assis là sur un banc

  je n ‘en sais rien
   j’ai pris un ferry ce matin
  un ferry ça a d’la gueule
  j’en dirais pas autant
  mais j’en sais rien

  je pars de chez vous
  vers la sœur de cyanure
  j’espère que ça va bien
  qu’ ça fait pas mal aux cuisses
  avec toute cette gymnastique

  il pleut sans cesse à la fenêtre
  j’ai pas d’volet
  l’obscurité rentre en dedans
  tu l’auras pas volée
  elle s’est invitée toute seule

  y a l’esprit-parachute
  et y a l’esprit qui plombe
  un lieu propret où enterrer
  notre vie éternelle
  y a une flammèche qui s’étiole

  meurs ou bien l’contraire
  je sais pas c’que j’fais
  ni de qui j’en viens
  j’ai pas pris rendez-vous
  vous ne m’attendiez pas

  une graine
  une graine de montagne
  quasi je feuille
  ça me brûle le gland d’avoir
  baisé comme ça

  neige en cage, bras en croix
  je ne me rappelle plus d’où ça vient
  où c’que ça va
  ça saigne un peu du trou
  c’est tout vide en dedans

  il ne nous arrive pas souvent de nous conduire en héros mais ce matin, plutôt que de détourner le regard j’ai fixé le feu, rouge, jusqu’à en pleurer
  je me suis délivré de ma petite monnaie sur un mendiant mendiant là et j’ai sucé mon pouce, en attendant qu’ça passe
  je te le dis te le répète, les héros font pas la paire, ni le beau temps d’ailleurs: il neige en novembre dès qu’on s’éloigne un peu
  de l’océan

  tu me croiras tu me croiras pas, mon squelette un cerf-volant
  il ne volait pas bien haut le bougre, mais ça suffisait pour que le temps, vieille baudruche, se dégonfle en hurlant
  j’ai l’acier dans les dents et toi, me suces-tu la langue me fermes-tu
  la bouche aux relents d’o
  céan?

  cravache allez cravache
  moi la chatte, et mes soucis s’enfuient, tout fuit – gengis et ses uhlans, le barbier de beauvais, tous foutu l’camp
  on se rejoint là tout au bout… du rien, de la jetée où rien, sur la grève à rien, en plein vol on se percute et on s’empale
  à vide…

  pas trop profondes les racines, ni trop écartées les ailes – le cœur léger l’esprit lucide, afin d’assurer le bon écoulement du temps
  couche avec moi, la taupe, l’écartement des cils on y glisseu on y gliss-eu et on se retrouve là, comme un con,
  exfiltré par le hublot, couche avec moi racine, le cœur léger l’esprit
  lucide…

  il a fallu déchanter, la mort ne serait la maladie ni la guérison de rien,n la fin ni le commencement
  de rien. et de ce rien-là on a fait un galet plat, une bille de terre. de ce rien-là on a fait ce qu’on a fait: une vie de deuil au jour le jour, un modeste
  trognon de grâce…

  l’appareil nuit à la douleur je suis toute âme et toute âme
  s’endort sur mes g’noux les petits enfants joue, τα petits παιδια
  παιζει c’est par habitude désormais et seulement
  qu’on en sort qu’on y entre, bredouille et le cœur sec, grenouille à sac humanité percluse
  d’hommes repus, d’hommes rompus, et de puantes loutres

  qui m’aime me fuie, subjonctif presque parfait à la septième personne
  du subjonctif sur le sentier des dames le pissoir des messieurs, le vertige en sautoir j’accède
  à la haute fonctionne j’actionne
  la poupée qui fait non doux jésus, pourquoi toujours tu fais « non non non, my name is  Maryja K. »

  cheval mort, amie morte, on s’approche de la dernière femme allongée et on lui fait… un bisou
  l’œil crevé de notre humanité idéalement ajusté à l’œil écarquillé de notre humanité, elle est en deuil
  en deuil de soi j’imagine, et d’un dernier bisou, cheval mort, petite amie sur le fauteuil (ren-)
  versée…

  il se promène en éventré public, émigré planétaire aux jardins aquatiques, babylone luxembourg, noyé fuyant sous soi en quart ou moitié de poisson – sur les buttes chaumont il se promène, majestueux, et déjà se sent mieux

  mendiant viscéral, protozoaire, anhistorique mendiant, sous le déluge exactement, sérénité douairière, mendiant hors sacrement poisson pataugeant dans son jourdain… à sec

  trois pieds de haut deux de travers, oblique transversale, perpendiculaire latérale j’habite chez soi, chez soi derrière chez moi
  mer morte
  mer infiniment morte
  le crâne rasé des indulgences, les indigentes, petite amie d’un boche mer morte, mer
  infiniment morte

  la plus brève rencontre, mort côtoyant l’extase l’espace, muet par déduction, mendiant par tous les temps gare-toi, étreinte vide bouteille vide écorche-vide il se promène, éventré planétaire le torse nu, sangsue – c’est de soi que l’on saigne menstrue, la plus brève entrevue la plus

  je récupère la vie je récupère, ma vie je récupère, l’envers d’un revers, le sucre et le compas j’avorte de questions, posées là sur le ventre – je sais que tu ne m’aimes pas je sais, qu’on en aime toujours un autre, tant dévie l’idée de soi et l’être inima
  ginable s’imagine en train de vivre quelque chose, du moins l’absence qui l’y lie…

  les racines avec les dents, comme les piquants d’oursin
  l’odeur en moins, des rognures d’océan
  bref éperdu – éperdu… éperdument 

  solvabilité, zéro
  pas le temps, pas le temps d’être à pied – j’irai demain, demain de bon matin, l’œil flasque du poulpe (droit dans)
  : il ne reste rien, en continu et de parfaite
  asymétrie 

  le point de no-return, sur le i pentecôte
  et tout hasard faisant chemin, toute figure feignant destin, l’époux perdu d’alliance
  j’irai jusqu’à vous, puis m’en retirerai… vaincu 

  en tant qu’interprète de la transcendance, l’esprit ne se contente pas – je rumine, tu rumines, nous ruminons l’herbe des morts, rasant le jour et quand il bruine

  dès le lundi réendossant
  l’habit qui nous convient, vivre à titre gracieux parce qu’on voit pas comment, on sait pas autrement, on sait plus où survivre hors
  l’absolution permanente

  je ne sais pas mourir, mécréant jusqu’au-boutiste j’arrache les stores, on ne se rend pas compte à quel point l’accès à vide, l’issue à rien – c’est comme avancer nu,
  l’enculant par devant

  rien que de petites choses, ne profitant guère à notre éclat: terne la maigreur, l’eau chiche, l’auréole
  stagnante sous le bras

  je me suis mis à mal, mis à mort par devant, par devers toute conscience – vous aurais-je déçu?
  rattrape mon nom parmi la foule, plie-le en deux
  et de traviole…

  et ce que l’homme fit, riant à toute volée, de larme en larme tu le défais, crève-limace,
  eau brune après l’averse…

  entre fémur et oxygène, ne reste de toi qu’un peu de vent, léger grésillement d’arrière-pensée
  il faudrait rendre rouge, mais rouge s’y attache

  colin-maillard sans le mouchoir, palpant du jour la couille névralgique, l’absence rouille
  un deux trois pluton-croûte, on se redira adieu, plus tard ou autrefois, plus tard

  en sécurité dans la peur ancestrale, ciel ou bête, le même n’est jamais le même
  et s’il y ressemble parfois ce n’est que le fait d’un train
  lui passant en-dessus…

  sans soif
  il y a un chemin qui se faufile entre les dunes mais n’aboutit jamais à la mer, aux marées – qu’aux chardons, aux tessons,
  aux divinités partageant avec nous un même sang et qui malgré cela restent sourdes à notre amour,
  se contentant de susciter ces pulsions qui nous raccrochent à nos entrailles, quand le temps ni l’histoire ne savent plus
  que faire de nous

  j’ai peur de tout – l’univers dispense un vaste danger, celui d’être définitivement dépossédé de soi, du sentiment de soi
  je me hais face au miroir, non d’être tel ou tel mais simplement de figurer, me figurer en ce miroir
  alors je sors et brandis le poing, j’écrase mon poing contre le miroir mais ça ne me fait rien, ça ne m’atteint pas
  ça n’effleure pas le miroir, n’ébrèche pas l’image
  – seul mon poing se brise…

  un chien a mordu un chien, comme ça sans raison, juste pour être chien
  je cours après je ne sais quoi. on me suggère qu’il pourrait s’agir de ma queue mais même s’il s’agissait de ma propre queue ça ne signifierait évidemment rien: je n’ai pas de queue en propre
  s’enliser dans la course, fictive immobilité – je me marche devant je clôture ma marche: j’attends que l’on m’oublie, et que l’oubli s’oublie
  afin de me souvenir de chaque et de toute chose du fin fond
  de l’au-delà…

  criblé de bulles: l’orgueil de se prendre comme objet et sujet de soi-même
  quoi que l’on prétende le vent n’a pas de sens. quelqu’un aimait passionnément, suffisamment du moins pour garantir un axe au monde, mais il m’a fait défaut
  il s’est noyé dans l’anonymat
  il a épousé sa montre
  il a pissé sur les pissenlits parce que les pissenlits ça aime ça mais depuis rien
  rien
  on n’arrive plus à mettre d’image sur ce rien-là

  courir nu. rien de plus détestable à ma sensibilité que la réunion de ces deux vocables – courir, nu – laquelle évoque toutefois majestueusement le poème. courir nu
  or j’ai froid, je suis transi, à bout de souffle. je dois fabriquer mon intériorité en érigeant un mur de merde, un cri de guerre. je dois m’enfuir, m’enfuir si loin que je ne saurai me reconnaître, sur quelle croix m’empaler
  je voudrais que tu me dises adieu, adieu, tout juste adieu – mais une rue déserte ne mène qu’au désert d’une rue et pas plus loin

  la seule source d’exister, le seul rempart à l’aliénation fut le refus – la rétention, l’abstention
  et les pommes tombèrent
  plutôt que de les ramasser sous l’arbre j’ai préféré d’instinct grimper à l’arbre vide
  ainsi ne devenais-je moi-même qu’afin d’échapper à l’emprise mauvaise, elles étaient toutes véreuses…

  dieu grandit où je me tais, faisant concurrence à la mort, c’est à dire à sa propre mort
  le même drame se reproduit de tout temps, à travers chaque être, et la grâce reste totalement conditionnée à ce drame
  d’une façon ou de l’autre tout se justifie, puisque tout se trahit, et se trahit l’un l’autre, d’une façon ou de l’autre…

  l’intuition de l’infini rend l’homme si petit à ses propres yeux – ce qui le grandit l’abaisse tout aussi démesurément
  qu’il est difficile de vivre en ayant à assumer l’inutilité et la culpabilité d’un dieu qui n’y est ni ne l’est pour rien
  et d’en traîner la croix à travers ville et campagne

  j’ai toujours trouvé dégradante l’idée d’aspirer au bonheur, comme si la plénitude de l’ego était à même de contenter l’esprit… toute aspiration m’est devenue suspecte, et toute satisfaction
  il n’y eut devant moi que la mort, dieu ne représentant plus que le péché d’une libération fantasmée
  et lorsqu’il eut fallu aimer lécher la plaie et le couteau, l’épine et le sanglot, ne battait plus de cœur en moi
  débandait le poème…

  s’enracinant dans le déracinement, comme on plonge ses griffes dans le vide ou comme on s’accouple à la chute…
  la mer morte, quel pas titubant sur son flot la ressuscitera t-il? 
  rien ne m’est advenu, rien ne m’est jamais advenu qui ne soit advenu
  à chacun d’entre nous