assis là sur un banc

Catégorie : Uncategorized

couleur quai

les hommes aux cheveux longs, on les peigne en gestes larges
on les peigne avec douceur – une fois qu’on a viré tout ça on chiale tranquille
récidiver ne porte à rien
les hommes aux cheveux longs sont munis d’oreilles mystérieuses, clairs de lune à l’eau d’javel
ou regards inversés

il n’y a plus qu’une langue, il n’y a plus qu’un pays – où la marée s’embourbe
la bouche collée à la vitre, tandis que le reste de mon corps, colin-maillard à qui crier pitié ?
c’est comme crier pouce, time out, se toucher du genou en rêvant
qu’un sexe y pousse, et allez qu’on s’bave dessus…

quelqu’un s’est-il trompé de jour, ou le jour de personne ? j’ai pris congé
infinitésimal et cependant, d’un congé maximal
des choses continuent de tomber, d’autres de pousser, d’une tristesse ostentatoire
le doigt disparaît dans l’anus ou similaire, pour ne réapparaître des siècles plus tôt sous une forme d’éden,
de noyau mal craché

j’ai la terre sous les ongles, l’eau de mer dans la cervelle, on fera mieux la prochaine fois
on s’habitue si peu à soi, sans pouvoir s’en détacher pourtant, sans s’en débarrasser
on a couché avec la femme au mouchoir
on a couché avec le mouchoir
on a couché avec la seule poussière

plus un trou dans l’océan. l’océan ou la négation-même de l’homme
le néant ne faisant que lui caresser la langue
de la pointe à la racine de la langue, un clou résurrecteur
– est-ce que ça va puer encore longtemps comme ça, la mer à la dérive,
les algues à marée basse ?

23 juillet 2022
septentrionales

vers le plus d’être en moi, et peut-être une gouttière
par laquelle s’évacue
l’eau de pluie
ou de toute autre chose, qui aurait quelque rapport avec l’impossibilité
de se retenir
ou de vivre une vie, ne serait-ce qu’ordinaire

on n’est pas obligé
de se coucher si tôt on n’est pas obligé, non plus
si tôt du côté nord, la porte décousue
on se donne un mal de chien, vraiment, on se gratte on se gratte
et toujours pas d’alouette

les morts sont morts et les vivants parlent tous seuls, bouche bée face à la bouche infiniment
plus vaste qu’elle ou j’ai rêvé, oui, j’ai rêvé, définitivement ma mort me dit oui, t’as rêvé mon chou et je t’aime tel quel
ou tel qu’elle
semble m’avoir perdu de vue, durant tout un instant

ta chatte elle a des os. je la secoue dans tous les sens, ta chatte
elle a des os.
le pont, l’araignée et la marée courante.
un jour j’irai vers où pas de raison et un jour peut-être, serai-je heureux
juste au souvenir de ne l’avoir jamais été vraiment

il y a quelqu’un qui meurt et c’est toujours à côté de moi, mais jamais
dans mes bras ou dans leur creux, il y a quelqu’un qui meurt et c’est comme on éjacule
dans le vide ou du triste côté
dans l’eau du port ou à contre courant
va falloir s’y habituer, à arriver trop tard en se disant va falloir s’y habituer
à venir les mains vides, la vertèbre flasque

20 juillet 2022
perséphone n’a plus de dents

les humains détiennent des bâtons de toutes les couleurs, c’est pourquoi le mien est marron, résultat quelque peu décevant d’un mélange inconsidéré des couleurs
c’est également pourquoi le bois, et le bâton en bois, devant mener je ne sais qui de je ne sais où à je ne sais quand, mais là je prends mon bâton
plus pèlerin qu’un homme le vent vocifère dans la tête d’un homme et ressort par la bouche, mais là j’empoigne mon bâton

j’ai beau avoir été ma vie durant un lecteur assidu de l’almanach, j’avoue maintenant n’y avoir rien compris, et n’y entendre rien
je reconnais simplement cette équation, et j’entretiens cette aporie :
que se disent donc et que réfléchissent l’un de l’autre deux miroirs se faisant rigoureusement face,
sans voix, par conséquent sans objet – telle me paraît l’image de l’amour parfait, image d’un homme que la nature abandonne

et quand la nuit prend feu un phare se chie dessus – c’est même ainsi que tout commence et ainsi que tout finit, entre les deux mon cœur balance
la mémoire comme antidote au temps, va falloir trouver mieux. la pluie pour se protéger des parapluies, ça n’a pas marché non plus
en fait on n’ose plus rien, et plus rien ne nous colle. on rapproche nos bouches, ravalant nos salives…

la pluie d’un côté, la pluie de l’autre – entre les deux je meurs heureux
on habite plus chez soi, on habite où un homme nous invite, un homme ou une femme, avec un peu de chance
une mouche en pleine vitre
je parle de mouche évidemment puisque c’est la saison des mouches et que la mouche s’est révélée la
meilleure amie de l’homme, la plus fidèle inessentielle,
son alibi à être malgré de n’être rien, ou l’allégresse de sa pure insignifiance
très pure et très insignifiance

17 juillet 2022
miroir aux oubliettes

il n’y a plus d’habitants à ma porte. les habitants ont fui la guerre
du coup la guerre elle aussi a déserté les lieux
puis-je en déduire pour autant que me voilà tranquille ? non, ne me voilà pas tranquille
: quelque chose hante les rues de cette ville, quelque chose rôde sans laisser de trace
peut-être ne s’agit-il que de moi, ou peut-être attend-il que je parte à mon tour
pour occuper la place

quand ne restera plus personne pour lire ce message, alors le message prendra t-il tout son sens, et le sens son essor
les oreilles du néant en frémissent à l’avance – j’ai même mis des photos, pour montrer qu’il est réellement question de quelqu’un, quelque part, et pas seulement d’une fable
mais même une fable, il faut bien quelqu’un pour la rapporter, d’aussi proche ou d’aussi loin que ce soit

d’aucuns prétendent que les morts sont dessous – je pense qu’ils entendent par là que les morts se trouvent au-dessous de nous
d’autres et pas des moindres suggèrent que les morts au contraire sont au-dessus, et qu’ils pourraient, selon une météorologie toute métaphysique, pleuvoir – je pense qu’ils entendent par là qu’il pourrait pleuvoir des morts
entrer en soi, s’entendre, s’apparente au viol d’une morte, ce pur
acte de fidélité

je me sens tel un miroir posé là, attendant indéfiniment que ne passe devant lui le seul objet dont il puisse retenir ou refléter l’image
quelle chance a t-il de voir cela se produire ? quasiment aucune, mais il n’a d’autre espoir de s’éveiller que cet improbable évènement
c’est en ce sens que le miroir apparaît comme la frontière abstraite et intangible entre
le pur néant et la lumière infinie…

14 juillet 2022
quant à l’idée d’un homme

dans la forêt quelqu’un se perd. quelqu’un se perd, dans la forêt
et l’écho ne fait que s’amplifier, d’un silence intérieur, d’un silence bestial
des arbres coupés de la forêt j’ai ramassé les ombres, et j’en ai fait un tas
de la forêt ne reste donc que le ciel au sens strict, ou l’onde large d’un cri béant

je reste tout au fond, tout au fond de l’envers d’un trou, mais tout aussi anonymement
la pelle entre les mains, sans matière à creuser néanmoins, ni de sable à remuer
il faut vite se mettre à l’ombre, d’un arbre n’ayant jamais poussé, et dont l’essence demeure inconnue
– entends le hurlement du temps dans la gueule du loup

l’amante a perdu quelque chose, comme le goût d’une peau, le goût d’une autre peau. elle baise en double file
l’attente un peu plus loin, l’attente dure, d’un bout de ciel à ronger, d’une ondée passagère
l’amante a penché de côté, du côté d’une mémoire dure, l’amante s’est roulée en boule tout au creux de l’attente
elle a perdu quelque chose comme on perd quelque chose, par simple inconséquence. elle baise en panne sèche

12 juillet 2022
posthume

la nuit remonte de la cave oui, la nuit remonte de la cave
mais elle descend également du grenier, la nuit
oui, la nuit descend également du grenier

se pose alors la question :
nos yeux sont-ils donc faits pour voir aussi loin que la nuit le permet,
c’est à dire à l’infini, ou presque ?

après tout dieu n’est qu’un appel à dieu, et je m’en veux
de n’avoir rien saisi, de n’avoir
ouvert la bouche que pour
creuser un trou

la pluie soutient mon balcon mais pas vraiment :
la pluie soutient ma détestation
et la détestation de mon propre camp

l’origine du flou et l’origine du nu se font face depuis
l’éternité au moins. quand l’origine du flou
rejoint celle du nu, s’élève la voix
et quelque chose de très pur à l’intérieur de la voix

mille branches de cassées, un arbre de tombé et cependant
pas une feuille ne tremble, pas un nuage ne se déchire – c’est le silence absolu
des limbes…

9 juillet 2022
dieu n’avait qu’un trou à faire

c’est assez incroyable, ce qu’il se passe quand
il ne se passe rien
que la mer bascule
d’un continent à l’autre, ou d’une lune à l’autre
et que je reste, envers et contre tout le même exactement
que je n’ai jamais été

mais je me parle à qui là, précisément ?
ces soirs qui traînent, qui n’en finissent pas, d’étés à la ramasse
c’est parce que je ne supporte pas ce qui n’est pas essentiel que je me reconnais en la vanité pure
celle qu’on ne récupère pas, qui ne justifie rien mais nous laisse pantois face au vide ou face à
notre propre vide

chacun perd sa poignée, sous-entendu de porte, chacun prend son congé
chacun se rend malade d’une douleur universelle, et qui n’existe pas
il y a un vide énorme et il y a un homme
à partir duquel tout se déploie, et en lequel tout se résorbe, vide inclus

certes je n’aime personne, mais pas moins l’un que l’autre
et cependant j’aime passionnément, comme s’il manquait un dieu à ma substance
une fois sur deux le jour tombait, une fois sur deux se relevait
tandis que l’autre fois sur deux rien n’avait lieu ni s’il en restait
ne prenait place

mon premier métier consista à survivre
mon dernier à m’en passer, et pour cela les dés ne suffisent ou ne suffirent pas
j’ai donc organisé un chamboule-tout
où l’on ne chamboule rien
en souriant ou en crachant, peu m’importe à la fin et vu l’état des dents

c’est un trou, mais c’est un dieu
c’est un puits dans le ciel

7 juillet 2022
le prix de mon repas

la part de l’homme qui débordant de l’homme n’est plus tout à fait l’homme, n’est pas tout à fait dieu encore – c’est à dire un amour incongru, comme l’est tout absolu me diras-tu mais non, tu ne me
le diras pas

tu peux arpenter la ville en tout sens une vie durant sans jamais rencontrer personne, et la campagne également. tu fais l’zombie, un zombie planant au-dessus de
sa crasse

le terrain m’indiffère. je souffre d’un jaune plus jaune encore que le noir. j’accède à quoi j’accède à ça, la part inavouée voire inavouable de soi
et ça m’occupe

il y a soif de quelque chose. la bulle qui rentre dans la tête ressort de la tête – un cycle s’inaugure, une trajectoire indivisible. je mange du carbone à toutes les
cantines

moitié dehors trois quarts dedans, on va finir par y arriver. j’ai chanté tout l’hiver. j’ai chanté tout l’hiver, putain, il ne m’en est rien resté. et dire que c’est avec le réel qu’on appréhende le
réel

la pluie c’est comme on s’appartient, de très loin. être ne me fait plus de peine vraiment, un cheval sur la langue c’est la consigne. il suffit de dire tu, je, vous, il suffit de nager quand il n’y a nulle part ou trop peu d’eau
où nager

5 juillet 2022
luciole en ces contrées

on passe
d’un continent à l’autre et l’on ne ressemble à rien
à l’autre et l’on ne ressent rien, on passe
d’un je ne sais quoi à un je ne sais pourquoi, d’une vie latérale
à pas grand chose de plus, on passe
on passe et c’est à peine
si on passe…

quelque chose de vide ou alors je
n’existe pas, tout simplement je
n’existe pas
on lui attache une clochette au cou pour ne pas le perdre
on lui attache une clochette au cou pour l’arracher à son propre silence
ou à pire encore, et de certainement moins propre
d’ailleurs il se réveille
le voici qui se réveille
il se réveille de soi ou d’encore moins que soi on ne sait pas
l’histoire ne nous le dit pas
l’histoire ne nous dit rien

ce que chacun peut voir
ce que chacun peut constater, même en fuyant la mer
les ponts couchés, les amours désaffectées
ce que chacun n’emmène pas
ce que chacun n’emmène pas, quand il rentre se coucher
les ponts brûlés, les amours dissidentes
un sens ne fait pas la différence

s’écoulent les jours
ou plutôt rampent les jours, se traînent dans les ronces ou le gravier
la musique s’est tue – on n’entend plus que les injures du ciel à notre encontre
quelque chose s’est tordu
disons qu’à un moment donné, quelque chose s’est tordu et nous a tordu aussi
nous a remis sur un chemin tordu

c’est en ne se voyant pas soi-même que l’œil se rend capable de voir
que s’agitent les ombres et que les cils
tombant un à un finalement
se délite le paysage…

3 juillet 2022
d’un rayon, tu feras un bouton

vraiment se vider la cervelle, le grand lavage de cervelle. manger du pain, la mie de pain
pondre de l’eau, la mie de l’eau
ne plus résister

les gosses ont tout pourri, ils ont pourri le champ, les coquelicots sont morts
ils ont pourri le champ, ils ont pourri le seuil
et la chambre. comment ont-ils donc fait pour pourrir ainsi la chambre ?

singulièrement je m’en vais
singulièrement un peu, je me bave dans la barbe si on veut, je me rase l’envie
universellement parlant aussi, je m’en vais
ni pour le meilleur ni pour le pire, juste comme ça, tout simplement pour rien

j’ai le dégoût de ma vie, comme un chien qui te mord quand tu vas pour le caresser. d’ici là ne me
réveille pas. j’attrape les poissons avec la bouche
et recrache toute la mer par la dite et même bouche

d’une hypnose essentielle ne m’extirpe pas. d’une paillasse de clous, de gravats et de sueur ne me relève pas car c’est là qu’en-
tre morsure et longue distance j’at-
tends la fin du monde et j’attends là, après la fin du monde, l’air absolument pur d’après la fin du monde

1 juillet 2022