assis là sur un banc

  tu voudrais qu’on s’embrasse toujours sur la joue gauche, mais pas. tu voudrais qu’on s’embrasse
  sur la chatte et l’au-delà, veuve de dieu

  on s’asperge. d’air, d’excréments, coupures de souffle. on relâche les loups. on lui met la cuillère dans la gueule et on se dit mais putain, c’est maintenant, et maintenant seulement
  qu’on n’est pas mort

  une caresse sur la nuque, c’est peu. gratter le bleu du ciel, c’est peu. partir d’ici pour arriver là, c’est déjà trop. un chien n’aboie pas. tu lui déposeras
  une gamelle d’eau

  t’aurais tellement voulu faire l’amour or tu sais plus comment faire. t’as plus de sexe. et pourtant tu ne connais
  d’autre preuve d’amour

  mourir content, ou pas content. savoir quand s’arrêter. oublier de savoir. s’appuyer sur les coudes, voir ce qui se noie, quelle eau se noie
  dans un verre d’eau

  on ne meurt pas tous dans la même position. la position importe malgré tout. on change de position
  on se caresse le bras. machinalement. on commence par ça

  quand tu ne ressembles à rien, qui te ressemblera? tu te laisses tomber, réfléchissant au fait qu’il n’y a qu’un seul jour, faisant perpétuellement le tour du monde
  et qui ne t’attend pas.

  une distance te meurt. et cette distance-là délimite l’espace de ta résurrection, quelque part entre le cri natal ex vagina et le temps de
  le ravaler

  tu te coiffes avec les doigts. tu te grattes et c’est tout comme. le cuir chevelu. parfois tu ne te perçois plus, ou seulement à titre
  antipersonnel

  il y a du sable sur le sol. avant on parlait plutôt de boue dorénavant c’est du sable et quand il pleut, c’est sur le sable
  qu’il pleut

  tu inventes une histoire. tu te tournes, décroises recroises les jambes. plus personne à part toi et peut-être quelque mouette
  ne fréquente de banc

  tu ne trouves plus d’histoire. tu cherches fouilles tu creuses, les histoires sont mortes. taries. tu trempes le bout d’un pied
  dans la cendre fraîche

  tu pleures tout le restant de ta vie. le restant de ta vie c’est long. l’éternité c’est long. plus long encore,
  l’après-éternité

  un jour tu l’appelles comme ci. un jour tu l’appelles comme ça. tu sais qu’un jour si tu ne l’appelais pas
  tu cesserais d’exister. peut-être alors
  finirait-elle par apparaître

  tu penses que la mémoire ne suffit pas, ce verre grossissant cette mère forestière. tu penses que seule la mort
  guérit de la mémoire. sauf la mer

  tu ne bouges pas de là, tel un banc en panique. paniquement muet. tout vidé
  d’océan

  dans quelques secondes tu laisses ta place, qui d’ailleurs n’est pas ta place – jamais ta place
  n’est à sa place

  tu cèdes ta place au vide extérieur, miroir au vide
  intérieur, miroir au vide
  tout court

  tu apprends à compter jusqu’à dix, puis à décompter de dix. et cela dans les diverses langues
  d’apatrides rêveurs

  tu comptes jusqu’à trois. puis à trois tu te jettes. tu te jettes en idée. tu te jettes dans l’idée de te jeter
  à trois

  quelque chose ne cherche pas, les yeux grand-ouverts. les oreilles satellites. la paume des mains tendues. quelque chose
  ne cherche pas, le cœur palpitant

  tu t’enfonces dans ton lit. tu ouvres la fenêtre au fond de ton lit. tu jouis en plein ciel, éjaculant dans l’œil du vide qui est peut-être féminin,
  peut-être un chou

  tu donnes ta langue au chat. c’est comme ça il faut que tu donnes tout. au chat ou à qui d’autre on s’en fout: jusqu’à ce qu’il
  ne reste rien. tâter de ce rien-là

  tu respires mais désormais plus par ton corps car ce n’est pas ton corps propre. tu respires par
  l’universel poumon, en quelque sorte

  plus une fille ne voudra de toi maintenant que. je veux dire, ne voudra un enfant de toi. je veux dire maintenant que les enfants
  ne naissent plus

  un deux trois tu marcheras sur l’eau. sur la pointe des pieds. l’eau n’en saura rien
  et toi à peine davantage

  je ne me souviens pas. elle rentre dans ses terres
  mais qu’ai-je à faire de cette histoire, de toute histoire, moi qui suis sans histoire,
  sans feu dont je serais l’artifice, le mal acquis

  tu ne m’apportes rien – un peu de bruit, un peigne déchaussé de ses dents. une assiette de pluie…
  un homme s’est écarté de moi, un homme-parapluie
  j’ai retrouvé le clou mais pas le crucifié. l’un d’entre eux quoi qu’il en soit penchait du
  mauvais côté…

  toutes les fois qu’elle prend conscience de ta présence, l’incompréhension se lit sur son visage. il fait mort à présent
  des sons remuent au fond de la gorge, peut-être déjà des mots
  une nuit me connaîtra, allongée nue tout dedans moi

  elle parlera à qui voudra l’entendre, c’est à dire pas grand chose
  qu’elle restait fidèle, que les nuits de grande marée elle caressait le ventre
  du poisson-lune
  qu’elle attendait cet enfant mais que l’enfant ne viendrait pas, ne sortirait nu
  tant qu’elle ne mourrait pas

  années durant. errant
  remplaçant le oui par un non, l’alphabet
  par l’oméga. de plus errant, de moins en moins
  pensif. quand la peur égare son objet, est-ce la peur encore? ou est-ce
  déjà l’envers?…

  cracher sur la braise; remuer la cendre. peut-être relever la manche et tendre l’avant-bras aux premières
  gouttes de pluie. quand il pleut par ici, les morts
  ouvrent leurs yeux

  elle parle de l’au-delà. déposant trois petits cailloux sur le rebord de la fenêtre
  partie, l’espace flotte en suspens. plus rien
  n’est à prédire

  ruminant les secrets. elle passe à travers moi, jambes d’un peuple ténébreux
  retourne à la désolation. caresse un pain rassis, relève
  une eau croupie

  l’orange devenue pierre. les doigts respirent encore: odeurs intimes, espaces, maigres mèches de cheveux
  à l’ombre des couloirs, au nœud des gorges sèches, se raconte
  une histoire

  auparavant elle te parle d’amour. voile nuptial troublant la vue double des noyés
  nous continuons d’attendre à l’arrêt où rien – nous le savons déjà – ne s’arrêtera; dans le passage où rien, non plus,
  ne passera…

  un geste s’empare de ma main, agite un instant le vide autour de soi, autour de toi
  on appelle ça partir alors qu’il s’agit simplement
  de l’absence grandissante

  je ne mens pas. il faut au moins un gramme en soi de vérité vivante pour mentir. or retombée, la corde à sauter
  mue serpentine et figée sous l’air semblant
  danser encore…

  tu n’meurs pas habile, non tu n’meurs pas: tu flippes ton nom…

  parce que cette banalité de vivre concerne l’originelle vacance, la belle vacuité la vaine attente – un pas sur l’autre
  rédigeant l’espace pur

  je déboutonne l’absence et n’y vois non du feu, non l’écran mou de fumée mais l’évidence première,
  d’instinct fuyant le sens

  partout où se sent la fin, un grand bond prend appui. il suffit d’ouvrir les bras plus large que la mort,
  se dit le petit gars

  tu n’as jamais entendu parler de quoi que ce soit – tu déambules, pupille dilatée
  racler le fond, t’appelles ça un destin

  de quoi parlerons-nous et bien je n’sais pas moi, nous parlerons
  de l’éternité avec la mer, de l’écume qui fait pshit enfin, de la mer avec la mer
  la mer sous-entendue…

  et tu me regarderas les os? tu penseras qu’avec moi prendre des gants ne ferait que salir la dentelle? mes yeux débordent de l’enceinte. je regarde avec quoi je regarde avec deux doigts – et la rupture se brise, humblement écarlate…

  je frotte longtemps. je frotte  je frotte je frotte. c’est plus fort que moi. il y a des cages sans oiseaux et j’ai l’impression d’être de cette espèce-là – autrement dit d’une harassante nudité…

  tu pleures ainsi qu’il dit. avec des épines au fond du lit, l’ondulation d’un chant au niveau des noyés. je ferme la porte à clé. je la tourne mille fois cette clé et toujours béante, ruisselante de nuit…

  quelqu’un a dit quelque chose là ou a parlé le premier, rompu le silence peut-être sans faire exprès, craquement sec de branche morte. je te délaissai trempée puis me jetai dans le vide – dans le vide c’est ça, et dont le vide se vide encore…

  tu m’aimes avec ta bouche ou alors tu fais simplement semblant d’exister? dans ma langue prénatale les gens n’ont pas de nom, même quand ils sont beaux. toi par exemple, je te mouche avec deux doigts, mais sauras-tu seulement me sortir de là?

  l’un enterre l’autre, le précédant dans la foulée. c’est à peu près notre seul devoir ici-bas, le moment venu de descendre son prochain dans un trou. il y eut trop de familiarité entre nous c’est évident – on se pissait dessus on tirait sur son clope, passant de main en main. quand l’un partait on se contentait de lever la fleur flétrie d’une main au bout d’un lourdement bras, et de lâcher un allez, salut…

  je n’ai pas pensé à toi, ai-je pensé à toi, j’ai pensé à
  ne penser à toi, puis j’échouai
  d’éclipse en éclipse et vice versa, je patientant
  à la buvette – mais quelle apesanteur
  pour renaître poisson…

  c’est mon épiphanie, voilà l’décor
  le sort n’est pas coutume, ou pas encore
  je m’emmerde en marchant, alors je ne marche plus, aimant d’un amour inconditionnel
  le vide illimité

  c’est toujours ainsi qu’on s’y prend, transat, et les yeux dans le slip…
  un jour viendra, à moins qu’un jour
  ne vienne pas, et où n’y étant pas j’y
  serai sans restriction
  ni excès

  s’il pleut sur moi c’est que sur moi
  ne séchait pas, tandis trop sec, tantôt si frais
  – n’en finira t-il donc jamais, le déchirant
  miracle d’être?

  je ne suis plus rien, je sais que je ne suis plus rien
  alors qu’un ciel illuminé
  investit l’es-
  pace vacant…

  les mains qu’on vide
  une à une
  et de leurs poches –
  d’où et quand il nous
  faut repartir…

  pourquoi tu baises, et si tu baises à l’envers, quel temps fait-il
  et quel nœud te tord, quel hoquet te secoue, donc?
  je retourne à l’instant, l’instant se désintègre

  ce n’est pas beau d’approfondir comme ça
  la mer comme on se noie, à l’inhabile souvenir de soi
  le silex sur lequel on s’acharne avec à la bouche une
  moue de dégoût, pour atténuer le désespoir
  – la grâce au congélo…

  de chaque côté, c’est un truc qui meurt, ou qu’on tue farandole
  j’ai des papiers moi vous savez, des papiers pour survivre
  en terre d’exil
  en terrain miné, exécré
  en vague arrêtée net, en cœur (ce poulpe d’avant la scission entre couille et esprit)
  cloîtré

  j’aime ma ch’mise, mais ma ch’mise se déchire
  j’ai pissé sur le mur d’en face j’y ai lu les questions auxquelles
  seul dieu aurait pu répondre mais non
  – ainsi confirmé dans
  mon désœuvrement…

  le sol est ce méchant homme ne dormant que d’un œil
  tandis que l’autre, je rôde hors-sol en demi-teinte où croise l’horizon, un minimum de beauté en contournant les marges…

  on s’échappe par la porte-fenêtre mais rien n’avance, seule recule la demeure
  continue la partie alors qu’on l’abandonne, comme on abandonne son chien, son maître ou à fortiori nous abandonne
  la chance, la pauvre chance…

  et les badauds
  s’en prenaient plein la gueule l’air de rien, tâche à présent d’y voir
  plus clair on pèsera plus tard l’impondérable de ne point être mort, le soupir chancelant ou c’est comme ça qu’on dit,
  l’âme en se masturbant…

  il fait de plus en plus chaud et j’ai tiré la courtine, j’ai baissé le rideau, récité ma leçon comme tu me l’as demandé, mais sur ma pierre tombale se
  brisera ta chanson, je t’aurais prévenue…

  fraternité moléculaire, on m’arrache un dent. le compte n’y est pas, le compte
  n’y fut jamais vraiment – seuls le décompte et le souffle rauque du déshérité m’ont fait comprendre qu’il ne s’agissait au fond ni de la mère, ni d’autant moins du père, mais du parfait étranger grimé en rafiot et juste parti
  faire un tour pis voilà