assis là sur un banc

  mon corps est à moi, roué de poux
  il s’avance vers moi et c’est moi qu’il ne reconnaît pas
  il s’avance à tâtons à tâtons il s’enlace, voulant me retenir, il m’enlace, voulant se souvenir
  de manière quasi subtile, d’une esquive à bon dos lui ferai-je défaut

  une boule à la fenêtre une fenêtre dans la gorge, c’est comme ça qu’on s’y prend
  on s’y prend comme un nœud, un nœud
  ne s’y prendrait pas autrement, on enfonce les doigts pour en retirer débris, arêtes, relents de paysages
  relents de paysages malgré tout

  j’ai un peu le vertige en hauteur, en bas c’est plus propre
  ça tourne un peu en rond mais on s’y fait avec le temps, on se fait à tout
  avec le temps. sauf au temps. sauf aux ronds
  sauf à tourner en rond, en bas c’est plus propre et cependant
  en bas aussi j’ai le vertige

  à la mort coccineau. comme à la mort. coccineau
  tu te couches dans ton panier, en boule dans ton panier, panier percé panier papier
  si tu me regardes à travers le trou d’une serrure c’est que je suis déjà mort, tu peux me recouvrir de ta paupière
  je le dirai à personne, recouvre-moi
  de ta paupière et d’un peu
  de poussière…

  un garçon s’est tu. à corps et à cris. s’est tu
  je ne pensais pas te retrouver là. je vais à reculons. jusqu’à la ferme des potiers
  quand on remonte le chemin  on se dit que l’on décroît
  l’on décroît jusqu’à soi. à corps et à cris. un zénith flambant neuf

  un rat menace ma famille. je l’ai eu d’un coup de bêche. fendu en deux
  et dans les mégapoles, où personne n’entend la langue de personne, les matraques ont la vie dure, rendant jaloux les humains
  qui tombent sous leurs coups

  mal accoutumé à la vie en société, j’attrape un paquet d’chips, je chope la crève
  dormir en paix n’est pas gratuit. la générosité n’est pas gratuite. un orgasme peut vous coûter cher
  à force d’appuyer sur le même bouton, on finit par
  se tordre le pouce

  à chaque bagarre une dent de perdue, ne reste que la langue au fond du trou
  elle bouge encore.
  les macchabées qui s’tripotent sur les bancs publiques, au vu et au su
  des passants ordinaires.
  même la mort ne te protège pas, ne t’offre ni le gîte ni la garantie, ne te
  caresse la tête.

  j’ai remballé toute mes chansons. en fait je n’en ai qu’une, toujours la même
  la discordance tendre corde, par où qu’on la pince discordante
  : un acte sexuel pur et simple. à la fois pur et brut. éminemment sexuel la
  déchéance de fonctionnalité, le gland tout gangrené

  tu veux dire je n’ai pas la fonction ON ?
  tu veux dire j’ai pas la fonction OFF ?
  tu veux dire où que t’habites moi je te sortirai de ce trou, je t’en expulserai
  l’anus ou le meilleur, d’entre nous
  – ce l’a quoi l’on survit ne nous le
  pardonnera pas

 

  les autres se retiennent
  par la manche ou par le gant. cela
  m’est complètement égal. mon père
  passe me voir tous les dimanches, il parle tout seul
  il a besoin de ça. ça va
  faire bientôt trente ans qu’il est mort

  on ne se ressemble pas. on perd contact
  on prend contact, on se connecte avec le sexe
  ou par le sexe.
  c’est comme le bouche à bouche, une fois qu’on est parti on ne se
  reverra plus. promis juré
  craché

  ça finit mal. ça finit toujours mal. et puis ça recommence, on n’y
  échappe pas. ça s’enlise en aval, mais déjà
  ça s’épuise en amont – les orchidées
  sont placées du mauvais côté, attends

  j’ai courageux du sommet
  du sommet plat du sommet lisse. je me déplace en surplace
  ou en auto, ça dépend, mais jamais pour longtemps.
  toutes les deux heures, je change de drap

  tu me caresses où ça fait mal, les cheveux tirés en arrière
  tu te retrouves derrière moi, chaque fois qu’un trou
  et c’est toujours la même histoire, même rengaine
  une autre fois peut-être…

  je ne te placerai pas derrière moi, je ne te placerai
  jamais derrière moi. derrière moi la famine
  et vaut mieux l’avoir en photo qu’à table, la famine

  tous les gens sont heureux, tant qu’on
  ne les bats pas, tant qu’on ne les poursuit pas, tous les gens sont heureux
  à l’heure creuse ou d’un réveil matin
  tous les gens sont nombreux

  mille fois j’ai donné ma démission. tous les jours je démissionne. et tout le jour
  durant.
  alors je fais les courses, des fois je fais les courses
  quand même.
  et puis je rentre et quand je rentre, à peine rentré, je démissionne
  encore.

  parfois il est né. parfois, il fait signe d’être né.
  personne ne lui prépare à manger. personne
  ne le caresse dans le sens du poil. personne
  ne se met à poil devant lui pour danser. personne ne danse
  lui non plus ne danse pas

  il n’y a plus d’eau sous la douche. c’est une douche sèche
  il n’y a plus d’eau à la bouche. elle ne coule pas de source
  il n’y a
  plus d’eau nulle part, ni dans le ciel. il mouille un sceau

 

  un homme ça n’arrange rien. ça se présente tel quel, en s’excusant en s’excusant de quoi
  comme si la hargne ne suffisait pas, il trace des chemins qui soi-disant mènent ailleurs, ou même ne mènent à rien, c’est à dire n’importe où
  – que pourrais-je pardonner de plus, et à qui donc ?
  l’amour ressemble à ça ne ressemble à rien, l’amour
  ne me ressemble pas

  appartenir à ce qui n’appartient à rien, les figures transitoires
  un christ en loques – je n’ai plus l’esprit de m’occuper à cela ni à autre chose
  on meurt debout
  on meurt assis
  on meurt couché
  tant de façons de mourir d’une seule et même mort, où le vent paraît-il
  ne souffle pas

  l’amour à la débroussailleuse, soit, comment embrasser
  le mur où ce naufrage… il ne reluit de rien
  moi qui ait tant trahi – preuve en est que je subsiste, or je tombe de travers, je tombe en porte-à-faux
  ressassant l’home sans peine

  j’ai pas la peur, j’ai pas la mort, je vis simplement
  dans un autre pays, un pays sans dessous.
  il y avait des paysages et alors quoi, les paysages ?
  les chiens meurent dans les coins
  les vivants meurent dans les coins
  les hommes s’y terrent, ils se questionnent du regard
  ne trouvent pas de réponse
  en leur regard

  je voudrais être délicat, dire des choses délicates – sans déconner
  avoir la matraque souple, le tonfa tagada, et cetera
  la langue seule me rattache à l’homme en tant que bestial social carnaval
  je crache ma langue. conchie ma langue. j’encule ma langue. j’ai besoin d’une larme pure
  et faute de, je crève ma mère

  ta race et des limaces – si seulement n’être rien pouvait guérir d’être seul…
  pour quoi, pour rien, entamai-je la saignée du lierre
  j’ai acheté de la mousse à raser, moi l’homme sans rasoir, et sans rasoir je tentai comme un autre
  de survivre, héros d’une heure qui passe…

  un chien nourrit sa race, une race nourrit son chien
  quand elle le peut. quand elle a les mains libres. le jour où je m’évade ne viens pas me renifler
  l’anus ni l’aisselle.
  au-delà de l’imaginaire git un trou, un trou de taille respectable, néant sous l’auréole

  ai-je caressé la joue du chien ? si l’homme est l’être qui sait qu’on lui ment et se sachant mentir, ai-je sucé la chatte d’un menhir ?
  je meurs d’envie d’en être un autre, figure du rien – et quel intérêt de mourir si ne meurt
  que l’orgueil d’être moi, les oreilles rabattues, le chemin distordu ?

  je ne me laisse mourir de rien. on ne meurt que de rien je me meurs voilà tout
  pourtant j’ai
  le sourire carnassier, pourtant j’ai
  l’allure débonnaire, au jeu de comment je marche et si je ne marche pas regarde
  comment
  vivre fusionne au saint esprit

 

  un chien ça sent pas bon, surtout mouillé. un animal non plus, humain soit-il
  la plus susceptible et risible des bêtes, j’ai même failli écrire un poème, un jour que j’étais triste, va savoir pourquoi
  si seulement je parvenais à me boucher totalement les oreilles et à ouvrir les yeux de long en large, comment dire, virginalement, un nouveau monde peut-être
  surgirait-il enfin, sans gravité

  que tu me mentes. que tu me mentes et qu’on n’en parle plus.
  mon ciel est gris mon ciel est plat. j’ai pas gagné l’euromillion. je ne maîtrise l’art d’un combat. je sais pas faire jouir trois femmes à la fois
  je ne marche plus. je crois même que je n’attends plus. le monde est au fond suffisamment beau sans qu’on ne 
  l’encombre de nos rêves, le salisse d’un espoir

  il est un homme il est
  une foire à tout va, il a mal aux dents chaque lundi de pâques il voudrait l’embrasser mais rien
  n’y fait, il s’agrippe à la manche d’une femme comme si l’on ne pouvait être homme qu’aux dépends d’un femme – c’est donc à ça que servent les manches ?
  il ne renonce à rien, et s’il a tout foiré prétend-il ce n’est que par
  pure timidité nan mais là j’hallucine

  les offenses à la beauté nous ont ratiboisé les bourses, enrayé les ovaires. on se tourne vers nulle part on est jamais déçu
  de ce côté-là
  le reste du temps se passe à discréditer l’idée d’efficacité, enduire d’argile le kyste au cou de dieu, penser l’érotisme comme au radeau d’une méduse ballotté dans les flots tumultueux
  d’un bac à sable
  – être né ne m’aurait certainement pas dispensé de mourir

  j’ai bien
  lancé le bâton le plus loin que je pus, sauf que me manquait le chien de
  me le rapporter – du coup cette histoire de bâton vraiment ne tient pas la route, j’ai revêtu le gilet jaune
  au moment-même où le jaune rendait l’âme, ne participait plus aux couleurs, absent total des nuanciers
  merdai-je encore ? ou se paumer ne fut-il jamais que l’habile précurseur de
  sa propre disparition ?

  il y a la mort ou il n’y a pas la mort, c’est l’un ou l’autre exactement
  je nais donc tu meurs. je meurs donc rien. il y a la mort
  il y a les petits jardins soigneusement entretenus, les rebords des fenêtres fleuris ad nauseam il y a la mort
  et quelque chose qui n’est pas tout à fait la mort encore, quelque chose presque la vie, une pluie si fine qu’on ne la sent pas tomber
  et dont on respire l’odeur plus qu’on ne la voit

 

  nous n’avons pas besoin de tête, étant donné que nous n’avons pas
  besoin de corps.
  ça rigole pas des masses, ça rigole par milliers, par centaines de milliers, ça brandit des poings mous
  à part ça je pense à rien, à la nuit qui s’étiole
  c’est à dire à rien

  les filles n’aiment pas les morts – n’aiment ceux-ci que les mortes, les filles mortes
  qui du coup cessent d’être filles, c’est à dire violables dans l’inconscient collectif, mixte
  les morts rêvent aux morts, leur chemise de nuit glissant sur leur peau sèche

  il y a un homme ici qui ne représente rien. il ne représente rien. il est mort dans sa tombe
  il y a un homme ici mais ce n’est peut-être pas lui, ni l’ombre de lui-même. il enfonce ses doigts dans la prise de courant et s’en prend tout le jus
  il fut le reflet d’un jour qui passe, un assassin privé de sa victime
  c’est vraiment pas son jour

  les filles ça change de nom. ça change de couleur aussi, et parfois de chignon
  les jours topinambours je t’embrasse où je veux, les jours où je te prends par derrière une tortue nous observe, silencieuse
  une preuve d’innocence, suggères-tu – or il n’y aura jamais de preuve
  à l’innocence

  la justice ne suffirait pas, il nous faut la vengeance
  c’est plus commode ainsi, avec un sac à main
  il faut savoir se montrer efficace, avec un sac à main

  j’ai pleuré toute une rive, puis me suis tourné de l’autre côté
  de l’autre côté pleurait tranquille, suçant sa verge
  il a fini par s’endormir, tout finit par s’endormir, tout finit
  par s’éveiller, dans la version sha la la

  la première fois je t’ai aimée, la deuxième fois j’ai recopié
  la troisième fois j’ai fait semblant, j’ai simulé
  la dernière fois je t’ai aimée, j’avais vois-tu
  mis le doigt dedans, comme engrené

  un homme fait pas l’hiver, et pourtant qu’est-ce qu’il creuse…
  un chemin de travers, c’est tout ce qu’on lui concède au final
  alors il va, la muqueuse tranquille

  j’ai toujours gardé le même âge
  un vent soufflait par ci, girouette pirouette
  j’animai l’immobile, je me mettais des faux cils
  pour faire plus vrai, pour faire comme si j’étais
  vraiment celui que j’étais, ou à peu près

  couche avec moi, garde ton slip
  à la faveur d’une nuit mal lunée
  on pourrait s’entendre à la rigueur, il suffirait
  de ne pas s’écouter, ne pas se souvenir
  avoir jamais été, ou alors malgré soi