assis là sur un banc

  non je ne représente rien, même pas l’homme dans un homme, la pichenette dans une bille
  je crois que je n’ai pas envie de mourir, mais sans comprendre pourquoi, quand tout me convainc du néant
  comme l’irrésistible pulsion de pisser contre un arbre, persuadé qu’il en partage le tendre soulagement
  la générosité finira par nous achever

  le baume on entend ça – suffit de s’être brûlé une fois, comme ça à l’occasion, entre deux braises et un ficus
  parfois périt la forme, parfois le contenu, mais jamais les deux ensemble, à notre grande joie
  je ne sais toujours pas dire les mots qu’il faut quand il le faut – je ne parle donc que pour rien dire, tant énoncer le rien offre la seule issue potable à l’absence d’eau, à l’improbabilité d’un souffle continu

  chercher creuse l’impossibilité manifeste de trouver, comme si je ne cherchais qu’afin d’échapper à toute certitude
  je ne découvre conséquemment que mon absence, laquelle j’affuble du nom doux de marie, valérie, ou d’orchestre sans souffle
  sans corde
  sans résonance

  mon toit me protège des flèches, des indiens dans les arbres ainsi que de toute nation
  or qui me protégera de moi, trou béant
  et par quel point traverser la Loire dans un sens radicalement transcendantal
  c’est comme s’allonger sur un sol tout en soupir
  ou parler à sa mère alors que sa mère est morte avant même de nous avoir enfanté

  cheval ardu, cheval néanmoins.
  j’apporte quelque chose que tu ne recevras ou n’accepteras sans doute pas
  j’apporte mon dos aux griffes de femmes faussement sages
  faut dire que je m’y prends comme un pied, et que je ne suis par ailleurs pas vraiment pratiquant
  je sème au vent mais je sème quoi, cathédrale périphérique

 

  sous le sol la mer est basse. la mer est basse, c’est comme ça
  à part ça tout semble normal, et même pire : tout semble définitivement normal
  seul le chaos manifeste encore quelque velléité de briser la glace, mais glace se brise t-elle ?
  et bris s’enlace t-il ?
  crevure, va

  tu nages vers la mer.
  on ne peut à proprement parler de contre-courant, à partir de là tu nages
  dans le sens de la mer.
  je dis la mer puisqu’une mer ne suffit pas, une mer ne suffit à rien, tandis que la mer me foule aux pieds
  pieds sur lesquels se dresse, patiemment endolori, l’équivalent ontologique d’un peigne édenté

  seulement quand tu tournais la tête seulement
  quand détournais le nombril
  – sur quel pied tanguer, quel principe endémique ? il en va de nos vies comme
  du saut à l’élastique. tu pleures dans tes mains
  finalement ça, tu pleures entre tes larmes, le reste se décline
  à la rubrique psychologique d’un quelconque magazine féminin
  masculin
  féminin

  elle se masturbe dans les coins, non, elle se
  masturbe sur ou contre les coins – de table, de tout ce qui fait mine, ou angle
  j’ai tellement peur d’un engin de fortune. après je me rattrape, avec
  je me rattrape avec ce que je peux, ce qui me passe par la main, l’esprit, se mire dans l’as de pic
  – t’as pas la tête à ça, me répond-elle acerbe

  change de visage. d’odeur. change de visage tant que tu y es
  remets bout à bout les décombres, jusqu’à constituer une chaîne de remords permanent
  de déboire sentimental
  que les crucifiés se touchent du doigt, de la planche, bref se côtoient et communient dans la douleur
  un piment pour tout zizi

  l’horreur qu’inspire à la conscience la disparition de cette même conscience. ce n’est pas propre
  tu parles comme tu veux tu parles dans ta bouche tu remues la langue et ce n’est pas propre
  le propre reste derrière, ou en-deçà, venté parmi les camélias
  ta bouse remonte aux origines

  en quel dieu ferons-nous donc l’amour ?
  mais surtout, que ferons-nous après l’amour, ou que ferons-nous sur le cadavre de dieu ?
  après l’amour, après la pluie
  après avoir joui entre ses mains de suie ?
  il est rassurant de se savoir humain, humain consistant à se savoir
  mais de quoi parle t-on après l’amour, et parle t-on encore ?

  l’homme à travers un homme, personne ne l’a gagné
  ou la voix qui remonte
  chien sur la croix, croix en pleine bourrasque, l’être grince au-dedans
  ça nous aura servi de taudis. entre ça et le ciel si vieux

  à chaque fois qu’un mort debout, une tombe en plein air
  à chaque fois qu’un homme en sueur, un animal vient le lécher, le laver – parfois même une femme
  la part lécheuse, la part laveuse d’une humanité inguérissable, d’une humanité larvée
  sociale kamikaze

  on s’embrasse dans le vide, dommage, on a raté les lèvres
  on a raté les lèvres, soit, on a tremblé les lignes, on a
  frôlé l’mirage
  il y a quelque part un instinct drôle, un instinct mortsatile, une faim se nourrissant de l’homme
  le l’homme comme un silence en bout de souffle

  plus tu meurs et plus tu meurs, à la fin meurs quand même, mais quand même
  et puis il y a la litière aussi, du rat, de l’idéal
  on s’assied dessus. on s’assied sur le rat. on le montre à ces messieurs
  messieurs, zis is my rat. mesdames, désolé pour le désagrément
  partir de là la débandade

 

  sous ma vie la vie morte. pluss une tranche de pain d’épice
  attila rutilant ou averse locale, j’étire mon visage ou ça flanche, je le mets à chambrer
  mon visage tente de faire l’amour à ton visage, je veux dire à son propre visage, d’abord il commence par tirer la langue
  d’abord il commence… bon… par lui tirer la langue

  vitre-boomerang, je le dis comme je le pense
  un loup en moi n’a pas encore hurlé. c’est pas qu’il se retient c’est que ça ne sort pas – du coup le hurlement lui déchire tout l’intérieur
  l’avait qu’à être sage
  l’avait qu’à manger le p’tit cochon, le rouge-gorge ou cendrillon
  l’avait qu’à pisser partout aux quatre coins cardinaux
  l’avait qu’à dégueuler sa queue, une bonne fois pour toutes

  pichenette, mon monde c’est pichenette, ainsi donc tout s’effondre, mais à l’ultra-ralenti
  ou carrément à l’immobile
  je suis fier d’être un carrément à l’immobile, pour l’occasion j’ai arrêté de me raser
  je ne me représente plus
  j’ai misé et déposé toute ma mort sur le dos d’un christ harassé et je me suis barré
  barré cassé
  foulé au pied

  il n’y a pas de neige par ici
  pas de neige en cette saison
  ni ici ni en cette saison, même si ça arrive de temps en temps, de temps en temps même si rarement
  en d’autre saison, et un peu plus loin
  oui, en d’autre saison et un peu plus loin, il neige certainement
  même si rarement, ceci dit

  c’est la dernière fois que j’écoute ma chanson
  les autres fois aussi c’était la dernière fois que j’écoutais ma chanson mais cette fois-ci
  est bien la dernière des dernières fois que j’écoute ma chanson
  pour la simple et mauvaise raison que désormais je n’entendrai plus rien
  j’écouterai toujours certes, mais je n’entendrai plus rien
  ma chanson sera définitivement devenus muette, sans rime ni raison
  j’ai dit sans rime
  ni raison

  traduire quoi, d’où, en quelle langue ?
  tant de vulgarité à prétendre modifier un destin, déplacer un caillou, dire bonjour à la dame
  quelque part un homme travaille, et c’est précisément sur lui que la foudre s’abat
  tout cela au son clinquant d’une poignée de clous, doux jésus

  ne me parle pas. garde seulement ta main ouverte pour moi
  ou plutôt : garde ta main ouverte, et pour moi seul
  c’est marcher en funambule sur un fil large comme la terre, fondamentale, et tranchant comme l’horizon
  l’équilibre n’étant pas vraiment mon truc, cahin-caha ou trébuchant, non, définitivement, l’infini est trop fin, comment dire, si frêle…
  : je rebrousse destin

  manger des papillons. faudrait manger des papillons, carrément se goinfrer de papillons
  à la tombée du jour, du soir ou de la nuit, bref je sais pas comment dire, je deviens vert bouteille
  là cessent les correspondances. radicalement.

  manque de masque
  alors je me fous des baffes, pour compenser
  les rougeurs feront illusion, pour un moment du moins, quelques secondes
  après quoi on verra, on verra quoi on verra rien, refaire surface
  un match de foot sans les joueurs, sans ballon, sans les buts
  par contre repoussent les pissenlits

  je demeure fidèle à mon oubli. vraiment, j’y tiens
  à part ça faire l’antenne parabolique ça va bien un temps, voire une vie, mais pas plus
  surtout que je ne capte pas
  surtout que je ne capte rien
  que des sourires indus, quelques sourires indus, très vite ravalés

 

 

  la nuit perdure la chatte. on se réfère à l’odeur. au nombre de pas dans le sens mort
  je me chercher un passé comme on se cherche un alibi – pauvre débile
  ma chatte s’en cherche un autre, je me pique le doigt pour une unique goutte de sang
  il pleure tout l’temps. on a beau lui gueuler d’sus, il pleure tout l’temps

  la moitié du jour revient vers moi, me demande pardon. s’allume un homme
  plus exactement l’idée d’un homme. pas encore une femme, mais tout de même
  à quatre sous j’achète un jouet. à quelques sous de plus une bouteille
  pourtant je n’aspire pas à jouir…

  un ciel plus grand. cordial à sa façon
  les détails finissent par disparaître. puis peu à peu se perd de vue l’ensemble
  on maquille le vide, dans le genre de ceux qui rajoutent une moustache à la joconde
  puis on lui lave les fesses
  je me rappelle plus à qui précisément – soit le vide soit la joconde

  carnet d’oublis
  n’avoir pour se réchauffer qu’un mort contre lequel se serrer. se dire qu’on est ce mort, pour simplifier
  non, finalement ne rien se dire
  n’avoir rien à se dire
  en toute humilité, fermer la parenthèse

  il y a un jeu auquel on ne joue pas
  une marelle dont la pierre reste fermement dans la main, et ne la quitte pas
  un sexe ne pouvant se résoudre à l’orgasme, retenu dans ses cordes
  un vide supposant un récipient imagine, une fois seulement imagine, un vide hors récipient
  un vide certes, mais pas de récipient

   bon, vaut-il mieux s’abîmer ?
  d’exception en putréfaction, l’état des lieux ?
  mourir ne fait plus un combat
  mourir fait qu’il n’y a plus rien à perdre, que le faux se désolidarise de l’espoir
  de l’espoir creux, de l’espoir dur, de celui sans objet finissant par faire corps au réel ou à
  ce qui éventuellement ferait suite au réel

  la transparence se passe de sens
  elle caresse la joue, ou lèche une paupière de sa langue buissonnière
  et moi en attendant qui me touche la queue
  je me touche la queue comme si elle n’existait pas, singe mécanique
  loup chromatique

  il y a bien un homme et j’ai de la peine à le voir ainsi, du fil à le retordre
  on ne s’amuse pas. on ne s’amuse à rien
  pas même à ça, rien
  tu me tiens par la bichette oh ma bichette, ne t’excuse de rien
  toute façon c’est pas ton genre

  je ne t’accuse de rien. bien que tous coupables au fond, même si de rien en particulier – coupables par principe
  venant de nulle part, les choses rebondissent pour y retourner décidément
  rebondissent sur la simple conscience, ou l’effort de se rendre présent à sa propre absence

  elle ne devance rien
  moi non plus d’ailleurs, je ne devance rien
  et tout ce qui fait que je ne lui suis pas plus assimilable qu’elle ne me l’est s’effraie et se disperse comme un banc de moineaux à la détonation
  on finit par ressembler à ce qu’exactement nous ne sommes pas – ainsi débute la transparence

 

  je ne me presse pas. et pourquoi donc je me presserai ? je chante les louanges. de qui ça je ne sais pas – du vide du néant, du temps cadenassé je chante les louanges
  ou, pour le dire autrement, je mastique un ver de terre

  chiantes, sont les ombres qui s’empilent, s’étendent, se répandent à découvert
  ma marelle a butté sur une pierre
  non, pas une pierre – à peine un caillou, le pépin d’une diarrhée
  donc l’ombre se faufile, roule des hanches, fait corps à mon absence. on croirait que c’est elle qui crie, quand elle dit qu’on croirait que c’est moi qui jouit

  je vais bien. je t’assure que je vais bien. ne pas morfler ne ma laisse aucun espoir
  coucher de neige ouverte. il faut dire que je me parle de moins en moins, je m’encombre peu de moi
  il y a un toboggan par là-bas, juste au-dessous de la neige. le toboggan reste vide, juste au-dessous de la neige

  tout ce qui n’est pas essentiel souille l’air, pollue le temps
  soit dit en passant il semble étrange l’essentiel, qui touche à peine le sol, tout juste frôle le ciel. en bref l’intériorité d’un nuage
  en long et en nuage
  ou la vapeur d’une introspection manquée, d’une intimité nique la digue

  tu marches à quatre pattes. deux sur les mains deux sur les g’noux. tu te traînes sur un pauvre miroir – y a des fois où l’on surgit comme ça, de soi
  une courge a fini dans mon ventre. puis un carrosse. le talon d’un soulier m’a défoncé l’estomac
  et la poussière enfin. toute la poussière. rien que la poussière.

  bon, on s’arrête là. on ne vit pas ailleurs. on ne vit pas entre commodes et tiroirs. nos dames sont de triste compagnie
  quelque chose bégaie. ma langue peut-être, qui fourche, butte ou bredouille. j’espérais que quelqu’un m’attende. j’espérais que quelqu’un vienne me chercher. j’ai regardé la route
  mon regard était la route

  j’ai toujours l’air d’un cheminot, même sans casquette
  d’ailleurs les cheminots ne portent plus de casquette depuis belle lurette. d’ailleurs les cheminots sont morts – ils ont tous péri lors du dernier périssement
  d’ailleurs les rails à vide, qui ne frémissent plus, hurlant d’un silence qu’ils ne supportent plus

  ils font de petites bulles. il y a des lieux où l’on ne se rend qu’à pied, sautillant de caillou en caillou
  on a délaissé le charbon. on a délaissé le pollen. chaque nuit on éjacule dans un mouchoir de jade
  on est presque triste. pour être vraiment triste en fait ne nous manquerait qu’une ride, qu’une larme
  que des doigts de carton grattant nos couilles de carton

  on s’en prend un. on s’en prend deux, le temps est long. on fait la bise à jésus sur la croix, comme s’il n’avait que ça à faire, qu’une autre joue à tendre
  je m’emmêle les pédales. tellement qu’à la fin c’est moi qui sur mon dos porte le vélo, étrange croix
  croix à roulettes

  quelqu’un m’a mis au pas. il n’a pas eu besoin de dire hop, allez on marche au pas – mais juste de dire shut, allez maintenant shut, on couve la voix
  je n’ai jamais appris mon nom par chœur, du coup je ne réponds qu’une fois sur trois
  une fois sur trois j’oublie. une autre fois sur trois je confonds. reste la possibilité d’attraper froid
  mais vraiment froid

 

   qui domine la terre perd le ciel, que rien ni personne ne domine mais d’où la vue sur soi et toute chose
  est véritablement imprenable

  mon ennui. mon dieu est d’un ennui pur. une porte de sortie. de sortie verrouillée
  plus jamais je ne penserai qu’une femme fait de moi ce que je ne suis pas
  je n’ai d’autre vérité que l’absence idéale de vérité à laquelle me confronte la mort
  l’inodore

  toute la vie je suis resté sans boire un coup. d’où la langue sèche, la langue pâlotte
  je te fous un coup sur le nez tu me balances un coup dans les burnes, à la fin on ne sait plus distinguer le k.o. du coït
  et tout le jour je fulmine ainsi, bouche bée oreilles blètes, tout le jour je crache dedans

  un esprit vraisemblablement céleste m’a volé mon vélomoteur, et me voici qui rentre à pied, qui rentre à pied par les mille collines
  j’évite une mine sur deux
  c’est l’assomption
  et l’assomption me va comme un gant mité

  j’ai prié quarante mille lièvres pour un peu de tendresse. bon. quarante mille lièvres se sont dispersés, fusant de tous côtés, riant entre leurs dents
  tout ça pour à la fin se retrouver à la cave, sordide cave, à jouer aux dominos – pourquoi pas aux dominos

  il y a quelque chose de beau, vraiment quelque chose de beau au fond de rien
  toutefois, j’en ai marre de la pioche, et j’en ai marre de la pelle, un monde sans grâce n’est pas un monde mais le brut excrément
  et la grâce comme la foudre tombe là où elle veut, tellement à côté qu’on finit par les confondre, coup de grâce ou coup de foudre