assis là sur un banc

  quelque chose à dire. rien à dire
  quelque chose à penser. rien à penser
  quelque chose à souffler. oh, le souffle dur
  j’avais vacances alors quant à ce qui s’est passé, c’est pas vraiment ma faute…

  je n’ai mal nulle part. même le trou n’a pas de fond
  une guitare sans corde, plus propre, pas de fausse note
  je m’attache à ton mollet, à ta cuisse. plus haut c’est suspension
  le nette suppression

  je ne m’habitue pas. on ne s’habitue pas au néant
  le reste tombe en désuétude
  claudique entre deux jambes grêles
  on épile on épile, mais ça repousse toujours
  tel le vide après chaque

  il ne pleut pas grand chose. juste là derrière l’oreille
  ou l’amour vérolé
  on penche sur le côté, sur le côté seulement
  sinon il y en aura d’autre, et de bien plus beau
  quand personne et moi ne ferons qu’un, et ce un moins que rien
  toute classe ouverte

  la ballade à deux mains. la nuit qu’on lance
  comme ça en l’air, quand elle retombe
  j’orgasme entre deux os, deux os ne
  s’en souviennent peut-être pas
  trop tard en effet pour se souvenir
  de quoi que ce soit
  deux os à moelle

  la nuit laisse-moi tomber. et dans la mort et demie m’ensevelisse
  j’ai changé de lunettes, j’en ai pris des vertes. ça n’a aucun sens
  la vérité perd ses poils – tous ses poils
  c’est la vérité nue

  je me jette dehors, avec la pluie
  avec ou sous la pluie
  le jour d’avant le jour d’après, le trou bien calé entre les deux
  l’oreille attrape un son. ou le son percute une oreille. dans un sens comme dans l’autre c’est rien
  t’en fais pas simple rupture, le cortex c’est rien

  quand on y va on y va. on n’y va pas quand même
  maria s’assoit dessus
  les caresses restent accrochées au granit. la peau s’écaille. pèle le doudou
  quand on y va on n’y va pas. c’est quand on n’y va pas
  ça ne se discute pas

  travailler quel soupir. je ne fabrique rien
  la terre prend mon visage. il ne restera rien
  rien c’est déjà beau
  beau c’est déjà trop
  j’aboie, j’aboie quoique je ne sois pas un chien
  ni un autre, chien ou pas

  on verrouille les issues. bon, les issues sont verrouillées
  chacun reprend sa place, puis occupe sa place
  les déserteurs désertent
  on leur caresse la queue jusqu’à ce qu’ils la crachent

  généralement j’ai pas. je parle comme on se touche pas grave géné
  ralement j’ai pas, je saisis une
  poignée d’air au-dessus de ton
  chignon – ton chignon c’est non. taisons-nous ne
  culbutons pas nos dortoirs ne
  chahutons plus le silence

  quelqu’un ne dormait pas quelqu’un
  gardait un œil ouvert. un œil ouvert sur la séquence, l’inconséquence
  on parle de l’au-delà, de l’au-delà c’est doux, on parle de là-bas
  ici les pieds mouillés, les pieds mouillés le cul trempé. ici le chant très bas, le chant si
  profondément bas

  que personne ne m’approche, que personne… je m’appelle va
  ce qu’il est urgent d’accomplir avant de trépasser je m’appelle va
  les déserts ne se corrompent, ni les mousses, quand bien même cela ne
  mènerait à rien je m’appelle va

  on pourrait se dire quelque chose on pourrait
  mais à quoi bon ? on n’ose pas
  se tenir par la langue on n’ose pas, voilà
  avec la mer sous tension, mais la mer hors-réseau
  d’autre part tout n’est pas mort – je ne comprends pas pourquoi
  une histoire de flexible, sans doute…

  c’est le soir. il est néanmoins temps que ma mémoire se vide, se vide
  de l’angoisse du soir en premier lieu. or outre-mémoire
  ne plonge ni ne m’élève. me barrer – je me contenterais bien de
  me barrer maintenant

  petit être fragile, petit être – nique ta queue
  mon sommeil est mort, mon sommeil
  ne me regarde pas même en rêve. rien
  ne me regarde et moi-même ne
  regarde rien, du slip dans la tempête. un vent châtain
  raccommodera mes os

  si une femme, ou si le doigt d’une femme.
  je ne vois pas d’autre lien. le sacré cœur n’existe pas
  ni le doigt ni la femme, de surcroît. je n’arrive pas
  à me faire à l’idée que je suis mort déjà
  pas plus qu’à celle où je suis là encore, malgré tout respirant
  mais si une femme – imagine – ou la langue d’une femme…

  j’abandonne
  je ne sais pas ce que j’abandonne mais quoi que j’abandonne, j’abandonne
  c’est un trou de caracture
  je marche à vide. dès que je cesse de marcher les murs
  s’aplatissent il faudrait faire attention
  aux murs, à soi, au large éventail d’existences en faillite au mieux – il
  faudrait faire attention un peu

  chacun de son côté, moi de mon angle, mon angle mort
  depuis trois quarts d’heure je ne meurs plus, je ne meurs plus trop souvent
  j’avais un spectre, un spectre s’est déplacé
  le miroir a fait semblant

  tout au bout de moi il y a toi, soi, un orgasme mécanique
  quantique aérobique
  j’ai peur de soi j’ai peur de moi. je m’appuie sur dieu et voilà qu’il déconne – ça me
  fait pas rigoler. je ne rigole plus
  je dors en travers soi

  j’ai une ballade j’ai trois ballades, j’ai toute l’éternité pour me regarder
  passer. j’aurais voulu te sentir de plus près j’ai bavé sur tes lèvres
  je sais pas à qui c’est, cette tôle, cette dent d’insagesse…

  il y a un homme et il est libéré
  on ne sait pas comment il s’y est pris, parler d’une résurrection sans permis
  on fait ce qu’on a pu, on est ce qu’on aura été
  entre temps se faufile le temps. s’il savait durer il durerait
  s’il pouvait passer il resterait

  entre dieu et moi, ne reste qu’à souffrir
  je marche dans les blés. les blés sont fauchés, il n’y a pas de blé
  je construis un pavé, je construis une vitre – comment ne pas s’y reconnaître ?
  quand je marche n’importe où, n’importe où dis-moi tu

  chacun va sans son guide, tenant par la main
  son schleu, son véritable schleu 
  quant à moi la nuit est morte, la nuit véritablement morte
  c’est pas grave, on enjambera son corps on enjambera
  notre propre cadavre

  je m’appelle un jour sans toi, mais qui est toi
  sinon l’absence, pensant les ruines ?
  pas de rail pas d’orchidée – qu’une douche
  froide et nocturne
  un wagon vagabond

  je m’appelle comme je veux, et d’ailleurs je ne veux rien
  le temps grésille ça mouille partout, de toute éternité les corps
  lèchent les corps, et s’évanouissent

  je ne mérite pas un nom je ne mérite rien
  sauf-conduit pour un ciel dégradé
  tu m’apportes un cheval moi je t’apporte la selle, percée
  le cheval lui aussi, passablement troué
  plutôt l’allure d’un âne en fait, d’un mule
  d’une robe de mal-mariée

  j’arbitrai – donc je n’arbitrai pas grand chose
  à cheval sur un disque, et il tourne, et il tourne…
  mourir ne ressemble t-à rien si seulement mourir
  n’ouvre pas grand les yeux

  il va vers le corps, et le corps vers le vide
  il déclenche une guerre, la guerre se met en grève
  il dit qu’il rentre chez soi mais reste là, chez soi
  il ne bouge que lorsque la maladie, à bout de lui venue
  l’achève enfin

  je ne parle pas de mes vacances, mes vacances
  s’enlisent mes vacances
  se carte-postalisent – j’aspire au même, à l’obstinément même
  bref un vide en substance

  il recourt au subterfuge. recourir est un style qui lui convient
  il dit qu’une hirondelle ne dure pas longtemps. or elle dure
  lettre après lettre, des femmes lui ont arraché son nom
  une personne un destin, c’en est déjà trop pour lui – il prétend fuir de soi
  pour enfin fuir tout court

  je me pose là, au centre de gravité de la chambre telle
  une mouche sans danser, une prise sans courant
  il fait beau dès qu’on n’y pense plus, je n’imagine rien et le rien peu à peu
  lumineusement m’envahit

  il s’adresse à sa droite, il s’adresse à sa gauche
  puis leur tourne le dos, lumineusement leur tourne
  le dos.
  il emporte son verre. son verre transparent. transparence le
  trouble, le traverse

  tous ces vendredis peu saints, à ronronner au soleil du dedans
  silence cousu aux lèvres
  l’inférieure soutenant la supérieure, tandis que la langue
  chasse au milieu
  elle chasse, la langue
  elle est à l’affût
  tiens, là tout à coup elle fuit

  elle fugue trois jours sur quatre, elle fugue
  elle rentre le vendredi. en général, c’est le vendredi qu’elle rentre – chez nous le vendredi
  tombe tous les trois ou quatre jours, parfois cinq
  parfois jamais. alors elle ne rentre pas. on ne la voit plus
  et ça me rend malade

  donne la patte de devant
  soulève celle de derrière pour pisser
  c’est bien, comme ça c’est bien. c’est même mieux
  tu marches devant à quelques mètres de distance, comme mu par une inspiration livide
  tu manques de souffle
  après avoir manqué de souffle, tu manques de poids
  et du coup ni t’envoler ne puis, ni retomber
  – on n’est pas dans la merde…

  le lundi je pars en vacances
  chaque lundi, et je n’en reviens pas
  c’est comme ça que j’ai réussi à ne pas lever le moindre petit doigt, à ne pas le passer
  par le chas d’une aiguille
  depuis que je n’aime plus les mouches, depuis que l’eau sans bord, les lèvres sèches
  je n’sais pas, je l’ignore – je n’ l’imagine même pas

  mange de la paille
  en attendant mange de la paille
  essuies-toi bien les pieds, ne touche à rien
  surtout ne touche à rien, que rien n’en vienne à te toucher
  à part les mains
  les mains
  de celle qui n’a souffert

  planche d’accord, mais planche d’abord
  ce n’est pas le même sceau, ce n’est pas la même anse, ce n’est pas la même eau
  ce n’est pas aujourd’hui encore
  qu’on ira se noyer, se noyer
  au fond du lac ou
  entre les clous

  du nord au sud, un peu plus bas peut-être
  du sud au sud, et puis du sud au puits
  et ce jusqu’au bout des ongles – attention à ne pas sous-estimer
  le muscle sous la dune
  la marée sous la ch’mise

  pas d’enfant, pas d’récré
  qu’un lourd sommeil sans rêve, un jour sans soi
  personne n’ouvre, personne ne sort
  entre un mort, ou une morte, cherche sa chaise, une chaise
  un bout de banc, un coin de
  tabouret.
  un verre, rien qu’un petit verre : se liquéfier enfin…

  tu nous ennuies. tu nous as
  toujours ennuyé au fond
  au fond et à la limite de n’importe quoi au fond
  on se dit, laisse-moi tranquille on se dit, et si dieu n’était
  qu’à un mendiant de là
  ou la marge si proche du bord ?

  porter comme un corbeau dans son ventre. se dire adieu soi-même à tout instant, je n’au-
  rais jamais du revenir – c’est simplement que partir
  n’arrivait plus à rien, et revenait donc au point d’un
  hypothétique originel départ

  plancher travail plancher, et le ciel au milieu
  pas de cœur juste un ciel, la vide immensité. elle
  ébranle le menhir, lequel fond dans sa main
  ou son sommeil

  partager quoi en deux. à deux. les sœurs
  ne seront plus jumelles, les âmes
  regretteront de s’être laissées prendre
  au piège d’une naissance. du vide sous roche certes – c’est juste que
  je voulais pas te décevoir…

  chacun sa plume, et chacun son maillet. c’est pas l’heure
  et d’ailleurs ça n’a jamais
  été l’heure. on appuyait dessus et puis
  rien n’en sortait – ce rien a fini
  par absorber tout l’univers
  tout l’univers c’est grand