assis là sur un banc

  je souris et tu penses que c’est par simple désespoir, comme s’il restait en moi de la place pour un quelconque désespoir
  mais tu te trompes. et je te trompe aussi, souriant ainsi, sans raison de sourire, ni de raison aucune

  les cheveux blancs les cheveux courts, le crâne blanc souci. j’ai posé mes mains dessus pour cacher mes pensées, confondre l’existence
  j’ai tendu ma main dessous parfois, pour en soutirer je ne sais quoi, quelques centimes d’horizon

  dans l’hémisphère nord on trouve des hommes. on trouve des femmes également, aux cheveux longs, le plus souvent attachés de telle ou telle façon
  ou tirés en arrière

  la tolérance commence à trois, la passion naît de deux, la vérité rentre en l’un
  alors qu’est-ce que tu fais là toi, perdue dans l’infini, te frottant le clitoris jusqu’à ce que mort s’ensuive
  or mort ne s’ensuit pas

  elle parle de sa chatte. elle n’arrête pas de parler de sa chatte. quoi qu’elle dise, c’est de sa chatte qu’elle parle
  on finira tous par y passer, par cette chatte. jusqu’à la dernière neige

  je ne relève la tête qu’une fois par an. le temps de jeter un coup d’œil au paysage, d’en mesurer l’étendue, estimer la puissance du vent
  puis je replonge d’instinct vers des fonds plus fétides, des choses de dessous le paysage, ses racines entre autres, racines entre lesquelles
  des poupées démembrées, des fétiches à pompons – le rouge à lèvres des morts…

 

  je suis allé voir le peuple et j’ai masturbé le peuple. cela lui a fait du bien, au peuple, d’être ainsi masturbé
  cela a rabaissé le son du monde, et le volume du son

  avec les yeux du froid nous avons regardé le froid (nous réservons l’angoisse
  pour les grands jours de gel)
  et quand nous disons « nous », nous entendons les hommes, les grands hibernants

  en tassant bien, j’ai pu faire entrer toute la forêt en moi
  la queue du loup et les poils dans la soupe, toutes les nuits je rêve que
  je te suce l’amour

  des montagnes des prés, des montagnes encore, mais jamais vraiment la mer
  non, la mer ne remontera pas jusqu’à nous, la mer jusqu’aux genoux

  il pleut d’énormes quantités, et c’est par quantités plus énormes encore
  qu’il ne pleut pas.
  du coup nous ne nous noyons pas, les eaux pluviales ayant le temps de
  s’évacuer
  de s’évacuer

  les cheveux gras. les cheveux gras les cheveux ras, il faut choisir. les cheveux las
  les cheveux las aussi, mieux vaut les raccourcir

  les rats
  m’ont sauvé du navire les rats
  m’ont montré le chemin par où, la corde tendue en équilibre sur laquelle, les rats
  ne font pas de chichis

  je m’illuminai parfois, mais je m’illuminai d’un rien
  d’un rien si rare, d’une moue mécanique, presque mélancolique

  ma bouche s’est retirée d’un centimètre ou deux, marée suivant la mauvaise pente
  ma bouche n’est plus qu’une fente ébréchée, en laquelle rebroussent une à une les vagues
  et se retranchent

  seul est sans nom. il a beau pisser à droite à gauche afin de délimiter quelque espace intime, un territoire à soi mais non
  car seul est sans appel

  beaucoup d’hommes sont venus vers toi. beaucoup d’hommes se sont approchés de toi
  beaucoup d’homme t’ont touché le sexe. beaucoup d’hommes t’ont introduit un doigt dans le vagin avant de le porter à leur bouche
  beaucoup d’hommes en effet sont sortis de ta chambre comme s’ils n’y étaient jamais entrés

 

  je ne me régale pas je me dis simplement qu’on aurait pu croire en soi, à commencer par l’un en l’autre or tandis que l’un mettait les bouts, l’autre se pétait l’genou que dire de plus ?

  la joie c’est pas pour tout de suite, tout de suite tirait la gueule. de mon instinct métaphysique ne me restait à peine la raie sur le côté

  une fois la chose échappée de la boîte on ne peut rien. les moustiques te bouffent les jambes, ton sexe explose à Lisvori. la meute rameute la meute il ne s’agit plus de soi ni de rien. alors n’en parlons pas veux-tu

  on s’aime d’un trait. d’un trait commun. n’appartenant plus au même monde, la fin du monde commun. un seul dieu nous répare, au slip large, à la couille distendue

  on ne va pas crever tous en même temps. l’un après l’autre ça suffira. veiller l’un sur l’autre, l’un l’autre s’inhumer, se refiler d’une bouche à l’autre les petits poissons ronds

  abandonner va mieux, comme au départ de toute fidélité. n’avoir où revenir qu’au bûcher primordial, ramassis de bouts de bois flottés, de palettes récupérées sur les chantiers concomitants

  je sais bien qu’on n’aime qu’une idée, étant beaucoup trop laid pour aimer tel qu’on est, et que ce n’est jamais par pitié que tombe la pluie – mais je tiens tellement au mal que cela me fait…

  inexorablement d’ailleurs, avec des pots de fleurs autour et cætera. suffit d’les arroser de temps en temps. de marcher sur nos propres décombres, dénommées traces pour faire illusion. d’ébaucher un genre de sourire rachitique avec des dents d’appoint

  je prends la main d’un mort et il ne m’arrive rien. un peu d’orage c’est tout

  à l’avant-garde du monde, le monde. les gens derrière. plus ou moins loin derrière

  la nuit elle se promène tranquille, c’est à dire tranquille, entre deux rangées d’hommes assis, d’arbres transis

  je m’envole parfois, quoique jamais bien haut, je m’envole à mi-temps. convaincu qu’il ne faut en aucun cas faire quoi que ce soit de sa vie

  je n’avais rien d’autre à faire de ma vie que de l’attendre, sachant qu’elle ne viendrait pas. par contre personne ne se faisait la bise en ce temps-là, ce qui nous laissait respirer…

  mes petits baisers se sont levés en horde, en bancs compacts. c’est ce que j’aurais du mentionner tout d’abord sur mon c.v. d’irréconciliable

  la position inconfortable je la tiens. j’ai donc fixé un trou au plafond bas, si bas qu’en lui le trou prenait toute la place

  l’âme pur sexe. le reste tombe à côté, retombe. d’un côté ou de l’autre. jusqu’où ne nous ressemblerons-nous pas ?

  s’il pleut c’est parce qu’il pleut. s’il ne pleut pas parce qu’il ne pleut pas, sur la côte comme ailleurs. ailleurs plus à l’intérieur

 

  parler d’un vieux monsieur. un vieux monsieur ça sent toujours un peu mauvais. c’est fait pour ça un vieux monsieur
  la mer pue

  un homme n’a pas de corde à son arc. sa flèche va sans but
  – peut-on pour autant affirmer qu’elle le rate ?

  je me suis mis à parler dans une langue que je ne connaissais pas. peut-être n’en serais-je pas arrivé là si seulement tu m’avais pissé sur tout le corps

  quelque chose que je ne comprends pas. quelque chose qui me tourne le dos. quelque chose que j’épie dans un miroir riquiqui que je tire de ma cuisse$

  tu aurais pu me prendre pour quelqu’un d’autre. ou ne pas me prendre du tout. mais voilà, tu as gobé mes testicules, comme ça d’un coup

  il n’y a pas d’aveu dans ce que je te révèle là. ni de tableau des départs, avec leurs horaires et leurs numéros de quai
  il n’y a qu’un quai, à jamais quai

  la mort a les cheveux longs, très longs
  on lui rase la tête, on lui rase la couenne, la mort a les cheveux en tas d’un côté
  la boule à zéro de l’autre

  je ne me souviens pas en avoir fait autant, je baisse la garde. je baisse la garde ainsi soit-il
  si à travers moi s’effondre le monde, le néant quant à lui obtempère

  je me caresse la tête. faute de mieux je me caresse la tête. avec le concours de doigts crochus
  je ne te demande pas ce que tu vas faire de moi, afin que tu ne te demandes pas ce que tu vas faire de moi. et ainsi n’en fasses rien

  il y a un malade en moi, que je me dois toujours d’aider à se persécuter
  au cas où il penserait à penser à une autre, on a mis des herbes dans sa chaussure. on n’est jamais trop prudent

  tour à tour je t’ai prise dans mes bras, les bras allant s’élargissant tandis que rétrécissait l’espace
  j’ai aspiré toute la chaleur d’un corps jusqu’à le laisser froid

  toute la nuit je rêve. le jour je m’interromps, le jour c’est quand je n’ai plus de rêve, le rêve quand je n’ai plus de jour
  pendu à l’arbre qui n’existe pas. pendu au vent ou je n’sais quoi. pendu à un mince poil de chatte

  je n’arrive plus à distinguer l’os du cheveu, il me faudra plus d’un doigt pour te séduire
  dans s’illuminer d’un baiser l’essentiel ne consiste pas en l’illumination, mais en le baiser-même…

 

  la nuit mange-moi partout. il y a des petits scoubidous partout et en effet, il y a des petits scoubidous partout. on s’en débarrasse pas

  de mal-être tu parles, comme d’un non-être qui aurait mal tourné, ou tourné tout court. de mal-être qui s’étale non mais la barre au sol

  elle me mange dans la main. parfois elle me la lèche un peu, la main. se nourrir d’un homme engendre de graves conséquences. mais ça passera

  ou pas. dans le pire des cas, ça ne passera
  pas. je n’arrive toujours pas à croire au pur jus de son sexe, à la légitime clarté de son esprit. je me romps l’os là

  je ne m’attachais pas à ta petite culotte : j’errais pied bot dans les couloirs sans vent, j’éjaculais sans m’en vanter sur ton paillasson. ton paillasson ta douille. ton paillasson c’est la question

  c’est récurrent, je perce le panier
  je t’aime aussi sans doute, de l’autre côté d’la bande. trois trous auront eu raison d’la boule
  et puis il fallut en finir avec ce pour ou sans lequel on était né

  la nuit s’est déclarée, facile, expansive
  transposant nos pulsions chagrines en purs élans de joie
  imagine alors, imagine un instant
  le sort de nos ovaires…

  mécaniquement plus le corps s’enfonce, plus l’âme se soulève
  entre coups de foudre et paresse atavique, je tire de moi-même
  sucres lents et
  dents longues de famine

  une neuvaine. doux comme telle
  âpre comme un nom dont on ne se souvient que du prénom
  et d’un crachât de ville.
  entre le temps et l’éternité faire pont, vielle tristesse,
  paradis de pacotille…

  me retenir à autre chose qu’à mes dents, pomme confuse
  entrer dans la mémoire d’un mouche, ressortir par la vulve
  n’être jamais né n’être jamais mouru, sucer caillou, caillou sucé
  un jour hors dieu

  ta mère aura des nœuds. tu prendras la forme et la substance d’un âne, d’une mule
  je mange dans ma main les lignes de ma main, je m’essuie sur ta bouche
  n’ayant rien d’autre à faire de ma vie, je m’essuie
  sur ta bouche

  je me lève
  ça fait longtemps que je me lève – je me lève au moins depuis
  que je m’écroule
  : mes jouets tournent en boucle…

 

 

  entre deux rêves j’éteins ma bite, entre deux rêves cénobite, et demi je crache mon style
  il n’y paraîtra pas, ni en moi ni en soi, il craint que soulevant la main nulle ombre ne s’ensuive
  tout ce qu’on n’est pas viendra nous caresser la tête

  au fur et à mesure que croît le manque, crève l’abcès
  j’ai plus d’une figue dans mon sac, également plus d’un parachute sur mon dos
  post-historique ne semble pas de tout repos…

  la mer aura tout confondu : les poulpes avec les couilles, l’œil-de-bœuf avec l’œil-du-veuf
  pas évident dis-moi d’avoir un lieu sacré et de s’en trouver fort dépourvu, définitivement privé
  j’ai quand même découvert une pierre à l’entrée de chaque paysage, la ramassant pour fracasser la vitre
  de chaque paysage, humain fut-il…

  trois fois la vie deux fois la mort, ce qui me laisse une longueur d’avance
  une fois le chemin parcouru, comment le reparcourir et comment de surcroît
  ne pas le reparcourir ?
  quelques dents en moins peut-être, un cœur tout à son esprit de vengeance
  – de grêles queues de cerises ?

  ma gamelle d’aimée, mon esprit rassassin
  je me violente environ toutes les trois minutes, et personne ne vient nettoyer ni recoudre les plaies
  je ne sais pas de quoi je parle et d’ailleurs j’ignore au fond quoi parle
  j’attends juste que tu viennes me gifler
  ou déposer le baiser sacré sur ma joue mal rasée

  elle parle dans la nuit car c’est un enfant rare. un enfant c’est ultra rare
  elle sue sous les aisselles d’où mon regard en coin, mon coin à l’angle mort
  touche-la d’où qu’elle sorte, elle sorte de mon doigt
  elle abrège comme ça, elle abrège tout l’temps. c’est moi qui coule dedans.