assis là sur un banc

  voilà – tant qu’une voix résonne c’est que quelqu’un habite encore, la plaque n’est pas scellée
  personne ne voudra mourir avec toi, et d’autant moins pour toi
  mourir ensemble soulage un peu, mais de pas grand chose au demeurant, et d’à peine plus que l’inessentiel, semblerait-il
  quoiqu’il ne semble pas
  quoiqu’il ne semble rien
  c’est l’impression qu’ça donne

  comment un être assez pur pour redonner confiance pourrait-il échapper au massacre ?
  on se blottit tout contre nos animaux – on se blottit contre nos bœufs, nos chevaux, contre nos veaux ou nos perdreaux. maudit le froid
  un homme m’a parlé d’elle. m’a parlé d’elle à ce propos. mieux vaut éviter de parler de soi en général
  même si soi ne mage pas d’pain

  un chien m’a bavé d’sus – qu’est-ce que j’y peux ?
  je relève une barrière – un train m’a passé d’sus, ou était-ce la frontière ?
  je ne ressens aucun plaisir à traîner par ici, aucun plaisir à traîner l’innocence, à la souiller
  quand elle lève les yeux au ciel, je m’aperçois qu’il y a un ciel. alors je réalise que le ciel ne sera jamais assez profond

  je saigne des yeux. ça me prend dès que ça me prend, je saigne des yeux
  je m’avance jusqu’au bord, et qui me dit que je ne tomberai pas ?
  je sais que je ne tomberai pas, je me dis que je ne tomberai pas, je me dis que le vide est en moi et non moi dans le vide, ça ne me fait rien vraiment
  ça finit par m’être égal
  un dieu n’a plus que ça en poche, que ça en poche comme c’est moche

  quelqu’un frappe à ma tombe
  ça serait quand même étrange en telle situation de craindre les fantômes
  quelqu’un se frotte le sexe contre mon visage. je ne comprends pas vraiment pourquoi moi
  quelqu’un – il s’agit sans aucun doute de quelqu’un – agite un petit mouchoir blanc dans ce qui semblerait être ma direction
  je ne vois pas comment j’aurais pu devenir la direction de quoi que ce soit
  j’habite une chambre, de la manière exacte que l’on abrite une tumeur sous son crâne

  les oiseaux font les mariolles – n’oublions pas qu’ils restent en suspens dans les airs tant d’heures au cours de la journée
  et quand ils dorment donc, cessent-ils pour autant d’être mariolles ?
  je ne baise plus. je ne baise plus car je ne me compromets plus, le rapport est limpide
  limpide la distance séparant la voix de son écho propre, son écho triste

  au final il suffit de s’en référer à dieu, ou même à ce qui le surpasse et voilà
  le plus profond en moi n’est qu’abîme de lumière – comment dès lors ne succomberais-je pas ici-bas à l’exil, à la trahison, à la démangeaison ?
  mon cheval en est un faux, qui galope sur place. je fais semblant de le monter, semblant d’en être fier
  la chute, elle, ne ment pas. la chute recense les os

  virtuose. avec les genoux quelque peu détraqués
  j’attrape en plein vol la queue d’une comète, ça ne m’avance à rien mais bon
  ça ne m’avance à rien de baigner dans un bonheur ou dans l’acide gastrique – la moindre image en l’esprit constitue déjà une preuve d’extraversion
  tout se trouve en dehors, tout me prive du dedans, le dedans même m’arrache au dedans, lequel reste en dehors

  la pluie sur ton gazon, bon, on devra renoncer
  on reconstruit des ponts par-dessus le grand vide, des ponts ne reliant aucune rive à aucune autre rive, il n’y a pas de rive
  rien qu’un ou des ponts, en construction, ou en déconstruction que sais-je, ne reliant rien à rien
  en tout cas pas à moi, ni moi à soi

  un chien m’a dit pourquoi changer, et dans quel sens ?
  j’ai l’impression de tournoyer sur moi-même, un peu comme une danseuse sur son axe dans une désuète boîte à musique
  sauf que ferait défaut la musique
  nous luttons contre le froid, luttons tous contre le froid
  c’est ce auquel nous nous attelons en toute circonstance : nous luttons contre le froid

 

  les yeux bandés. les yeux bandés j’ai essayé, mais ça n’a rien donné
  les yeux ouverts non plus, ça n’a pas marché
  la cloque ou la béquille – on avait le choix entre
  la cloque ou la béquille
  le sein ou l’églantier

  voilà les hommes. on n’était pas prêt. pas prêt pour les hommes, même pas
  prêt pour les accueillir à vrai dire
  on a conduit jusqu’à ce que la route s’enlise dans le sable d’une plage et peut-être que la mer n’y était pas
  imagine ça, imagine un instant : une plage à laquelle manquerait la mer, à jamais retirée…

  tout ma pourrit la vie, mais j’ai trouvé le graal
  peut-être pas le saint, ou pas si saint que ça, mais en tout cas le graal
  il y a un homme derrière tout ça, je ne souhaite pas d’un homme, juste derrière tout ça
  c’est comme la nature : qui a encore besoin de la nature ?
  qui a besoin d’un homme ?
  ou d’une planche à pain ?

  un animal bouffe mon toit
  un animal bouffe mon plafond, mes combles, mon grenier
  un animal c’est moi, et je veux tuer cet animal
  on fait partie des choses auxquelles on ne résiste pas, moi je veux tuer cet animal
  il me bouffe la bile, le sommeil, les ongles
  il me rappelle mon enfance

  je parlais dans le désert, ou me parlait le désert
  que raconte le désert de plus que ce que je lui raconte
  on se gratte. on finit par se gratter partout et en tout genre – se gratter jusqu’au sang, pour peu qu’on soit digne de saigner
  et même au-delà, qu’il serait si dégradant de préciser, ou seulement d’évoquer
  quand l’ennui nous rabote

  j’abîme quelque chose en moi, quelque chose de précieux, quelque chose qui me greffe la profondeur, ou me creuse unilatéralement
  il me faudrait renouer – qu’importe à quoi, renouer c’est tout, rendre un axe à l’espace
  une amarre au néant

  des hommes se sont habitués à ce que je les vête de robes de poupée, et tant pis s’ils m’en gardent rancune tant que
  de plaisir crissent les miroirs, et rejoignent le sable – ses songes, sa solarité en quelque sorte
  quelque chose à peigner, accordez-moi seulement quelque chose à peigner

  à ce propos un être étrange
  m’a rappelé à moi, ou m’a claqué une bise, froide et désespérément sèche
  des armoires pleurent des cadavres, je tourne le dos à toutes les arêtes
  je tourne le dos à tous les poissons et de cent coups poignardé, d’un banc plus que de neige inondé, me réinvestit la nostalgie
  d’un espace clos, définitif
  d’un espace clos, en marge de toute marge

  c’est la dernière fois que j’habite une maison, si vaste fut-elle
  il y a des mains et je les pose à plat sur les cuisses, ainsi font les mains
  tout homme incarnant le dernier homme, je ne ferai pas exception, je me rincerai la bouche avant que de tirer la langue
  mais je ne m’habituerai jamais, jamais, à rien
  pas même à la douleur

 

  il y a des morts. il y a des morts partout
  on finirait par s’y habituer si seulement nous étions en capacité de
  nous habituer à quoi que ce soit
  il y a des morts partout, et jusque dans ma bouche, et jusque dans ma couche
  on s’étouffe d’une arête, d’une touffe de poils broutée je ne sais où…

  mon chien agonise de la syphilis, on garde peu d’espoir
  j’essaie autant que faire se peut de chausser mes propres traces, avant qu’elles ne fondent
  j’espère conserver suffisamment de légèreté en moi pour m’évaporer, dès que la colle cessera de faire effet
  qui me rattache à moi-même ou à quelconque sol

  une fois les insectes décimés, il faudra tâcher de combler nos désirs, ou plutôt de satisfaire à nos pulsions de la manière la plus brute, la plus directe et la plus automatique possible
  il n’y a de politique ou de stratégie que de séduction, les miroirs brisés abattent nos coquetteries de comptoir
  au comble de notre vulnérabilité, sans pitié mis à nu, si dépourvus que le néant même ne saurait nous rassasier, nous abdiquons
  nous abdiquons la mort, la faim, le terme ultime tout autant que le bonheur présent, simple présage

  les souvenirs m’ont inventé, j’ai du essuyer les draps, voulu recoudre une plaie indélébile à la surface de l’océan
  puisque c’est ainsi qu’on le nomme, ainsi qu’on s’y soumet, nous délestant de toute grandeur intérieure, de toute dignité
  comme quand tout notre plaisir dépend exclusivement du plaisir que l’on procure à l’autre, joli dégât des eaux
  – l’autre, dont l’unique fonction consiste à ne pas être moi…

  tous les poèmes commencent par la nuit, le jour vient par surcroît
  ou disons-nous le jour s’ensuit. s’ensuit le jour
  or du jour et de la nuit qui tombe, qui se relève ? qui de sa béquille bat la mesure du chemin, remue le fond ?
  qui de son creux susurre des choses dont seul le creux retentira ?

  voici donc une abeille, voilà donc une histoire
  un homme entretemps n’a donc fait que passer
  on lui caresse un chou, on lui grattouille une couille, un homme entretemps grandit de son néant, c’est à dire
  d’être infiniment moins que soi

  je reste dans mon corps brûlé. je soufflerais sur les cendres, cela va de soi, si ne me manquait le souffle
  le ciel n’est pas un rideau que l’on tire à sa guise dans un sens ou dans l’autre – ni le jour ni la nuit ne s’y trompent
  passant de ceci à cela, un deuil perpétuel hante nos âmes, une fidélité amère

  je pourrais retracer les yeux fermés le plan de ma déroute – l’amarre, la bitte et la dérive
  une seule mort ne me suffira pas, je souffle dans un cercle pour des bulles provisoires
  et si j’enfante un songe ce n’est certainement pas dans l’espoir qu’un songe me délivre
  ni ne me prenne par le main pour franchir les barbelés et traverser le champ

  poussière, je m’invente un futur – je le ceins opportunément d’un pagne, ou le couvre d’un voile de mariée, gaze légère sur un serment de fer
  abstenons-nous de préciser toutefois que le fer rouille
  ou que le printemps qu’encule un soleil borgne
  accouchera d’un semblant d’hirondelle…

 

  quatre fois le tour du jour et autant de la nuit. on fera tout, naturellement, pour éviter de ressusciter, ramier posant sur un tas de fumier

  depuis quelque temps je n’achète plus rien, je ne regarde même plus les prix. je ne regarde même plus les filles, depuis un certain temps je ne rêve de rien

  il y a du vent mais pas tout l’temps. avec des sceaux on fabrique une pluie et si tout effectivement n’est pas rêve, tout fait semblant d’un rêve

  il va falloir rentrer. de n’avoir où rentrer n’y pourra rien, ni toute voix levée. contre la nuit seul en la nuit trouvera  t-on refuge

  on se sait mort lorsqu’on n’a plus de larmes, une fois échoué dans le verre vide. deux épingles à linge deux, par les épaules…

  je marche dans le rond. je ne dis pas que je marche en rond, ni plus que dans le rang – je dis que je marche dans le rond, depuis qu’en rond ne tourne plus

  la nuit on sauve les meubles, le jour on les revend, comment veux-tu comment veux-tu que je t’embulles…

  je suis noir de monde. j’ai beau frotter frotter, je n’arrive pas à m’effacer

  les hommes sont en papier, juste de quoi gribouiller dessus. et donc on froisse du papier

  la tristesse incommensurable on fait un nœud dedans. au passage rien ne passe, pour être franc. anguleux frauduleux

  marche-moi partout sur le corps. sous les vêtements et sous les bras, marche-moi partout. d’un cor à l’âme

  te souviens-tu de l’appareil ? non, tu ne te souviens pas de l’appareil. l’appareil a pris possession de ta mémoire – désormais l’appareil génère ta mémoire

  j’ai la main chaude, la main étouffe. je suis la mort d’un homme évidemment cet homme
  ne me le pardonne pas

 

  pluie, l’amarre, pluie. bon, il pleut quand même

  on chercher à exprimer quelque chose, tout en prenant soin de préserver son indéfinition, sa nature ou sa façon d’être con

  ma nuit tranquille vadrouille. de plus elle n’a nulle part où se rendre. des yeux passe-partout, oui, mais nulle part où se rendre

  du coup la nuit. ça se passe entre nous, la nuit. entre chien et loup, une forme subtile de la nuit sur ses franges. une débâcle au cœur de la débâcle, terrible angoisse, extase funeste

  je suis l’amant d’un petit quart de tour. il ne reste de pureté qu’un néant auquel se raccrocher

  il pleut aussi entre le pull et la poitrine nue. je ne caresse personne sauf un os

  embrasse-moi comme ivre on embrasse un poteau tard en chemin. l’impact nous révèle

  le chef-d’œuvre de nul trou, le chef-d’œuvre de nulle race. j’ai juste perdu ma propre trace

  j’avais un peu, un peu de temps devant moi, d’amour à gaspiller

   la vie me ronge par les deux bouts, j’avoue, par les deux bouts la vie me ronge, et davantage

  une vie à gérer, drôle de responsabilité. les morts s’enlisent à mon contact, sans trop oser se plaindre

  une vie bien ordonnée, un trou à merde pour le dire autrement. ivre de rigueur spirituelle, d’aléas débraillés

  je viens rebattre tes lèvres avec ma langue de pute. tu ne dis rien. et tu fais bien. il y a des questions qu’il vaut mieux laisser là sans réponse

   ne pas se réveiller essoufflerait l’oreiller. on vide on vide et à la fin on vide rien, avec un homme dedans

  un homme cerné de toutes parts ne trouve qu’une issue, par le haut. un homme pressé de tous côtés sort du tube. ça lui fait des vacances à peu de frais