assis là sur un banc

  supplication muette. j’achète une corde
  j’achète un terrain d’foot, moi qui n’joue pas au foot
  d’ailleurs personne n’y joue, j’vide le terrain
  de joueurs, de mauvais joueurs, d’hagards supporteurs. je contemple mon terrain
  vide. le beau vide de mon terrain. je garde mon terrain
  vide

  tout cela ne m’explique pas
  d’ailleurs tout ne s’explique pas
  il y a des jours ainsi, le jour faiblit. je finis par
  ressembler à une taupe, une taupe grise, gris-taupe
  je serai faible avec les faibles, je rêve aussi parfois
  de trains sales ou sans
  locomotive, ou alors je m’ennuie, suivant de loin le match poussif
  entre deux gros nuages…

  je ne remarque rien, tu ne remarques rien non, je ne remarque rien
  se gratte la raie, s’écaille
  la pomme de pin, sirène
  à la découpe, tranches d’eau douce
  il y a des gens qu’on appelle son copain
  il y a des gens qu’on croise aussi, sans souvenir de l’origine

  parcourir oh parcourir, hors-champ l’hors-sol
  une amulette contre le mauvais temps, le mauvais temps dehors
  tandis que je rentre en dedans, plus fébrile en dedans, visage à nu
  soudé au masque
  c’est la nature qui m’dénature, là carrément

  à part vivant, que foutre ?
  se gratter l’ventre, le nombril jusqu’au sang, il n’y a plus de sang
  sous le nombril, pas l’ombre
  d’une étincelle. alors on compte jusqu’à quatre, aller-retour on compte, recompte jusqu’à quatre, puis on décompte
  que chacun en soi, vraiment en soi, ait intégré le zéro
  soi-même come image du zéro
  dont la foule s’effraie, soit jusqu’à quatre

  je ne me nourris plus
  de l’un de l’autre, ni d’eau
  je ne me nourris plus de faim, de la moelle de mes os, je ne mange pas non plus
  de pain. du christ de ce pain. d’un vague quignon, de queues d’cerises
  je crois j’avale de l’air, rien que de l’air, même pas du vent

  si je tourne à gauche, à gauche y aura du vent
  si je tourne à gauche une fois encore à gauche je ne m’y trouverai pas, ne laissant rien de moi
  traîner, par pure méchanceté
  il n’est pourtant pas méchant, le malin qui s’faufile, le regard titubant, et confondant son ombre
  à l’ombre du dossier
  de chaise

  sous le silence conformément, je guette
  je guette ou j’attends
  à tour de rôle, j’attends
  je recule mon fou, je touche la tête de mon cheval
  au grand galop, ma tour
  je guette du haut. j’attends, dedans
  il pleut sur mes lunettes

  il ne se passe pas un jour sans. c’est pour cela
  que je rôde la nuit, j’enfile
  ma nudité, si frêle, si lourde nudité, et déchirée sur le côté
  si frêle et si lourde qu’on ne sait plus la baptiser, la recadrer. pour ainsi dire j’attache une corde
  à un clou.
  et déchirée sur le côté

  j’entrevois une femme. une femme la
  bouche à peine ouverte, juste de quoi laisser passer
  un filet d’air, un rot, une discrète déception
  je ne suis pas loyal, je devrais lui
  tendre la main, serrer la main, lui dire bonjour, comment ça va tout en
  pensant à autre chose, à autre fois

 

  commettre un voyage
  sidéralement immobile, j’ai la tendance
  quand il montre du doigt, il ment
  quand il élève la voix, il ment
  il lui suffit de mentir pour paraître crédible, ravale sa gangrène
  tuer une heure, deux heures, allons – mais toute une vie ?

  pilleur de tombe, les jambes bien écartées
  un petit miroir en tain, ramassé des décombres
  c’est un animal bizarre, je m’y épie
  je m’y regarde mais ne m’y reconnais pas, ou pas vraiment
  une vague ressemblance, peut-être…
  il cherche un peu, tombe sa cendre – lui là, l’inactuel

  dégommer l’plongeon, c’est ainsi que j’envisage sexuellement
  ce départ de fumée, pisseuse matinée
  on prie devant sa porte
  ou sur son tapis de yoga
  son miteux tatami
  on prie sur les genoux, dos au mur voilà qui
  rehausse le ton

  paumé ça crève d’envie, déjà de revenir
  j’aspire une pomme, toujours la même, avec à l’intérieur
  calé le même trognon, le même procédé de pépins, semence épilatoire
  un cil de poisson-femme, afin de recoudre
  les absences, et tout ce qui en soi
  se trouve décousu

  marée haute, basse, plus basse encore
  marée qui tangue. sur son cheval de mer
  ou le long du canal, ballade forcée, dans les pas saugrenus des noyés
  ou encore la main engoncée dans le slip
  d’une mésange taciturne

  un rien met la distance
  entre soi et sa propre pensée
  comme tu t’endors, tu dors, de façon gauche
  il y a l’immatériel elle pense
  je n’en suis que poupée, maligne
  et toute rance

  je mords un coup, dedans, je mords un coup, et jusqu’au coude
  pomme résille, crachin
  existentiel
  cela meurt avec moi, si peu meurt avec moi – les quarantièmes mugissants
  on les franchit en pédalo

  vu comment il s’assied et toujours mal assis i s’nique le dos
  à l’ombre d’un ciel bas, plus bas que soi, plus bas que lui
  l’intérieur module sa chanson – chanson toute intérieure, ça va de soi

  tu m’obliges un dimanche, ferme les vannes
  et tous les jours d’la s’maine, clapet capot le clapotis
  ça rame
  ça rame avec le chance, et d’une seule main tandis
  que l’autre se branle un doigt, une prise
  : en vue l’impondérable

  séquence incontournable, elle jouit
  comme une souris, à petits cris
  à petites doses, rideaux tirés
  dès l’premier mars, j’aboie
  chacun son truc, j’aboie
  je me retourne en elle, c’est elle j’en conviens, cette absence
  étourdissante

 

  l’homme quand il vient n’aime personne, son cul
  tire la langue à tout l’monde, à l’essence-même
  s’il en a l’envergue. je suis un sage, se dit-il et comme un sage je
  me tais, je salive je
  déborde de la page, j’aime pas les petites filles, pas les petits garçons
  je mords les animaux

  je m’abrite sous ton pouce, on appelle ça un abri-pouce, on ne rencontre de pitié que là où elle coûte si peu que l’âme est pure, oh si pure…
  un homme est mort et nul ne pleure dessus, pas même sa mère et quand bien mort cet homme
  ne pleurerait pas dessus sa mère, c’est quand même tordu

  toutes nos douleurs vont à dieu, le reste importe peu, ou si peu…
  toutes nos douleurs vont à dieu, je creuse ma tombe en dieu
  le reste importe peu, ma maman importe peu, ce qu’est dieu en soi importe peu
  ou si peu… j’ai tellement vieux…

  il y a des hommes qui bourrent mon crâne
  de crin, de filasse, de sperme il y a des hommes
  qui bourrent mon crâne de chevaux
  qui se souviennent – ils se souviennent oh mes chevaux
  on va les traire, les équarrir on va les chteub
  et moi qu’en sors vivant, toujours vivant, avec la honte, avec la haine
  et moi qu’en sors branlant, il pleure debout

  tu pleures dans les deux sens, tu t’arrêtes pas
  tu répudies
  tu répudies jusqu’à ce que
  ciel s’ensuive, ou le cercueil, auréolé
  confortablement assis dans son cercueil, rêvassait l’homme assis, l’homme
  rassis, d’un ciel exterminé

  un chien mordra ma queue or les anges le
  lui rendront au centuple c’est promis, je r’crache un ch’veu, un poil de sirène dans la cuvette à ch’veux
  et toute la tête avec allez, bouffe-lui l’crâne, un chien
  mordra ma queue et tout ce qu’elle contient
  d’abnégation, de frustration, de comptines enfantines je lui caresse
  la tête, un chien ravale sa queue

  je sais où je vais j’ignore juste
  par quel chemin j’y vais, par quel chemin m’y rendre, une crotte
  au pied de chaque calvaire déposée, lorgner sur
  la barquette de frites, rapport qualité-prix on en est là te rends-tu compte, rapport
  qualité-prix, l’imprescriptible

  le chien est descendu avec une amie – ce n’est pas mon amie bien entendu, mais ce n’est pas mon chien
  non plus
  pelé de part en part, l’autre épilée
  d’une vie qui n’est pas la sienne, laissée là sur le gaz
  je bouffe de l’herbe. je bouffe des bruyères. si quelqu’un chante rassure-moi ce n’est pas moi qui chante
  mais je l’entends

  mon amie parle à mon amie, je lui garde ses amygdales
  il fait si triste que je n’ai pas le moindre doigt
  de lui gratter le ciel, je vis dans un coma
  tout au fond d’un coma, je vis dans l’omerta
  je te montre mon sexe, tu me soulèves d’un doigt, d’un autre doigt, d’un doigt à toi
  – plante comme elle croît

 

  j’habite un ch’val, un ch’val c’est si précieux, surtout s’il est malade
  pas de trace d’amour, sur le doigt ni sur le gland. du rocher dont on se jette
  se retire la mer, se retire l’espace, dieu même
  récuse cette épave. o néant beau néant, mère sangsue de cette épave
  cercueil à glands

  j’attache un être pur
  à un marteau j’attache
  un être pur, sous ce faisceau
  c’est ma vie, et c’est ma vie que j’enfouis là. je te regarde à travers des yeux
  de cloporte mort il y a mille ans
  ou dix mille ans je ne sais plus, cent mille et des poussières je te regarde
  quand tu n’existes pas

  mon genre est amoureux, poupée de glaires poupée de cendres
  minimal social.
  ta race et des loupiotes, ton cul plein de lucioles
  minimal social.
  j’arrache la brosse à dents, je recrache toutes les dents – les miennes, les tiennes, celles des petits enfants
  j’mets bas
  un singe en cage, minimal social
  en cage en pierre tombale, minimal
  social.

  la dernière fois j’ai dit vas-y, vas-y va t’en
  pierre angulaire, mais angulaire de quoi
  un homme n’oublie pas. un homme, c’est ce qui n’oublie pas
  et qui finit pourtant
  par s’oublier, soit mentalement, soit après
  avoir raclé le fond, oui mais quel fond

  c’est moi poupée bancale, l’échasse cassée l’entorse au centre
  de grave gravité
  l’écharpe en sang
  si ça fait mal c’est que quelqu’un
  appuie dessus, si là j’ai mal c’est que quelqu’un
  enfonce un clou, fracasse une brique ou simplement
  déplace son fou

  je ne sais plus comment m’y prendre pour te dire bonjour, j’achoppe un creux, je suis tout mur
  j’me lèche la bouche en coin et au final, je me trouve devant rien
  un sexe s’empare de moi il prend le trou
  pour sa circonférence, s’empale sur un vide
  exponentiel

  le matin je ne me lève plus, le soir ne me couche plus. je ne me lave plus
  plus plus plu il a plu, donc il pleuvra certainement, et par ce temps
  il pleut toujours dans mes poèmes, quoiqu’il pleuve
  à l’envers essentiellement
  sinon quoi sinon il y a des jardins, à travers les jardins
  des passages piétons dont j’ai oublié le nom, la forme et la trace qu’incidemment quelqu’un a du
  laisser en moi

  on jouait avec les enfants, avec les enfants c’est tout
  on a retiré nos yeux, versés dans la coupelle
  ou jetés dans la soupe…
  c’est discrètement qu’un arbre, famélique, rachitique
  nous abrite encore nous abrite de quoi
  ou fait semblant

  tu meurs d’un instinct pur
  nécromancien par le doigt jaune, formule érotomane
  je cherche un mort, un mort qui me ressemblerait
  le trou en moi je le répare
  en lui tendant l’étrange miroir où il s’enfonce
  c’est là qu’un mort, un mort en moi s’éveille, qui me ressemblerait

 

  j’ai mal au cri. mon p’tit bonhomme lucide git mort devant moi. j’ai mal
  aux dents du cri. et tout ce qui tourne en rond, épouvantail de toute direction,
  cueille des fraises ou, faute de fraises, ramasse les bouses
  avec lesquelles on se frotte les testicules, pour ceux tout au moins disposant
  de testicules

  au-dessus de moi la mort, dieu au-dessus de la mort et au-dessus de dieu
  règne diaphane mon amour.
  l’obsolescence aux points
  dits cardinaux, pas de vaccin contre l’essentiel, quelqu’un me susurre à l’oreille
  or con est mon cerveau – mon cerveau tel qu’il s’entend
  est con

  mouches à merde collées à la lampe ou cognées à la vitre – soleils gluants, femmes clandestines…
  il y a l’espoir de quelque chose je le sens bien, il y a l’espoir, le vide anal et sidéral
  fous-moi la paix avec la vérité, la vérité qui louche, mes verres embués
  à cause du masque. évidemment à cause du masque

  un homme s’arrête à mi-chemin – où d’autre qu’à mi-chemin ? même le bout est à la mi
  même le bout est à la bourre…
  je ne lis sur les traits de ton visage que le destin d’un accent grave. mourir ne faiblit pas
  entre deux vides il rougira

  il y avait le centre et le centre s’est démis. il y avait la mer et la mer a coulé
  je ne me mêle de rien, je ne me mêle d’amour, inopportune
  d’un silence bestial la corne s’est redressée
  et porte au loin

  je vois mais, je ne vois pas
  et rien ne compte
  le sang qui monte

  je vois mais, je ne sens pas
  pas maintenant, condoléance

  condoléance et c’est ainsi
  métal courant

  un rail sur deux, entre les deux coule un ravin. je n’en sais rien
  c’est à peine si je te reconnais comme ça, cheveux cramés, cheveux ventés
  à peine si je te foule

  du sang d’cochon dans la tête des anges, mais du ciel dans leurs tripes
  pas un ciel de caen non, car un ciel véhément, un pur
  accident de l’ennui, un ciel s’exhibant dans
  son plus simple appareil

  pleurer te fait pleurer, sombrer te fait guili – il suffit
  d’un chant pour contenir la chute, exorciser le naufrage il suffit
  d’un avion pour prendre l’air, l’avion fut-il d’air
  de plumes, de papier, ou en forme de ballon
  contre toute attente léger