assis là sur un banc

  on a survécu certes, mais ça n’a pas suffi, alors on a survécu
  de bouts de carton en peaux de saucissons, nous abandonnant sans illusion au plus petit écart
  à se regarder courir derrière soi, on a manqué se rattraper

  c’est comme un toit et comme un toit percé, un ballon dégonflé
  voici venu le temps des noyaux de cerises, le temps de la bouche sur la bouche et de la langue dans la bouche
  le temps lourd des fossiles

  un homme ça ne meurt qu’une fois sur mille, un homme
  j’habite quelque part entre chez moi et nulle part, je mange sur le pouce
  une crotte de mon propre sang, un trou dont on perce le vide, comme ça, sans effusion…

  sortir des troubles, des chaînes puissantes, de la maladie des morts
  ou encore faire un tour dans la forêt sans arbres
  une pluie quand il pleut – qu’importe la façon dont on meurt…

  les os sont de lumière. ça ne pourrit pas, la lumière. ça ne couve pas de secret
  quelle que soit la taille de la couverture que l’on tire à soi, les pieds restent en-dehors, tâtent le vide
  d’ailleurs on dit du vide, et pas le vide. c’est ainsi qu’on s’appelle à souper, négligeant les fondamentaux

  je le vivrai sans émotion, et comme absent de ma douleur
  aucun signe de croix ne viendra ébranler ma poitrine endeuillée
  dans la débâcle on voit le mystère enlever sa culotte, les paysages impassiblement gangrener l’espace
  jusqu’à l’os et au-delà

 

  les hommes aux cheveux longs, on les peigne en gestes larges
  on les peigne avec douceur – une fois qu’on a viré tout ça on chiale tranquille
  récidiver ne porte à rien
  les hommes aux cheveux longs sont munis d’oreilles mystérieuses, clairs de lune à l’eau d’javel
  ou regards inversés

  il n’y a plus qu’une langue, il n’y a plus qu’un pays – où la marée s’embourbe
  la bouche collée à la vitre, tandis que le reste de mon corps, colin-maillard à qui crier pitié ?
  c’est comme crier pouce, time out, se toucher du genou en rêvant
  qu’un sexe y pousse, et allez qu’on s’bave dessus…

  quelqu’un s’est-il trompé de jour, ou le jour de personne ? j’ai pris congé
  infinitésimal et cependant, d’un congé maximal
  des choses continuent de tomber, d’autres de pousser, d’une tristesse ostentatoire
  le doigt disparaît dans l’anus ou similaire, pour ne réapparaître des siècles plus tôt sous une forme d’éden,
  de noyau mal craché

  j’ai la terre sous les ongles, l’eau de mer dans la cervelle, on fera mieux la prochaine fois
  on s’habitue si peu à soi, sans pouvoir s’en détacher pourtant, sans s’en débarrasser
  on a couché avec la femme au mouchoir
  on a couché avec le mouchoir
  on a couché avec la seule poussière

  plus un trou dans l’océan. l’océan ou la négation-même de l’homme
  le néant ne faisant que lui caresser la langue
  de la pointe à la racine de la langue, un clou résurrecteur
  – est-ce que ça va puer encore longtemps comme ça, la mer à la dérive,
  les algues à marée basse ?

  vers le plus d’être en moi, et peut-être une gouttière
  par laquelle s’évacue
  l’eau de pluie
  ou de toute autre chose, qui aurait quelque rapport avec l’impossibilité
  de se retenir
  ou de vivre une vie, ne serait-ce qu’ordinaire

  on n’est pas obligé
  de se coucher si tôt on n’est pas obligé, non plus
  si tôt du côté nord, la porte décousue
  on se donne un mal de chien, vraiment, on se gratte on se gratte
  et toujours pas d’alouette

  les morts sont morts et les vivants parlent tous seuls, bouche bée face à la bouche infiniment
  plus vaste qu’elle ou j’ai rêvé, oui, j’ai rêvé, définitivement ma mort me dit oui, t’as rêvé mon chou et je t’aime tel quel
  ou tel qu’elle
  semble m’avoir perdu de vue, durant tout un instant

  ta chatte elle a des os. je la secoue dans tous les sens, ta chatte
  elle a des os.
  le pont, l’araignée et la marée courante.
  un jour j’irai vers où pas de raison et un jour peut-être, serai-je heureux
  juste au souvenir de ne l’avoir jamais été vraiment

  il y a quelqu’un qui meurt et c’est toujours à côté de moi, mais jamais
  dans mes bras ou dans leur creux, il y a quelqu’un qui meurt et c’est comme on éjacule
  dans le vide ou du triste côté
  dans l’eau du port ou à contre courant
  va falloir s’y habituer, à arriver trop tard en se disant va falloir s’y habituer
  à venir les mains vides, la vertèbre flasque

 

  les humains détiennent des bâtons de toutes les couleurs, c’est pourquoi le mien est marron, résultat quelque peu décevant d’un mélange inconsidéré des couleurs
  c’est également pourquoi le bois, et le bâton en bois, devant mener je ne sais qui de je ne sais où à je ne sais quand, mais là je prends mon bâton
  plus pèlerin qu’un homme le vent vocifère dans la tête d’un homme et ressort par la bouche, mais là j’empoigne mon bâton

  j’ai beau avoir été ma vie durant un lecteur assidu de l’almanach, j’avoue maintenant n’y avoir rien compris, et n’y entendre rien
  je reconnais simplement cette équation, et j’entretiens cette aporie :
  que se disent donc et que réfléchissent l’un de l’autre deux miroirs se faisant rigoureusement face,
  sans voix, par conséquent sans objet – telle me paraît l’image de l’amour parfait, image d’un homme que la nature abandonne

  et quand la nuit prend feu un phare se chie dessus – c’est même ainsi que tout commence et ainsi que tout finit, entre les deux mon cœur balance
  la mémoire comme antidote au temps, va falloir trouver mieux. la pluie pour se protéger des parapluies, ça n’a pas marché non plus
  en fait on n’ose plus rien, et plus rien ne nous colle. on rapproche nos bouches, ravalant nos salives…

  la pluie d’un côté, la pluie de l’autre – entre les deux je meurs heureux
  on habite plus chez soi, on habite où un homme nous invite, un homme ou une femme, avec un peu de chance
  une mouche en pleine vitre
  je parle de mouche évidemment puisque c’est la saison des mouches et que la mouche s’est révélée la
  meilleure amie de l’homme, la plus fidèle inessentielle,
  son alibi à être malgré de n’être rien, ou l’allégresse de sa pure insignifiance
  très pure et très insignifiance

  il n’y a plus d’habitants à ma porte. les habitants ont fui la guerre
  du coup la guerre elle aussi a déserté les lieux
  puis-je en déduire pour autant que me voilà tranquille ? non, ne me voilà pas tranquille
  : quelque chose hante les rues de cette ville, quelque chose rôde sans laisser de trace
  peut-être ne s’agit-il que de moi, ou peut-être attend-il que je parte à mon tour
  pour occuper la place

  quand ne restera plus personne pour lire ce message, alors le message prendra t-il tout son sens, et le sens son essor
  les oreilles du néant en frémissent à l’avance – j’ai même mis des photos, pour montrer qu’il est réellement question de quelqu’un, quelque part, et pas seulement d’une fable
  mais même une fable, il faut bien quelqu’un pour la rapporter, d’aussi proche ou d’aussi loin que ce soit

  d’aucuns prétendent que les morts sont dessous – je pense qu’ils entendent par là que les morts se trouvent au-dessous de nous
  d’autres et pas des moindres suggèrent que les morts au contraire sont au-dessus, et qu’ils pourraient, selon une météorologie toute métaphysique, pleuvoir – je pense qu’ils entendent par là  qu’il pourrait pleuvoir des morts
  entrer en soi, s’entendre, s’apparente au viol d’une morte, ce pur
  acte de fidélité

  je me sens tel un miroir posé là, attendant indéfiniment que ne passe devant lui le seul objet dont il puisse retenir ou refléter l’image
  quelle chance a t-il de voir cela se produire ? quasiment aucune, mais il n’a d’autre espoir de s’éveiller que cet improbable évènement
  c’est en ce sens que le miroir apparaît comme la frontière abstraite et intangible entre
  le pur néant et la lumière infinie…

 

  dans la forêt quelqu’un se perd. quelqu’un se perd, dans la forêt
  et l’écho ne fait que s’amplifier, d’un silence intérieur, d’un silence bestial
  des arbres coupés de la forêt j’ai ramassé les ombres, et j’en ai fait un tas
  de la forêt ne reste donc que le ciel au sens strict, ou l’onde large d’un cri béant

  je reste tout au fond, tout au fond de l’envers d’un trou, mais tout aussi anonymement
  la pelle entre les mains, sans matière à creuser néanmoins, ni de sable à remuer
  il faut vite se mettre à l’ombre, d’un arbre n’ayant jamais poussé, et dont l’essence demeure inconnue
  – entends le hurlement du temps dans la gueule du loup

  l’amante a perdu quelque chose, comme le goût d’une peau, le goût d’une autre peau. elle baise en double file
  l’attente un peu plus loin, l’attente dure, d’un bout de ciel à ronger, d’une ondée passagère
  l’amante a penché de côté, du côté d’une mémoire dure, l’amante s’est roulée en boule tout au creux de l’attente
  elle a perdu quelque chose comme on perd quelque chose, par simple inconséquence. elle baise en panne sèche

  la nuit remonte de la cave oui, la nuit remonte de la cave
  mais elle descend également du grenier, la nuit
  oui, la nuit descend également du grenier

  se pose alors la question :
  nos yeux sont-ils donc faits pour voir aussi loin que la nuit le permet,
  c’est à dire à l’infini, ou presque ?

  après tout dieu n’est qu’un appel à dieu, et je m’en veux
  de n’avoir rien saisi, de n’avoir
  ouvert la bouche que pour
  creuser un trou

  la pluie soutient mon balcon mais pas vraiment :
  la pluie soutient ma détestation
  et la détestation de mon propre camp

  l’origine du flou et l’origine du nu se font face depuis
  l’éternité au moins. quand l’origine du flou
  rejoint celle du nu, s’élève la voix
  et quelque chose de très pur à l’intérieur de la voix

  mille branches de cassées, un arbre de tombé et cependant
  pas une feuille ne tremble, pas un nuage ne se déchire – c’est le silence absolu
  des limbes…

 

  c’est assez incroyable, ce qu’il se passe quand
  il ne se passe rien
  que la mer bascule
  d’un continent à l’autre, ou d’une lune à l’autre
  et que je reste, envers et contre tout le même exactement
  que je n’ai jamais été

  mais je me parle à qui là, précisément ?
  ces soirs qui traînent, qui n’en finissent pas, d’étés à la ramasse
  c’est parce que je ne supporte pas ce qui n’est pas essentiel que je me reconnais en la vanité pure
  celle qu’on ne récupère pas, qui ne justifie rien mais nous laisse pantois face au vide ou face à
  notre propre vide

  chacun perd sa poignée, sous-entendu de porte, chacun prend son congé
  chacun se rend malade d’une douleur universelle, et qui n’existe pas
  il y a un vide énorme et il y a un homme
  à partir duquel tout se déploie, et en lequel tout se résorbe, vide inclus

  certes je n’aime personne, mais pas moins l’un que l’autre
  et cependant j’aime passionnément, comme s’il manquait un dieu à ma substance
  une fois sur deux le jour tombait, une fois sur deux se relevait
  tandis que l’autre fois sur deux rien n’avait lieu ni s’il en restait
  ne prenait place

  mon premier métier consista à survivre
  mon dernier à m’en passer, et pour cela les dés ne suffisent ou ne suffirent pas
  j’ai donc organisé un chamboule-tout
  où l’on ne chamboule rien
  en souriant ou en crachant, peu m’importe à la fin et vu l’état des dents

  c’est un trou, mais c’est un dieu
  c’est un puits dans le ciel

  la part de l’homme qui débordant de l’homme n’est plus tout à fait l’homme, n’est pas tout à fait dieu encore – c’est à dire un amour incongru, comme l’est tout absolu me diras-tu mais non, tu ne me
  le diras pas

  tu peux arpenter la ville en tout sens une vie durant sans jamais rencontrer personne, et la campagne également. tu fais l’zombie, un zombie planant au-dessus de
  sa crasse

  le terrain m’indiffère. je souffre d’un jaune plus jaune encore que le noir. j’accède à quoi j’accède à ça, la part inavouée voire inavouable de soi
  et ça m’occupe

  il y a soif de quelque chose. la bulle qui rentre dans la tête ressort de la tête – un cycle s’inaugure, une trajectoire indivisible. je mange du carbone à toutes les
  cantines

  moitié dehors trois quarts dedans, on va finir par y arriver. j’ai chanté tout l’hiver. j’ai chanté tout l’hiver, putain, il ne m’en est rien resté. et dire que c’est avec le réel qu’on appréhende le
  réel

  la pluie c’est comme on s’appartient, de très loin. être ne me fait plus de peine vraiment, un cheval sur la langue c’est la consigne. il suffit de dire tu, je, vous, il suffit de nager quand il n’y a nulle part ou trop peu d’eau
  où nager

 

  on passe
  d’un continent à l’autre et l’on ne ressemble à rien
  à l’autre et l’on ne ressent rien, on passe
  d’un je ne sais quoi à un je ne sais pourquoi, d’une vie latérale
  à pas grand chose de plus, on passe
  on passe et c’est à peine
  si on passe…

  quelque chose de vide ou alors je
  n’existe pas, tout simplement je
  n’existe pas
  on lui attache une clochette au cou pour ne pas le perdre
  on lui attache une clochette au cou pour l’arracher à son propre silence
  ou à pire encore, et de certainement moins propre
  d’ailleurs il se réveille
  le voici qui se réveille
  il se réveille de soi ou d’encore moins que soi on ne sait pas
  l’histoire ne nous le dit pas
  l’histoire ne nous dit rien

  ce que chacun peut voir
  ce que chacun peut constater, même en fuyant la mer
  les ponts couchés, les amours désaffectées
  ce que chacun n’emmène pas
  ce que chacun n’emmène pas, quand il rentre se coucher
  les ponts brûlés, les amours dissidentes
  un sens ne fait pas la différence

  s’écoulent les jours
  ou plutôt rampent les jours, se traînent dans les ronces ou le gravier
  la musique s’est tue – on n’entend plus que les injures du ciel à notre encontre
  quelque chose s’est tordu
  disons qu’à un moment donné, quelque chose s’est tordu et nous a tordu aussi
  nous a remis sur un chemin tordu

  c’est en ne se voyant pas soi-même que l’œil se rend capable de voir
  que s’agitent les ombres et que les cils
  tombant un à un finalement
  se délite le paysage…