assis là sur un banc

  il y avait quelqu’un. quelqu’un c’est pas grand monde. une âme presque personne
  je l’ai embrassé pourtant, ou l’inverse je ne me souviens pas vraiment. il y avait quelqu’un
  quelqu’un du genre y a pas grand monde

  un cheval. on a fini par l’abattre un cheval
  ça remplaçait un homme, juste pour ça
  pour l’abattage. et là d’un coup je me sens fort dépourvu
  puisque abattre existe, il faut bien que cela s’abatte, et quelqu’un sur lequel
  cela s’abatte

  ma manivelle a toujours fui, je suis l’amant
  d’un soleil d’hiver.
  au bout d’une vie je me sens comme un champ dévasté. il serait plus raisonnable d’être mort
  plutôt que ça, quoi que soit ça, tombé des nues

  mon chien aboie. bon on éradique le chien vu que le chien de toute façon
  n’existe pas. reste l’aboi, quant à lui bien réel, plus que réel lui la colonne
  vertébrale
  de toute réalité. c’est à dire d’un chien
  errant – un chien forcé ça c’est errant, sinon rien.
  tellement honte d’être encore là

  la vie sublime, la perle rare. d’ailleurs je me rappelle rien. triste mensonge.
  trouver le trou. le chas l’aiguille mais là avec mes grands yeux de bigleux, tâter le trou, le chas l’aiguille
  j’en perds le fil…

 

  les yeux parlent aux yeux – faut dire que les yeux
  ont beaucoup déménagé ces derniers temps
  ces derniers temps ça dure un bail. ces derniers temps sont pas d’équerre

  on meurt ça c’est certain, et toute la vie organisée de telle sorte qu’on l’oublie
  qu’on oublie quoi ? aller-retour retour-aller. louer un appartement, ça devient compliqué

  l’habitude d’un homme c’est un homme à moitié ivre, sans que l’autre moitié vraiment ne soit tout à fait sobre. on met
  les cimetières en bord de ville, les cimetières de banlieue on ne demande pas mieux
  que vivre, même malheureux

  j’arrache ma ch’veu, j’arrache mon tête. je vise l’éternité, quoique un mort en moi ne s’y raccorde pas
  c’est le mal-mort en moi.
  tu iras comme tu veux, sur ton dos tu monteras. tu iras sur ton dos et tu verras
  qu’on n’en redescend pas, ou guère intact

  sans y être invité je me suis retiré c’est une vie, une vie θερμαïκος *
  au fond j’t’assure c’est propre, faut juste pas
  faire le dégoûté en plongeant, en plongeant sans rancune, sans y être invité
  je me suis retiré comme on retire un jour sa queue dé-
  figurée d’une vie, une vie θερμαïκος…

  et puis la dernière heure, on l’a laissée couler…

  je tends la main au vide, ça ne l’oblige pas
  ça ne l’oblige pas, et ça ne m’engage pas
  qui perd la main perd le vide, débouté

  chien méchant gaule sa mouche cependant, cela n’a rien à faire avec une quelconque histoire d’animaux

  une pomme est tombée, ce qui serait plutôt bon signe si derrière
  l’arbre n’avait pas crevé, ni l’cracheur de pépins.
  la dernière fois j’ai dit je t’aime, nous n’étions même pas nés

  si j’embrassais un serpent dans la bouche, avec ma langue d’homme, oserait-il me mordre ?

  du sang sur les paupières, la nostalgie d’un temps qui n’a jamais été
  on se tient là pourtant, en bancal équilibre sur le fait qu’on existe
  à n’en savoir que dire…

  maudits. maudits soient les sons et ceux qu’on n’entend pas – ne sommes-nous au final
  que l’écho des rumeurs ?

 

  c’est comme si je n’étais pas né. ayant vécu pourtant, donc sans réalité
  en fantôme mal sapé
  parfois carrément déchaussé

  on pourrait se donner rendez-vous, s’attendre chacun de son côté
  et ne jamais se retrouver

  c’est la mort qui se suicide à chaque inspiration
  je me mets à poil et même les chiens ne me reniflent pas
  donc je passe au travers

  petite nuit rideau tiré. le lumière n’éclaire rien. plus elle nous ressert l’évidence moins elle illumine
  comme tout un porte son ombre

  le froid nous prive de sommeil
  il existe diverses sources de froid
  on en couve un paquet

  je n’ai survécu qu’en trichant
  vivre prouve que je mens

  seule s’abolit la mémoire. raison pour laquelle nous nous évertuons à nous réduire au
  souvenir de nous-mêmes

 le jour où je manque à l’appel me voit enfin présent

  des femmes minutieuses comptaient jusqu’à l’aurore
  : ce n’étaient que mes os

  le miroir je l’ai avalé, il est à l’intérieur de moi, je couche dedans
  depuis lors, j’imite ma mort
  non : je la simule

  je ne jouis pas. c’est un étranger en moi qui jouit
  il se rince la verge quand je pense mes plaies

  mon âme est un ulcère. il se laisse pousser les poils sous les bras
  on ne voit plus que ça

  parle-moi comme tu m’aurais parlé si je n’avais pas été n’importe qui
  chante-moi, pour la première fois de la vie chante, justement parce
  qu’il est déjà trop tard
  depuis le début trop tard

  un homme replie ses ailes
  un homme précisément, c’est qu’il replie ses ailes

  une fois pour toutes, mais toutes les fois pour une
  qu’on ne soit au moins pas mort pour rien de n’avoir
  vécu pour rien

  un mort vit à l’envers et ça ne se voit pas, du fait même qu’il est le dernier
  comme tout un chacun

 

  l’éternité change de mode; on peut dire que la fête est finie
  pomme noire, pomme malgré tout.
  là où je regarde fait grève le miroir, ne renvoie pas d’image
  ainsi faudra t-il encore s’embrasser sans savoir où se posent les lèvres,
  à se tordre la bouche

  il faudrait faire la lumière, avant tout faire la lumière
  sur ce qui nous restreint – éclaircir les bordures, mettre en relief les arêtes qu’elles saillissent
  lignes de vie brisées, ruptures d’anévrisme…
  une vie
  n’abrite qu’une vie sans toit, et c’est irréparable.
  cette lassitude également, d’aller de par le temps comme on pisse à côté

  j’ai comme un indien sous le crâne
  la conscience d’être
  creuse l’inégalité.
  j’ balance les dés – à peine heurtent-ils le sol qu’ils se transforment en billes
  et roulent, roulent, roulent…
  je tique une bille, au choc de l’ongle redevenue simple caillou, à la mobilité réduite.
  il neige au fond de moi, l’indien va nu, le sexe pris en tenailles tandis qu’yseult dans les bois
  soigne ses genoux
  raccommode les trous

  il vente dans le vide
  un cube d’espace vide, dont le dehors
  est contenu tout au-dedans
  – ainsi la totalité échappe t-elle à la représentation.
  je rêve avec nadja, rêve avec maïté, les aisselles rasées
  infinis dépareillés. le cube ni le vent ne savent le chemin d’un retour.
  il neige au fond de moi, conscience nue
  il faut apprendre à vivre me diras-tu, sans
  et sempiternellement, sans
  me tombe des mains, béantes

 

  qu’est-ce que tu me serines ? un bond dans le saut ne m’évade de rien
  l’écarte les bras
  je dis : l’écarte les bras blancs comme des linges, des cuisses de poulet. i pleure un ch’veu
  i ou l, pas d’importance
  on a fini par les confondre, confondre en genre
  et en nombre, à cran dans les dortoirs. un saut dans le bond je te dis
  ne soulage de rien

  qu’est-ce qui me prend, ou qu’est-ce qui m’emmène, on dirait que ça lâche
  on dirait que ça tombe
  des cordes. des trombes. des fausses notes il faut si peu
  pour fausser une note et plus c’est peu, plus fausse sonnera la note.
  je plonge en plein désespoir ça ne fait pas d’éclaboussures

  affole pas
  les ours on les mettra de côté, on s’occupe pas de ça
  je sais, on s’occupe de rien, de divers et menus, de si peu si menu
  à se gratter le coude
  à se gratter le coude ça se met à puer, et puer sur la table
  on finira bien par y monter, un jour, sur cette table. l’escalader, même si
  on n’ira jamais plus haut que le plafond. sauf à s’y pendre.
  on s’y pendra d’en bas

  le dieu qu’ils ont brûlé j’ai du pisser dessus, pour l’éteindre
  et toute la poussière des mondes m’a fait pleuré les yeux – heureusement j’avais, et j’ai sorti
  un léger mouchoir blanc, tout en papier
  et je me suis mouché, comme ça discrètement, entre un dieu macramé
  et la poussière dans l’œil

  c’est ma maison qui déménage, et tout l’espace – moi je ne sais pas bouger
  en fait ce n’est pas la mienne de maison, et l’espace sans morale
  perdure à mes dépends.
  j’ai tout de même gardé le réflexe équivoque de tourner la poignée
  de la fenêtre dans un sens, et dans l’autre sans l’ouvrir
  ni la fermer. l’ouvrir ni la fermer.

  on s’y reconnaît pas, on s’y reconnaît rien
  marchant à reculons dans la plus sombre prédiction
  et à tout petits pas, les orteils collés au talon, ou comme si on devait remettre le bonbon dans le sac et touiller d’une main fébrile
  saliver dans l’décor
  mais là y a plus d’salive – qu’un vieux clou de girofle fourré dans une dent creuse

  c’est donc l’histoire d’un miroir, où c’est lui qui nous scrute et se cherche
  en nous, afin de restaurer l’image globale
  naturellement, on floute. on floute à notre insu. on déraille l’apparence, tout naturellement
  jusqu’à présent personne n’est beau, sauf quand il meurt
  or on ne meurt pas si souvent

  je m’absentais la nuit. voilà pourquoi on ne s’apercevait de rien
  de rien c’est déjà ça, de nuit ça se voit pas. je m’absentais de jour, aussi.
  peut-être est-ce là que tu m’as reconnu. c’est difficile à croire
  je préfère ne rien croire. croie ça donne soif

  on dit qu’un homme et cet été. or ce qu’il fut quoique
  cela ne nous regarde pas.
  à force d’imiter les ombres nous sommes nous rendus transparents. on dit qu’un homme et ce raffut…
  cela ne s’entend pas. il miaule à chaque porte
  chaque porte s’enferme

  dernier accroc dans ma cabine : il manche.
  il n’est pas trop à plaindre, le vilain frère des oies. il se mouche dans l’herbe.
  celui qui manque à l’appel ne recevra pas de gifle. dorénavant, il ne recevra rien du tout
  pas un centime de grâce, ni corvée de douleur

 

  et puis à midi, à minuit c’est pareil
  à minuit il fait noir, il fait gris à midi. à midi trente aussi
  j’ai les jambes cousues, difficile d’avancer, il va t-être
  compliqué d’aller plus loin, va falloir se contenter de
  revenir de nulle part
  et de nulle part ailleurs

  nulle part c’est ailleurs, on y a son comptoir. son rond d’sapin, le trou béni
  le meilleur on le garde pour la fin, la fin fait comme elle peut
  il n’y a plus que moi en été, moi dans tout l’été, moi
  dans le plein été. si seulement y avait eu l’été
  si seulement y avait eu moi
  l’un en l’autre et l’autre en l’un, ailleurs c’est déjà nulle part
  et nulle part déjà l’hiver…

  comme la place était prise, du dernier homme, j’ai pris l’avant-dernière
  ou l’antépénultième. je n’ai
  pas su garder sa race – allez en un seul souffle :
  je n’ai pas su garder sa race
  intacte. intègre. pure. la race du dernier homme. du dernier homme connu
  connu de qui du pénultième, ou de l’avant-
  avant-dernier
  homme connu connu de qui connu de nul, non advenu, pas même de lui-
  même en tout cas, ou à peine

  il a merdé. il a foiré. allons bon.
  j’ai marché jusqu’au nord. ça fait un bout. il a bien fallu faire demi-tour, rebrousser court
  j’ai marché jusqu’à moi, encore très loin du sud évaluai-je, à inégale distance entre est
  et ouest. entre est et ouest le terrain vague, la nitrate, soleil miteux
  entre est et ouest terrain miné, verglas heureux

  la dernière fois j’ai dit ouvre les dents, tu m’as dit non
  ou plutôt non tu n’as rien dit, pas même fait comprendre, te suffisait
  de les garder serrées, farouchement, à la manière d’un sourire figé, d’un sourire renfrogné, le refus de l’ouvrir
  après le dernière fois je n’ai plus rien compté, ni compté pour rien
  me suis laissé aller, aller tel qu’on s’y pend

  si je devais partir de la réalité je ne partirais de rien
  c’est donc un point fixe situant l’horizon sur la carte du vide, la crête d’un naufrage qu’il faut bien évacuer, présentement de la manière la plus inattendue, au point d’en sembler inappropriée :
  un poème par exemple, ou ce qui nous reste de voix quand même la douleur nous quitte, lâchement nous abandonne
  à notre naturelle mouise…

  peu importe, ouvre les dents
  je n’ai jamais rien su faire de mes dimanches. de mes lundis. de mes mardis…
  pour embrasser avec la langue, je lui dis ouvre les dents
  open the teeth, I told, et ça pue la famine
  je coule à pic dans mon temps, c’est pas exprès

  j’écoute avec la mort, et le mur se raidit
  j’écarte les rideaux et c’est encore le mur, le même réflexe mural, l’automatisme massif
  j’écoute avec la mort, comme si l’un était l’oreille de l’autre, ou chacun de son côté l’oreille d’un même idée noire, au fond d’un crâne dégarni
  j’écoute à la porte du mur j’arrive presque à faire semblant, quand le vent broute,
  d’entendre quelque chose…

  une dalle. piquer une dalle. coller la bouche à l’pierre tombale. abîmer l’maquillage
  pas soigneux pour un sou
  alors j’ai pris mon verre, le petit de côté, celui ne contenant que la mélancolie. du lourd planant. une dalle
  une dèche et des brouettes
  t’y colles ta bouche j’y colle ma bouche
  ma bouche ta louche

  frivole oh la matière, je reviendrai pas dessus
  d’ailleurs elle pique, elle pique oh la matrice, l’oursin dehors, toutes piques dehors, à l’orée d’la matrice
  le temps des chaînes… des matricules faussés
  le temps faussaire, le temps faux cils
  et j’en fais quelque chose, il faut bien en faire quelque chose – le froisse, le fous en boule, le balance
  balance oh le joli balance. balance ton mort