assis là sur un banc

  notre poignée de main
  à la porte fermée

  j’ai déjà ensablé la majeure partie de mon poumon. reste un palmier, tout miteux
  certes mais il tend les yeux vers dieu et même plus: vers le vide qui englobe celui-ci
  et le sous-tend

  de l’effarement à l’émerveillement, de la perplexité à la sidération, de la stupeur à l’ébahissement – la conscience est un étonnement, un détonnement d’être
  que ça m’arrache un cri ou démine un silence, je n’ai d’autre raison
  que d’être sans fonction, homme sans ponctuation

  le pire est d’arriver. le pire est dans le bonheur d’arriver – nous qui vivons dans l’angoisse de
  ne jamais y arriver, d’être arrêté en cours, crever un pneu que sais-je, nous qui vivons dans
  le seul espace à la fois libre et nécessaire de l’angoisse, de l’indigence, de la vulnérabilité bien dissimulée sous couvert
  d’immaculée disgrâce

  le pardon offense la honte, corrompt cela-même qui en tant que honte mérite le pardon. car le pardon se trouve dans la honte
  non plus, je ne mérite de pardonner – qui serais-je pour reporter sur quiconque la responsabilité de ma douleur, et la culpabilité en découlant?
  j’endosse et la douleur, et la faute, et la honte de la faute. j’assume toute l’irresponsabilité du fait d’être, c’est à dire irrévocablement en-deçà
  de l’être, charmant soupir

  en la saison où tout s’achève, seules réelles:
  les mirabelles.
  contre-miracle il n’y a pas
  de mirabelle en cette saison – gravats et post-mortems, toute dépenaillée, morte saison des
  pas sans talon, des
  non-mirabelles…

  l’érotisme accru d’une intelligence pure
  j’ai couché avec ça, je danse
  pour ça – j’ai bien peur en dernier lieu
  de crever d’soif

  savoir à quoi s’en tenir, mais s’en tenir
  à rien.
  rien est la condition sine qua non à ce qu’il y ait, apparaisse, se reconnaisse
  quelque chose
  ou quelque chose
  qui y ressemblerait…

  creuser la soif.
  ça ne sert à rien d’être l’omnipotent quand l’omniscient
  a écrasé ses lunettes en se levant la nuit
  pour aller pisser

  à l’ombre de la lumière
  comme si la lumière avait besoin, se couchant là
  de disparaître à soi, se confier à l’oubli – juste se libérer du poids
  de soi, et de clarté

  slalomant entre les aléas du contingent et les diktats de l’idéal, parlant le verlan de l’hébreu,
  revenir à soi revenir partout, s’appeler par son nom, tout nom
  – je m’appelle par tout nom

  mouvante immobilité, genèse intermittente, lever de lune grise..
  c’est l’hiver et dans l’hiver
  mon cœur battait –
  il ne savait pas lire

  partir est une douleur que même revenir ne soulagera pas.
  alors rien, si ce n’est veiller
  veiller sur quoi: veiller. veiller à quoi: veiller. mais veiller qui: veiller
  dans l’ici de l’au-delà tout comme dans
  l’au-delà de l’ici

  ballon flottant entre deux eaux – la terre et son miroir, le ciel et son cauchemar
  le point de jonction sur le point de rupture
  absence vive au cœur de la matière ou détresse extrême de dieu
  – l’homme
  est un destin

  au commencement était le verbe – mais lequel?
  être?
  commencer?
  énoncer?
  triphasé métaphysique, petite bulle d’un
  naufrage vagabond…

  être
  rien qu’être
  être pour rien, être pour l’être
  être de l’être, voire être d’être
  être de rien

  de mèche avec le vent, tressaille
  la flamme.
  le reste du temps: je dors
  je n’empêche rien – témoin, complice passif, absenthéiste.
  la montre au bras du christ
  en croix
  nous mène jusqu’à pas d’heure…

  octroyer nos petites baffes
  aux joues compatissantes, dire je t’aime
  à l’hirondelle gelée, la pauvre petite
  vulve brisée

  il n’embrasse pas
  marie mais que lui a t-elle donc fait, ou pas il n’embrasse pas
  marie, il ne fait que baver
  sur sa propre extinction il n’a
  plus de lumière

  la seule issue à l’homme pour l’homme, c’est dieu – la sortie par le haut comme on dit
  sinon il allume une clope, se disant que tout est foutu
  c’est si bon, fumer…

  d’un autre marche-pied tu ressuscites les tombes
  t’es tranquille, chat perché, tu crois bien
  y avoir échappé, chat clouté

  l’innocence inassouvie tu
  n’as pas le pouvoir de relever les morts, mais celui de
  soigner les rescapés, voire lessiver leurs loques

  pas que je sois insensible aux charmes, ni inapte à la grâce, mais avant tout j’ai soif
  d’âme, c’est à dire de pitié,
  te pisser sur les pieds

  j’ai plus de route que toi, même à marcher sans phare, les freins lâchés les chiens
  définitivement hors abois

  rentre à travers moi, pense à la maison – elle ne reviendra pas te 
  lécher les genoux

  la souffrance ou la pitié à l’égard de soi-même, bénissant les espaces auxquels je 
  ne participe pas

  j’aime ta vie sans rien sentir de mal, sans que s’y pose au creux d’un geste las
  le regard d’un absent

  on se croit un homme dès lors qu’on tient debout, on se rassied
  pour nos communs besoins, nos
  paresses exclusives, passions térébenthine 

  je sais pas ce que tu attends de moi. probablement rien. probablement le froid
  errant dans les couloirs
  à l’affût de l’homme tombé

  j’attache ma chèvre à un piquet et elle se met à bêler, cette conne
  heureusement je puis contempler la mer de là où je suis
  et de là où je ne suis pas aussi, je contemple la mer

  tu n’auras qu’un doigt sur mille, et c’est justement ce doigt-là
  que l’on te coupera
  non tu n’y couperas
  pas et dans un instant, un seul et bref instant d’ailleurs, tout châtré tu seras
  tu ressembleras dès lors et comme une goutte de lait
  stérilisé
  à ta maman

  tu ne sais pas pourquoi tu gueules comme ça, tu gueules
  à l’inverse de tout, éructant de toute part toi si calme d’habitude, si docile, même que ta nourrice elle disait mais bon sang qu’est-ce qu’on va faire
  de c’te gosse-là, cette mine insonore

  je te dérange pas si tu veux, si tu veux je t’encule
  juste dans l’imaginaire, comme ça ça fait pas de vague, de volonté derrière, d’épigrammes connotées en marge
  du parchemin des dames

  tu me parlais un peu tu me parlais de soi, comme si nous étions morts
  comme si tout n’était plus que question
  de douleur ou de plaisir auxquels nous ne prenions pas part
  avoir raison, raison de rien, assassinait le dernier mot
  – nous étions-nous donc enfin
  rendus à l’âme?

  mon dernier souffle aura l’air vrai, éparpillant les cendres
  d’un premier baiser, j’avais si peur de moi or je sais à présent
  que des spectres seule est réelle la peur – j’avance devant
  où veux-tu donc que j’avance si jamais c’était derrière alors j’aurais dit ben,
  que j’recule…

  l’avilissement
  ne se fait pas seulement
  par derrière. j’ai perdu mes lunettes, je ne vois rien
  sans lunettes, qui ramassera et me rendra
  mes lunettes?

  franchement tu me fais honte, un tout petit
  peu honte.
  on survit avec ça, on range ses affaires dans un coin, en attendant que quelqu’un
  vienne 
  nous chercher

  on dit ça va, oh oui ça va on dit… sale temps hein, ouais foutu temps on dit ça va, ouais ça va
  sale temps de merde
  lux fiat mon cul

  elle prêche la bonne parole
  à qui veut l’entendre mais personne
  veut l’entendre – elle ferait mieux
  fermer sa gueule, faire un tour
  par la grande ourse, s’mâcher la vulve

  la lumière éternelle, je la trouve très jolie
  mais cela est réservé à la mort, millésime mords-moi l’nord
  le reste du temps j’en profite pour
  persévérer dans l’néant

  je voudrais dire l’amour
  extrême, absolu, inconditionnel
  mais je dois changer le disque, changer le disque
  mettre la face B, la face
  qui dérape

  on ne s’amène plus nulle part on ne sait même plus
  comment on s’appelle, comment se roule
  une pelle, une clope, un bonheur mal appris – on n’ose plus le vice, le ressuscité refusant obstinément
  de sortir du caveau

  j’avance d’un pion tu recules
  en zigzag, tu en regardes un autre, ses sales tours de magie, tu penses
  ou tu ne penses pas que la vie est cet homme ivre
  qui tombe debout, qui s’traîne à terre, la vie ouïs-je dire
  ça nique sa teub, ça te dit nue quand à court d’argument tu re-
  tiens fort ton souffle, tétanisée

  ça continue
  a s’appeler comme ça, à se dire prom’nons-nous, à l’entour
  mais au fond rien ne chante, rien ne
  frémit dans l’interdance – le mort est mort vive le mort, vive ou crève celui pour lequel
  il n’est
  plus de mort

  la nuit demeure la nuit, et imprègne un peu plus
  entre l’être et l’idée qu’on s’en fait l’écart où l’on s’engouffre, un destin
  nous menace, j’embrasse le vide le vide
  ne répond pas à mon baiser c’est à ça qu’on le
  reconnaît vide

  je me marche dessus, je ne l’évite pas sublime port, je m’écrase comme une merde,
  patate chaude
  une femme touchée ne protège plus de rien, un homme tombant
  ne tient plus à sa cane, ni à ses pieds il n’en a plus besoin
  effectivement

  tu me relèves, tu me dis  bon, allez, viens
  toutes les promesses que je n’ai pas tenues, ne même
  pas mériter dieu, ma vie se creuse
  de plus en plus morte, avec une virgule ci et là,
  pesant à peine, infléchissant
  l’inéquilibre

  tu ne l’embrasseras point. d’ailleurs
  elle se souvient de rien
  quand tu lui dis tu, c’est qu’elle n’est pas trop loin, ou alors abstenue, prise au piège
  d’une flaque nue
  la nudité c’est ce qui ne s’offre pas, d’un être
  ou d’un mal-être

  tu chantes avec moi mais garde-toi
  de chanter juste. je n’y comprends rien
  au rayon dans la roue, au bâton dans la boue, j’espère
  que tu vas pas me foutre à la porte encore, il fait si froid dehors – or de quoi
  pourrait se repentir
  une impasse telle que moi?

  j’ai fait l’effort
  de vivre, jusqu’à présent.
  main dans la main tu m »enlèves la peau, décalottes
  la main, ça se présente mal – moi quand je te touche je retire pas
  mes gants, mes dents alors quoi, se torchant l’un
  dans le dégoût de l’autre, de quel soi parlons-nous d’abord?

  j’encaisse mal. je ne te reconnais pas
  parmi mon moi, j’me secoue les grelots, nul son
  n’en sort, c’est donc par où le nord, et ça fait quoi
  toujours de se gratter le dos, gratter le dos, de la cuillère jusqu’à l’os
  jusqu’à le cœur de l’os

  j’abdique à ta rencontre, je me bouche les yeux
  avec un mélange de paille et de boue, avec le fumier
  des jours courants. si tu te baisses je n’accours pas, je me retiens
  te redressant j’ravale mon ombre, je me dis
  que j’aurais pu partir à temps, ou entre-temps

  partir de l’abdomen, le silence pesant.
  sans destination, sans rame, quelle différence entre la barque
  et le cercueil –
  le khôl peut-être, ou  le solstice
  d’hiver figé en sexe

  tu ne t’embarrasses pas de mots pour dire merci, tu colles ta langue sur mon globe
  et t’y vas jusqu’à ça saigne. je sais bien
  qu’on ne peut pas s’comprendre, même si le geste
  dépasse de ma manche, même si je tourne, une fois de plus et en définitive
  du clin de l’œil au coin d’la rue
  et disparais

  je ne suis
  pas le pire pour t’annoncer cela, mais le temps presse, qui manque
  d’une étrange manière, la cour à l’abandon, quoique d’un pas
  mal assuré se fond
  dans la nature enfin, ce qui
  se prend pour telle

  j’te donne du feu, c’est peu
  surtout lorsqu’il vente comme il vente là, du fond de soi
  on en demandait pas tant, on se serait même contenté
  de moins si moins avait suffi, du moins c’est c’qu’on se dit
  quand on se dit plus rien
  ou presque

  un jour topinambour
  j’ai envie trois quarts nord, d’m’en aller plus par là, dériver
  à la ligne en sautant, j’ai peur de te marcher dessus par soi-disant
  inadvertance, mais rien
  ne me retient ici, ou là, ce qui n’arrange rien…