vient de l’autre bout. que l’autre bout est loin
  l’autre bout nous regarde à travers l’œil désourcillé de la peur

  elle pleure en tout petit. en tout petit c’est rien. et trois fois rien presque rien
  mais quand même
  quand même elle pleure

  à la base on n’avait qu’un atout de lumière. une sorte de picardie suspendue, caravane interstellaire
  quelques coquelicots, par ci par là…

  la corde a rétréci. la chèvre aussi. je régresse en nuage
  je crois je régresse en nuage, selon le sens du sens, le temps du vent

  t’en souviens-tu. il. se mord le bras, il. me mord le bras. t’en souviens pas
  m’en souvient-il. s’accouple aux oubliées

  le reste de la fuite en avant. d’un. orgasme mal placé. ou mal interprété. j’ignore lequel
  je me dis tout c’que je veux mais au final, j’ignore lequel

  le plus pur du silence
  les uns les autres, la tache, se tachent, mais. le plus pur du silence
  c’est pas comme le microbe – ça ne s’attrape pas ça ne. se repasse pas

  la fin est tout de même triste. ‘même triste. la fin
  dehors les gens s’ennuient, dedans se déshabillent. dehors. les gens se déshabillent aussi. encore. toujours plus nus

 

  on c’est on, et personne d’autre
  on comme on le sent, on comme on s’en accommode, on comme on tourne en rond
  autour du même fond

  il est quand le corps. il n’aboutit à rien. il. se répand liseron

  une rage très précise. on pourrait dire qu’elle me mine. on pourrait dire qu’elle m’adore
  on dira juste qu’on ne l’a pas vu venir

  un peu d’eau. si peu d’eau. un peu d’eau de traviole
  il. remonte à la source des âmes. comme si c’était sans âge

  du non-négociable, du non-rétroversible j’ai fait une cocotte. la cocotte a bondi

  tout ce que l’amour me donne, je le rends à l’amour
  il me dit grand merci, puis se foule la ch’ville
  au moins la ch’ville

  je n’embrasse pas la bouche du belzémort. je n’écrase pas mes lèvres sur les lèvres du belzémort. je ne suce pas la langue ni les dents du belzémort. à peine si je lui arrache la mauvaise herbe d’une promesse…

  il. s’en va à reculons. puis à reculons. encore un peu… là.
  il. tombe à l’eau.
  il tombe à l’eau

  il ne pleure jamais comme il faut. un peu trop à droite, un peu trop à gauche, il ne pleure jamais quand il faut. seulement quand il a fini de souffrir

  je ne me rappelle rien. je sais seulement qu’il a fait jour, un jour. que les dents ne faisaient que tomber, dont les trous prendraient la place. dont les trous formeraient la substance

  quand elle bave c’est sur toi qu’elle bave alors ne te plains pas, tant qu’elle bave et c’est sur toi. le reste du temps retourne-toi, dans l’autre sens ou dans ton sang retourne-toi

quand fond la neige, fondent les bonhommes. ta mère elle a tout cassé. ton père il a tout cassé. tout le monde il a tout cassé. va falloir passer outre. passer d’abord. outre par surcroît

  se noyer dans l’absence d’eau, l’absence de mer, la marre à sec. se maintenir longtemps comme ça, sous l’absence d’eau, la pierre au ventre. se disant que l’éternité ne fait que commencer

  s’il y a un homme c’est qu’il y a déjà quelque chose qui traîne derrière lui. je montrais tellement à montrer que j’ n’existais pas, ériger un monument à toute inexistence

 

  qu’est-ce que tu bouines, je bouines rien : je chante, je chante à l’oreille d’un mort

  s’attendre à quelque chose, on se serait peut-être attendu à quelque chose. or plein était le vide, tandis que vide était le plein

  j’ai frotté des lilas sur le pourtour de mes lèvres, enfoncé des lilas tout au fond de ma gueule – que s’est-il donc passé ? quel rendez-vous ai-je encore manqué ?

  tes lèvres balbutient mes lèvres. je ne parle même pas des langues. les langues demeurent toutes étrangères

  quand on t’incruste un œil, fut-ce dans le front, c’est tout le paysage qu’on te dérobe. un vide au fond du crâne, lumineuse absence d’être

  tu brûles, tu brûles de plus en plus, et pourtant l’objet tant à trouver
  n’existe toujours pas

  il n’y a plus d’eau dans le port – on dirait la marée définitivement basse. je revends ces vieilles maisons à des fantômes surendettés

  ton chien ta puce océane, ton chien ta puce océane, mais quand même pas tous les jours. parce qu’il y a des jours-sans, sans le chien sans la puce océane. sont-ce encore des jours vraiment ?

  les crampes, elles te prennent dans la nuit, les crampes
  tu te réveilles alors, tu arpentes la pièce, tu te dis que dieu parle si bas il faudrait que tu te baisses un peu, encore un peu
  ou modifies la courbe de l’équation

  il y a des choses on n’les dit pas, il y a des choses on n’en meurt pas – errant le juif, une forme tout à la fois grave et aiguë de la mélancolie, sentinelle blême

  la barbe d’un homme pousse toujours vers le nord, et j’en ai marre du méandre, et j’en ai marre du droit – je veux redevenir l’adolescent au cœur en croix

  pourquoi tu pleures. mais je pleure pas. oui mais pourquoi tu pleures. je pleure parce que
  parce que la lune trop haute pour moi, l’ortie pas si blanche que ça
  je pleure juste de ne pas pleurer, de ne pas m’y trouver

  une touffe ébouriffée. on dit une touffe
  ébouriffée. un gel ne de neige
  tout le mal qui se dépose en moi et bouche le fond. tout le mal un tas de poils
  faut que j’m’épile la chatte c’est clair. la chatte de l’esprit

 

  plus la lune s’aperçoit, et s’aperçoit de moi
  or qui suis-je pour mourir avant moi, avant que moi-même ne meure ?

  on va pouvoir se dire bonjour. on va pouvoir se dire adieu. et triste éternité
  on va pouvoir se marcher dans les ch’veux l’un de l’autre, s’emmêler les barettes

  je n’ai plus de raison de dire vous. je n’ai plus de raison de dire je. ni d’invoquer. donc je brûle ton sapin
  autrement dit, je te crame le sapin

  le sol est à hauteur de plante, à peine de cheville, tout juste de genou
  je pisse sur le sol, le sol ne pousse pas

  il n’y a aucune raison d’être et en cela consiste la seule raison d’être, tant l’être ne finit pas, et crie par-dessus la barrière : assez, assez – recule, marée !

  un chien est juste ce qui se présenta à moi quand je lâchai la laisse

  on croirait qu’on s’embrasse bien qu’on ne s’embrasse pas. des lèvres écrasent des lèvres des lèvres
  ne savent pas dire non

  un chien pour tout rempart je te l’avais bien dit
  que ça durerait pas longtemps ou en tout cas, pas si longtemps que ça

  le ventre est mou le ventre est dru, qu’allons-nous chier du ventre

  entre l’espoir et le désespoir d’un amour infini, là gît mon infini

  non, je ne suis pas celui que je suis mais bien plus, tout à la fois bien moins

  ton mouchoir blanc, torche-toi avec – la paix viendra d’en-bas, la paix remontera par les pieds, coulera des gencives

  quand on meurt on ne fait pas semblant, c’est la mort
  qui tout ce temps fait donc semblant qu’on soit vivant

  ta guerre est forcément la mienne – je ne prends plus la peine de lever les mains, plus la peine de m’agenouiller
  plus la peine de mourir

  ne m’a pas trahi le seul qui m’ait absolument menti. peut-être bien qu’il avait les dents jaunes

  je n’ai rien partagé d’autre que l’inaudibilité d’être soi. tu ne sauras jamais à quel point m’écœure l’odeur des lilas

  dieu est le père du néant. chaque jour j’en lèche la plaie, chaque jour j’en r’crache un clou
  chaque jour j’lui r’liche un pied, chaque jour j’lui r’crache une dent, dieu mécréant

 

  j’ai peur tout l’temps – je me tends un bout de miroir et ne m’y reconnais ni dedans, ni dedans
  je mords dedans

  sinon appelle l’ambulance. dis-lui qu’il y a un blessé quelque part, on sait pas où, on sait pas quand, mais qu’on l’entend gémir, ou qu’on l’entend même pas, on sait pas s’il est mort, on sait pas si il vit
  on sait pas qui il vit
  on a juste peur de le rappeler à soi, des fois qu’on aurait plus de soi

  une frontière intime, un fleuve aspirant les dunes
  jusqu’à l’intérieur des terres, et charriant la terre jusqu’en pleine mer or qu’est-ce que la mer, tant qu’elle ne roule rien tant qu’elle
  n’ouvre pas le bon œil, n’écarte pas les cuisses, et qu’est-ce que ma jambe droite
  fait par-dessus ma jambe gauche, et moi prétendument vivant, vivant de le prétendre
  je suce un simple cheveu, et c’est tout un cheval qui me sort de la bouche…

  heureusement je n’aime personne
  paratonnerre, j’absorbe toute la foudre d’un ciel intrinsèquement figé, j’attrape une puce
  je marche dans la ville la ville se couche en moi, me dit serre-moi contre toi joli garçon, et donc je lui rétorque crache ton moignon, putain de ville
  et d’abord chuis pas joli garçon

  tout ton corps il est maudit, tout ton corps ce qui, d’un bout à l’autre, commence à faire beaucoup
  ton dieu s’appelle d’un rat, or c’est toujours le même rat
  qui lui morde la queue
  le reste bave juste à côté de ce qu’il aurait rêvé d’être

  puisqu’à la fin on n’arrive à rien, il faut bien comprendre le rien comme une porte ouverte, l’entrebâillement sur l’infini d’un porte-à-faux
  ce qui s’ensuit le coasse la grenouille, ou se mêle à l’encens des obsèques
  des mères succombant à nos saints désespoirs