assis là sur un banc

  un nœud n’est pas un nœud, pas tout à fait un nœud
  mais déjà plus qu’une corde, déjà
  au-delà de la corde. un nœud
  me serre le cou, le cou la corde, je ne
  suis qu’âme après tout
  après mais vraiment tout
  – qu’âme
  émergeant d’après tout

  mon dieu remue
  les doigts dans ses poches, tripote ses clés, lesquelles
  ne ferment rien
  n’en ouvrent pas davantage
  dans une totalité qui du fait d’être telle ne se peut
  ni fermée ni ouverte, à quoi donc
  sert un trousseau pour une vie en forme de trou de serrure, si ce n’est à aller, par pur désœuvrement
  faire un tour dehors, faire un tour dedans ?

  on est à la campagne n’est-ce pas, à la
  décroisée des chemins, l’équerre des jambes
  les arbres, pine dressée
  il manque quelqu’un à l’appel et pourtant dure l’appel – l’appel
  dure éternellement, presque autant du moins
  que l’absence à l’appel

  on se fout une petite gifle, comme ça, pour se remonter le moral, se donner du courage
  du courage on n’en a pas – celui de mourir prenant déjà toute la place l’en reste plus
  pour celui simple de vivre, comme si de rien n’était, bref futilement
  sans faire de vague, tout juste débordant
  d’insouciante cruauté, de coupable innocence

  qu’est-ce qu’on a fait après tout, ce n’était
  qu’une petite fille, et combien de petites filles
  trouve t-on dans l’annuaire, en
  photo de classe ou jouant du piano, soufflant des bulles
  des bulles partout…

  éloigne-moi
  de la nuit, définitive éloigne-moi
  du reste de moi-même, les mains si froides…

  chacun se raconte
  sa petite histoire, tâchant de convaincre pour s’en convaincre soi-même, sale petite histoire. laquelle
  ne remplacera pas
  l’irremplaçable, avec ou sans
  boucle d’oreille

  j’ai porté la vie à mes lèvres et tant pis si
  j’en ai renversé un peu en cours de route tant pis si
  je l’ai toute renversée le goût du sable après tout
  le goût des cendres
  le goût sans goût
  du sable, des cendres grises

  l’une est la mer. l’autre le destin, mauvais
  je m’accroche à la voile, sensiblement démâté
  faut dire qu’il souffle fort. un vent à décorner les bœufs, comme aurait
  dit ma belle-mère

  tout ce qui reste debout
  ne le reste pas de sa propre vertu, mais d’un mur porteur
  d’un hasard d’équilibre ou encore par
  la grâce du néant, tout ce qui tient debout
  ne tient que par l’effort tout à fait rédempteur
  de l’impuissance

 

  une prison de cassée, par laquelle s’évader
  il n’y a pas de grille
  ni de poignée à l’œil – un cœur à contrecœur, un contrecœur à soi
  s’en éloigne à la nage
  je n’ai pas compris pourquoi, pas vraiment compris pour quoi
  pas osé demander
  attendre de réponse
  on repassera demain, ou après-demain peut-être et alors, un jour, le jour où justement
  il ne pleuvra pas, on vieillira tranquille
  et on avancera
  droit devant soi
  toujours tout droit face à la mer
  ou devant soi

  la mort respire enfin, l’à plein poumon
  j’arrache les herbes
  les bonnes les mauvaises, j’arrache
  les herbes
  personne ne te questionne sur la nature du vide, personne ne te questionne
  sur le vide qui pousse en lieu et place de
  l’arbre qu’on abat
  car on abat un arbre, mine de rien, on abat
  un arbre
  là exactement où, d’entre les bruits
  repousse un vide

  où deux rivières confluent, tu choisis la plus sage
  où deux rives se jouxtent, remballe un pont
  l’absence
  se fait la malle, il est toujours temps
  de se faire la malle, en y fourrant pêle-mêle tout ce dont peut se revendiquer l’absence
  : elle s’abandonne
  si on lui demandait tout net et franchement, quel est votre péché ? elle ne répondrait pas, ou seulement
  d’un regard triste seulement
  : elle s’abandonne

  non ne me parle pas
  du temps qui passe
  ou qui tarde à passer, ou bien qui passe mal – on en vend encore
  quelques exemplaires de la sorte, mais cela fait des années que l’on
  ne les fabrique plus
  du coup je suis parti
  en pleine nuit, qui n’est plus vraiment la nuit
  ou en plein jour, qui n’est plus vraiment le jour
  quelque chose me retient par la manche et quand je me retourne agacé non, je ne vois là qu’une manche dont l’âme
  probablement blessée…

  il murmure si souvent, ce qui ne veut pas dire
  qu’il murmure longtemps – un homme
  se reverse un verre
  si petit est le verre, qu’il ne contiendrait pas je pense
  l’idée
  de le désaltérer – un homme
  se lève à l’aube, puisque l’aube s’obstine
  dans son refus de se lever en lui
  si petit est cet homme – en prêtant l’oreille, on perçoit même le léger craquement
  qu’il fait quand il s’écrase…

  chacun se dit et quand il pleut, où irai-je m’abriter ?
  les grilles
  du parc sont fermées, les préaux
  ne sont pas surveillés, il ne fait
  plus jamais vraiment jour, plus jamais vraiment nuit il ne fait
  plus rien, à personne
  et la personne cède
  par au-dedans

  très sommairement c’est comme
  si le temps parvenait à ma hauteur, me demandait du feu
  me reniflait les doigts d’un air inquiet, je ne sais pas
  ce qui m’arrive, s’il m’arrive quelque chose
  s’il ne m’arrive rien je marcherai
  le long de la jetée en évitant les flaques: les flaques
  ça mouille les pieds

  je ne réussis plus
  à m’oublier
  à rester dehors par le temps qui court, puis s’effondre au bout de quelques pas
  il faut boire quelque chose, de chaud de préférence
  une gorgée de ça
  faire figure d’étranger à l’hostilité du monde
  ou peigner sa poupée, maladroitement les longs cheveux
  et quand ça lui fait mal

  on n’a pas idée
  on n’a pas idée ou alors très vague, on s’en tire quand même
  à peu près, ou pas trop mal
  on se ménage une petite caresse sur la joue libre, là où n’a pas encore cicatrisé
  la gifle précédente…
  et le mal de mer, que fait-on du mal de mer ?
  que dit-on du mal de mer ? il ne faut pas
  dire de mal du mal de mer

 

  tu nies la valeur du présent et la valeur te nie toi
  me troublent les grandes filles, celles qui font deux mètres cinquante et néanmoins fragiles
  elles plient leur papillon, cherchent des visages dans les motifs du papier peint
  – que faire d’un pot de cendres ?

  la vie est forte d’un rêve ou deux cache-moi je crie
  presse-moi le crâne sur ton ventre étouffe ma panique, dis-lui que tu ne l’as jamais vue, ne m’as pas reconnu
  d’entre les mille têtes dépassant du marteau
  – cours le plus loin possible

  j’avance éperdument, irrésistiblement vers le mort en moi, mon ombre me tendant la main
  et le rejoindre enfin, négatif personnel et se lécher la langue
  dans un fracas de miroir falsifié
  – blanche colombe et tir à vue

  je ne sais comment ça se passe, ni si ça se passe vraiment
  je sais que j’aurais du rester là à t’attendre dans le froid, jusqu’à ce que mort s’ensuive, et un peu au-delà même, où de grands cris d’animaux
  face à leurs feux de tout bois, ton amour fera feu de toute herbe
  de tout brin d’herbe, paille ou poil de nos corps

  un jour de neige et toi la suce, nous n’irons pas nous balader d’ailleurs tout a gelé
  il n’y a plus de place en moi pour la pitié entends-tu: je ne m’épargne pas
  la seule place pure en moi, là où je ne meurs ni ne mens restera celle
  où ton pardon me perce, alléluia

  on parle peu. on parle peu bouche à l’envers, on parle peu
  et peu on parle plus on
  ne pense pas, ou alors à autre chose, que l’on garde pour soi
  pour se tenir chaud, se tenir froid, se tenir par un bout malgré tout
  et ne plus se lâcher

  j’ignore ce que je ferais d’une ville autour de moi, ou même d’un paysage
  une brouette probablement, à vider quelque part, terrain vague ou bas-côté
  il pleut
  tu me diras c’est bien fait pour ta gueule: il pleut
  et ni moi ni la pluie
  n’en voulons à personne

  j’ai fait l’amour à un vase timide, à un vase sans fleur
  on ne fait pas l’amour à qui on veut, on fait l’amour à qui se trouve là, et lutte contre le froid
  c’est instinctif, chez qui a de l’instinct
  après on va s’asseoir dans un café et on regarde sans rien voir, puisqu’il n’y a rien à voir
  on ne parle pas, puisqu’il n’y a rien à dire
  on reste dans l’odeur, le plus longtemps possible

  j’ai tué plus d’un homme dans ma vie, jamais pour le bonheur de tous
  il marche et quand il marche, on voit bien qu’il ne se rend nulle part, d’un pas décidé
  je n’ai fait de cadeau à personne pour noël, je me suis seulement trouvé vieilli
  comme quelqu’un qui n’aurait pas l’argent de retourner chez soi

  il va s’endormir. il vit au ras de l’eau.
  un homme fouille dans mes poubelles, il se prend pour un rat. il esquisse
  des dessins érotiques, des ébauches prédatrices. il doit se rendormir. il n’a plus accès
  c’est triste, de n’avoir plus accès
  c’est un homme triste, mais le rat en lui
  ne lâche rien

 

  les gens qui se retrouvent le dimanche pour paresser en commun, ou la patience orthodoxe
  on finit par ne plus se reconnaître, par ne même plus se voir à force d’être là
  qu’est-ce qui manque à un mort ? une glace en été, l’été à lui seul sans doute
  ne suffisant pas. qu’est-ce qui manque à l’appui ?

  que l’on vive de près ou de loin est également odieux, j’ai donc emménagé une maison au milieu
  l’eau n’entre que par la porte si on ouvre la porte, et le soleil par la fenêtre quand on ouvre la fenêtre
  ça m’a fait tout drôle d’habiter quelque part, j’ai pris le temps d’apprendre l’adresse par chœur
  quand l’homme s’effondrera la maison elle se dressera là, toujours au milieu, toujours à
  la même adresse

  tu me racontes une histoire tu ne me racontes pas une histoire. tu me racontes
  une histoire sans histoire, un genre de non-histoire
  celle d’un homme avec un balai, qui ne savait pas dans quel sens balayer et qui poussait les feuilles mortes, les mégots les papiers
  d’un côté puis de l’autre, d’un côté ou de l’autre, indifféremment
  c’était un homme avec un balai et donc il n’aurait pu
  exister sans balai, qu’importent les feuilles mortes, les mégots les papiers

  il a embrassé sa femme sur le front puis on l’a vu s’enfoncer dans les bois
  touffus sont généralement les bois mais pas en hiver, du moins sous ces latitudes
  de plus cet hiver-là les chasseurs restèrent chez eux bien au chaud – à cause du froid  d’une part, mais aussi parce qu’ils avaient terriblement envie de copuler
  d’autres femmes avant lui s’étaient donné la mort au fond des bois, s’étant bourré de cachetons, certaines fans d’elvis presley
  lui, à tort ou à raison, n’appréciait guère elvis presley – chacun ses convictions après tout…

  il raconte une histoire, une histoire une histoire
  et comme personne ne l’écoute, il se met à chanter
  à chanter ou à pleurer, cela dépend
  du sens du vent, de comment il s’habille

  en toute connaissance de cause, mais sans celle des effets
  il est vrai qu’il tombe
  de haut, de bien plus haut encore, quoique du haut de rien
  il serre dans sa main un tout petit caillou
  qui n’est pas le pur esprit

  je reviens parmi vous en fantôme poli
  invisible sans être transparent, insaisissable inexpression
  je vois une balançoire dans un parc minuscule, j’aimerais tant
  m’y balancer quelques instants. je n’ose pas
  je sais que si j’osais, je le regretterais

  je suis l’unique témoin de mon œil et ne sais pas quoi faire de ce qu’il voit, qu’il soit
  ouvert ou fermé
  ou seulement entrouvert, à peine clos
  quelqu’un doit passer m’apporter de l’alcool
  quelqu’un tarde à passer
  ma voix reste bloquée, mon souffle mal taillé

  au début de rien il y a le pas grand chose
  on se concentre et quand on en a marre on souffle dessus
  comme pour le soulager, le faire disparaître ou simplement
  sentir le souffle sur sa peau
  le pas grand chose des fois ce peut être un vélo, le tout premier vélo, sur lequel on apprend
  à faire du vélo
  à presque s’envoler

 

  au plus offrant je n’offre rien. je reprends
  la navette en sens inverse, j’y couve mes yeux
  repasser dans sa tête le film et le film ne conclut pas, n’aboutit
  pas. il faut tout se laver ne rien oublier allez lave-toi
  le prépuce, les intestins, le tympan. surtout le tympan. le tympan c’est important

  j’arrime une fée. une fée cédille. un genre de vrille
  sans réfléchir à l’eau qui goutte, sans réfléchir à l’eau qui stagne, en homme de paille. en homme
  en empaillé, en homme dépenaillé. sans réfléchir à l’eau du tout, narguer
  le continent

  se savoir mortel vide les lieux, on est bien avancé. vide les yeux
  comme une bête. il y a longtemps qu’on se promène ainsi, divaguant, refoulant
  tout dans l’unité gore – les rêves sans permission, la déliquescence…
  il y a longtemps qu’on se malmène ainsi, on est
  bien avancé

  la rage sans le poing. le poing tout arraché. des fils de fer en guise de nerfs, allez,
  faut tout arrêter, le sport la cuvette, l’espoir d’un mauvais coup…
  ainsi parfois dérape le genre, patine l’impatience – on aimerait entrer dedans on ignore dans quoi
  la peau d’un autre se referme sur moi

  radiographies de l’insoluble, et t’en sais quelque chose
  quelque chose est un bien sans maître, et donc pas vraiment un bien encore, elle glisse sous les ondes
  du choc et de l’acquisition, de la
  définition. pour l’instant on s’assoit, on reste assis on
  laisse filer le temps, en rat familier

  c’est toute une histoire, et toute une histoire m’emmerde. j’arrondis
  mes fins de course. c’est bizarre comme frapper des mains et comme on n’entend rien, comme on
  ne ressent rien, pas le bémol d’un
  doigt claqué. la tentation du large lisse ses plumes, on en sort par le haut
  on en sort par le bas. on en sort comme on peut

  les milk-shakes à l’eau. y tremper la langue. juste le bout de la langue
  il n’est pas un homme dedans. il n’est pas un homme dehors. dehors il gèle, il vente, il pleut. c’est un destin fébrile
  trempes-y juste le bout de la langue, tu verras comme ça sent bon tu verras comme
  ça lui fera plaisir. tant plaisir

  une main me crache à la figure. j’ai vécu ça
  une auto s’arrête à ma porte. heureusement, ce n’est pas pour moi
  j’esquive les silences, les blocs de silence. je me demande si tu veux. ou s’il vaut mieux
  je me demande mais je cède avant même d’arriver
  au point de l’interrogation. la mémoire mise mat

  tu changes d’évier. tu ne dis rien tu changes d’évier. tu pisses
  dans l’évier. ou à côté. mais plutôt dans l’évier, le seul par où s’échapper
  s’échapper à soi s’échapper à rien, avec un cri au bout
  avec une corde au bout. tu changes de nœud

  toute la douleur sait la douleur. non, elle ne sait rien. elle s’envenime
  la nuit venue le sang perdure, excrémentiel. se perpétue
  l’angoisse. elle est drôle l’angoisse. c’est une drôle d’angoisse

  t’as le zapoï mystique, l’errance cathartique. il fait quoi ton mari ?
  il marche sur la mer, il a les pieds mouillés, le sexe grenadine
  je le montre à ces messieurs, ces messieurs me disent, avale-le tout cru, recrache-le
  du fond d’la mer, du zapoï mystique
  et puis vomis la mer