assis là sur un banc

  remuer son petit tas de sable, cracher contre le vent, toute une vie durant
  puis, le sable retournant au sable, le vent au vent, ne demeure finalement de soi
  que le large
  de paresse et d’oubli, le large
  en acte et en pensée, le large

  face à l’immense
  ou traversé de l’immense
  je veux dire habité par l’immense
  ne m’aura pas rendu les clés
  ni le sourire figé dans le cadre réduit
  de l’appareil photo

  ils ne meurent pas tous entre mes bras: ils s’obstinent parfois
  à confondre le moyen et la fin, le doigt la lune,
  le riz et l’orge
  et simultanément à distinguer le temps
  de l’éternité alors même qu’il pleut, dieu du néant ou encore
  le riz de l’orge…

  les choses évidemment, on les préfère quand elles ondulent
  comme on préfère penser, à l’aube d’une orgie de sang, de chairs calcinées, que croiser l’inconnu c’est donc un peu renaître
  et tu trouves ce moment opportun pour écraser tes lèvres sur mon
  indifférence à vif

  dans l’infini, le mouvement se confond donc à l’immobilité
  soit…
  je digère mal le café ce matin, je ne pense pas
  revenir jamais…

  identifier son propre corps à celui de l’humanité est un sport de prophète, or de prophètes on n’en trouve pas des masses, entre une averse et Ouistreham…
  on crève un pneu
  on respire à plein pot le néant infini

 

  tristesse universelle, plus un mouchoir en papier
  un simple mouchoir
  en papier
  allez, en le déchirant pourra t-il servir trois fois tout au plus
  trois petits bouts pour éponger, essuyer, absorber la
  tristesse universelle

  on ne sait pas crier au mort, on ne sait pas
  crier alors, et donc
  et donc reprend son souffle, enchaîne ses mouvements
  se met à la remorque de je ne sais quel vide, croissant de tous côtés
  et en-dedans

  on ne sait pas quel bruit ça fait, de mourir
  quel bruit ça fait à l’intérieur, l’intérieur de
  celui qui meurt
  je me dis marche
  ôte tes grolles, enlève tes chaussettes et marche
  va nu-pieds, tant qu’il y vont

  un homme est malade
  il s’est tiré une bulle dans la tête, et maintenant il est malade
  c’est le monde entier qui en lui s’est alité, tandis qu’en lui aussi, mais un peu au-dessus, gonfle la bulle
  quand elle éclate sans un bruit, quand elle éclate sans un souffle dit-on, le cauchemar prend fin

  comme on crève l’abcès, comme en claquant des dents, à corps perdant
  des sentinelles cloutées, des sentinelles sans voix ne se répondent pas, ne donnent pas l’alarme
  le vide est bien le vide de quelque chose, ou de quelqu’un. cela finit par se savoir

  j’ai été là
  quelque part ou ailleurs j’ai été là, témoin de soi
  rien qu’un méchant panneau devant la mare obscure, d’une laconique prévention
  : « baignade interdite »…

  il y a des restes d’os
  entre les dents que veux-tu que j’te dise il y a des restes d’os
  sous les bras. je n’y peux rien
  je m’emmure enfin

  je n’suis pas moi si près de moi que j’en meurs à vau-l’eau
  à vau-l’eau comme je te tords, à vau-l’eau comme je te mords
  un coing dans l’agonie

  éternelle dit-elle, pas immortelle
  d’où ce grain de beauté à l’épaule gauche de la méduse
  d’où cet air total déconnecté qu’on prend en descendant du train ou en sortant du bain
  l’abîme en neuf dimensions, dit autrement…

  recevoir un miroir en retour
  un peu comme l’image d’une gifle avant qu’elle n’atteigne sa cible
  … il faut manger
  on ne sait pas pourquoi, il faut manger
  quitte à manger son âne quitte à
  le manger cru

  quand il pleut, je sors mon parapluie
  j’ouvre mon parapluie, j’attends
  j’attends que la pluie cesse pour fermer mon parapluie
  éventuellement rentrer mon parapluie
  restent les flaques…

  jambes nues, à quoi sert d’aller nues, nues de ronces et de fourbes orties
  et qui à mon oreille susurre cette malédiction :
  qui n’est pas mort sept fois
  n’a pas ouvert encore un œil…

 

  plus qu’un homme. plus qu’un homme et c’est la fin. l’homme-clôture. j’ai enlevé les poils de sus ma langue, recraché le pistil. plus qu’un homme et c’est la fin

  nulle bitte à l’horizon, le port détache. cherbourg en pleine brousse, poème sinon quoi ? j’accent premier. j’accent comme il se penche allez là, je rebrousse. allez là je reviens, minable éternité

  il ne m’appartient pas de rendre nécessaire. le cerf-volant pris dans les branches. tous les temps en éventail dans la main et c’est promis à trois, j’arrête de faire le malin

  un plein de boue, un vagin de cristal – je pleure beaucoup mais ce n’est pas suffisant. un insensé fragile peut-être nous délivrera. nous. guérira de la peste. nous euthanasiera

  fessi fessa tou-
  te honte bue, tous ces
  héroïques absents, douleurs amnésiques – je ne veux d’aucun monde
  : il n’y aura
  plus d’être au monde

  pire que le vide y a le bouchage de vide, le feu n’prend pas. grattoir mouillé, molle allumette, le feu n’prend pas. agrippine antigone, le feu coule au-dedans

  l’amour c’est quand on fait l’amour – le reste du temps nenni, nenni que dalle. le reste du temps l’amour n’en branle pas une, ni queue ni cierge, ni vue ni vierge. la nuit venue toute en douceur…

  passé le temps le temps s’endigue. de quoi se plaint-on, et de qui se moque t-on. quand l’infini est à portée de souffle, quand. passé le temps le temps s’entiche. d’une toute autre odeur

  berck-plage où le bonheur fait rage, un si petit métier. charrier tout l’océan gerber par-dessus bord, mon dieu, que me frôle le bord

  chacun sa gueule de mort, sa queue gave la morue. chacun sa walkyrie, kyrie éléison, éléison kyrie. chacun sa crotte de mort mais chez moi madame, entre deux averses ne tombe rien

  l’impersonnel danse avec moi, décante un ch’val. décante un ch’val décante un âne, queue d’âne. queue d’âne et corps, peau d’âne. s’il y a un mort c’est sue ce mort que reposent le chemin, les ordures jalonnant le chemin.

 

  ce qu’il faut dire. ce qu’il faut dire pour que tu me croies, pour que tu me couches. quel rêve sacrifier.

  il va se coucher. il pense qu’il va se coucher, alors qu’il ne fait que creuser. creuser comme un barge. comme on introduit du vide dans le plein.

  une pluie me réveille tous les dix ans, il faut quelqu’un pour s’allonger dessus. c’est en s’allongeant dessus qu’on pense vraiment ressusciter.

  il ne sait pas de quel côté pouvoir décline. et quand tu me regardes avec ces yeux-là je sens qu’un mort suscite en moi. et se répond.

  toute la tendresse nous rassemble en cet instant décrépi. d’abord je rêve, après tu coupes. ce qui dépasse, tu le rases. ce qui repousse, le trépane.

  juin juillet août. c’est comme ça qu’on réfléchit maintenant. juin juillet août. la mort. je te lèche avec les dents.

  la peur nous vient de loin. la peur nous vient de l’autre bout. que l’autre bout est loin
  l’autre bout nous regarde à travers l’œil désourcillé de la peur

  elle pleure en tout petit. en tout petit c’est rien. et trois fois rien presque rien
  mais quand même
  quand même elle pleure

  à la base on n’avait qu’un atout de lumière. une sorte de picardie suspendue, caravane interstellaire
  quelques coquelicots, par ci par là…

  la corde a rétréci. la chèvre aussi. je régresse en nuage
  je crois je régresse en nuage, selon le sens du sens, le temps du vent

  t’en souviens-tu. il. se mord le bras, il. me mord le bras. t’en souviens pas
  m’en souvient-il. s’accouple aux oubliées

  le reste de la fuite en avant. d’un. orgasme mal placé. ou mal interprété. j’ignore lequel
  je me dis tout c’que je veux mais au final, j’ignore lequel

  le plus pur du silence
  les uns les autres, la tache, se tachent, mais. le plus pur du silence
  c’est pas comme le microbe – ça ne s’attrape pas ça ne. se repasse pas

  la fin est tout de même triste. ‘même triste. la fin
  dehors les gens s’ennuient, dedans se déshabillent. dehors. les gens se déshabillent aussi. encore. toujours plus nus

 

  on c’est on, et personne d’autre
  on comme on le sent, on comme on s’en accommode, on comme on tourne en rond
  autour du même fond

  il est quand le corps. il n’aboutit à rien. il. se répand liseron

  une rage très précise. on pourrait dire qu’elle me mine. on pourrait dire qu’elle m’adore
  on dira juste qu’on ne l’a pas vu venir

  un peu d’eau. si peu d’eau. un peu d’eau de traviole
  il. remonte à la source des âmes. comme si c’était sans âge

  du non-négociable, du non-rétroversible j’ai fait une cocotte. la cocotte a bondi

  tout ce que l’amour me donne, je le rends à l’amour
  il me dit grand merci, puis se foule la ch’ville
  au moins la ch’ville

  je n’embrasse pas la bouche du belzémort. je n’écrase pas mes lèvres sur les lèvres du belzémort. je ne suce pas la langue ni les dents du belzémort. à peine si je lui arrache la mauvaise herbe d’une promesse…

  il. s’en va à reculons. puis à reculons. encore un peu… là.
  il. tombe à l’eau.
  il tombe à l’eau

  il ne pleure jamais comme il faut. un peu trop à droite, un peu trop à gauche, il ne pleure jamais quand il faut. seulement quand il a fini de souffrir

  je ne me rappelle rien. je sais seulement qu’il a fait jour, un jour. que les dents ne faisaient que tomber, dont les trous prendraient la place. dont les trous formeraient la substance

  quand elle bave c’est sur toi qu’elle bave alors ne te plains pas, tant qu’elle bave et c’est sur toi. le reste du temps retourne-toi, dans l’autre sens ou dans ton sang retourne-toi

quand fond la neige, fondent les bonhommes. ta mère elle a tout cassé. ton père il a tout cassé. tout le monde il a tout cassé. va falloir passer outre. passer d’abord. outre par surcroît

  se noyer dans l’absence d’eau, l’absence de mer, la marre à sec. se maintenir longtemps comme ça, sous l’absence d’eau, la pierre au ventre. se disant que l’éternité ne fait que commencer

  s’il y a un homme c’est qu’il y a déjà quelque chose qui traîne derrière lui. je montrais tellement à montrer que j’ n’existais pas, ériger un monument à toute inexistence

 

  qu’est-ce que tu bouines, je bouines rien : je chante, je chante à l’oreille d’un mort

  s’attendre à quelque chose, on se serait peut-être attendu à quelque chose. or plein était le vide, tandis que vide était le plein

  j’ai frotté des lilas sur le pourtour de mes lèvres, enfoncé des lilas tout au fond de ma gueule – que s’est-il donc passé ? quel rendez-vous ai-je encore manqué ?

  tes lèvres balbutient mes lèvres. je ne parle même pas des langues. les langues demeurent toutes étrangères

  quand on t’incruste un œil, fut-ce dans le front, c’est tout le paysage qu’on te dérobe. un vide au fond du crâne, lumineuse absence d’être

  tu brûles, tu brûles de plus en plus, et pourtant l’objet tant à trouver
  n’existe toujours pas

  il n’y a plus d’eau dans le port – on dirait la marée définitivement basse. je revends ces vieilles maisons à des fantômes surendettés

  ton chien ta puce océane, ton chien ta puce océane, mais quand même pas tous les jours. parce qu’il y a des jours-sans, sans le chien sans la puce océane. sont-ce encore des jours vraiment ?