assis là sur un banc

  on finit par s’accoutumer au désordre, et cette accoutumance instaure un semblant d’ordre dont, bon gré mal gré, nous nous accommodons 
  le temps solidifie le chaos, cautérise les plaies, négligeant les lames toujours courantes en fond d cale
  la révolution accomplie, il ne nous reste qu’à désespérer sagement, dissolvant celle-ci dans l’incantatoire répétition d’un drame prétendument originel, on n’en dira pas plus

  on n’en dira pas plus, sauf à insinuer qu’un homme suce sa racine, l’amère réglisse du souvenir de soi ou ce qu’il en demeure après longue, longue réflexion sur la prédestination au néant, et son inclination à l’auto-consommation
  penché par-dessus son propre sexe, s’il jouit c’est avant tout qu’en douleur il navigue, à contre-courant de tout instinct raisonnablement dressé
  entre lui-même et sa conscience…

  d’instinct la grande
  désolation comme c’est vite dit, étendu là sur le lit
  caillouteux d’un discours fragmentaire, verbe rudimentaire il eut fallu se lever tôt, plus tôt encore
  afin d’étreindre le nombril, non du temps quand il s’effondre, ni du serpent
  lové dans une rêverie tant permanente qu’inachevée
  mais d’un vieux jouet, d’un très vieux jouet, toupie morveuse œil de bœuf
  où une nuit radicalement intérieure inlassablement fait entendre, toute précaution prise,
  son fracas

  tu vois je n’ai pas plus, pas plus à dire que ça
  ou quelque pédante grossièreté, quelque revigorante obscénité – la minimalisation du concept en un seul cierge éteint,
  la teub qui t’encule à l’endroit-même où tu geins, feignant l’apothéose, flanquée d’un tas de cendres,
  l’urine en contrebas…

  il y a un trou en l’air et on le trouve heureux
  mourir régresse, papillon scotché à sa nuit rêvant espace rêvant
  fuite éperdue. quek’chose me blesse
  quek’chose me blesse j’enlève je r’garde je passe la main: rien
  dans la chaussure

  je suis pas
  un homme à blesser comme ça tu comprends, une poule mouillée, une terre rendormie
  juste avant ça je te croque l’anneau je recueille
  le sang par où il coule, au graal ou à l’écuelle – est-ce le gravier, crissant
  où je ne marche

  étendre l’oisiveté, cette grenouille en eau douce
  et d’un bond la mer morte, si morte, d’un rebond la mer douce
  vivre ici-bas n’est pas mon style, je vis sans 
  style
  débordant sur la marge

  un peu de chance, si peu de chance, de chance malgré tout
  verrue d’un pur hasard
  crever n’est pas s’endormir, non, crever la bouche ouverte
  les cuisses écarlates du râle
  ce qui déchire ne fait pas mal, le mal ne souffre pas
  sauf le lundi, les jours avant peut-être
  les jours après sans doute…

  dites qu’il n’a pas
  dites qu’il n’a pas, ceci, cela, dites qu’il n’a rien
  dites qu’il lui manque
  quelque chose mais qui
  n’est rien, dites qu’il n’est rien
  non, ne dites rien

  un clébard à mi-temps
  et sur le côté, le côté où ça penche
  du côté même qui penche, un autre se relève
  un autre et c’est le même, qui se relève qui penche
  un clébard sur la planche

  mimer le temps qui passe
  au ralenti, mimer quand même
  par rapport au temps qui passe, le temps ne passant pas
  et c’est le même, passant ne passant pas, passant quand l’un s »arrête
  cessant quand l’un s’en va
  mimer celui qui reste

  au fur et à mesure
  que j’avance pas
  saute pieds joints dans l’, dans la
  mare
  mare aux hasards, précis, bien qu’inefficaces
  parfaitement inefficaces quant aux rideaux
  qu’on tire

  et on les tire toujours de travers
  de travers on vient, on va, de traverse
  en transit et sous l’averse, la route à travers soi
  j’ai pas le gant
  de tirer l’autre gant
  et de m’en souffleter
  la face

  un jour l’a rien compris
  l’a pas compris l’histoire
  de la forme et du fond
  alors le s’en retourne
  s’en retourne nulle part, chez soi
  chez soi nulle part
  un jour l’a pas compris
  alors le s’est dit bon, allons
  avant qu’ça tombe

  on se retrouve souvent c’est sans vision
  gueule de bois à la vitre de verre pour l’instant je navigue
  à vue
  à perte
  disons que je me perds de vue

  je ne dis rien je tombe juste par terre et sans mémoire
  le néant n’est pas vide, n’étant pas contenant, me voilà qui suis vide
  moi qui suis vide je me le dis, je me le dis en chœur
  – m’écouté-je seulement?

  attristement l’écho
  un jour me reviendra
  les dents givrées, et plus profond encore qu’un camion dans la boue
  grignote par ci grignote par là
  j’ai l’impression d’être une tombe
  dont le mort s’est levé, le mort s’est évadé

  on n’obtiendra rien de moi ni de chancelle
  je niche en la gueule du loup, or le loup ferme sa gueule, ravale sa salive
  étreindre le temps ou quelque chose de similaire, qui tremble sous les draps
  n’en décrochera pas l’aiguille, n’en rembobinera pas le fil
  mais quand même

  quatre fois mon navire il est coulé, gisant par quatre fonds, y allant par quatre chemins
  le petit frère des pauvres se balade mais il a oublié quelque chose
  et il a oublié ce qu’il a oublié – peut-être même a t-il oublié qu’il a oublié et ne sait-il pas qu’il cherche quelque chose ou pas
  alors on dit qu’il flâne aux quatre horizons, clopin-clopant à contre-temps, couchant sous quatre ponts
  – mais pourquoi quatre?

  dans l’ordre avec lequel j’arrive en tête, et je pourris d’la tête
  c’est parfois sans espoir, j’écoutant néanmoins, grincer
  les portes du silence
  du silence dis-je – de quoi d’autre les portes
  pourraient-elles grincer?

  sur la nuit cheval creux
  et il en meurt beaucoup
  il en meurt même tout l’temps c’est effarant
  effarant comme le temps se seconde, béquille en main,
  le reste à l’avenant

  quoi qu’on en dise, quoi qu’on y fasse
  quoique privé de conséquence et sans effet certain sur le climat
  il sera toujours
  l’heure de dieu moins un
  – or je fus ce un-là

  on a beau dire on a beau faire, on est quoi qu’on en pense, on est:
  le baptême du feu
  et on chante à genoux, mains sur la tête et le gland en cadence
  on chante comme si
  on n’avait qu’ça à foutre

  pas de racine en terre pomme de terre, pas de racine en l’air courant d’air: qu’une racine
  de cendre c’est navrant
  c’est navrant mais que veux-tu, que veux-tu veux-tu dire
  quelque chose ou alors
  j’hallucine

  un jour j’irai sans nombre
  sans slip
  un jour j’irai sans but
  nulle part
  et j’y serai vaincu, j’y serai sans y être
  car je serai sans être
  un jour serai sans nom

  qu’aucune bulle ne m’écœure, aucune
  qu’aucun chien ne me morde, aucun homme aucune
  femme ne m’adresse la parole
  je n’aime pas la parole
  qu’aucun tour ne m’entraîne, fut-il
  d’horizon

  comme si le sol n’était
  qu’un vaste miroir, je marche
  en la non-origine
  je souffre aux genoux, ce doit être
  l’humidité
  l’humidité des lieux, prélude à la pénurie
  des lieux

  les carpes dans l’étang
  vieillissent, les vieux avec les vieilles
  et les vieilles toutes seules
  nous sommes morts très jeunes
  plus jeunes encore
  nous sommes nés très vieux, si vieux de naître
  on bave quelque peu

  entre le tourment et moi, nous avons
  toute une ronde, ronde sans geste
  sans geste, sans tourner
  j’avais la langue aux lèvres j’avais
  j’avais le feu aux poudres j’avais
  entre le tourment et moi nous avons
  refermer l’eau sur nous

  j’ai peur de soi, au plus près du ventre j’ai peur
  de soi
  et j’en parle à personne
  vers l’est l’est se dresse
  à l’ouest l’océan, et pire encore que l’océan
  un nulle part où se jeter je cherche
  un nulle part où m’allonger en attendant
  qu’ ça passe
  ou pas

  plus près de rien, plus près
  de rien encore, j’attends
  le néant qui ne m’at-
  tend pas, et rien
  ne me distingue du néant que
  l’attente, attente du néant
  : l’attente est là pour ça
  creusant le rien

  j’attends rien: j’attends
  d’attendre
  une autre fois sans plus
  un autre jour et c’est
  le même, permanent
  par tout corps en tout esprit
  mais j’arrête là, et l’arrêt là
  sécrète encore l’attente

  je suis mort à présent
  du moins jusqu’à ce que mort
  s’ensuive, m’affranchisse du présent
  en attendant je meurs, puisqu’ attendre
  c’est mourir, c’est à dire en être
  réduit au temps, au temps pur, dépouillé
  du présent – l’attente
  est le temps pur

  attendant quoi, attendant rien
  – quoi d’autre? donner une forme
  au rien, un alibi à l’absence de crime
  attendre quoi attendre rien: attendre
  n’attend pas, n’attend
  que l’attente se passe
  or l’attente
  ne passe pas

  c’est ainsi qu’on me parle, c’est ainsi
  qu’on me tutoie, moi qui ne
  me tutoie pas, et c’est pas
  moi qui m’appelle, pas moi
  qui me réponds, non c’est pas moi
  qui me 
  parle

  quand toi tu m’auras, tu m’auras tu m’auras pas, la mort promise en nœud d’cravate
  fermant la marche, coupant l’cordon – déboursant peu

  cédant, mais sans se retourner, d’aplomb, sans même se retourner constatant simplement
  le dommage d’homme

  quant à toi passe-moi le sel, fais-moi faux bond retouche donc à la marge la, ma, ta
  déliquescence finale

  chuchotements c’est pas la mer, , à boire c’est pas debout que l’on fait ça chucho-
  tements mais quand même si, un peu…

  le mieux c’est de faire comme
  si ça n’existait pas, et ça n’existe pas vraiment voire autrement – ses yeux mouillés de
  vierge transitoire, et autre chose aussi

  tout ça pour rien, pour pas marcher dessus et s’en apercevoir, de rien mais ça on n’en
  parle pas, la bouche ouverte

  ou comme le suggère le titre, crampe d’être, douteuse a-méthodologie:
  me and my rhythm box…

  à la pluie qui meurt de jour dites-moi combien de jours la pluie
  meurt-elle encore

  une petite chose durant ce temps, ce temps-là ce temps dur, ce disque mou refusant de
  tourner

  la nuit dort contre toi, mais ne pénètre pas, ou bien à peine
  jusqu’au fond

  je grève de rien, je grève de faim – alors je bouffe tout, tout quand il ne 
  reste rien

  boire à la bouteille, et par toute voie navigable toute voie
  visageable: noyer l’poisson

  noyer l’poisson j’ai dit, à contre-courant j’ai dit, courant tout nu et inlassablement
  dormant

  pas pressé. pas trop pressé non plus, de faire son baluchon, rentrer dedans son baluchon et se jeter
  à pic à flotte

  nature du vide ô nature du
  vide de la nature, j’aimais ton corps, à la passion j’aimais
  ton corps je me branlais
  dedans dessus, devant derrière j’aimais ton corps, nature du vide ô
  nature oblique garante de tous les
  testaments

  mon chien d’abord c’est pas un chien, c’est une puce
  pas même une puce pas puce à moi d’abord, c’est un homme, un homme à part
  il parle à distance, il danse à contretemps, il chante il appelle ça chanter mais quand il chante
  c’est la mort qui s’éveille, ce grand sexe alléchant

  ma pluie c’est pour tout l’monde, pas de jaloux et c’est tout, ma pluie
  c’est pour tout l’monde et les peuples restants, les peuples harassants, ma pluie c’est pour tout l’monde
  et quand je reste à sec, mais tellement à sec, ma pluie c’est triste à sec

  chien, chien comme tu y penses, chien à l’extrême
  il est des vues… tu peux pas imaginer il est des vues, peuplées d’une seule image
  ma vie c’est quoi ma vie c’est une vie, et elle n’y a rien vu, bagnole en sa misère, belle à crier
  pendant que le loup la fouille

  ma cheville certes, n’arrive pas à la hauteur du chrysanthème: je garde cependant le désespoir tranquille, je le chéris jamais ne m’en
  sépare, d’ailleurs du nord au nord ne se noie que le nord – son rien triste impeccable ça ressemble à la pure
  baie de somme et j’en passe, décharné j’y repasse, le point crucial et dès lors culminent
  où je ne
  me
  retrouve pas c’est évident