assis là sur un banc

  du point de vue de l’homme et toutes ces nuits, plus bas encore toute la nuit…
  s’abîmer en prière, aveugle et sourde prière – réintégrant ce qui simultanément préexiste à l’unité
  et subsiste à son démantèlement

  au volant d’une idée traverser un ciel misérablement creux. éclaircir au passage une absence, avec toute l’aisance d’un canard boiteux, d’une béquille en marche
  croiser un homme sur la passerelle, parler à une femme
  d’une autre femme encore, la lâche confidence…

  je n’ai pas de secret, tout est en soi secret, le garde d’un secret
  je n’ai pas de secret
  l’homme au bout du quotidien, pour entrer dans la grâce,
  devra renoncer au miracle

  je me suis réfugié au cœur d’une parole, évanescente bulle de savon, radeau mélancoliquement naviguant hors concours
  j’ai pu circonscrire le naufrage en dedans, réduisant le moi à l’espace de cette débâcle
  ne débordant pas d’un ongle, ne faisant
  pas de vague…

  l’incertaine ligne de flottaison…
  on voudrait être mort avant même de mourir, passer ni vu ni connu et contourner la croix, l’air de rien comme revenu de tout
  je pose mes deux mains sur ton corps couché, ne sachant s’il vit encore ou s’il est mort. l’absence au bord de l’implosion
  désamorce-moi donc

  c’est une dure journée
  un jour dur de janvier
  si peu de vivant pour tant de mort
  et le vivant souffre du froid.
  le temps nous sépare de la mort et de nous-mêmes, morceaux épars
  débris d’orgasme
  c’est une dure journée
  il faudra, quitte à ce que,
  la recommencer

  les orphelins aux doigts rouillés, leurs mains molles
  yeux sur la route, route déborde
  un nom continue de sortir, maigre vomissure. un chien ronge sa corde, un cheval son mors.
  dieu ne suffira pas
  à m’apaiser
  me consoler
  me réparer
  – m’absoudre…

  la porte s’ouvre – il faut
  que la porte s’ouvre, c’est une question
  de respiration
  de circulation.
  j’entends un mort et un mort vaut un arrêt de car. un souffle vient de la mer, on rentre la tête dans ses épaules
  ça ne protège pas vraiment
  à partir de je ne sais quoi ni comment, rien ne protège de rien
  à peine un souffle…

  on ne parle plus au frère comme on se parle à soi – on passe à autre chose, et autre chose toujours
  nous renvoie
  à notre propre absence, dessus laquelle on glisse.
  parfois un genre humain
  nous hèle de loin, d’un signe étrange de la main
  sans raison apparente avons-nous fini par lâcher
  les couilles du destin

  je n’habite nulle part – qui donc m’a conduit là?
  qui donc hésita
  entre moi et l’anus, l’anneau marial
  et le vomissement éthylique?
  nos sexes pleurent, il arrosent les tombes, les tombes de nos frères, frères d’un jour en hiver.
  quoi de neuf parmi soi, quoi de vieux?
  tu ne me 
  regretteras pas

  de vivre plus haut que soi, disons cinq-six mètres au-dessus de
  sa cerne tombale – un silence immémorable posé entre le sommet de son crâne et la
  plante de ses pieds.
  le poème philosophal se retrouve partout. il soulève. d’un simple battement
  d’aile
  ou de paupière

  je parle au
  ras des pâquerettes, et de plus bas encore
  appuyé sur un gouffre, la mort accrochée aux boyaux, et dans sa mâchoire notre rêve
  tourne au vert.
  de là, si bas, le ciel sembla infini ma mère
  d’un non-espoir, tout est permis…

  et je reviens toujours à cette source nue, fécond tarissement, cette déracine-là, ce chemin à rebours…
  évidemment que j’aime
  évidemment que mon amour me dépasse éperdument, me traverse, me déporte
  m’agglutine, me réduit à néant pourquoi pas
  : me destine à la gloire sublime

  je m’achète un cheval et le cheval crève en route. je caresse ce cheval-
  là.
  il ne me plaît pas
  de vivre sans monture.
  seul chantera l’aveugle – et l’aveugle chantait, chantait
  sans qu’on y prenne garde…

  j’aime cette main, glissant sous le décor
  et que son propre geste déshabille.
  j’irai à contre-courant
  d’un lit à sec: il ne s’agira pas de moi bien entendu
  ni de toi
  mais d’une fosse moelleusement commune, oh dès lors si commune
  qu’on y jette son nom, obole mémorielle,
  petit printemps-nichon…

  chair de ma chair o
  substance aqueuse – il ne
  se passe rien
  de bien méchant mais le temps presse
  quelqu’un me recevra
  t-il, mains jointes mains ouvertes
  le creux rugueux d’un lit, le
  réveil à sa tête j’y
  travaille non je ne
  travaille pas

  elle est passée par là, ça
  se sent encore, et partout
  je retire
  un caillou du tas, je défais
  un pas de côté, je tourne en rond
  en rond en rond en rond
  et en dernière instance, il (le rond)
  se couche à mes pieds
  large suspens

  enfle le froid, l’émo
  tion n’y trempe pas
  un ongle, et vers le sommet, vers
  le sommet plutôt, s’épand
  le large, s’embarque
  un homme jumeau, un homme
  jumeau de rien, sous un
  minuscule parapluie

  distances
  s’entrechoquent, il faudra bien
  vivre avec ça
  ou même sans, il faudra même
  se passer
  de vivre soit dit en
  passant, comme ça se passe, distances se
  désarticu
  lant c’est bien ça

  j’en tombe
  et j’y retombe, bras ballants
  bras ballants ombre blanche
  j’en tombe et mon
  bâton d’encens, le jour se lève
  le jour se lève, or, bâton rompu
  le jour se lève mais n’en
  revient toujours
  pas

  ça ne me parle pas
  intrinsèquement la pluie
  coule à mon chevet
  je ne
  connais plus la mort, elle me
  dévisage l’hiver, j’y
  songerai demain

  je ne
  me soigne pas, assis au fond
  d’une pierre sans vitre
  du regard les essuie-glaces, du
  bout du regard les
  essuie-glaces m’essuient
  me glacent
  je ne

  j’en perds quelque chose
  un aller
  simple sans valise, ou rien
  dans la valise, simple
  coïncidence que l’on
  traîne à la main, ou pousse
  vers l’abîme

  ne crains rien, je viens
  probablement désarçonné
  en tout cas démuni
  hagard sur les bords
  avec en dedans: une épingle
  à retire du jeu, à
  crever l’œil du lieu
  ou de plus loin

  j’ai peur en marchant, tu
  passes par là, par ici c’est mon
  tour, mon simple re-
  tour, tu passes par
  là où je ne suis pas mais où je
  reste – chacun son arbre, chacun son
  arbre en soi

  ça m’impressionne
  la pénombre immortelle ça
  ne nourrit pas son ombre
  un soir un éclair, un
  éclair comme on sait, déchire
  la cause commune, et entendue
  – est-ce que je cours est-ce que
  je me jette en moi, me
  défenestre sur
  commande

  il ne
  parierait pas un kopeck sur moi, il em-
  brase mon oreiller pourtant, je le
  repère assez souvent, l’air de rien

  la rivière d’une seule rive, je la connais, elle coule
  de mon répertoire, j’en re-
  configure chaque vague
  chaque vague

  je ne me comprends plus, je ne
  me comprends pas, j’écarte un peu les jambes ça se
  grève à l’entrejambe, que se
  passe t-il donc, qui parle
  dorénavant

  tu t’avances
  belle comme un clou, tu t’enfonces, tu t’a-
  vances en enfance, tu poses
  genou à terre – c’est là que tout
  commence

  si je m’oublie moi oublie-moi
  borde la mer, la mer tu sais comme 
  je la soupçonne, séditieuse
  de se hisser des profondeurs, torchon éjaculé

  une route en recouvre une autre, une main écarte ses neufs doigts, tirant sur les jointures – j’ai l’impression
  de dormir dans le corps d’un étranger, de m’éveiller
  à l’impropre
  étrangeté du quotidien

  il ne s’est pas donné, n’a pas
  donné sa vie, embrassé
  la matriochka sur ses
  grosses lèvres molles
  il s’est trompé de chaise

  soulève une pierre, lève un lapin, tu concevras l’in-
  fructueuse corrélation, certains debout
  d’autres assis
  tous au bistrot

  au loin souffle un œil
  quelqu’un se
  reconnaît en soi, on croirait à s’y méprendre
  qu’il chavire

  je
  ne vois rien
  n’appréhende même pas la mer
  je fais le tour de mon irréversibilité, nul n’apparaît
  aux confins immédiats

  un silence en tout genre
  amortit les surfaces, en amont un trou noir
  ravale sa salive – au milieu coule un homme, un
  caniveau d’homme

  je sais qu’il pleut, je sais
  que la pluie tombe à côté aussi, qu’elle, entre ses cils,
  rate le coche et brouille
  un paysage

  le chant qu’on revêt mal et l’amour qui crève enfin. c’est un sceau d’eau
  quelqu’un a t-il
  cours après moi?

  à l’origine des choses il y a bien une balayette, une ampoule grésilleuse, un torchon
  qu’on essore jusqu’à l’os
  ou la corde

  tu vas de ville en ville, de porte close en porte à faux faisant le siège
  d’un abri-bus, et de fil en aiguille observes en toi le monde se
  détricoter…

  marcher, crouler, s’envoler – tout se réduirait donc à une
  simple question de lest, de
  longueur de corde…

  la nuit sauvage m’arrache un cri, ou n’en suis-je moi-même
  que l’odieux cri, le cri moche
  d’un hurlement l’étouffe-chrétien

  prêter foi à de grêles sons de cloche – amours intermittentes, charniers désopilants
  un vide qui s’entrouvre ne se
  referme plus, grandeur nature…

  la flamme se détend – c’est un sinistre heureux
  un présage maladif

  avalé le hameçon
  tire par là, tire par là

  reste la peau à sauver
  et très peu d’os, un cas parmi tant
  d’autres tas

  limite n’importe quoi

  quelqu’un glisse avec ça
  glisse dessous

  ou bien glousse en coulisses
  il se rend con

  j’ai l’habitude, c’est ce que je
  réponds toujours, j’ai l’habitude

  mais l’habitude de rien, l’habitude
  à l’arrachée

  quelqu’un
  me soulève une paupière pour voir

  si y a un œil dedans, et quelqu’un
  dedans l’œil

  dedans l’œil un homme
  flotte
  à la dérive, sirène phallique, hareng saur

  simulacre ophélique…

  une dernière fois, dors
  endors-toi, casque au poing
  mange le néant

  une pierre
  d’achoppement c’est grave
  – mange la pierre, gave la pierre

  une dernière fois dors, endors
  la paille dans le dos, rond

  ou le poison sous l’eau

  je me suis imaginé
  quoi, j’en sais rien, que j’en
  sortirais grandi, en quelque sorte 

  à quoi
  dire adieu, s’avouer vaincu, jeter son mouchoir
  par la fenêtre aveugle

  à quoi
  se rendre, nulle évidence ne venant
  me contredire, ni contrebalancer
  la chute…

  ça me démange

  je m’y abrite, j’y abrite
  quelque chose

  le temps de se
  dératiser, au peigne fin
  – mais jamais assez fin, assez fin

  (légèrement agressif:)
  quoi, post mortem?

  une heure ne tient
  pas la route

  on n’imagine pas, mais rien
  ne nous imagine
  pas non soi, non plus

  à part ça, mais alors quoi
  alors qu’est-ce qu’on
  meurt le premier?

  être quand même

  sans raison
  apparente ni voilée
  dissimulée sous
  la transgression

  la mort parle à son aînée, je suis
  l’aînée des deux

  tôt le matin tombe la nuit
  et le mal qu’on se donne
  le mal qu’on s’échange

  un petit préavis, je pars demain
  demain c’est
  une autre nuit

  et je pars en courant, quitte en me traînant
  par
  la peau du crâne

  quelque part
  est une vue
  de l’esprit, et l’esprit également

  nous vivons
  à l’envers, banalement
  à l’envers

  qui de nous, racaille
  glanera le pompon?