assis là sur un banc

  toute une vie ravalée, le nombril effacé. lisse et sans rupture l’esprit abasourdi rentre dans l’esprit
  étrange, la conscience de ce vide substantiel, de cette place vacante et sans attente, les pouces tournés de l’absence consentie
  la partie, abandonnée, désormais se joue seule…

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  quitter sa conscience, se contenter de l’être: il va falloir prier
  – prier machinalement, s’imbiber d’absolu, s’anesthésier l’esprit jusqu’à ne plus distinguer la part de dieu de celle de la bête
  en sa froide raison

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  je me tourne vers la pleine lumière, seule à même de soustraire à la mort, de déraciner en moi la foi dans le néant, et dissoudre la peur ancestrale
  je n’ai soif que de cette essence infinie
  le reste… le reste ne fut que poésie. or, alors que tombe le masque d’exister, survivre à l’insignifiance ne suffit plus: il faut être désormais
  être… ou crever

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  je regarde la colline d’en face, qui s’élève au-dessus des brumes d’ici-bas
  la route menant à la colline d’en face passe par le cimetière entourant l’église: on meurt avant d’arriver à la colline d’en face
  je voudrais d’un bond survoler le cimetière et me retrouver sur la colline d’en face
  d’où je me retournerais pour regarder la colline d’ici, émergée des brumes de l’oubli, flottant
  sur l’haleine des morts…

  je n’habite pas
  ma vie, je n’habite
  rien
  passe un camion, rien d’autre
  je n’habite
  pas

  .

  une seule et même vérité
  suffira
  tant à mourir
  qu’à vivre –
  lentement
  sis sur le pont
  nous mûrissons 

  .

  le soleil
  ne chauffe pas
  un éveil tout chiffonné
  titube
  sur la brèche –
  je ne sais
  où aller

  .

  très peu d’odeur, pas de rosée
  à tâtons je m’avance
  en plein jour pourtant
  en plein jour sans y voir
  ou sans que voir
  ne porte
  à conséquence

  .

  éternelle lumière
  je m’agrippe, je m’agrippe
  et je sens que je fonds.
  éternelle lumière
  rien ne passe, ne se passe
  je m’agrippe et je sens
  que je fonds…

  ce n’est pas la peine. on se regarde en face on ne se dit rien. j’ai vu des gens heureux
  j’ai vu des gens heureux je les ai salué de loin, un peu comme je me regarde moi-même: de loin
  de si loin qu’on ne sait pas si c’est du dedans ou du dehors on se regarde en face on ne se dit rien
  on ne se dit rien c’est pas la peine, pas la peine vraiment

  .

  je rêve encore, debout à mes côtés – je rêve encore debout
  le jour où je suis mort, j’étais mort déjà, debout du bon côté
  tu passes à côté de moi, tu me frôles, je t’effleure du bout des doigts
  j’arrive à faire cela, je t’effleure du bout des doigts. quand tu passes à côté

  .

  les choses sont plus sérieuses qu’elles n’y paraissent. je n’ai pas mal
  je fais peur aux enfants. rien ne me blesse davantage. je devrais me cacher
  ne rien envisager garnira mon panier. je me retourne de l’autre côté. de l’autre côté c’est de l’autre côté
  l’ombre elle aussi se tourne et se retourne, s’allonge ou diminue,
  se dissout dans l’anonyme

  .

  je suis fatigué je crois. je devrais laisser tomber, ne plus me préoccuper
  de rien. de totalement rien. d’ailleurs je ne me préoccupe de
  quand demain il fera beau, pour qui il fera beau, qui se dénudera
  j’ai beau faire le tour de l’image, l’image n’a pas de profondeur – on n’entre pas dans l’image, l’image à double-fond

  .

  on marchera contre le vent cette fois-ci c’est bien fini
  il faut dormir, dormir à tout jamais. quelque chose s’éveille à l’intérieur
  je suis heureux d’être entre vous, vraiment, mais là je disparais. je n’ai plus l’image de paraître
  l’été le plus merveilleux de l’univers arrive, c’est étrange… je meurs à deux pas de là

  la vie ne pénètre pas jusqu’aux entrailles – il fait trop froid là-bas
  je pense à toi, et je ne pense à rien
  ça va ça vient, ça ne ressemble à rien
  ça ressemble à ça, là: s’arrêter sur le pont ne pas
  chercher plus loin

  .

  il ne faut pas grand chose pour faire un miracle, tu sais
  je parle de la misère intérieure, de la souffrance morale comme paratonnerre du miracle
  on avait tellement mal qu’on ne s’en souciait plus
  qu’elles sont belles, ces villes reconstruites au cordeau derrière les bombardements
  – on se croirait fumer un joint dans un cimetière militaire…
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  pourtant j’aime mon ballon, lâché dans l’air et qui m’échappe
  je rêve qu’un jour dieu et moi ne nous dégoûtions plus…

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  j’ai pas soif
  je sais que c’est terrible, mais j’ai pas soif
  la vie n’est jamais plus vraie que lorsqu’on en déchiffre le mensonge mais on s’en fout:
  toute la pitié, toute la pitié je voudrais la concentrer
  en un geste anodin…

  on ne complique plus les choses. par paresse ou par indifférence. l’éternité de l’âme se range dans l’éternité tout court
  il est un temps où vivre ne tient plus que du miracle, et l’on souffle sur les braises non pour raviver quelque flamme, mais bien pour s’assurer d’un souffle…

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  le rêve permet tout, comme un mensonge peut se permettre même une pure vérité
  je cherche une ville où marcher, une ville que le vacarme n’engloutirait pas, une permission totale de pisser contre un mur,
  d’y afficher le vide grandiose qui nous habite, et par lequel nous finissons tout de même
  par ressembler l’un à l’autre

  .

  ni plus ni moins que peu, du présent essoré
  et tant pis si les dégâts collatéraux s’avèrent disproportionnés au regard des quelques gouttes de joie tombées là au hasard
  le hasard finalement ne ment pas: il n’a besoin ni de plaire ni de convaincre…

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  le sens dernier ne serait-il pas ce monde quasi abandonné de dieu, ne tenant plus à soi que par le nerf à nu, le nerf ténu de son œil globuleux et tari?
  mourir semble trop difficile, je préfère m’ennuyer, essuyer mon ennui sur un ciel infini, c’est à dire ce ciel-là, d’avril à peine voilé, un peu mou sous la dent
  tentant innocemment d’échapper à de vains souvenirs – pourquoi vains d’ailleurs? il faut bien se mettre quelque chose sous la queue, se dire que la beauté, chiendent de l’âme, résiste à tout…

  chaque instant d’une limpidité égale, lustré et baptisé dans une angoisse lumineuse…

  .

  il s’agit de fraterniser, ou du moins de transiger le plus sereinement possible avec l’irrémédiable. de l’utopie peut-être. ou carrément hors-propos – que sais-je?

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  le ciel partout. en chaque particule. seul l’ici-et-le-maintenant se situe radicalement ailleurs, rêve latéral dans l’esprit du dormeur

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  cent oiseaux peints en bleu sur mon dos volettent en tout sens, volettent éperdument…

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  d’un coup sauter pieds joints dans une flaque de chair, puis rebondir plus loin, au sec d’un été perpétuel

  .

  le sens est d’être, puisque l’être cherche l’être, l’être désire l’être, l’être
  languit de l’être
  – ainsi aurons-nous fait, avec pas tout à fait la moitié d’une vérité, presque la moitié du chemin…

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  se balader, errer
  dans les méandres du Temps, diluer sa mémoire au fond pâle d’un jour et, tant qu’on y est, écraser son mégot sur la paume du Destin
  suffira pour un seul homme…

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  tanguer
  tanguer sur quelques jours émergés de l’abîme, marcher à travers ciel –
  arriverai-je jamais quelque part en lieu pur, sans nostalgie d’un port, sans pencher vers le large?

  je ferme les yeux. je ferme les yeux pour ne pas mentir. je ferme les yeux pour ne pas me voir. je ferme les yeux pour me montrer à ce qui n’est pas à connaître, mais auquel il me faut me rendre

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  tant que tu peux marcher, marche. les pieds vont au-dessus des genoux et s’usent un jour, ayant délivré mille paysages…

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  tout est beau quand tu meurs mon âme – même mourir s’avère beau quand tu meurs, mon âme. et tu mourus tant et tant mon âme, que le bol en est vide…

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  demain j’aurai peur. demain j’aurai très peur. sinon pourquoi sauter? parce que comprendre n’est pas saisir, un poème se jette par la fenêtre avant que la fenêtre ne se jette sur lui
  – ou l’érotisme du vide

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  alors même que je meurs, ce n’est pas moi qui meurt, mais quelque chose de beaucoup plus profond que moi, et dont je ne suis si j’ose dire, qu’une épiphanie
  alors même que je meurs, ce n’est pas moi qui meurt, puisque je ne suis pas
  c’est pourtant ce moi-là, qui n’est pas, ce moi-là seul qui meurt, puisque la mort n’existe pas
  bien-sûr ça ne colle pas – si ça collait, de quoi vivrions-nous?

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  en l’enfant, l’homme et dieu n’ont pas encore entamé leur divorce – et ça s’appelle la vie. qu’en moi se révèlent la folie, l’amour et la raison de cette vie

  enfant bercé au sein de dieu je n’ai plus peur, plus peur enfin, sans réserve me confiant
  à la paix du nombre un

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  la corde brisée, fais-la vibrer une fois encore
  la corde brisée, bois-en la dernière cuvée…

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  si le sol est si blanc, neige carbonisée, et si ternes les cieux, queue de grive, soupir d’adieu…
  – que s’ouvre en nous, que s’ouvre
  tout ce qu’il y eut de fermé

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  âme vagabonde, âme lève-toi: c’est si beau de glisser sur le néant, de briser l’illusion d’un mur sans substance, et sans espoir s’ébattre dans une éternité perpétuellement renaissante…

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  qui le jour caressait la queue du loup
  la nuit en connaîtra le plus profond baiser

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  je voudrais ne pas oublier les jours de pluie, ni les jours de misère
  je me baigne dans le regard clair et éteint du plus simple néant

  .

  le jour s’éveille en moi. l’infini s’ouvre en moi. qu’importe qu’il me déchire, qu’il me punaise sur la page d’un temps figé – à cet instant tout est prière…

  je n’ai pas d’ange au paradis
  ni de vérité ludique
  j’ai un sol qui craque
  un sol qui glisse ou
  je n’ai pas de sol – le sol
  s’envole je n’ai pas d’ange
  au paradis
  pas d’ange

 
  .

 
  tourner en rond
  un peu, pas trop
  se mettre en boule, pointes dehors, toutes pointes
  dehors
  vite s’effacer
  vite, fuir, vite, disappear
  à reculons s’il le faut mais surtout ne ja-
  ne jamais
  revenir sur ses pas ne ja-
  ne jamais
  retenir un seul souffle

  .

  le corps saint, le corps sanctifié
  le corps glorieux, quel qu’en soit
  l’état de com-
  l’état de décom-
  position

  le corps pur, à jamais pur
  à jamais saint, et sanctifié
  quelle qu’en soit la
  position
  au cadran de l’éveil

  l’éternité commence là où quelque chose en toi se fracasse sur quelque chose en toi, tout au fond de toi ou peut-être le fond, et où tu dis quoi là, tu me cherches?
  ou bien en restant sagement assis sur ses propres genoux, un doigt dans l’cul l’œil fondu – d’ailleurs c’est pas possible ça, la bise à droite si dieu le veut, la bise à gauche au prochain bip

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  il n’y a pas de pluie il n’y a que de la mort – de quoi te plains-tu?
  de quoi parles-tu il n’y a pas de mort il n’y a que de la pluie, quand il pleut
  je dis ça juste comme ça tu sais – la fille la plus chouette, de toute façon elle sera pas pour moi

  .

  j’ai perdu mon adolescence, là juste maintenant, et j’ai pris du fromage en tube  et des olives à cinq euros le kilo de chez le turc
  ne plus rien avoir à souffrir, soudain nu et sans raison, ne plus avoir de joue pour les claques
  chialer à sec, même sans mentir, bouffer des biscuits sans faim

  .

  j’aime l’odeur de la terre après la pluie oui, j’aime les couleurs de la terre aux labours des champs ça c’est vrai
  j’aime le thé aussi, fort et bien brûlant
  même si je n’en bois pas, même si je suis seul devant moi et je m’appelle tu, même si je suis seul devant dieu et tu me parles pas
  tu parles de l’odeur de la terre, de la terre dans la bouche, de la terre dans les oreilles

  .

  la ville est immense, elle rapetisse sur le plan
  le vieux chat dort avec moi – mes pieds, mes couilles et mon nounours aussi
  j’essaie de vivre malgré tout, avant la mort et je me dis, mais qu’est-ce qu’on pourrait bien faire maintenant, que rien
  tout en lapant dans son verre dès qu’elle regarde pas…