assis là sur un banc

  les crampes, elles te prennent dans la nuit, les crampes
  tu te réveilles alors, tu arpentes la pièce, tu te dis que dieu parle si bas il faudrait que tu te baisses un peu, encore un peu
  ou modifies la courbe de l’équation

  il y a des choses on n’les dit pas, il y a des choses on n’en meurt pas – errant le juif, une forme tout à la fois grave et aiguë de la mélancolie, sentinelle blême

  la barbe d’un homme pousse toujours vers le nord, et j’en ai marre du méandre, et j’en ai marre du droit – je veux redevenir l’adolescent au cœur en croix

  pourquoi tu pleures. mais je pleure pas. oui mais pourquoi tu pleures. je pleure parce que
  parce que la lune trop haute pour moi, l’ortie pas si blanche que ça
  je pleure juste de ne pas pleurer, de ne pas m’y trouver

  une touffe ébouriffée. on dit une touffe
  ébouriffée. un gel ne de neige
  tout le mal qui se dépose en moi et bouche le fond. tout le mal un tas de poils
  faut que j’m’épile la chatte c’est clair. la chatte de l’esprit

 

  plus la lune s’aperçoit, et s’aperçoit de moi
  or qui suis-je pour mourir avant moi, avant que moi-même ne meure ?

  on va pouvoir se dire bonjour. on va pouvoir se dire adieu. et triste éternité
  on va pouvoir se marcher dans les ch’veux l’un de l’autre, s’emmêler les barettes

  je n’ai plus de raison de dire vous. je n’ai plus de raison de dire je. ni d’invoquer. donc je brûle ton sapin
  autrement dit, je te crame le sapin

  le sol est à hauteur de plante, à peine de cheville, tout juste de genou
  je pisse sur le sol, le sol ne pousse pas

  il n’y a aucune raison d’être et en cela consiste la seule raison d’être, tant l’être ne finit pas, et crie par-dessus la barrière : assez, assez – recule, marée !

  un chien est juste ce qui se présenta à moi quand je lâchai la laisse

  on croirait qu’on s’embrasse bien qu’on ne s’embrasse pas. des lèvres écrasent des lèvres des lèvres
  ne savent pas dire non

  un chien pour tout rempart je te l’avais bien dit
  que ça durerait pas longtemps ou en tout cas, pas si longtemps que ça

  le ventre est mou le ventre est dru, qu’allons-nous chier du ventre

  entre l’espoir et le désespoir d’un amour infini, là gît mon infini

  non, je ne suis pas celui que je suis mais bien plus, tout à la fois bien moins

  ton mouchoir blanc, torche-toi avec – la paix viendra d’en-bas, la paix remontera par les pieds, coulera des gencives

  quand on meurt on ne fait pas semblant, c’est la mort
  qui tout ce temps fait donc semblant qu’on soit vivant

  ta guerre est forcément la mienne – je ne prends plus la peine de lever les mains, plus la peine de m’agenouiller
  plus la peine de mourir

  ne m’a pas trahi le seul qui m’ait absolument menti. peut-être bien qu’il avait les dents jaunes

  je n’ai rien partagé d’autre que l’inaudibilité d’être soi. tu ne sauras jamais à quel point m’écœure l’odeur des lilas

  dieu est le père du néant. chaque jour j’en lèche la plaie, chaque jour j’en r’crache un clou
  chaque jour j’lui r’liche un pied, chaque jour j’lui r’crache une dent, dieu mécréant

 

  j’ai peur tout l’temps – je me tends un bout de miroir et ne m’y reconnais ni dedans, ni dedans
  je mords dedans

  sinon appelle l’ambulance. dis-lui qu’il y a un blessé quelque part, on sait pas où, on sait pas quand, mais qu’on l’entend gémir, ou qu’on l’entend même pas, on sait pas s’il est mort, on sait pas si il vit
  on sait pas qui il vit
  on a juste peur de le rappeler à soi, des fois qu’on aurait plus de soi

  une frontière intime, un fleuve aspirant les dunes
  jusqu’à l’intérieur des terres, et charriant la terre jusqu’en pleine mer or qu’est-ce que la mer, tant qu’elle ne roule rien tant qu’elle
  n’ouvre pas le bon œil, n’écarte pas les cuisses, et qu’est-ce que ma jambe droite
  fait par-dessus ma jambe gauche, et moi prétendument vivant, vivant de le prétendre
  je suce un simple cheveu, et c’est tout un cheval qui me sort de la bouche…

  heureusement je n’aime personne
  paratonnerre, j’absorbe toute la foudre d’un ciel intrinsèquement figé, j’attrape une puce
  je marche dans la ville la ville se couche en moi, me dit serre-moi contre toi joli garçon, et donc je lui rétorque crache ton moignon, putain de ville
  et d’abord chuis pas joli garçon

  tout ton corps il est maudit, tout ton corps ce qui, d’un bout à l’autre, commence à faire beaucoup
  ton dieu s’appelle d’un rat, or c’est toujours le même rat
  qui lui morde la queue
  le reste bave juste à côté de ce qu’il aurait rêvé d’être

  puisqu’à la fin on n’arrive à rien, il faut bien comprendre le rien comme une porte ouverte, l’entrebâillement sur l’infini d’un porte-à-faux
  ce qui s’ensuit le coasse la grenouille, ou se mêle à l’encens des obsèques
  des mères succombant à nos saints désespoirs

  non je ne représente rien, même pas l’homme dans un homme, la pichenette dans une bille
  je crois que je n’ai pas envie de mourir, mais sans comprendre pourquoi, quand tout me convainc du néant
  comme l’irrésistible pulsion de pisser contre un arbre, persuadé qu’il en partage le tendre soulagement
  la générosité finira par nous achever

  le baume on entend ça – suffit de s’être brûlé une fois, comme ça à l’occasion, entre deux braises et un ficus
  parfois périt la forme, parfois le contenu, mais jamais les deux ensemble, à notre grande joie
  je ne sais toujours pas dire les mots qu’il faut quand il le faut – je ne parle donc que pour rien dire, tant énoncer le rien offre la seule issue potable à l’absence d’eau, à l’improbabilité d’un souffle continu

  chercher creuse l’impossibilité manifeste de trouver, comme si je ne cherchais qu’afin d’échapper à toute certitude
  je ne découvre conséquemment que mon absence, laquelle j’affuble du nom doux de marie, valérie, ou d’orchestre sans souffle
  sans corde
  sans résonance

  mon toit me protège des flèches, des indiens dans les arbres ainsi que de toute nation
  or qui me protégera de moi, trou béant
  et par quel point traverser la Loire dans un sens radicalement transcendantal
  c’est comme s’allonger sur un sol tout en soupir
  ou parler à sa mère alors que sa mère est morte avant même de nous avoir enfanté

  cheval ardu, cheval néanmoins.
  j’apporte quelque chose que tu ne recevras ou n’accepteras sans doute pas
  j’apporte mon dos aux griffes de femmes faussement sages
  faut dire que je m’y prends comme un pied, et que je ne suis par ailleurs pas vraiment pratiquant
  je sème au vent mais je sème quoi, cathédrale périphérique

 

  sous le sol la mer est basse. la mer est basse, c’est comme ça
  à part ça tout semble normal, et même pire : tout semble définitivement normal
  seul le chaos manifeste encore quelque velléité de briser la glace, mais glace se brise t-elle ?
  et bris s’enlace t-il ?
  crevure, va

  tu nages vers la mer.
  on ne peut à proprement parler de contre-courant, à partir de là tu nages
  dans le sens de la mer.
  je dis la mer puisqu’une mer ne suffit pas, une mer ne suffit à rien, tandis que la mer me foule aux pieds
  pieds sur lesquels se dresse, patiemment endolori, l’équivalent ontologique d’un peigne édenté

  seulement quand tu tournais la tête seulement
  quand détournais le nombril
  – sur quel pied tanguer, quel principe endémique ? il en va de nos vies comme
  du saut à l’élastique. tu pleures dans tes mains
  finalement ça, tu pleures entre tes larmes, le reste se décline
  à la rubrique psychologique d’un quelconque magazine féminin
  masculin
  féminin

  elle se masturbe dans les coins, non, elle se
  masturbe sur ou contre les coins – de table, de tout ce qui fait mine, ou angle
  j’ai tellement peur d’un engin de fortune. après je me rattrape, avec
  je me rattrape avec ce que je peux, ce qui me passe par la main, l’esprit, se mire dans l’as de pic
  – t’as pas la tête à ça, me répond-elle acerbe

  change de visage. d’odeur. change de visage tant que tu y es
  remets bout à bout les décombres, jusqu’à constituer une chaîne de remords permanent
  de déboire sentimental
  que les crucifiés se touchent du doigt, de la planche, bref se côtoient et communient dans la douleur
  un piment pour tout zizi

  l’horreur qu’inspire à la conscience la disparition de cette même conscience. ce n’est pas propre
  tu parles comme tu veux tu parles dans ta bouche tu remues la langue et ce n’est pas propre
  le propre reste derrière, ou en-deçà, venté parmi les camélias
  ta bouse remonte aux origines

  en quel dieu ferons-nous donc l’amour ?
  mais surtout, que ferons-nous après l’amour, ou que ferons-nous sur le cadavre de dieu ?
  après l’amour, après la pluie
  après avoir joui entre ses mains de suie ?
  il est rassurant de se savoir humain, humain consistant à se savoir
  mais de quoi parle t-on après l’amour, et parle t-on encore ?

  l’homme à travers un homme, personne ne l’a gagné
  ou la voix qui remonte
  chien sur la croix, croix en pleine bourrasque, l’être grince au-dedans
  ça nous aura servi de taudis. entre ça et le ciel si vieux

  à chaque fois qu’un mort debout, une tombe en plein air
  à chaque fois qu’un homme en sueur, un animal vient le lécher, le laver – parfois même une femme
  la part lécheuse, la part laveuse d’une humanité inguérissable, d’une humanité larvée
  sociale kamikaze

  on s’embrasse dans le vide, dommage, on a raté les lèvres
  on a raté les lèvres, soit, on a tremblé les lignes, on a
  frôlé l’mirage
  il y a quelque part un instinct drôle, un instinct mortsatile, une faim se nourrissant de l’homme
  le l’homme comme un silence en bout de souffle

  plus tu meurs et plus tu meurs, à la fin meurs quand même, mais quand même
  et puis il y a la litière aussi, du rat, de l’idéal
  on s’assied dessus. on s’assied sur le rat. on le montre à ces messieurs
  messieurs, zis is my rat. mesdames, désolé pour le désagrément
  partir de là la débandade

 

  sous ma vie la vie morte. pluss une tranche de pain d’épice
  attila rutilant ou averse locale, j’étire mon visage ou ça flanche, je le mets à chambrer
  mon visage tente de faire l’amour à ton visage, je veux dire à son propre visage, d’abord il commence par tirer la langue
  d’abord il commence… bon… par lui tirer la langue

  vitre-boomerang, je le dis comme je le pense
  un loup en moi n’a pas encore hurlé. c’est pas qu’il se retient c’est que ça ne sort pas – du coup le hurlement lui déchire tout l’intérieur
  l’avait qu’à être sage
  l’avait qu’à manger le p’tit cochon, le rouge-gorge ou cendrillon
  l’avait qu’à pisser partout aux quatre coins cardinaux
  l’avait qu’à dégueuler sa queue, une bonne fois pour toutes

  pichenette, mon monde c’est pichenette, ainsi donc tout s’effondre, mais à l’ultra-ralenti
  ou carrément à l’immobile
  je suis fier d’être un carrément à l’immobile, pour l’occasion j’ai arrêté de me raser
  je ne me représente plus
  j’ai misé et déposé toute ma mort sur le dos d’un christ harassé et je me suis barré
  barré cassé
  foulé au pied

  il n’y a pas de neige par ici
  pas de neige en cette saison
  ni ici ni en cette saison, même si ça arrive de temps en temps, de temps en temps même si rarement
  en d’autre saison, et un peu plus loin
  oui, en d’autre saison et un peu plus loin, il neige certainement
  même si rarement, ceci dit

  c’est la dernière fois que j’écoute ma chanson
  les autres fois aussi c’était la dernière fois que j’écoutais ma chanson mais cette fois-ci
  est bien la dernière des dernières fois que j’écoute ma chanson
  pour la simple et mauvaise raison que désormais je n’entendrai plus rien
  j’écouterai toujours certes, mais je n’entendrai plus rien
  ma chanson sera définitivement devenus muette, sans rime ni raison
  j’ai dit sans rime
  ni raison

  traduire quoi, d’où, en quelle langue ?
  tant de vulgarité à prétendre modifier un destin, déplacer un caillou, dire bonjour à la dame
  quelque part un homme travaille, et c’est précisément sur lui que la foudre s’abat
  tout cela au son clinquant d’une poignée de clous, doux jésus

  ne me parle pas. garde seulement ta main ouverte pour moi
  ou plutôt : garde ta main ouverte, et pour moi seul
  c’est marcher en funambule sur un fil large comme la terre, fondamentale, et tranchant comme l’horizon
  l’équilibre n’étant pas vraiment mon truc, cahin-caha ou trébuchant, non, définitivement, l’infini est trop fin, comment dire, si frêle…
  : je rebrousse destin

  manger des papillons. faudrait manger des papillons, carrément se goinfrer de papillons
  à la tombée du jour, du soir ou de la nuit, bref je sais pas comment dire, je deviens vert bouteille
  là cessent les correspondances. radicalement.

  manque de masque
  alors je me fous des baffes, pour compenser
  les rougeurs feront illusion, pour un moment du moins, quelques secondes
  après quoi on verra, on verra quoi on verra rien, refaire surface
  un match de foot sans les joueurs, sans ballon, sans les buts
  par contre repoussent les pissenlits

  je demeure fidèle à mon oubli. vraiment, j’y tiens
  à part ça faire l’antenne parabolique ça va bien un temps, voire une vie, mais pas plus
  surtout que je ne capte pas
  surtout que je ne capte rien
  que des sourires indus, quelques sourires indus, très vite ravalés

 

 

  la nuit perdure la chatte. on se réfère à l’odeur. au nombre de pas dans le sens mort
  je me chercher un passé comme on se cherche un alibi – pauvre débile
  ma chatte s’en cherche un autre, je me pique le doigt pour une unique goutte de sang
  il pleure tout l’temps. on a beau lui gueuler d’sus, il pleure tout l’temps

  la moitié du jour revient vers moi, me demande pardon. s’allume un homme
  plus exactement l’idée d’un homme. pas encore une femme, mais tout de même
  à quatre sous j’achète un jouet. à quelques sous de plus une bouteille
  pourtant je n’aspire pas à jouir…

  un ciel plus grand. cordial à sa façon
  les détails finissent par disparaître. puis peu à peu se perd de vue l’ensemble
  on maquille le vide, dans le genre de ceux qui rajoutent une moustache à la joconde
  puis on lui lave les fesses
  je me rappelle plus à qui précisément – soit le vide soit la joconde

  carnet d’oublis
  n’avoir pour se réchauffer qu’un mort contre lequel se serrer. se dire qu’on est ce mort, pour simplifier
  non, finalement ne rien se dire
  n’avoir rien à se dire
  en toute humilité, fermer la parenthèse

  il y a un jeu auquel on ne joue pas
  une marelle dont la pierre reste fermement dans la main, et ne la quitte pas
  un sexe ne pouvant se résoudre à l’orgasme, retenu dans ses cordes
  un vide supposant un récipient imagine, une fois seulement imagine, un vide hors récipient
  un vide certes, mais pas de récipient