assis là sur un banc

  j’aime une femme mais ça
  tout l’monde peut l’faire:
  trafiquer ses alibis, redéployer
  l’extase, dire tu
  où n’est que Je
  – car je fus avant celle, avant même que
  chien ne jacasse…

  vie ne fut
  que bonheur sans suite
  sel fin, si fin que
  la mer passe au travers
  – et dans le creux
  des os cette musique
  unique, ce souffle maigre
  : ce naufrage amoureux

  du coup maintenant, quand je marche sur
  du verre brisé, j’enlève mes grolles je retire
  mes chaussettes – c’est la moindre
  des politesses après tout

  naissance et mort, les deux bouts que tente de joindre le coït
  l’orgasme universel sur la croix de l’agonie
  entre les deux le corps flottant, les jours de bruine
  : l’économie du souffle…

  nous sommes un peuple
  de culs de jatte, tétraplégiques et autres déconnectés
  cierges éteints, vierges clandestins, nous sommes un peuple
  dépeuplé

  on pleure les yeux les uns des autres, on n’a pas peur
  mais moi j’ai peur quand même, peur de
  casser l’assiette, de
  l’andropause mélancolique, ou encore des gens
  qui ne savent plus se ressembler, ni comment faire durer

  s’arrêter tous les cent pas, faire un pas tous les dix jours
  le chewing gum de vivre – et nos mères
  à l’arrêt du car quand le car
  ne passe plus…

  parfois qu’une terre, parfois qu’une terre et ça suffit
  les âmes blanches les croix de bois, boutons de nacre aux chemises
  écolières…

  on se trimbale comme ça, mains dans le rien, sexe forain – on trouve
  que les arbres ont poussé, que les trous
  sont creusés

  je me suis raté, je me suis raté d’un angle
  en plein rond la pierre tombée – je n’y fus pour rien: en plein rond
  la pierre s’est-elle jetée

  on raconte son âme, on raconte son âme et quelque part,
  c’est son âme qu’on perd, c’est comme le temps qu’on perd
  son bouton

  j’ai de moins en moins
  de mots, de raison, de mémoire: je me
  sans un bruit, tellement sans un bruit
  rapproche de toi

  mais ça suffit, tant j’ai les yeux heurtés
  de mes bains de minuit, j’accouche dans ta bouche j’accouche
  vibrant sans être, vivant de ce
  noème

  pour un jour c’est mon fil à retordre – un jour blanc comme il faut, l’ouzo ivre d’un marbre par exemple
  j’en conviens
  tu me dis mais qu’est-ce que c’est que ça tu me dis mais qu’est-ce que tu fous là tu me dis mais non, tu ne me dis rien: tu me
  montres tes seins

  je ne prétends rien, tu sais que je ne prétends rien, à rien
  tu sais que j’ai vestibule, que j’ai tout comme il faut, où il faut, colmaté emmitouflé
  ma tombe. tu sais bien que le chant, qui s’élève plus il plonge, tu sais bien que le chant
  tarit

  je ne sortirai plus
  à la récréation,
  je n’éjaculerai plus
  à contre-le-courant
  – peut-être me suis-je, trompé
  de destinataire, peut-être me passai-
  je de tout intermédiaire, n’empêche que j’ai gagné
  une dent
  une dent sur ma racine

  si on a supprimé dieu c’est juste qu’il obstruait
  l’infini – car seule compte la vue, la vue qu’on a d’ici-bas
  sur tout le bas, de haut en bas vers le nulle part, et nos petits muscles gonflés, surgonflés
  d’air pur, d’air éminemment
  pur

  la petite mort elle s’égrène, surplombe la
  grande mort, celle en arrière plan, scène originelle et primitive, sang qu’il en pleut, froid, brûlant et gel – la grande mort méridienne, cardinale anthropo-
  phage la grande
  mort nous ravit
  le bonbon

  j’aime bien ta souris-danse, ton air de dire je n’appartiens qu’à toi non, pas toi,
  mais ton œil crevé. j’aime bien changer, me travestir, changer aussi
  d’avis comme de prairie – on s’arrache pas comme ça, on s’arrache par devant,
  par les dents de devant, la langue
  vernaculaire

  tu en sais quelque chose
  pour elle c’est tout créteil-soleil mais pour toi, pour toi bride abattue
  pour toi c’est juste un banc – une manière, mauvaise, une malfaçon
  de pas tomber quand on ne s’envole pas, de pas couler quand on
  ne coule pas
  et t’en sais quelque chose…

  si je t’écris ainsi c’est que: un, tu ne le reçois pas
  si tu ne le reçois pas c’est que: un, tu n’existes pas
  si tu n’existes pas c’est que: un, je me suis trompé de porte, j’ai grand-ouvert
  celle d’à côté, et le néant s’étendant là plus beau que tout, l’herbe moelleuse
  ou piquante sous la plante
  d’un subtil égarement

  un soir et j’y reviens, j’y reviens sans y croire
  pas parce que je ne crois à rien mais simplement que
  j’oublie de croire, j’oublie tout jusqu’à ne plus être que
  le souvenir si plein de rien, qui claudique qui crachouille qui titube
  de misère en misère, sidéré d’exister, mais sans ça pas létal

  je t’achète quelque chose tu me dis je n’ai pas quelque chose je te demande un truc tu me dis je ne suis pas, un truc
  alors moi, qu’est-ce que j’achète? j’achète mes dents j’achète, le tour du quartier, le quart de mon tourment à moi
  mords-le tu

  j’ignore si j’ai raison de suivre, de survivre malgré rien
  bonté pas tout à fait divine, les marges en expansion, j’ignore si tout à fait vivant, vivante et toi, le sourire remballé,
  les mains presque petites

  je suis pas bête; je suis pas bête non plus, juste plus envie
  de me faire chier pour ci, pour rien pour ça, pour les raisons idiotes, usuelles
  qu’on se donne d’exister – qu’on se donne, c’est déjà grand
  qu’on se donne, ça fait écho

  j’ai pas chopé l’mégot – mille fois le tour
  du quadrilatère et l’horizon toujours bonbon
  en trombe d’eau salée, de marée basse, d’amour qu’on embouche
  comme on se touche comme on se fraie, un chemin
  un chemin c’est déjà long

  un petit corps s’embrouille, un tout petit
  corps s’embrouille.
  on se débrouille alors, on se débrouille comme un pot, un pot
  percé.
  j’ai pas un mot, j’ai pas un mot pour toi – peut-être que j’en aurai, un
  pour l’équinoxe, le vénal équinoxe.

  il y a des fois où on ne réfléchit plus: on s’enfonce de l’avant, basta
  j’ai un genre de rouge-gorge, mais mon genre de rouge-gorge il est pas pour toi
  il tombe de soi, des nues de soi

  et on m’en chassera, ou je m’en chasserai moi-même après tout on n’est 
  pas mort debout, on est tous nés tombés, le pied béant,
  l’œil couronné

  ta ville elle est grande, elle est grande quoiqu’elle tombe en ruine et en
  poussière, toi tu tombes en
  poussière, en désuétude on n’est pas triste, on n’est pas triste non plus c’est juste
  trop grand dedans

  j’oserais pas revenir sur mes pas je n’y serais
  que faussement bien accueilli, et très faussement
  – je ne serai heureux finalement que 
  quand tous seront morts

  tu ne m’appelles pas, tu ne m’appelles plus, à vrai dire tu ne m’as
  jamais appelé – je suis non-appelé je reste
  assis là debout à quai, quéquette à l’air et le dos rond, à fond
  si rond saillant l’éclat
  de l’omoplate 

  j’ai joué oui, mais j’ai joué à rien
  même pas à perdre, haleine ni de vue, déclaration
  d’amour figée en vol,
  trognon de sable

  il suffit d’un univers, d’une conscience pour faire sens, le chaos restaurer
  je tends la main mouillée en creux et l’Assoiffé
  me lèche la main, s’entaille la langue d’un 
  destin

  et tu ne sais comment, tu le sais bien combien
  ça fait mal – moi peut-être
  pas tant que ça, après tout après quoi, moi peut-être
  mal accordé à quoi, à ça
  à tout ça

  près du pommier musclé, nos armes déboutonnées…

  le point G, de la mer en ce miroir
  est-ce moi est-ce ne pas moi, est-ce vous à l’envers, votre lèvre écornée
  d’un vulgaire baiser, la morsure à tout-va

  et je retournerai
  là d’où je vins donc ne vins pas je retournerai
  juste pour avoir le droit, moi aussi
  de mourir parmi des miens

  sans horizon, sans évasion autre
  que la douleur d’y vivre, de se lécher d’amour
  jusqu’à ce que ça gicle et même si, sans faire de bruit,
  ça gicle pas

  mes pommes sont tout’ pourries, mes pommes
  d’une grâce adultère – 
  elle se ronge les ongles, j’oublie
  à quel point ça fait mal

  je ne suis pas vieux, j’ai juste dépassé
  l’âge d’y croire, ou de ne point y croire
  neuf fois sur deux ou comment dire, comment taire
  la bouche froide

  rien n’est mort
  qu’on ne l’ait tué – c’est juste la tombe, la
  pissotière universelle, ‘un homme
  qui croit qu’il s’en tirera comme ça: mourir

  déjà je m’insupporte, à supporter le temps, présent de se défaire, la mémoire à chialer et tout un ciel en berne – j’abdique. je m’instaure revenant
  de nulle part à jamais

  m’écrire sera joli, m’écrire n’écoute pas – il m’arrive à présent, mais c’est rare en effet,
  il m’arrive autrefois

  je me planque derrière moi, piaillant à tes côtés – mes tes côtés me sondent, tes côtés me confondent,
  ballon botté en touche

  dans l’hymne à l’inappartenance il y a le mot touche-moi le cul, moi je ne re-
  présente rien, ne suis le
  maître de rien

  à plat ventre, c’est toujours à plat ventre qu’on dort le mieux debout, le pied à l’étrier
  d’un faux départ, et la fuite en cascades

  heureux le pays plat, heureuses tours du trône défiant la mer mauvaise – toutefois,
  la prochaine fois ma moule, que la mer coule, surtout je t’en supplie ne me res-
  suscite pas…

  entre fuite éperdue et stagnante immobilité, module la lenteur, vol suspendu
  vol mais suspendu

  apprenions-nous, nos petits couteaux parlants, à ne 
  pas baver d’ssus

  un jouet à la mesure de nos esprits grandis: un jouet cachot un jouet jackpot, un organe sexuel un jouet
  criant famine

  par la pitié qui nous chie d’ssus, qui crie la p’tite famine – nos belles irréprochables, notre-dames des coupons d’a-
  limentation

  quand dieu descend sur terre ce ne peut-être qu’en guenilles, en clandestin hagard, en rappeur des bas-cieux à la verve assassine,
  la pompe immaculée 

  je m’ennuie mais qui pleure avec moi, qui me dit que jadis c’est déjà presque demain – qui se cherchait sachant
  qu’il n’y retrouve rien?

  parce que ces pseudo-globalités ne sont pas assez grandes, les doigts trébuchant sur quelque trou en fond de poche, en triste
  déshérence 

  ne te réponds pas, point d’interrogation, si ce n’est par la sidération d’un silence incompressible,
  d’un essor abstenu

  la lumière ô la lumière
  n’a plus besoin de dieu
  – le néant en dégorge, il n’est
  plus un lieu d’être, il n’est
  plus lieu de n’être…