assis là sur un banc

  ça n’avait plus de sens, mais plus de sens.
  prends ma main et trace un cercle dans ma paume avec ton doigt
  non, pas un cercle, une spirale plutôt – comme si cela pouvait exorciser le vide, d’invoquer le mystère…
  ça n’avait plus de sens, et ça n’avait pas plus de sens de se battre contre ça, s’opposer à la débâcle
  alors on a laissé tomber

  un homme en moi ne se souvient de rien
  il se rappelle mais en vain – nul ne lui répond ni à son nom.
  un homme hors moi s’égare, chasse la mouche et serpente. un homme hors moi ne se sépare pas de soi.
  c’est le feu. bientôt le feu partout. un feu de boue

  va falloir y aller. ou s’enfoncer. s’enfoncer en soi ou s’évader hors soi
  totalement, tant le fil est rompu.
  la terre qu’on a première ne se réveille pas. on tient à ce qu’elle nous revienne or le retour a comme un goût de cendres, de serviette usagée
  va falloir y faire un saut. un saut arrière un saut avant, un saut qui n’en/n’y retombe pas
  un saut froid

  j’ai vu la mer au milieu, de tout un corps j’ai vu la mer.
  il me reste mes dents. et si tu veux il me reste ma langue. derrière la langue une longue famine, à laquelle on ne prête plus attention.
  avec le recul on y pense moins, on n’y pense même pas. avec le recul on sait plus d’où, de quand on vient, ni comment faire
  avec le recul on tressaille sur sa chaise

  prends ma main et enfonce l’ongle de ton pouce fortement dans ma paume, ma paume fera le reste.
  il ne m’arrive rien. d’un côté comme de l’autre il ne m’arrive rien, la rue déserte.
  l’absence incandescente.
  je me retourne machinalement et machinalement je sens que vivre me pèse, qu’il fallait s’y attendre, qu’il n’y a là
  rien à attendre.

  fin d’la journée c’est la fin d’la journée : il n’y a pas mort dedans
  ou alors ça ne compte pas
  le dernier jour debout je l’ai passé debout, c’est tout à fait inconfortable
  j’ai crié. j’ai vomi. je crois même
  que j’ai vomi un peu. n’importe
  tout au fin fond d’la vie je vis encore, je vis encore un peu, un peu comme ça sent fort
  un peu c’est déjà tant
  et un peu plus que ça. j’adore tes ch’veux

  un simple rectangle (deux triangle accolés ?)
  un simple rectangle c’est balançoire, avec les cordes tressées au-dessus, au-dessus de chaque côté
  le miel des cordes. ils en vendent du miel de corde. suis-je ne suis-je pas
  l’humainement ? du miel de corde
  s’embrasser sur la bouche

  on aurait pu se prendre pour quelqu’un d’autre, si seulement il y avait eu
  quelqu’un d’autre. l’autre est mort en attendant. chacun son tour
  chacun son tour d’être mort, à tour de rôle le rôle du mort. je ne sors
  que pour aller à l’épicerie. j’ignore pourquoi, l’épicière me déteste, je crois
  que c’est sa façon d’être, comme moi avec mon sexe
  si j’avais un fusil, mon sexe
  si j’avais un couteau, latex

  j’apporte une main tout autour du poing, moi qui ne suis que serrement
  que saignement
  de vis.
  un jour en attrape un autre, d’où la lumière si indécise, l’incertitude quant au lieu.
  il s’aime d’abord
  après quoi il se pend, ou se noie, selon qu’il habite
  plus près d’une poutre, plus près d’une mare

 

  j’ai changé d’parc. le contrôle au faciès semble t-il
  n’a rien donné. il coule un peu
  du nez, de la seine ou de je ne sais quoi – peu importe au fond, quoi ni demain…
  on propose un abri à un homme, afin qu’il dorme à l’abri, on ferme bien la porte
  tout au bout de l’autre côté une autre porte s’ouvre, finit par s’ouvrir
  – quand mourir est toute la liberté qu’il nous reste, l’entière liberté

  un cheval par hasard. mais il aurait pu en passer
  un autre. tout aussi bien. qui n’aurait pas boité, ni tenté vainement
  de dissimuler ses plaies. un cheval de manège. un homme qui fait semblant
  fait semblant d’être un homme c’est la seule façon qu’il sache
  de ressembler à un homme, de se persuader qu’il en est un, de faire comme s’il
  en était un – un quoi un homme, un homme de rien
  un ch’val ouvert

  j’ai compris tout à l’heure ce que humilité voulait dire, ça voulait dire
  ne pas vouloir aller jusqu’au bout
  ne pas avoir la force
  de gagner, de persévérer
  ni même d’aimer. je t’ai fouetté les fesses avec des roses peines d’épines, ou était-ce le contraire
  très haut là-haut très haut je veille le haut vent, le vide froid
  je prononce le solfège, le solfège fait mi ra dol
  je suce le sang du ch’val, pour ne pas succomber
  je succombe quand même, bien avant l’aube ou dans une mare

  un chou a poussé sur ma tombe, de bruxelles ou chinois, j’aurais préféré de la menthe
  à la mi-février les jours se désenclavent, je m’enlise en personne
  je me regarde fixement et je me reconnais bien là, forcené de n’être rien, d’avoir un chien
  jamais je ne pourrais battre mon chien
  je sais qu’au fond je suis mon chien, et que la laisse de ce chien
  pend au vide, c’est à dire pend au vent, c’est à dire pend. ce n’est même plus un chien
  ce n’est rien, tous crocs dehors

  mon sol flemmard, ultra flemmard
  j’habite un ch’veu de toi, un poil sur ta langue, l’abrégé d’une vulve
  je ne me prénomme pas, ne me prononce personne – j’attends que tu aies quelque chose à me dire
  sinon c’est pas grave
  pas grave, non c’est pas grave
  on pourrait par exemple dire qu’on s’aime, si on avait quelque chose à se dire
  on pourrait aussi ne rien se dire, si seulement on s’aimait vraiment
  pour une autre raison que celle de résister
  à de toute façon l’irrésistible
  si promptement futile

  quelqu’un m’en veut. de j’sais pas de quoi quelqu’un m’en veut
  de n’exister pour rien, de faire pipi au lit
  j’aurais du commencer
  par le commencement
  dans le cas où il y aurait eu
  un quelconque commencement
  mais la mort étant pure, j’ai du dormir dessous
  et la mort trop pure ne s’est pas allumée

  une pluie contre-battante, un volet oscillant
  il n’y a plus d’eau dans ma bouche, plus de rivière ni plus de lit épars, de lit pierreux
  j’avance à cheveux longs, de me raser le coude, le plus discret c’est de ne pas paraître
  désamorcer l’hormone
  avec une berge qui s’effondre en son milieu
  avec une ville qui crie d’assaut, et se noie dans son propre égout
  avec un paysage à peine intact, éternité sombrant dans la plus pale insignifiance
  le dos courbé
  toujours le dos courbé

  tu meurs de quelque chose, de quelque chose m’intéresse pas, tu meurs
  de quelque chose comme de mortalité, probablement
  cela étant
  or cela n’étant pas, tu meurs de l’avoir rêvé, de l’avoir simplement pensé, même quand tu n’y pensais pas
  je suis à jour de mes vaccins, présumes-tu
  ce n’est donc pas mon jour
  on en avait rêvé pourtant – ça s’appelait deux enfants dont l’un va mort
  l’un va mort l’autre en marchant

  il y a un mioche, là, une pomme pourrie d’adam
  on l’enterre comme on peut, on couvre ça de feuilles
  rallie-moi à présence, si tu peux, sinon un café noir ne sera pas d’refus
  j’abrège ma langue, c’est le clou du poème. j’habille une conscience. j’habite
  une ruine de conscience, seulement vivre
  je lui tourne le dos elle me saute à la gorge c’est toujours
  ça de pris comme on dit

 

  t’inquiètes, il y a des gens
  il y a des tubes aussi, à peine tiennent debout, et dont le contenu, gélatineusement…
  des hommes pensent que leur vie ne changera pas
  ou pas trop
  ou pas trop pire
  puis se trompent de manche ou de jambe le matin au réveil
  se trompent de tout
  tant qu’on meurt pas on est vivant, se rassurent-ils
  et d’autant plus tant que l’on meurt, persistent-ils

  un chien bordel, un chien
  ça ne mange pas de pain. cela n’a rien à voir
  j’ouvre en grand ma conscience, et ce fut l’orifice
  le lankavatara en rouleaux de six ou douze
  la gravitation certes, mais en fonction d’un centre qui n’existe pas, la rage sans les dents
  je t’apporte un chou, voudras-tu de mon chou ? cuiras-tu mon chou, mordras-tu
  dans mon chou ?
  séquestre ma conscience, l’annulaire sent l’alliance, déliquescente…

  je sais pas comment faire pour vivre encore, ce fabuleux tour
  de prestidigitation – respirer par le nez j’imagine
  par les poumons tant qu’on y est
  ne suffit pas à faire d’un être un être vif, moitié vivant pourtant
  j’allume un clope
  je sais qu’ainsi surgit le temps, décroche le temps, décrotte la mariée
  on se rend compte de rien – personnellement, je me rends compte de rien
  et ça prend toute la place

  un ciel en mille morceaux, une puce à l’oreille
  je m’entends bien, m’écoute peu mais m’entends bien
  je savais qu’il y aurait un homme
  je savais qu’il y aurait une femme
  (nuage et foudre dans l’entre-deux, à moins que ne prolifère le mouron)
  mon petit chien l’a dit et mon petit chien ne se trompe jamais je l’ai décapité pour ça
  et pour bien moins que ça
  on ne doit pas traiter les gens ainsi m’entends-tu
  ni autrement d’ailleurs – d’ailleurs,
  on ne traite pas les gens

  murmure oh ma vicieuse, murmure – ne le laisse
  pas traîner là. ne me laisse pas traîner là
  entre deux taffes ou
  sur le tapis

  la mort m’a entrouvert les yeux. je n’aspire qu’au coma

  il a beau se coucher, il a beau se détendre tout du long, il ne se
  réveillera plus.
  il dort blotti contre son ombre, mauvaise passe…

  il ferait mieux de marcher nu
  jusqu’à la lune et long du quai
  bavant son mors, tirant son clope

  une distance m’expulse. je prends
  la sortie de secours. on ne peut rien contre la pluie
  contre la pluie on ne peut rien

  une gratitude. peut-être m’achèteras-tu
  une gratitude, me rachèteras-tu
  une bonne conduite. mais ni volant ni ivresse
  ne me rendront le sens présent

  une vieille femme à l’air minable; l’œil cramoisi ou mégot écrasé
  passant tout près de moi :
  « me frôle ta beauté, mais le fond est puant ! »

  les yeux ferment les yeux, qui les ferment à leur tour, qui les ferment encore, en peaux d’oignon…
  or tout au fond un œil veille – un œil sans paupière, un œil
  que rien ne peut éteindre, boucher ni clôturer
  : un œil vide

  au bout de moi pend une corde
  au bout de laquelle pend le vide
  se raccrochant au vide…

 

  être triste, si triste que relever les yeux
  les inonde de gris

  je ne résiste plus, j’embarque une porte ouverte, une porte donnant sur
  un ciel ver-
  tigineusement vide

  les hommes se sentent bêtes parfois, ils attrapent un mollusque
  parfois c’est toute la rivière qu’ils pêchent et lovent
  dans le creux de leur soif

  pour aller où ceci dit, vent se frottant sur les tombes. l’ombre
  gagne du terrain

  le millième, le millionième
  d’un homme assis
  se raccroche à un nuage en priant qu’il
  ne pleuve pas…

  la larme originelle ne coule pas, c’est l’homme tout autour
  qui s’égoutte, sèche au grand vent

  tour à tour éminemment
  et rien au demeurant
  – d’où donc se jeter pour cesser de tomber ?

  une tache, et qu’est-ce qu’on en dit là on n’en dit rien – elle ne
  s’efface pas

  la flèche
  a disparu derrière l’horizon. on enterre l’arc
  par deux fois, ou deux fois plus profond

  ce jeu n’est qu’un jeu. les règles disparaissent
  dans le néant premier

  tout au levant, quoique je n’aie pas de levant.
  dans un sac pas de billes: rien
  que l’envers du dehors

  on peut trouver une raison à toute chose, toute chose cependant
  excède sa raison

  que me veux-tu ? de quelle haine
  me poursuis-tu ? tu vois bien que j’habite un
  glissement
  de terrain permanent

  dieu n’était que tourbillon, et le
  tourbillon prît assise

  là où tout a commencé
  où que cela ait commencé…
  je vois les briques s’empiler sur les briques, l’espace rétrécir
  jusqu’à ne plus pouvoir contenir, ou retenir
  la douleur

  c’est juste
  que je n’ai pas le cœur à ça
  à quoi à ça je ne sais pas – à peine
  oserais-je y penser, y pensant tout de même…

  dans la cour d’à-côté, le riz faisant défaut j’ai
  perpétué l’absence.
  au fond de la cour et se disséminant, rien
  ne passe ni ne se passe…

  toute chose excédant sa raison, on suppose l’essence d’une chose
  sans raison sans
  antécédent

 

  la pluie mouille la pluie, est-ce fini, cela
  finira t-il jamais ? il n’y a plus lieu de croire, et de ne croire à rien.
  je me trouve tout ouïe, toute
  honte bue. j’ai même les mains gelées, je tire
  les marrons d’un feu mort

  un homme est presque mort, juste de quoi
  se délivrer enfin de l’homme, l’allonger sur le sable.
  j’ai peur d’un homme un homme est mort, en moi ou presque
  ce qu’il en naît n’en naît pas vraiment, ce qu’il en naît simplement ressuscite l’é-
  ternité, ample fidélité

  j’avais un œil, un œil crevé.
  j’imagine à tout nord, j’imagine à tout va – un néant me
  manque assidument.
  à vif. à nu. à l’abdomen.
  si je ressens quelque chose je ne te dirai pas ce que je ressens ce que je ressens
  se perd à vif, à nu
  irrémédiablement. je tombe dedans

  j’aime quelqu’un et quand je n’aime pas quelqu’un c’est que quelqu’un
  me manque. me manque éperdument.
  tu m’as raccompagné. à un moment ou à un autre tu as du me
  raccompagner. c’est dans la force des choses, tout comme on longe une voie
  ferrée pour l’occasion, un autre mur de soi

  mémoire-moi.
  tu ouvres le temps, refermes la distance.
  j’ai peur de moi, de moi tel que je n’en connais que le nom, ignorant
  tout le reste. j’avorte une ombre
  mon ombre
  celle-ci sait par où elle couche. avec lequel. et pour exactement combien

  je l’aime et des coutures. sous la couture
  couvent les lentes
  les lentes se concentrent le long de la couture, le temps de gestation.
  la concentration importe avant tout
  les hommes également. leurs femmes à peine moins.
  tout l’monde
  déteste la mélisse

  chien méchant je chope une puce. un pou. un morpion. on vient pas d’où on veut.
  je cherche une frontière. j’appuie sur la frontière, voir là où elle cède.
  il y a les vivants morts, ce ne sont pas les pires
  les pires sont parmi nous. parmi
  chacun d’entre nous

  le chien hurle à la mort. c’est sa seule raison.
  ma seule raison c’est moi
  moi donc n’importe qui, n’importe quoi, moi donc un chien mort.
  il hurle.
  et qui ne hurle pas, tout en dedans
  tout en dedans de rien ?

  c’est la mort. on la traite comme on veut mais en pliant genou
  en récitant prière
  et l’on revient à berck. à berck-plage
  et l’on renaît à berck. berck-plage
  c’est là qu’on meurt à berck. plage

  les hommes vont au milieu. vont au milieu.
  qui me caressera les cheveux, quand j’ai rasé
  tous les cheveux ?
  qui me sucera la motte quand j’ai rasé
  toute la motte ?
  et ceux qui mordent dedans
  à pleine bouche.

  la nuit c’est églantine, et en dedans elle pique. j’ai pas le droit
  de dire, d’exister d’expliquer, à peine celui
  de respirer. je me semble un intrus.
  la nuit c’est clandestine, on s’y défère
  ou on succombe, la nuit c’est carnassière