assis là sur un banc

  étrangement allumées. elles castrent le père
  avec un vieux couteau d’boucher.
  la nuit leur fait serment – il n’en reste que
  pollen au vent mauvais

  il y aura suffisamment
  de ciel pour tous, ne vous affolez pas.
  à ceux du fond, recroquevillés sur leur
  maigre radiateur, reviendra comme en ultime écho
  une voix frolova

  chagrin pomme chagrin. parmi celles qui tombent on gardera
  la fille aux seins-gondole, la pluie à l’entrejambe je ne
  me souviens pas vraiment du temps que cela prit, elle refit son chignon
  et le loup la mangea

  toutes les gares ne pleurent pas. les gares
  désaffectées par exemple ne pleurent pas.
  le vent leur brosse les dents.
  j’en appelle à la compassion du néant – toute autre
  puerait d’la gueule, d’la chatte ou d’ je n’sais quoi

  je n’aime pas les surprises. les surprises
  ne me surprennent pas – me surprend la mort lente, le réflexe de rien,
  le regard que l’on plonge dans des yeux qui
  ne nous voient pas

  il y a un temps pour rien, pour ainsi dire le seul habitable. je relève
  ma manche à mi-bras. c’est bizarre un bras nu
  un bras nu, seulement nu
  tout juste sorti de l’océan

  puisque sauvé définitivement, ne me reste plus qu’à être damné c’est à dire
  privé de bonbon en quelque sorte, privé
  de doudou et que l’attente est longue. le loup
  défèque tel est son rôle, sa fonction, son rôle ou sa fonction de
  loup défécateur

  un homme qui tombe c’est déjà dieu qui
  se relève. le pouce sur ta joue il ne fait rien – peut-être
  qu’il frotte un peu il se dit tiens, frottons cette joue
  – mais cela suffira t-il à te consoler ? va savoir…

  de moins en moins noir, voire quasi tirant sur le bleu, encore que de
  plus en plus précaire – l’éternité d’une certaine façon contre-productive. j’attends un bébé, un bébé
  ne viendra pas
  il séchera en chemin. les chemins précisément sont faits
  de bébés desséchés

  la pierre en mon jardin
  marque-la d’une croix, d’un cercle
  ou d’un brin de muguet.
  des années que j’attends là, pendu à un fil au-dessus du
  néant

  et la lumière fut. moyennement éclairante. il pleut
  ou c’est tout comme
  tellement tout comme que rien n’est vraiment soi.
  le trottoir ne garde trace des pas qui s’y commettent

  je suis revenu sans vraiment l’avoir voulu, comme un dos se raccroche aux épaules
  le retour ne change rien au lieu ni au revenant. il a pourtant soulevé
  une pierre (n’était-ce une simple feuille ?), juste au cas où…

  regarde-moi vivre. regarde-moi vivre maintenant. ce n’est pas
  si difficile que ça après tout. il suffit d’ouvrir les yeux, de fixer le regard sur
  n’importe quel point de l’espace similaire
  puis prier pour que ça ne
  se reproduise pas

  on ne va pas se mentir
  ou alors un peu seulement, histoire de passer le temps comme on dit
  quand on n’a rien à dire…
  tout est clair dorénavant, d’une clarté n’éclairant rien – mais qui s’en plaindra ?
  qui s’en souciera ?
  Jinro a posé son bâton

  il n’y avait pas de dieu avant moi. j’étais tout seul, les pieds trempant dans une bassine d’eau froide
  la bite en berne
  et attendant le jour

  un ciel vaut mieux qu’une sclérose en plaques, mais on n’a que ce qu’on trouve. bon
  bon je lorgne le monde de travers, bon je m’y fais chier, bon je
  n’abandonne pas, faute d’avoir quoi que ce
  soit à abandonner

  ton travail mon travail, et toutes ces futilités
  allez j’arrête de glander ; désormais je me consacrerai exclusivement à
  regarder passer le temps
  sans même un clignement sans la
  moindre hésitation non plus

  j’avais un homme pour seul métier, j’avais un homme
  interchangeable avec la mort or maintenant, je ne sais plus
  quoi échanger contre la mort – le slip du christ
  tombé sur ses chevilles…

  le temps d’approfondir la relation et me voilà tout rond, tout compte
  fait j’en reprendrais bien un p’tit, histoire de décoller sans me bouger
  le fion – il disait ça le vieux : le fion…

  glisser sur dieu, souffle sur la paupière sensible, ultra sensible
  le degré zéro de ma vie d’avant, sans la boue de ma vie d’après
  c’est l’instinct de monter, vois-tu
  ou l’instinct-tournesol

  si dieu empêche de voir dieu, on supprime le nom
  ou on regarde ailleurs, là où les murs tombent et les noyaux
  refont surface.
  je suis surface

  être compris ne sert à rien – mieux vaut ne pas tirer sur les nœuds, les nœuds
  finiront par se fatiguer, la pluie
  finira par remonter. au ciel. avec les morts. dans les yeux des morts.
  être compris nous barre la route

  j’ai mal à mon humanité. mon seuil
  de tolérance piétiné. de la boue sur le tapis
  un tache sur l’iris.
  je pensais à ma mère et je me disais qu’elle m’avait tout pris certes mais que, maigre vengeance et dignité minimale, je ne
  lui donnai jamais rien

  toute la nuit j’ai battu la campagne
  battue et rebattue jusqu’à ce qu’elle cède, se rende et qu’enfin
  refasse la mer surface
  enfin
  entre deux galets peints

  sauter dans le vide, c’est un peu finalement retomber sur ses propres pieds
  ses sable-pieds
  ses pieds ne nez

  un pigeon fatigué. une mort qui n’en peut plus de servir de tremplin
  et quelques graines là, alors que le slip si distendu qu’il ne retient plus rien et peine
  à recouvrir la honte

  c’est l’histoire d’un poisson s’étranglant d’une arête
  on a ressuscité tous les morts on n’a plus une goutte d’eau quelqu’un
  a pissé dans le vin. dès l’origine, dès le baiser du pendu à la corde, quelqu’un
  a pissé sur les morts

  toute la journée j’ai mangé mon ticket. mon ticket.
  je ferme les rideaux et je m’enfonce. je m’enfonce.
  la nuit j’engraisse la nuit. la nuit je perds du poids

  une fois parvenu tout au bout de l’univers, il n’y a pas lieu de faire demi-tour
  on reste là, café aidant
  on compte ses dents

  ça part de rien et ça n’aboutit nulle part – ainsi peut-on attester de son inutile perfection
  mais qu’est-ce que t’as mis dans ta culotte, et en désespoir de quoi ?
  des feux s’allument des feux s’éteignent. je ne m’y reconnais toujours pas

  la situation assise par rapport à la table est primordiale. tenant celle-ci à proximité du coude droit, la jambe gauche par-dessus la droite se glissant sous cette même table. l’œil droit se dilatant dans la vision de l’incommensurablement bas
  et la peur de crever là en plein vide, caddie abandonné sur un dimanche de parking

  et si l’amour ça ressemblait à ça. tu vas pour t’envoler et quelqu’un ou quelque chose s’accroche à tes pieds, te tirant vers le bas. alors tu sacrifies tes bottes (tu les aimais bien ces bottes, elles t’avaient coûté une blinde) et tu t’envoles malgré tout
  enfin je veux dire, tu décolles tout juste. enfin je veux dire, tu ne tombes pas. tu ne retombes plus
  ou seulement sur tes deux oreilles. tes deux oreilles mortes

  mon dieu n’a pas de prise. je veux dire, il est comme débranché
  son silence n’a pas d’accent
  raconter, n’est-ce pas creuser encore et encore l’inconséquence, cette ultime recours
  contre l’hospice
  les fausses couches
  et le croque-monsieur …?

  à la manière d’un tournesol. mais qui me gratterait
  le dos ? me masserait le
  clito ?
  donc. à la manière d’un tournesol (nous en étions restés à), tandis que fait inexorablement défaut
  un soleil
  un soleil sur les bords
  un soleil de plein champ

  l’écume ne fait
  pas la mer. parler ne fera qu’entériner le gouffre que les mots
  prétendaient combler. jeter son filet à l’eau par ailleurs
  ne repêchera pas la mer
  ça tombe bien, je n’ai pas de filet

  je ne cherche pas
  et même sans chercher, je ne trouve pas
  et si la nuit soudain s’illuminait, comme tirant la lumière de l’intérieur de soi, n’appellerions-nous pas ça le jour ou
  plus que le jour encore, la première innocence ?

  je me promène comme ça, tournant autour de moi comme d’un pot, parlant d’appui à ma béquille – j’espère que
  tu ne m’en veux pas trop. si tu m’en veux veuilles m’en d’abord par le flanc gauche
  et à partir de là direct sur le néant, premier sorti du rang, premier servi
  dernier repu

  solstice à la radio, solstice partout
  les pieds dans l’mazout et fredonnant, d’un accent slave ou du québec, qu’importe
  le milieu en tout lieu
  en tout lieu sauf ici, la marge
  l’écorné
  l’épaule déboîtée

  c’est pas comme si la compassion avait tout envahi, littéralement nous étouffant
  mauvaise graine mauvaise herbe, et la soupe de lentilles
  on meurt à bon escient, et puis on ressuscite, faute de mieux…

  la vie nous cinq trois huit, ou je sais pas
  je t’écoute chantonner dans ta tête, mi-consciente mi-
  chantonnante
  je m’appelle vase, vase parce qu’on s’y enfonce
  vase parce que lèvres y fanent, et vagin tout du long

  répare un cheveu, répare tout le fil d’une
  pensée, si saugrenue soit-elle. répare
  demain il n’y avait rien. je me trouvais sur le pont du départ
  un trou dans le rêve, rien qu’un trou par lequel s’échapper
  – s’échapper ne fournit pas les ailes

  dans le plus grand silence, peut-être pire encore, à la croisée des lendemains
  un seul détour, une seule ambiance
  lève une lèvre, habite un nu-destin
  n’y pense plus…

  j’y vais
  sur une seule danse. et le pied bot
  notre douleur nous rend sensible à celle d’autrui, dieu est au fond du puits
  je sais pas comment le dire autrement : j’y vais
  tout simplement, j’y vais

  dans la nature et depuis quelques atomes (faut dire que je me trouvai là par hasard, déambulant sans foi
  j’émerge
  d’un sommeil neptune ou du rêve d’un naufragé, j’émerge
  il ne s’agissait peut-être que d’un coquille vide…

  l’automne m’alourdit, quoiqu’il y ait bien longtemps déjà
  que ce soient confondues en moi les idées du fond et de la cime
  on n’y pense pas vraiment, on respire l’odeur des tamaris
  qu’il ne se trouve ici nul tamaris n’y change rien

  ne t’emballe pas, non ne t’emballe pas. dors dans le foin
  n’apparaît qu’une femme par siècle, qu’un siècle tous les mille ans
  et ceux en équilibre sur une jambe qui surplombent leur marais
  ne captent à la surface que le reflet d’un ciel
  mouvant, autant qu’inamovible