assis là sur un banc

  on n’en a plus
  on n’en a plus pour très
  pour très longtemps
  je ne parle pas de moi, ou seulement de moi
  de mon slip
  des horizons limpides, vertigineuses verticales
  on n’en a plus
  pour très longtemps je crois
  et j’en ai hâte

  le ciel demeure
  quoi que tu fasses, quoi que t’en penses, le ciel demeure
  sans doute ne sert-il
  qu’à ça au demeurant, ne signifie-t-il
  que ça
  les racines sont contraignantes sinon bon, on vit comme ça
  on vit comme vie nous vient

  je ne me sens pas, ce soir, accablé du monde donc je n’en ai rien à dire
  la mort non plus, ce soir, ne m’inspire rien qui vaille
  et si un chemin, ce soir, s’ouvrait devant moi je prendrais bien garde de n’y
  enclencher le pas…

  qu’est-ce qu’il fout, non mais qu’est-ce qu’il fout là, à quoi se puise-t-il
  je ne pénètre rien – pas la peine de me résister, je ne pénètre
  strictement rien. des algues sèches
  ne l’ont pas toujours été mais sur le tas là elles ont séché
  on sait plus quoi c’est mort on sait plus quoi ne l’est pas

  tout ce temps-là je suis resté chez moi, comme si rien de chez moi n’avait eu lieu

  et que seuls les morts ne froissaient pas l’espace agacé du moindre poids, de la moindre extension
 

  tout compte fait, au-delà même de l’ailleurs simplement détachant, rattachant
  indéfiniment mes lacets

  ça ne marche pas. ni dans un sens ni dans l’autre, ça ne marche pas. tambour percé
 

  de quoi vit-on quand il ne reste rien à dire. faisant la planche sur un silence inexpressif
 

  la mer ne nous ressemble pas, si c’est à quoi tu penses. sinon à dresser là ton absence
  en un genre de totem…

  tu ne te rends
  pas compte
  c’est pourtant le ciel revenu
  d’on ne sait où
  l’amour mais sans
  péridurale

  tout ce qu’on raconte
  à la marelle
  au bar des sports –
  je reviens de si loin, l’anneau au nez
  l’anus en cœur

  ne pas trouver de
  quoi dire bonjour
  lécher le sol, le sol des morts
  débrancher le costaud, et surtout ne plus jamais
  rien foutre

  la nuit durant, chenapan
  tu t’enfuis, à la fois
  du monde et de l’oubli
  ciel sans vague
  ou mort sans âme

  je n’ai plus
  de lumière, je dépote, j’arrache les joncs
  – d’un soleil délabré, opportunément
  je fais un arc libre

  finir en piéton
  en geste qu’on aggrave
  j’ai retiré le trou
  du doigt, ne m’est resté
  que l’ongle à gratter l’ombre
  sous le pas…

  tout ce que je suis, c’est comme si moi je l’étais
  prenant humblement la place de la pluie
  entre deux murs

  vivre donc, sans vergogne
  mouillé certes, mais à l’heure précise où
  il ne se passe, précisément
  rien

  venir tout court
  dès le départ commence le retour
  le retour vers quoi le retour vers rien
  le retour tout court
  soit le retour sans fin

  à la fenêtre, j’oubliai
  et la fenêtre et l’accoudoir
  à la coudée franchement m’oubliai-je
  – qu’avais-je donc à faire en effet
  avec tout cela, là
  et ce qui sans pudeur s’ensuit ?

  vivre parce que pas le choix, alors même
  que tomber nous élève
  et que le square un peu plus bas, subliminal
  rassemble nos absences…

  il faut bien commencer quelque part, et quelque part ne résout rien
  j’attache ma licorne
  je me gratte le téton
  je n’arrive donc, résolument
  à rien

  un cheval s’est cassé
  la patte devant moi – derrière moi :
  immensément, la fuite
  et cependant je restai là, ne cédant ni à l’un
  ni à l’hôte…

  pas le temps pas la craie d’une marelle, je m’en couche une
  je m’en couche une je tombe des nues, ça n’arrive peut-être pas à tout le monde mais en tout cas
  à n’importe qui, plus ou moins n’importe qui oui ça peut, un jour que ci, un jour que ça
  ça dépend

  ça dépend de ci ça dépend de rien, disons que
  ça coule de soi, on a fait ce qu’on a pu, et même si non, même si
  on n’en a pas fait tant que ça même si on
  n’a rien foutu en fait, vu le ciel bas et qu’on
  n’en avait plus rien à battre en fait, tant au fond
  qu’en surface

  j’attends toujours
  certes je me tourne les pouces mais n’empêche, j’attends toujours
  j’attends tout l’temps pour ainsi dire, j’attends sans trêve
  – rien. pour rien. si bien que le temps a fini par
  se confondre à l’attente. ça s’agglutine au coin de l’œil

  ciel mystère comme ça, sensible mais d’un seul œil
  que dire de plus sans dire de trop, ou peu s’en faut
  on restera la dalle au creux, le plaisir nu
  la mort quelque part croisant entre les deux omoplates

  la pluie
  me sert de chien à la fenêtre
  et voilà gueule ouverte, le sang qui monte
  puis redescend
  cela s’est spiritualisé au point que
  plus rien n’a d’importance

  on s’embrasse à pleine bouche
  on recrache nos dents
  je ne veux rien savoir, de qui je suis ni du pourquoi
  je me sens seulement mais tellement
  indigne de mourir

  c’est la rupture
  entre l’amour, ses fluides déjections c’est la rupture – entre
  la mer et le poisson, l’homme et l’idée qu’il s’en fait
  il tombe : c’est la seule manière qu’il ait trouvé de
  ne ps se mentir tout à fait

  n’ayant plus d’histoires à
  se raconter, cœur défrisé
  il n’y a pas qu’un trou dans la vie, il y a tout ce qui borde ce trou, aussi
  – ce vertige, cette nausée
  ces fleurs attifant une tombe
  ce plastique-là

  néant fait place nette
  j’abrite un jardin
  un tout petit jardin
  je lui cherche un rose
  mais n’y trouve que chardons…

  personne ne m’a parlé, personne ne m’a dit allez, rentre chez toi va
  un siècle de poussières, et les petites myrtilles
  envers et contre tout, les petites myrtilles…

  mourir se rappelle mon nom – moi non
  je ne crève pas tous les matins mais tous les matins
  soupirent en moi. à partir de là n’importe quel
  dieu, ou quelle absence de dieu
  fera l’affaire

  temps le pont
  je ne
  ressuscite de rien, et pourtant
  tout ce qu’on n’embrasse pas tombe, dents
  effroyablement creuses
  c’est comme ça

  on se range de côté, punk à mes côtés
  froid sur les bords, les bords froids
  je n’habite plus ma vie, au compte-goutte
  bretelle pétée

  assis là sur un banc
  pommettes ébréchées
  dan quel sens le vent
  quelle absence de vent
  ?

  assis là sur un vide
  immense miniature
  l’équilibre imposture
  je serre
  les dents

  je reçois quelqu’un
  puis je ne reçois rien
  quelqu’un devenu rien ou
  un rien devenu quelqu’un
  sous le gond silencieux

  en fond d’écran l’éternel
  le poisson sans filet
  l’accent ni circonflexe

  je ne m’étrangle
  pas d’un mot dit de travers
  bientôt la mort
  aux dents, bientôt le mors
  au banc

  poisson c’est un délit
  dans l’espace limpide
  il pleut même après soi il pleut au
  plus près de soi
  plus près de soi c’est mort

  j’ai ma gamelle
  j’ai ma paillasse
  ne me manque que
  la mort

  monter
  descendre
  ramasser, soulever
  un coin, une feuille
  à la fin du jour, ou au début de rien
  un coin, une feuille
  ils ne nous le
  pardonneront pas

  c’est ainsi qu’on se parlait, sans s’embarrasser de longues phrases, de pensées tortueuses ni de palets saliveux
  tout juste de quoi se maintenir à la surface, sans but précis si ce n’est celui de ne pas s’éloigner
  du lieu commun, et presque familier…

  d’un côté le mur qui enfle, de l’autre le cercle qui
  rétrécit. le jour ne se lève que sur le jour et si l’on pratique ainsi la vanité, ce n’est pas par plaisir futile mais en vue d’un simple
  réconfort. ne pas glisser trop loin

  qu’elles qu’en soient les conséquences, fumée blanche
  parler n’avale rien, tristes échafaudages
  – à marée basse la nudité
  refait surface…

  la pluie c’est selon les saisons mais chaque saison
  te glisse dessus. j’adore comment tu fuis j’adore comment
  sans élan même tu prends ton envol tandis que moi dessous
  moi largement dessous je me
  pisse dessus

  on ne gagne pas à tous les coups on prend juste le temps
  de te voir décoller
  de te voir pédaler, flotter dans l’air limpide et hors piste
  tu me démontres ainsi que je ne suis nulle part chez moi et tu t’enfuis
  je reste seul alors, la queue entre les jambes, les jambes à plat
  toutes dégonflées

  les arbres. quelque sujet qu’on aborde, ne pas oublier de mentionner les arbres
  toujours le beau rôle, les arbres
  or chez moi pas d’arbre, pas même de paysage ou alors dépourvu d’arbre mais imagine, imagine seulement une
  vie sans paysage…

  la mort ne me ressuscite pas – imposture de l’été
  tu me siffles faute de nom, de mon côté penche l’aiguille – l’éternité quant à elle
  se rase les aisselles, s’épile le nombril et c’est tant pis pour moi, tant pis si
  finalement mary can’t fly
  j’ai dit tant pis

  c’est la fin
  et la fin le début de tout – du
  vide sans contrainte, de l’insouciance végétative
  genre un kiwi