assis là sur un banc

  même à fond dans l’expression, il faut sentir la distance incompressible qui nous en abstrait, l’absence à soi-même sous-entendant l’incandescence de la passion comme le fait d’un cœur mort
  l’énergie ne s’appuie pas sur le moi mais jaillit spontanément d’un néant-en-tout-sens, ne dérivant d’aucun pressentiment 

  j’ouvre la vanne à la débâcle sans même présumer que se rejoindre puisse passer par se perdre – juste comme ça, fidèle à ce en lequel le hasard en tous et en personne aveuglément, évidemment aveuglément, obéit

  on ne saurait cerner ce qui est sans contour, et ramasser une simple pomme ne peut plus se prétendre innocent
  je garde l’allure d’un vif et le charme d’un veuf – comment concevoir le tout sans être rien soi-même?

  je parle à mon frère et mon frère ne répond pas, il faut dire
  que nous sommes la mère coupée en deux, cisaillée par le milieu, il faut dire
  que mon frère se parle et se rêve à travers moi tandis que ce dernier, en quittant le navire
  assécha toute la mer

  il n’y a pas d’ordre. c’est à dire pas de préséance ni de hiérarchie d’une part, de l’un ne trouvant sa raison qu’en rapport à l’autre, et ne se définissant que par sa fonction ou position
  et pas de somation à la soumission d’autre part, d’injonction assénée jusqu’à l’intériorisation de la contrainte non, il n’y a pas d’ordre – et donc pas de culture

  les riens font pas les rats – tu t’appelles de travers, or rien je te le jure, rien ne t’appelle
  ma dame est sans structure, sainte-marie des croix nickelées, auréolée d’un ciel qui fait trois fois l’tour du patelin
  et puis s’en va…

  c’est la mouche
  qui de bond en bond s’éclate la gueule contre la vitre, happée par la lumière, obsédée de sortie, c’est une âme
  se défonçant l’cervelle contre le mur du vide, et elle remue encore
  encore, ça c’est le pire

  je connais mon destin, je m’y plie même si
  l’accomplir me terrorise – j’voudrais juste aller à la pêche, m’oublier comme un poisson
  s’oublie et se r’trouve hors de l’eau, l’digestif retourné, nuque brisée,
  mais l’esprit droit dans ses tongs…

  tu peur, tu pas peur – tu moins peur? le nadir-yok, l’allitération fantasque…
  on s’aimera mais alors on s’aimera tellement qu’on s’aimera plus rien: juste l’azur et puis s’en fout
  on se croira perdu, alors qu’y en aura plus, qu’y en aura jamais eu mais seulement la douleur, et pour tout pansement une
  poignée d’vers de terre…

  on n’est plus l’homme, on n’est plus la femme – on n’est plus rien du tout
  on est cette outre vide, ce suppliant, ce je-m’en-fous la morve au gland
  ce fossile de larme sous ce faux cil de joie, on n’est plus soi, on n’est plus moi – on n’est
  que de la mort en sursis, se fixant l’œil dans le gros œil, le blanc dans l’blanc
  … totalement noir

  qui me foutra la paix, qui donc foutra la paix
  au grand chien carnassier, qui bouffe toutes les âmes, les galaxies tous les neutrons, qui donc foutra la paix
  au jour qui vient, et à celui derrière qui ne vient pas, à l’aigre odeur de chatte où ma pensée macère –
  au grand chien carnassier?

  la petite fleur des pauvres telle que je l’ai connue elle s’appelait miséréré – on l’encule par devant mais ça va, devant elle se tient sage

  mourir le visage fleuri, se remercier d’avoir vécu même si ce n’est pas entièrement vrai, entièrement faux non plus
  peut-être que j’avais un us ou un anus, peut-être que chien perdu

  loin de tout, si loin de tout, souillure passive
  la mort te ramène là, où tu n’as rien à faire: l’incarnation
  tandis tu rêves d’une défenestration, hors-sol, un jour tu rives à droite et l’autre jour, hors-sol…

  mais ça n’a aucun rapport, aucun rapport si tu vis
  d’un cœur éteint ou si tu vis, aucun rapport, d’un gland pulsif: l’étendard
  sanglant est levé

  rien
  ne règne
  et j’y demeure.
  comme on plante une tente à l’ombre d’un solstice je vivrai vieux, sans doute – c’est à dire rampant et tout gluant d’une
  mémoire tentaculaire, fongicide, liberticide
  mais si nu d’une apparence nue, conscience adrénaline…

  inassermenté: même à moi-même je ne dois rien
  tous ces prétextes érigés, ces prétendus alibis, pieuses justifications n’ayant pour autre but que de divorcer le mort du vivant, et ne point s’y confondre
  j’éjacule en premier. en second lieu tu fuis – sur le plus triste oubli…

  j’avale tout d’un côté et puis de l’autre je me reprends – en guise de quoi
  que ce soit

  la tête au nord, seulement au nord, le reste à la dérive, petit poisson rentrant
  dans le cul d’un homme mort – un homme ou une femme d’ailleurs, ça me regarde pas

  il va pleuvoir demain et tu t’abaisses à compter les journées. il manque juste un tour
  à l’éternel retour

  à qui on fait mal. oui à qui on fait mal comme ça
  on n’avait pas prévu, ni même les crampes au pouce, on n’avait pas prévu
  les revirements d’prépuce…

  chaque homme est mort, de plus en plus
  alors tu barges, titubant berge bée, la veine secondaire le sort
  suicidaire
  – amoureux d’un verglas

  l’abbatiale des pauvres, demi-pauvres ou très pauvres – et j’ai pleuré longtemps
  j’ai même pleuré tout l’temps, du moins jusqu’à ce qu’ils finissent par en extraire
  l’écharde d’un nuage…

  une barque à chaque pied, où cours-tu donc ainsi, marée basse…?

  fraîcheur d’amiante, petit lait d’une amande éclatée – j’ai quelque chose pour vous:
  rien hors un lit vide
  et dont la forme épouse le vide

  bille, d’une pichenette lancée dans le vide infini, errons nous à distance
  le néant guère rebondissant certes, sauf en conscience évidemment
  mais pourquoi donc évidemment

  digne de rien, à peine d’un nom à l’unisson
  je me trompais d’organe parfois: l’un pleurait l’orgasme tandis que l’un
  pleurait d’orgasme je crois

  les douloureux seins d’eurydice me font mal à moi aussi – mais plus rien ne m’en
  desserrera la mâchoire désormais, fussent-ils trognons

  ils ont le corps tranquille, coulant à pic quand la mer flotte – noyés para-pélagiques…

  cinq heures par jour c’est l’amitié, courant vertueux
  mais moi j’dors seul avec nounours, nulle part autre que seul – corée du nord à moi tout seul

  spoutnik comme s’il en en pleuvait, et pourtant c’est pas le doigt
  d’honneur qui nous f’rait jouir…

  chien méchant n’avale pas mouche – je me f’rai tout petit, tout petit riquiqui 
  pour te lécher la couenne sans même que tu me sentes
  : à jeun, on court plus loin

  plus qu’un homme
  à tête basse –
  il répand ses cendres dans
  le cours d’un sommeil sans
  conséquence…

  vivre sans histoire, titubante
  circonférence,
  l’un après l’autre d’un
  regard vide, fébrile
  latitude…

  pas grand chose
  à faire – le bled à cours
  d’imagination, le chien
  jappe à tout venant – ça
  il fallait s’y attendre

  partir la conscience
  intranquille, renouer
  avec le sang, la chique et le mollard, entre
  le fer et la cisaille – bleu d’un
  geste inaudible

  plus haut de jour en jour
  jusqu’à, un jour, par
  l’impudence d’un vent
  contraire, oublier
  de retomber…

  où le miroir
  prend flaque, toi tu t’installes,
  héron d’un autre
  monde, et d’élégante
  paresse…

  un chien, deux cierges, une tête de mazout – j’ai tout noyé
  dedans:
  cervelle en bas et queue à l’air
  pour l’amour de côté j’ai tout r’craché
  dedans
  dehors ou dedans c’est la même tombe

  un jour j’étais pas né, gerbé
  d’une quelconque poche de sang
  un jour j’étais pas beau, à genoux sur les pouces, à jeun d’une overdose
  là rien ne vint – j’eus beau pousser
  rien ne vint ni la framboise
  résurrectrice

  t’as qu’une gueule
  une gueule et d’amour impossible, l’acné des jours imberbes
  j’ai peur qu’on me rencontre, le lundi sans y croire en y pleurant tout l’temps – j’ai peur j’te dis
  à demi-mort
  l’autre moitié trempée

  une cicatrice à l’âme-dolmen
  un puits de fond, une boue de sang mêlée à de la merde
  cambouis de vivre, respirer l’araignée
  j’ai une boîte et je mets tout dedans: feux mes rêves, osselets,
  et les yeux en cornée

  t’as boire? t’as vide ton temps?
  t’as trouille tes miches au goulot du respir?
  de qui tu tètes là, le bout de mal en pis?
  ton trou d’bite en cascade, tu chiales quoi, là,
  amouraché d’une balle perdue, ballon-pardon
  tout dégonflé…?

  chien à bascule, petit ciel ventriloquent, j’adore quand tu m’ignores
  et je sais pas de quoi j’parle, ni de quelle gare, j’oublie
  j’ai pas d’raison, j’ai pas d’raison non plus – alors j’oublie
  je dis j’oublie 

  un ciel tout chiffonné en vérité
  on aurait cru l’horizon mais l’horizon
  n’y était pas, en tout point
  circonstanciel
  – tendu d’un arc-en-soi

  mais que pourrait-il y avoir entre mer et ciel
  d’autre que ce qui n’est
  ni mer ni ciel: par exemple
  une mouette – défi tant à la raison
  qu’à la décence…

  on ne flotte pas au-dessus de l’abîme: on prie
  comme s’il y avait eu en nous, qu’il nous fallut obscurément chercher,
  une raison quelconque
  à ne pas nous y
  abandonner…

  un souffle en pousse un autre, soupir en partance, digression
  hasardeuse et létale
  tandis que posé là, assis au cœur des choses,
  le dos droit dans le sens
  d’une averse
  rare passagère

  de laver, puis relaver
  les yeux d’un naufragé…
  une seule peur, un seul sentiment, léger ressentiment
  cela revient de loin, mais de si loin
  qu’on peut prétendre, encore, au pied levé,
  avoir tout oublié…

  cendre d’eau, éparpillée comme ça
  ou semée en pagaille –
  il n’y a pas lieu d’avoir froid, pas lieu
  de se mouiller les tempes au rasoir d’une irrévocable
  incertitude, l’ivresse montante…

  ne s’apercevoir
  de rien, remous sans fin…
  parait que l’on respire, parait
  qu’un coquillage à sec recrache une mer blême, dent creuse
  – là-bas
  ne nous lâchera pas…

  je pars sauver mon âme
  je sais pas ce que ça signifie vraiment, mais je sais qu’hormis ça, c’est de la merde
  que de la merde.
  de la merde ou le salut de l’âme, quoi que cela signifie
  : je pars pour ça

  indéfiniment je passe et je repasse là, où je passai à côté
  de tout et de moi-même
  je monte la garde où il n’y a rien à garder, là où tout se perd, et je me perds
  c’est ma façon d’être fidèle, fidèle à la passion, fidèle
  à la dépossession

  un dieu pour ceux que rien n’a pu sauver. je voudrais suivre un tel dieu
  qui ignore où il va, souffre très fort des dents, et puis qui ne sait pas vraiment qui il est
  ni pourquoi
  dans un sens comme dans l’autre

  tant nous avions besoin
  de nous abuser, de détourner le regard de ce qu’il n’y avait 
  pas à voir – notre refus de séduction, triste suicide tandis que l’on
  aurait simplement voulu faire l’amour au vent ce jour-là
  – où nul souffle ne ridait
  la surface effarée d’un si pur
  désespoir…

  étrangère elle ne s’y prend. plus d’un jour elle ne s’y prend

  elle y joue. elle y joue jusqu’à ce qu’un jour elle cesse d’y jouer
  alors on dit qu’elle meurt. mais la balle roule encore, sous la chaise, dans le couloir
  ou sur l’herbe du terrain en pente

  un homme n’a pas les yeux qu’elle a. un homme n’oserait pas
  car il est verge sèche, hostie le soir des morts

  donner la mort qu’on n’a pas su. ou qu’on n’a su garder
  pour soi
  dans le temps elle faisait ça, suçait son pouce. renversé

  je n’ai pas eu à gémir plus longtemps. l’enfant c’est ça
  elle aussi sait ça, qui me dévisage en chaque bord. et s’éteint dans l’eau noire
  l’écran sombre

  mourir de joie suçait son pouce. elle l’habillait en mort
  elle l’habillait en ça et toujours il venait
  en naufragé ténu, en suceur suçant son pouce il venait

  vers les cyprès ou pire que ça. elle s’en va sans un gant. le bras nu
  elle retourne là-bas. en son sein c’est promis
  elle s’en va sans son chien