assis là sur un banc

  je n’y songe pas
  c’est une ombre qui tombe, qui s’amasse
  pas une seule fois, et si dense, pas une seule fois
  ne mourus-je à propos
  mais sans cesse à l’écart

  inutile de continuer à sonner, dissonner: la soif
  est dans l’eau, j’ai pas d’pays
  pas de pays quand même
  j’arrive quelquefois, j’arrive
  à s’oublier

  qui s’allume, qui s’éteint
  tandis que je monte la garde
  veillant sur ce qui va, sur ce qui vient
  l’immobile tout tremblant entre deux
  j’ai pas d’raison

  il s’avance deux par deux, agrippé à son soc
  côté face c’est un homme, côté pile ce n’est encore que la trace
  de cet homme
  derrière on a creusé un trou
  depuis longtemps déjà, ou dès lors

  il meurt avant moi et c’est toujours comme ça
  il chavire et il appelle ça comme ça, même pas danser
  c’est moi qui s’effare
  qui tombe pas des nues mais d’à peine
  plus bas que soi

  ça ne me regarde pas
  on ne gagne rien à ceci, à cela, on ne gagne rien à rien
  c’est comme ça, il appelle ça comme ça
  et comme ça chante un peu, à peine
  quand on lui écrase la queue

  je ne me suis rendu compte
  de rien, je souffle dans ton oreille, tout doucement je souffle
  dans ton oreille, je m’y endors, je m’y baptise
  on se croirait au soleil
  d’un radieux nulle part

  m’en donne pas trop
  le temps de vivre était trop long, le reste m’accordait
  comme on accorde un répit, un vieux piano, un faux-semblant
  au flux des apparences, l’harmonie comme un dommage
  tout au plus collatéral 

  depuis le temps que je regarde à la fenêtre, j’ai failli voir un moineau
  peut-être y a t-il vraiment un ciel derrière cette fenêtre, peut-être seule la fenêtre existe t-elle – je ne sais que mon regard à la fenêtre: j’ai failli
  être un moineau

  il ne la lâchera pas celui qui doit son salut à une planche toute pourrie
  sous son pas le sol le plus ferme se met à vaciller, s’ébroue, se soulève et plonge – non, improbable surfer il ne la lâchera pas, celui qui doit son salut à cette planche pourrie
  serait-ce une croix qu’il n’en descendrait pas

  un châle sur la tête, quelques cinquante mots d’allemand pour tout bagage mémoriel, je tiens le rôle de dernier homme, guetteur à la dérive dans ce chaos de smarties galactiques
  un arbre, rien qu’un arbre, dont la présence me soulagerait d’être si peu…

  la flamme-fossile d’un pierre, tu la prends en pleine gueule et la gueule s’embrase…
  qu’est-ce qu’un destin, quand de ton propre regard (droit debout, le regard) tu glisses et puis t’enlises en la fosse commune, placebo d’éternité, petite vieille à mitaines derrière son minable étalage exhibant au ciel rauque de novembre les engelures de sa sublime misère, non mais de quoi j’ai l’air vraiment?
  de rien. de rien je vous en prie. de franchement rien du tout…

  je n’ai pas dit marche, tiens, mange ta main
  il faudrait que quelqu’un t’emmène quelque part mais il n’y a personne, il n’y a nulle part
  je n’ai pas dit là, reste là bouge pas, attends-moi là
  attends-moi n’importe où

  c’est dur comme on s’égare. mal réveillé sans doute…
  ou un appel inconnu, venu de l’inconnu, un écho en sourdine
  comment a t-on pu être ainsi définitivement séparé, extirpé, exilé de soi-même
  mais à l’autre bout qui dit qu’il y eut jamais union ou ne serait-ce que
  simple coïncidence?

  ça va pas mal la terre le ciel tout ça, ça va pas mal
  le ciel surtout
  je me suis un peu égratigné le genou. sur un caillou. je faisais joujou et poum
  sinon ça va, ça va pas mal, ça va disons… pas trop mal
  le ciel surtout

  la voix s’énonce et voilà tout. elle nous énonce, petits cailloux roulés-broyés dans l’espace infini de sa gueule, mots perdus ou enchaînés sur la partition de son délire pythique
  nous ne préexistons pas, nous ne préexistons à rien et quand la voix se rompt, c’est qu’elle se raconte autre chose déjà ou autrement et se poursuit ailleurs, s’éconduisant selon le rite de l’oreille et du sentiment – mais n’y croyons pas trop…

  je quitte londres
  la chute je la retourne vers le haut, que les choses soient claires
  c’est à dire transparentes dans leur opacité-même, et pas plus que l’image qu’elles ne donnent d’elles-mêmes
  vivre ne se résoudra plus qu’à une formalité jubilatoire, une indifférence lumineuse et c’est sans l’ombre d’un doute, ni d’une substance
  que je quitte enfin londres, et leurs tristes faubourgs… 

  ça fait tache sur le gris
  ça mutile l’espace
  j’aime bien revoir ta tête en effet nénuphar
  pisser ton beau visage là-haut, ton visage
  presque parfait, presque innocent

  on tourne dans un sens, dans l’autre
  et puis toujours dans le même sens
  : un cercle n’a pas de sens, il claudique sur soi
  je jette la ligne j’enfonce la mine, je mime la méduse
  – tu appelles au secours

  pas d’homme en moi
  juste un évier, le lacet d’une eau morte
  là-bas il y a quelqu’un, quelqu’un qui nous
  écouterait chanter si seulement nous
  chantions. on chante pas

  je me suis endormi
  comme on s’endort, tout nu, les pieds gelés
  aux antipodes du baiser, l’offrande maldonnée
  nous reste en travers le décor
  et on dit non. on dit non

  le doigt dans l’vide
  incongru dans tout ce vide.
  sans histoire, ni lien entre soi
  – à la première sortie poser la marque
  de son non-territoire…

  little darling la gare du nord
  usera bien des souliers
  ne pleurons pas comme ça, sans se quitter
  sans entrevoir un jour radieux ad minima
  et l’air d’y croire entre nos ch’veux mouillés…

  je veux bien d’une joie qui retombe en poussière mais j’attends autre chose, et ce que j’attends là ne sort pas de l’attente, n’épargne pas son trou
  un jour découle de là, puis un autre, un autre encore, l’un se puisant de l’autre, toujours du même jour criant en soi la clarté sans fin de l’illum-inné, du moins j’espère

  je ne travaille de nuit que de jour – la nuit je reste assis, assis seul dans le noir, déployant l’espace indélébile que le jour ratatine
  l’amour près de chez vous vous montre ce chemin, et vous indique la direction dans laquelle se rate une vie mais c’est chantant qu’elle coule, ou dès lors se fredonne

  et si tu laisses gicler les glandes, et se déshabiller; si tu daignes arracher à ton immobilisme grèseux, morbide, scabreux ce sourire désolé, saches qu’un râteau ne courbera l’échine, ni le vent ne s’essouffle
  : il dort en soi c’est tout, comme tout ce qui repose au fond sec d’un être qui n’a plus soif, ou dont la soif ne sait plus s’étancher, et se résigne un peu…

  une place m’a dit ça, elle tourne en rond. en rond et au-dedans mes amis m’ont mouillé, heureusement que je n’ai pas d’ami. ils m’ont vilipendé,, séquestré les anneaux, sachant que sans anneau je ne puis rien accomplir
  de retour chez moi une place m’a dit ça. chez toi c’est donc là où chez toi n’est pas, jamais ailleurs. où personne ne m’attend j’ai réservé ma place, elle tourne en rond

  elle touche en moi une corde sensible: celle qui ne dit rien, ne crie pas, s’en remet à demain. c’est pas pour rien qu’on ne l’évoque qu’en se raclant la gorge
  de tout temps en tout lieu je fus ce gars joyeux, cet abject gâteux qu’aucune sœur ne mange, cette traînée de boue juste sous le genou, dégoulinant d’la cuisse, cet essor sublime – si tristement sublime – probablement destiné à l’illustre désastre, non mais dis donc

  il n’y a qu’à bifurquer. s’en prendre à plus faible que soi et pourquoi pas servir de compagnon à l’intrépide, au malchanceux, à la veuve aux yeux noirs sous un châle en lambeaux
  il n’y a qu’à bifurquer te dis-je, songeant à qui l’on fut, l’esprit d’enfance jouxtant l’abîme d’un temps sans fin et hors saison, mais dont la chute abrupte tressaille au moindre pas, où peu s’en faut…

  chez moi tout est comme ça, de la plus rigoureuse désinvolture et ce pendant, une heure ou deux le temps qu’ça casse, que d’ici à ici se ressasse la route, la débâcle le ressac, quoique sans laisser trace…
  quelqu’un sera ravi d’entendre que tu t’ennuies, et qu’au fond de l’ennui on ne trouvera rien, rien si ce n’est une clé, une clé n’ouvrant rien – très précisément, très clairement et tout simplement rien

  la verge a fait du bon boulot, promenons-nous maintenant. nous récolterons blets les fruits de notre patience, à mettre en petits pots les pépins sur nos tombes, du sable ou du terreau c’est un peu la même chose
  j’osais pas te le dire, mais le vent du nord a claqué trois fois des doigts ce matin, avant de poser nue sa paume à l’endroit-même
  où calmement je saigne…

  crois-tu qu’il y ait un message, une pente ouverte, un amour où fuir la répugnance que l’on éprouve à l’égard de soi-même en jupe, en jean ou le cul nu
  et quand j’ôte mes gants, à quoi ressemblent donc ces doigts grattant la terre du fond d’la mort, ou simplement gesticulant à vide, je-te-tiens tu-me-tiens par-la-barbichette du néant brave néant, mon pauvre frère de grâce, les phares givrants miserere…

  parler d’autre chose. juste pour enfouir le silence sous un silence plus profond encore, crachouiller dans un haut-parleur dont la voix ne porte plus, plus rien du bout d’la langue, pâteuse en quelque sorte
  avec le sable on peut faire de beaux pâtés mais avec le ciel… avec le ciel il n’y a rien à faire, tout le jour durant et si on n’a pas de chance, tout au long de la nuit aussi. ainsi c’est comme on peut, pieds joints sur le guidon…

  les chemins qui ne se croisent pas exécutent de savantes circonvolutions. s’il pleut sur toute tête ce n’est pas à la pluie qu’il faut s’en prendre – souvent elle ne tombe que de soi, s’agenouille et m’enserre les mollets 
  une grande pitié remonte en moi, sourdant de mon indifférence et s’allonge sur elle, s’en saisissant. par où se déverser quand rien ne nous précise? nulle part: pour le moment déborder suffira…

  j’ignore si ça en vaut la peine mais tu mourras tout contre moi, la fermeture éclair ouverte et le col rabattu, l’utérus poignant dans le rôle du gamin triste
  j’aimais chez toi ces grandes envolées, lyriques mais après tout. j’aimais en même temps passer ma langue sur ta nuque, priant la vierge que rien n’y fasse, l’amour que rien n’en fuie…

  pas évident de tenir en équilibre sur un fil qui n’existe pas, à moins de donner (son) corps à la chute. rien toutefois ne distingue vraiment  la chute qu’aucun sol ne viendrait impacter d’un pur vol plané, plus ou moins pur plus ou moins plané, genre un chaos en marche etc…

  un point cependant: la caresse ou le couteau (avec ou sans le gant) qui nous affranchirait de nous-mêmes
  est à double tranchant (avec ou sans le gant)

  je regarde la pluie à la fenêtre
  même quand il ne pleut pas, je regarde la pluie
  à la fenêtre
  à la fenêtre seulement
  et quand je n’y suis plus, aussi

  c’est le saut dans l’obscur
  la pluie à rebrousse-poil
  c’est la jubilation funèbre
  qui s’en va s’en va bien, sinon
  qui s’en va s’en retourne

  ça manque un peu de souffle
  et peu de souffle dessous me souffle
  dessus le trou
  tu t’élances au-dessus et c’est le trou
  qui tombe en toi

  pas prudent, de mourir
  quand tout retourne à l’état pur
  ou primordial
  un homme qui imiterait l’homme
  alors qu’il n’est qu’un homme, une femme

  à moins que rien
  rien vraiment, vraiment que rien
  ne vienne décider du sort, ou m’embrasser
  à moins que rien vraiment, et seulement
  n’embrasse le mort

  ma vie s’est passée écartelée de questions n’admettant nulle réponse, que l’absence de réponse n’abrogeait pas mais au contraire étirait jusqu’à l’ultime nerf d’une intériorité vacante
  peut-être pour le rendre plus atrocement sensible au léger vent du nord qui soufflait ce jour-là…

  que pourrais-je abandonner de plus que moi-même, et par cet abandon m’en rapprocher d’autant?
  qui se retrouve dénué d’histoire à se raconter, à s’habiter?
  qui se masturbe l’être en pensant que la jouissance n’en vaut plus la peine, ne fait même plus mal?

  et pourquoi me reviendrait-il à moi de supporter tout le néant de dieu, et d’en porter la croix? j’ouvre les yeux et constate que chacun à sa manière remplit cette fonction, en accomplit le rite
  pourrais-je ne pas être? pourrais-je ne pas disparaître? pourrais-je me vider de moi (comme on vide un poulet)? l’homme en point d’interrogation épinglé au front, j’allais dire du néant (susdit) mais faisons preuve pour une fois d’un peu de modestie: au front de l’homme lui-même…

  et pourtant je serai seul, seul et là devant toi, face à ce vide empli d’effroi
  sans rien pour me moucher
  ni amortir la chute…

  ce qui doit s’écrouler s’écroulant effectivement, je ne le soutiens plus ne le retiens pas de crouler
  j’ai vécu comme ça, pas autrement – la vie hors cet effondrement et ce dénuement me répugnait
  la grâce a fini par me sembler suspecte. dieu m’a trahi. je n’arrive pas à lui pardonner
  lui non plus n’arrive pas à me pardonner

  cerf-volant pris dans la bourrasque, je ne donne pas cher de ma carcasse ni de mon nom – je ne sais comment sauver ma peau, ma peau de cerf-volant
  la main qui tient le fil tient aussi les ciseaux – quant à ma vie, elle ne tient pas plus à ce fil
  que le vent au roseau…

  mal sevré
  i faut s’lever, i faut y aller
  faut pas pleurer comme ça
  faut pas s’laisser aller
  mal sevré mal rasé, qu’i dit

  monter descendre, descendre
  un peu plus bas
  les bras en croix, jambes (repliées) sous soi
  non marie jamb’ écartées
  un peu plus bas c’est ça

  ça résonne pas silence
  je vous défends de vous
  j’en appelle au secours
  rien n’se passe
  en attendant rien n’se passe

  je marche près de vous
  plus rien ne compte
  mon ombre écrase mon ombre
  j’ose pas trop bouger
  j’ai froid sur le côté

  ça ne me parle pas
  ça ne m’entend même pas
  j’ai plus l’âge d’avoir l’âge, gentil naufrage
  la main le long du dos
  remonte, puis replonge

  ça tourne en rond
  ça rime même pas
  elle me colle son sexe sur le front
  ferme les yeux
  j’fais pas d’enfant, j’te préviens j’fais pas d’enfant

  le courage de vivre
  d’être soi-même assis, sans dérangement
  et d’avoir mal, c’est grave
  non c’est pas grave, ça passe
  ou sinon ça passe mal