assis là sur un banc

  de tous les hommes, de tous les hommes de toutes les foires
  dont sont revenus les hommes, titubés exhibant à leur cou la marque de
  leur amour hors norme

  dieu n’est plus qu’un petit trop galeux, et nous avons fini par mourir nous aussi – il eut été dommage
  d’en faire autrement, et de tourner semblant: la ronde
  s’échancrait vers le centre

  qu’aurais-je donné ma vie pour entendre braire l’âne, tocsin d’im-
  muable fébrilité – j’ai les pieds g’lés, les pieds les couilles, et jusqu’à la pom-
  me d’adam, complètement g’lée

  un homme, une idée morne, nous descendions
  prêtant nos flancs au carmin des morsures, et ce que nous enculions
  tournait vers nous
  face de vent, grimace ecchymosée, cassandre d’aubépine et cætera
  et cætera…

  et dire qu’on affuble les hommes
  de prénoms à la con, de cornes
  de carences malignes, du crottin sur le crâne des bêtes, on n’immolera plus
  que soi, tant que soi le vaut bien, et tant pis
  si soi le vaut pas bien

  arpenter mais mon amour, c’est un soleil si dense, un pont brûlé par les deux bouts. aimer je n’ai jamais
  jamais haï que moi, le godemickey

  la carence a des choses trop vides à nous porter, si flasque à nos épaules qu’on n’en sent plus le poids, qu’on n’en me-
  sure plus l’assiette

  le singulier n’est pas mon ami, et de ce fait meurt en route tandis que
  le pluriel me lâche, vessie crevée…

  mourir s’entrecroise avec évidemment passion. mais je reste si sage, si sage à la raie droite
  face à qui ce désastre

  je t’appelle un ch’veu quoiqu’il soit tard, si tard pour nous, les globes pendant en bout de branches. voudrais décrire les choses telles qu’elles sont or elle ne sont,
  image coupée du son

  à l’arrivée je meurs: non parvenir au vrai mais comment s’en prémunir, et quel mauvais danseur je fais, assis nu sur un fil,
  pleurant mon jus…

  il y a avec, et il y a sans
  il y a pour, et les ports en eau trouble
  manifestement il n’y a pas, augmenté d’audition

  tout ce que tu veux mais dont l’air est infirme
  et ne respire pas
  non ne respire pas: ça pourrait te
  porter malheur
  – d’où malheur à celui…

  si tu te coupes les cheveux je ne me lave plus
  et ne me laverai tant qu’ils n’auront
  pas repoussé. je le jure
  sur la tête de ma mère. je le jure
  sur les os de mon père. je le jure
  sur la vague fêlée…

  le silence qu’on écoute n’est pas le silence qu’on n’entend pas
  il s’en éloigne infiniment
  le silence qu’on écoute
  nous écarte à jamais

  l’année dernière, j’embrassais une fille sur la bouche
  aujourd’hui, la peau du dos vitriolée. des fleurs éclosent
  dans le fond du miroir
  du miroir c’est pas croyable

  l’amer tempère. je vais quelque part
  quelque part n’a pas
  sa place ici. ni ailleurs. quelque part
  n’a sa place nulle part
  c’est pas plus triste que ça

  je n’ai pas de volonté, telle est ma volonté dernière.
  je n’abrite de rien, tiens-moi le parapluie
  et lorsque je jouis c’est à tort et à travers – y a t-il un sens juste
  au vent qui s’en retourne?

  mon chien qu’un chien saborde, mais c’était pas le même.
  cet amour de la nudité spirituelle le doit-on à la souffrance, ou à la rude habitude
  de se branler en silence?
  le chien c’est mort

  errant par tous les temps, la jambe creuse il boite un peu
  à moins qu’il ne titube
  un pas sur deux c’est une valse
  qui boite un peu, et que faire de soi mort, et pourquoi de soi mort
  faire quoi que ce soit, sinon qu’ça pue?

  un homme est à rebours d’un homme
  et ce quelque soit son genre, son côté punk
  j’ai pas la vie devant moi, ni derrière, mais la mort en plein centre
  alors pour subsister je traîne à la périphérie, dans la pure banlieue rose-fumé
  de varsovie sur sarthe…

  il s’enfonce comme un clou, si ça se trouve c’est un clou, un clou
  qu’a pas trouvé son trou.
  je crois qu’il va marcher comme ça mille ans tout seul, en écrasant les herbes
  comme à chaque foulée plantant son bâton ivre
  dans l’œil d’une pieuvre…

  chien d’orgue, sauf qu’il ne remue plus la queue.
  par contumace – tout ce que tu voudras, mais par contumace
  jusqu’à ce qu’il finisse, au glorieux sens du terme
  comme pauvre con, ouvert à tous les vents glaciaux ou génitaux
  de sa putain de condition

  j’achète du vide. j’érige un vide. j’investis… dans le vide évidemment.
  un coton-tige planté dans chaque oreille, j’attends venir le temps
  ça tombe bien il me reste les quelques kopecks indispensables
  à la vodka du dimanche

  je marche dans ta ville
  hébété dans ta ville
  ta pure ville de merde
  je traverse ta ville avec le sentiment aigu d’être un fléau – peu importe que ce ne soit qu’à moi-même
  je te pisse partout. la sainteté
  ne se mérite pas

  un petit cheval de travers, genre la patte cassée du chemin.
  on a oublié pourquoi le chemin, d’où à où, et par quel labeur
  alors on parle comme une langue dont on ne comprendrait le sens, des mots, des phrases
  c’est par de tels petits bonheurs, morceaux choisis d’insignifiance, qu’on prétend vainement retarder
  l’inéluctable…

  ta gueule et dis-moi
  combien je te dois.
  ah bon? si peu? et moi qui pensais
  tenir un gros gibier, j’encule une porte ouverte.
  ton petit sablier, n’oublie guère ton petit sablier, et ce petit tablier dont les coins
  entament ma dignité

  ma contestation s’arrête là, au pied plat d’un voyage détricoté
  d’être quelqu’un mon sang s’est comme figé, il a passé l’éponge sur son
  errance exorbitée

  pas d’origine. un osselet peut-être, craquant
  sous le venteux charnier. du poil tout autour de la bite, une simple paille
  pour siphonner l’espace
  tout l’espace

  tu ne m’appelles pas, ni par mon nom
  on s’arrange comme on peut pour se trouver du côté de ce qui ne se nomme pas
  on joue à un deux trois trou-noir, on triture nos ruptures…

  mort de mort, quoi de plus naturel. un chien traversait la route
  ou fut-ce le contraire?
  le contraire me plaît bien, il a ouvert mes os
  mes os en rut

  l’effroi l’ivresse, et ma petite main traînante sur les fesses
  de l’incommensurable vide
  je passais père-piéton, je brûlais les chardons – navrais-je jamais
  aimé qu’à reculons?

  qui croit encore au réel, alors même qu’on le voit un à un dévastant
  tous les champs du possible – m »effraient les arbres
  qui règnent de régner, la pluie qui tombe pour tomber, tandis qu’à moi seul l’injonction
  de me dresser pour rien

  solitaire, et plus encore qu’un peuple, un doigt dans l’cul ou
  le vent en poupe si tu préfères. si tu préfères je t’aime, sinon les petits riens
  continueront de faire
  le rien du tout

  la pluie selon son genre et alors quoi? alors il eut été
  bon si j’ose dire, d’assumer l’existence – assumer quoi? assumer
  l’existence, ce côté rance de l’histoire, ce côté funk

  ceci me sert d’aimer
  et cela, pour toute échappe à la nécessité: le trident
  d’une tristesse affolante.
  c’est à déraciner qui quoi, c’est à larguer précaire
  dans l’oubli si je veux

  ce n’est pas mon langage. ce n’est pas
  ma suprématie-lige, la preuve par le vide
  si prenant place autour et derrière toi, je pends un clock – je pends
  un clock

  chez moi n’existe pas, je nettoie mon balcon
  de ces feuilles mortes et bien mortes
  – un sexe s’introduit dans un autre sexe avec
  bien moins de subtilité que ça

  combien d’accents ont su mouler ma langue, et l’assouplir
  m’en manque t-il encore un, précédent le chant e
  ai-je jeté ce pont vide
  sur des cartes sableuses…

  tu vois tu sais comment on dit, cependant n’en dis rien
  empale la merlette d’un pieu tout de guimauve
  et de nuage calcaire

  tu vois tu foules
  l’herbe rase – un vent s’en mêle
  à la brutalité du vent susdit j’oppose ma surdité, c’est pas comme si
  je savais où j’allais…

  ma soif y va sans soif, après elle part.
  je la traite de menteuse, de menteuse et de menteuse, de menteuse tout le temps
  où habiter? homme ou ange, femme ou bête dis-moi donc: où habiter?

  les chiens sont transparents – on y voit à travers et qu’y voit-on à travers?
  le trottoir, ce savant…
  dans ta vie on ne trouve pas de trottoirs – qu’une rue vide, et sans appâts
  qu’une rue vide

  tu me fermes la gueule mais quand tu crois me fermer la gueule tu ne fais qu’ouvrir un trou à l’intérieur d’un trou
  enfle le trou, jusqu’à l’épaisseur d’une aiguille, l’épuisement du manque
  ne suis riche de rien, pas même de moi, j’attends au parc j’attends
  au cas où tu repasserais

  fessée chinoise et mort de trouille, langue râpée au lèche-foune
  j’ajoute une flaque – il y a même une photo de moi en train de porter une pierre
  vaincu d’emblée, j’aime à rebours…

  il embrasse le lépreux il se
  branle entre deux, une meuf lui dit arrête, mais putain arrête il fait comme s’il
  avait pas entendu, il embrasse le lépreux le lépreux lui dit bon, ça suffit – il se rouge les lèvres il se dit bon, que le lépreux s’en aille en
  emportant la meuf. lui se défend d’être

  une sorte ce combat s’acharne contre moi
  je m’en fous
  à la neige la montagne est absente. je rêve à vide

  le peu de jour se lève. à qui ferais-je peur?
  je ne suis plus apte à recevoir la beauté, la beauté ne m’émeut pas, l’air
  ne me respire pas
  un trans-heureux me fasse rire

  audace d’un bond. décolle oui, de quelques centimètres oui, mais ne pas savoir atterrir
  ni où atterrir. rater son frein.
  ou quand tout va, obstinément demeurer là
  là

  c’est tranquille dehors, en cette saison basse
  quelqu’un s’avance vers moi, se rapproche dangereusement. son intention m’élimine, que je ne devine pas
  elle s’assied pourquoi faire, sur mon banc pourquoi faire

  j’ai pas d’anniversaire, mon rat s’est fait la malle
  il y a encore un travail d’excision à accomplir sur soi
  les beaux jours, on les appelle comme ça, par contraste avec les autres, je suppose

  l’herbe rase, et nous n’en sommes qu’au début
  à la foire au boudin j’ai pas vu mon copain – les filles se moquent de moi, elles me charrient « mais alors il est où ton copain? »
  renfrogné, je tire ma taffe

  je ne sens pas bon. elle pénètre en ce garçon et se dit ça, se dit qu’elle
  ne sent pas bon. ce garçon dur en elle

  alors elle tend l’oreille

  je suis prison comme celle qu’on emboîte, et miracle essoré
  la première venue, la dernière arrivée
  défaite de chacun de mes muscles

  pincée, la corde détendue…

  je n’adresse pas de message – à qui
  adresserais-je un message?
  j’ai beau souffler, souffler, la braise ne rougit

  le miroir ne s’embue

  la beauté dégradée, lumière qu’on émiette entre ses doigts, disons ses doigts
  j’ai soif d’orgasme, viscéral mental, ou selon son portrait:
  je me regarde, banale sidérale

  ainsi soumise…

  il n’y a plus d’homme debout – que nuages s’ennuient, filant doux
  plus d’homme qui me torche l’anus, qui m’écarte les fesses pour me parler de lui
  d’ailleurs je n’entends plus personne

  personne ne me tutoie

  les bêtes ont la vie sauve. les autres pensent s’en sortir en mangeant leurs enfants
  ou s’exercent à quelque contrefaçon de suicide
  les femmes contre toute attente

  découvrent enfin l’amour