assis là sur un banc

  je mange un ch’val. et quand je mange pas un ch’val je
  feuillette le courrier des balkans. je cherche une frontière, m’asseoir
  à cheval sur une frontière
  – l’avenir est à la bourre

  de vérité, crachée jurée. de vérité extrapolée.
  il regarde en arrière, il croit qu’il va trouver
  quelque chose en arrière
  devant semble si nu
  il faut tant de pudeur, pour oser aller nu

  mon cheval m’a attrapé par la jambe, mon cheval
  s’est réfugié dans le chenal, homme le violeur.
  toute flèche me transperce et pourtant je ne suis cible de rien je ne suis cible
  les flèches vont sans cible

  vivre nulle part, en héros par hasard
  en gars largué. vivre nulle part.
  ma manche pend, je tends le geste
  faisant l’aumône de
  quelques gouttes de sang
  or je n’ai pas de sang. le sang ne coule pas
  : j’avorte en plein milieu, ne me regarde pas

  ceux-là n’ont pas su vivre
  quant à ceux qui l’ont su ils en sont
  revenus dévastés.
  j’aime une grue
  une grue ça monte haut
  et ça pioche au gré des vers
  une grue c’est toute
  une aventure

  je n’aime pas le chemin que je prends. je le prends malgré tout
  j’aime le prendre malgré tout
  j’aime malgré tout
  et ça m’fait quelque chose – de quoi me fais-je l’écho

  ainsi avons-nous tout perdu, nous réduisant
  au maintien des distances, à la bruine fadasse
  à la peur de vieillir et que seule la mort sait encore
  nous faire jouir.
  tu me croiras ou tu riras, mais j’estime
  cette déchéance-là, ce sépulcre d’un gris, ce deuil incontournable
  lumière pauvre lumière sale, amour malgré tout amour
  à l’encontre de toute dignité

  je me suis promené. je me suis promené comme on se promène quand on n’a rien d’autre à faire que de rentrer chez soi
  je regardais ailleurs, l’ailleurs vu d’ici-bas, l’ailleurs qui reflue, échoue là. un écho mal placé.
  à quoi joues-tu donc ? moi je ne joue pas. me laisseras-tu
  entrer dans ton jeu, de quilles, de dupes, d’éborgnés ? ton jeu je n’en veux pas
  à un bout du tape-cul l’hostilité
  latente d’exister, à l’autre bout l’effroi, rien que l’effroi

  le bout du chemin n’est pas encore la fin du chemin – fais donc péter l’bouchon.
  j’ai la nuit ténardière, je pense comme je respire c’est l’air
  qui gonfle les poumons.
  je voudrais me jeter or pas de vide qui m’accueille, pas de vitre à traverser, pas de trou où se terrer, tendrement se décomposer
  pas d’eau
  pas d’homme au bout de ce qu’il peut supporter
  pas de support en dernier lieu

 

  je vois le monde
  recouvert d’une neige, d’une certaine neige je vois le monde – j’en serais les yeux si cela ne me dégoûtait pas.
  il y a un virage au bout de là
  il y a un virage et je sais que je vais me planter, le rater, le décor
  non pas de décor. il y a un virage et je vais m’en tirer

  un ciel c’est beaucoup trop large, même un ciel
  hermétiquement clos. avec les dents d’devant. la langue lymphatique, prisonnière des on-dit.
  on va quitter l’navire. on va quitter la mer par-dessus bord. on va tout se quitter
  ne restera de nous qu’un objet, que l’objet
  – on se dira goodbye

  les précaires sont dans l’azur. et toute forme de survie, de déchéance absoutes – dieu couve ses couilles.
  c’est pas la mort, c’est pas ce que je ferai après
  la mort – je, pas un autre, un autre je m’en fous c’est une question plus que d’homme encore: de courage
  le courage de mourir je n’en ai pas. le courage d’être mort pas davantage. quant à celui de vivre n’en parlons pas
  je parle du courage d’être faible, et de survivre à tout
  c’est à dire à la mort, d’où qu’elle vienne et quelle qu’elle soit

  j’avais un homme mais un homme c’est autre chose que moi – un homme c’est déjà
  quasiment une femme. je suis la femme d’un autre moi-même, celle
  qu’on n’aura jamais vraiment aimée et qui s’en sera lassée, j’avais un homme
  mais je n’ai désormais entre les mains que les os de l’homme
  qu’il fut jadis et comme je n’y connais rien je ne sais ni d’après le bassin ni d’après la mâchoire s’il s’agit
  d’un homme ou d’une femme, dont je tiens là les os

  pas à soi, mais au dépassement de soi, que l’on
  dépasse en coulant, dépasse en s’envolant, dépasse en
  refusant d’avancer, souvent.
  ta race et des calvaires, m’entends
  un gland pauvre déverse cette lumière

  un certain
  déhanchement de l’ombre, une vie
  prenant la tangente, plutôt que parallèle.
  j’ai appris qu’au milieu surnage le fœtus, cet engrenage
  tressant subversivement le tout au rien.
  je ne me rappelle pas. je n’ai pas d’âge. un mendiant devant moi
  saute à cloche-pied, homme d’un seul pied

  où va t-on comme ça, s’esquintant le nombril. où creuse t-on comme ça, la vue voguant à vue, la fossoyeuse 
  une lumière si pauvre, si sale
  un maigre terrain de foot en bordure d’autoroute
  si pauvre, si sale, où va t-on comme ça ?
  nulle part, au large d’ici-bas, les yeux bandés les yeux à vif
  de larges plaies crissantes

  t’as le courage de quoi, j’ai le courage de rien – cela me manipule
  la puissance ahurie dans le courage de rien
  un bond se jetant sur rien, les cuisses écartées d’un sexe en panne, l’intersection des genres.
  il ne pleut pas souvent mais quand il pleut il pleut tout l’temps il ne s’arrête jamais vraiment
  de pleuvoir

  j’ai mal à ce qu’on ne dit pas, à ce qu’on
  ne doit pas dire à ce qui
  reste sans voix le long d’la croix. être vrai n’existe pas.
  j’ai fait l’amour au champignon, j’ai fait l’amour à un anus, j’ai fait l’amour
  au cadavre d’une mouche –
  la femme en moi n’en a jamais rien su

 

  on jette une pierre dedans. tout bonnement on jette
  une pierre dedans
  la mare
  la vitre
  le visage, tout de pure mouvance
  et d’une inflexion grave

  il y a quelqu’un et dès qu’on l’aime il n’y a plus rien, c’est incertain
  un homme ça se racle, ça se racle au fond de l’homme en soi. il faut lui pardonner
  si le pardon ne lui sied pas, ou même ne suffit pas, on croisera le trou
  on battra sa compagne

  j’ai pris mon épée, mon épée en bois, et je me suis embarqué sur un navire de papier
  le premier monstre venu m’a englouti et ce n’était pourtant
  qu’un tout petit poisson

  nulle part est au milieu, tout de douce prudence
  j’y pose un pied, j’y frotte deux bouts de bois pour en tirer un rêve je n’en tire qu’un filet
  de tremblante fumée. fumée ne se façonne, fumée monte d’instinct
  sans y croire vraiment

  des trous dans l’eau. je ne me lasse pas
  de faire des trous dans l’eau. je ramasse toute pierre, et quand les pierres viennent à manquer, je ramasse des plumes, je plie des bouts d’papier
  pour faire des trous dans l’air

  c’est à coups de pierre
  qu’on se lave le visage.
  la nuit toute tordue, toute tordue
  on n’en trouve pas trace.
  le héros en moi
  dort pour toujours, accouplé
  au mort en moi

  si sage sois-je, je
  ne t’apprends rien.
  je recompte à l’envers
  c’est le compte à rebours
  contre-courant du sens.
  tout au fond de ton corps
  à la porte de l’âme, je m’expulse
  je m’expulse tout chaud
  je m’expulse tout froid

  mon mal, ma cravache
  et mon cheval de bois.
  je cours mais où cours-tu
  il y fait froid même en été.
  quelqu’un qui moins que marche
  néanmoins ma rattrape
  me saborde, me submerge
  – quel nom donner aux choses ?

  caresse-moi l’abdomen
  ou caresse-moi l’absinthe
  il fait nuit tout le jour
  et le jour rétrograde.
  il faudra marquer chaque larme d’une croix
  pisser dessus, si nécessaire.
  faudra pas faire comme si on
  savait pas, ou comme si on
  n’en avait rien su, jamais

  tape-lui dessus
  tape-lui dessus de niveau deux
  pleure avec lui, ou pleure sur lui
  rudimentaire pleure par-dessus, pleure
  sur son visage, sur ses joues creuses
  sa poitrine creuse, son pubis fielleux
  pleure sur ses cuisses creuses, ne te
  lasse pas distraire
  jusqu’à l’astragale, plus bas encore
  lèche-lui la terre

 

  à la vie à la mort, je n’ai rien ajouté. j’ai la mort à côté
  je crois je ferme les yeux. mes yeux se ferment. je n’arrive plus aujourd’hui à
  contrecarrer. je sors du temps. le temps ça sert à ça
  les psychotropes
  la cuisse du verglas
  : mourir élargit l’horizon

  mourir m’habite. du coup je meurs à vide
  j’espère bien renaître un jour, au petit jour
  remis à jour
  un jour tout comme un autre
  je connais les nuits torrides, les nuits corrida, les nuits glaciales entre deux pôles
  désormais les nuits
  ne sont plus que de nuit

  abrège la pente. porte la sur ton dos
  on n’a plus rien à craindre, la crainte à craindre. on a peur de tout
  l’ennui s’ennuie bâton en main, qu’il touille du fond
  si je n’ai rien à dire, c’est déjà quelque chose
  et quelque chose c’est déjà rien

  mon port mobile. mon large accessoirement ne bouge pas. s’enfonce
  je bande d’une femme. autrement dit une femme me bande
  les yeux en demi-teinte, les yeux à peine éclos, une femme me bande c’est décidé
  – lequel d’entre moi n’y
  cédera pas

  j’ai un homme et quand il vit, c’est qu’un fil le rattache
  j’évite le milieu je glisse vers les berges, me subordonne au large, sage division
  il y a de quoi se noyer dis-donc et tout du long
  quelqu’un m’enlace la cheville, la cheville est trop basse
  et trop basse si proche

  ils se cherchent, prenant soin de se chercher là où ils sont sûrs
  de ne pas se trouver, proximité inclue, ils se cherchent prenant soin
  de ne pas se trouver certes il y a, certes il est
  une politesse de l’âme, un sourire de perdre certes il y a
  mais ce n’est pas de ça encore
  que l’on parle
  ça dont on parle

  il y a des crachats rentrés il y a
  des allumettes intraverties, qui ne s’embrasent pas ou qui foutent le feu
  à des crânes rasés, à des amours déchues ou qui n’ont
  pas existé vraiment, comme on n’a pas existé vraiment
  même prenant tant de place, tant de place étant libre
  d’espace décimé

  être mortel me va, tant que je ne meurs pas
  le rond-point des gilets noirs, le faisceau de circonstances
  à peine atténuantes
  c’est pas la peur de ne pas vivre c’est juste la peur
  que ça ne serve à rien tiens une mouche
  se pose sur mon bras
  et plus profond encore

  rien ne me rassure. rien
  ne me rassurera. entre quelque part et nulle part
  s’insinue ma douleur
  et ma douleur répare
  pas l’hiver bien entendu, pas le banc qui s’effondre, se roule en boule
  mais ma douleur répare
  le simple réparable entre nulle part
  et quelque part

 

  nous sommes des gens très bien, des gens
  qui pissons dans not’ slip, qu’en n’avons rien à foutre
  si la roue tourne à gauche, si la roue tourne à droite, ou zigzague en tout bien
  tout honneur, il n’y a pas de poème pour ça, il n’y a
  pas de poème pour nous
  on tourne tout droit et on s’enfonce
  on tourne tout droit et on s’écrase

  voler nous donne des ailes, en tout bon charabia – voler
  quand ne reste qu’un ciel, sans couleur évidemment.
  je ne parle pas à mon voisin. je ne parle pas
  à ma voisine non plus. j’enfante un train en marche

  voler ne sert à rien au sein d’un espace sans frontière, d’un espace
  non confiné. la mort en somme
  ou par déduction, la mort par addiction nous refusons caté-
  goriquement
  de réduire l’espace à un chemin quand bien même l’espace ne saurait se
  déplacer autrement

  tu me lèches la main, c’est mieux que rien et, va savoir, peut-être plus que tout
  moi je ne domine rien, tu sais bien que je ne domine rien, je me tiens à carreau
  on ne meurt pas tous en même temps ce qui permet
  une bonne aération, une aération
  en quelque sorte naturelle

  je ne prétends pas faire un homme – tout juste le
  bâton d’un homme, sur lequel s’appuie
  un vide. ou à défaut toute une science
  du vide
  et malgré tout cela me manque

  ce chien est rouge tous les chiens heureusement
  ne sont pas rouges, or celui-ci précisément
  est rouge. on s’en accommode
  ou pas
  non tant d’avoir vécu – ça c’est fait – que d’avoir encore à vivre, sans raison vraisemblable
  ni même valable, et valodia qui dit allez, on r’met ça
  sacré valodia va, zapoï épique
  épique et colégram
  un peu beaucoup passionnément
  voire pas du tout

  ils ont les mains libres c’est à dire qu’ils n’en font rien qu’ils n’en
  branlent pas une – les hommes
  courent après les femmes, ça les occupe, ça occupe les femmes
  aussi. les vrais gagnants
  dorment en boucle, squattent nos lits
  du coup nous on se nique le dos

  je ne crains pas d’être distrait du vide quand tout me ramène
  au vide dans son cri d’oiseau, au vide quand il se tait, quand on le tait, que le silence à coups de masse
  le réduit.
  il n’y a plus que l’air et un poumon
  plus que l’air
  et un poumon

  si on a le choix c’est qu’on ment.
  j’ai un petit truc rouge
  au bout du fil, car j’ai un fil aussi, me rattachant
  à rien en particulier ou à un pe-
  tit truc rouge – ne serais-je au final que ce
  petit truc rouge là, au bout duquel pend
  l’homme qui ment, hésitant entre rien et le rien, l’insignifiance et la
  conscience de l’insignifiance

  et malgré ce, il aime
  il aime, il pense à ça il ne vit pour
  rien il ne vit pour
  il a rendez-vous au dentiste demain matin il a déjà la veille au soir
  sorti sa brosse à dents ses affaires propres lesquelles reposent
  sur le piano désaccordé, il est désaccordé il n’a peut-être même plus
  de corde
  de dent
  ou d’affaires propres