assis là sur un banc

  je ne sais pas. à l’endroit comme à l’envers je ne sais pas. d’une invite à la reine la main blessée, main retournée. bâton secoué je m’en remets
  à votre discrétion 

  seul se voit l’invisible, parait-il. sur mes genoux s’étale une table, une table sans nappe. et sous cette table un larron poussiéreux, sifflant misère
  rabote les carreaux, n’en soyons dupe

  j’ai peur d’un bruit étrange. il résonne chaque fois que je craque. ou que je lâche. n’ai nulle pitié de moi-même, ignorant cependant où je vais
  j’y vais comme ça, par habitude, dans le sens d’une désorientation

  ventre de loup, caresse, oh ventre de loup. je m’aidai d’une canne, la canne est en papier. tu traverses la rue or la rue ce fut moi
  c’est la mauvaise saison, et sa seule raison d’être effectivement. fut-il imaginaire tous les hommes éjaculent, transcendés
  dans le trou d’un soupir

  on ne survit à rien. enfin, pas moi. un peu de sel sur la cuisse, une pincée de comment vas-tu, non, pas mieux qu’hier apparemment
  et par mesure de précaution on s’est retiré l’œil, du doigt – des années sûrement pas, et à geindre 

  je maigris malgré moi – un semblant de jour
  s’immisce dans mon rêve

  je t’invite à ma table, tu poses à plat les mains
  leurs lignes se propagent

  je rétrécis mes nuits, elles débordent quand même
  un peu
  sur autre chose

 

  pas deux choses en même temps, sauf l’une
  ou l’autre
  d’un appel sans fil

  dégrafer la broche de ce poumon d’air frêle, revenir au non-soi
  décoiffé sur la grève

  pas deux coups d’une même pierre, mais un ricochet 
  en play-back et rewind jusqu’à
  regagner la main ferme

 

  je n’ai pas de surprise pour toi – sautant de haut
  mais n’atterrissant pas

  novembre migratoire. à quelle flèche
  accordes-tu
  tes violons

  laisse tomber: on en retrouvera une autre, de raison
  de n’être pas

 

  mauvais pli, mauvaise pensée, et le sort si doux parfois
  qu’on le prend en pitié

  pluie d’une autre montée, remontée, petit
  cauchemar ambulant

  laiteuse transparence, on n’imagine plus rien. simplement raccrocher
  ses gants, sa vulve, leurs soupirs adjacents…

  dire du je qui s’empile
  en bonheur mal acquis

  partir d’ici, partir de là
  lesté

  viens me décevoir un moment, avant de perdre ce qu’il nous reste de 
  jour aux persiennes, de cheveu dans la soupe

 

  rien que la pensée, planant
  sur un rond de café, noir du fond de l’âge

  émergeant à peine
  de la basse saison, banc de sable dont les grains, un à un
  se détachent

  sans jamais me résoudre non plus, et sans
  me relever debout, remettre
  le pied à l’oreiller comme on dit

  : mendier sa part

 

  le temps de rentrer chez soi, le temps par devers soi
  manque

  c’est l’araignée pour laquelle
  on entasse sa nuit
  dans un lit vagabond

  au chas discontinu enfiler le ravage, pas même de nom à mettre
  à la rare embellie

 

  il s’est passé
  quelque chose, ou j’ai perdu
  la main

  aurais-je perdu le bras entier je ne
  m’en souviens pas

  ni de leurs élancées, torse nu
  défiant le vide
  et la raison

  saignée.
  j’habite plus loin, un peu plus loin que vous, je m’habitue à rien
  à l’envers du visage se formule de la même nature, se conjugue mal
  tombé de tout son poids, et tout le poids sur les genoux – le haut, lui, reste bras nus, torse nu traversé
  par un profond hiver

  je ne sais pas comment on s’y prend pour prendre un homme à l’hameçon
  c’est un simple hameçon, un bout de fer crochu, un machin qui devrait pouvoir choper son homme
  ou bien fouetter sa femme, travestir ses morbides pulsions
  en vagues promesse amoureuses…

  mis bout à bout, je ferais presque un homme
  avec une histoire tenant à peu près debout
  une entrée par devant, une sortie par le fond, ou alors sur le côté
  par le fond comme toujours, ou alors sur le côté, mais rarement par le haut
  pourquoi donc ai-je si chaud, j’étouffe de chaud, fait pourtant vraiment pas chaud

  il me reste quelque chose à manger, je sais pas quoi, quelques noix, un bout d’pain à manger
  un bout d’moi. j’écorne
  un bras de ciel et comme on passe d’un ennui post mortem
  dans le domaine sensible

  et cependant sous le masque il n’y a rien
  et rien c’est rien: un trou noir, une bouche en forme de cri ne portant pas plus loin
  ou encore le rayon lumineux d’un gyrophare pour éclairer l’néant…
  il faut bien ressembler à quelque chose hein, ou du moins se donner l’air d’être, quelque chose
  ou quelqu’un

  s’attendre au tournant – s’attendre au pire s’attendre à rien, c’est peu
  entrouvrir le visage, mettant à nu la balafre sous les poils du masque
  le front contre le front du miroir où il implose et lui tirer la langue
  la langue ça pue la langue

  je ne m’achète rien. un peu d’alcool ça passe le temps
  un filtre à l’empathie, histoire de circonscrire l’angoisse mais s’adonnant à la douleur, à rebrousse-chemin
  rebrousse tes manches, ton gland, la couleur du mouchoir quand tu grimaces dedans
  quand tu gicles à côté

  je suis une allergie, confortable allergie. j’aimerais bien
  être vivant, un peu vivant, une fois vivant
  une autre fois enfreignant l’évidence, en hasard embusqué mais qu’est-ce que j’en sais, moi, de ta chambre mortuaire
  j’éjacule dedans, d’un coup, c’est tout ce que j’peux faire

  après tout. après tout n’est pas courant, j’te laisse aller devant
  là où rien ne m’attend. la veine au couteau du brouillard. personne me dit comment
  ni comment faire pour rester là, enformolé dans l’temps présent – présent à quoi?
  certainement plus à soi…

  j’ai si peur à la fin, qu’il ne m’arrive rien
  un jour je fais comme si, un jour je fais comme ça, entremêlant les mailles d’un même recommencement
  il pue du cul, ton violon
  j’ai même repeins l’plafond, couleur plafond

  n’étant personne, que l’ombre de quiconque entre les deux tilleuls, pissant
  pissant là seulement

  à vivre et à mourir, mourir et cætera 
  et le peuple semblant, regardant autre part, autre part ou ailleurs
  les dents creusées à même la faim

  j’ai peur que tu me touches mais j’en ai envie quand même, tout comme on a envie
  de mourir malgré soi, sur la pente stérile

  et alors? et alors par tous les temps
  qui me dira quoi, que je ne me sois dit en passant
  et de quoi me taira tu, quand un seul s’ébat?

  chaque fois que j’aime j’ai l’impression
  de dire un gros mot, pisser sur la cousine, sa jambe
  – sommerions-nous à ce point de tout amour
  les preux déshérités?

  c’est quand même beau un homme, un homme qui s’achemine
  vers son ultime hoquet, la bibite en visière, l’orgasme comment dire… dé-
  partemental

  ma vie s’égare, c’est ma vie
  elle se répare, c’est comme ça qu’elle appelle se vider
  d’un homme, d’ un tour, d’une attitude
  mentale

  j’avais peur d’être amant heureusement tu ne m’as pas 
  reconnu
  et de fascination
  pour les mauvaises odeurs

  de nous revoir bientôt je tire
  le rideau
  une saison m’enferme, et crèvent les fenêtres…

  suis-je le dort s’endort, l’astuce rouge, le gars dont on
  s’occupe pas – la vie en mer?
  j’attends de toi oui mais j’attends
  un enfant

  à vivre dans un temps
  qui n’existe pas, je m’efface
  du tableau ordinaire – l’odeur des règles
  me ramène à l’intrus

  j’ai un sanglot, un sanglot au milieu, une larme de couille
  mentale, instru-
  mentale, j’ai la vie dure, j’ai l’œil pur
  je sais pas comment j’fais

  parler à un homme ne lui ressemble pas
  il grimace, épluche quelques châtaignes il lui faudra quoi qu’il en soit
  vivre avec ça

  m’héberge un jour gratuit, une parole de travers, un défaut
  de fabrique textuelle

  qu’est-ce qui vivra sans nous, un homme vivra sans nous
  sous le soleil désolément 
  et personne pour lui rendre
  la monnaie

  on mourra malgré tout, mais d’une toute autre façon
  mourir est une autre façon
  de dire je t’aime en étranger

  les chiens sont pas méchants, malgré tous leurs efforts
  l’élan passe à côté – la fin n’ayant
  pas de fin, on tourne en vase clos

  d’un coup la liberté, olé
  olé d’un air contrit, l’enthousiasme droopy
  – un oreiller en poils de chatte, piètre consolation…

  on s’étire on a tort
  de toujours commencer par la fin, d’avant même le premier pas jeter l’éponge, se tatouer la marée
  sur la chute d’un précipice tout
  intérieur

  on avait une case, une case à part sous le soleil levant
  un trou tout noir

  c’est pas le jour où j’agonise mais un autre, un autre tel quel
  un déshéritement par le bas

  l’éternité ne vieillit pas non, elle n’en a pas le temps
  ni la décence par ailleurs – passer par là
  décoiffe un g’nou

  je parlais à misère, de la générosité des pauvres vue des territoires
  inoccupés à s’étendre, de tout leur long
  sur tout leur large

  la joie me soulageait, j’avais besoin de soulagement
  on peut dire ça comme ça on peut dire ça aussi
  sans y croire vraiment

  j’étais toujours là – me manquait simplement
  le présent, à titre indicatif

  le néant nous pardonne tout, même d’être, soupirait la maîtresse
  en reniflant ses doigts

  avant tout la transcendance
  plus quelques souvenirs de vacances tout de même, sépias tapant du pied

  qu’importe mon destin, funambule écrasé
  du poids de soi déjà, pour rêver se portant
  à la rescousse d’un homme

  nos humeurs s’aigrirent, quant à toi quant à moi
  on s’est trompé d’bidon

  en avant en arrière, balancelle allant seoir
  quelque part

  c’est ainsi que veux-tu, tirée nue tirée d’un
  paradis vermoulu, on lui r’fait pas la peau
  ni les os

  juste une croix

  j’abdique
  toute couronne, fut-elle la lèvre, l’œil vert
  d’un fumeux tas de merde, je renonce
  à toute prétention, tout élan d’ascension
  mentale ou verticale, à la faveur d’un dé tombé, d’un espoir déjoué j’abdique
  en faveur de nul autre, un rien vallant
  mieux que deux, quitte à en r’prendre

  penchant toujours
  du côté où ton ombre…

  et puis sois poli avec l’amour, les déjections fécales, frauduleuse inversion
  du sujet si soit-il, d’un verbe inéluctablement rivé
  à sa transitivité

  j’ai l’alcool lourd, si lourd – j’ai même
  l’alcool éthylique, je m’en remets à vous, à vos
  chastetés de lune rousse…

  j’ai plein d’herbe dans l’œil, de chevrons de gros clous
  rouillant de leur misère, d’épingles nourricières, j’ai plein d’herbe sur mon aire
  bétonnée jusqu’au cri, j’ai soif à bout de cosse, j’ai soif
  d’un pur jus défoliant, j’ai plein d’herbe polluante