assis là sur un banc

  éventuellement j’ai mon bouddha, assis là mais d’une seule
  souche

  je sombre quelquefois. pleinement somnolent je pense à avant
  qu’il n’ai été trop tard

  pas d’heure ni creuse, pas de refrain débile – qu’un cri immaculé lancé
  par-devers la mort-mange

  je ne t’emmènerai pas danser non, je ne t’emmènerai pas danser. il pleut d’en rester là non
  il pleut sur un seul pied

  tous ces bruits dans la tête où les courants s’empilent
  l’éternité n’ayant de sens, tu crèves

  d’où qu’elle m’appelle, d’où qu’elle m’appelle je fais la grue, à l’affût
  d’un reflet m’étant propre

  le plus vieil ami du rail – tes rideaux m’ont planté
  raide là, et nu, en position clou rouillé

  truffé de mots, s’ils ne rendent comptent, et le trou au milieu, le trou tout nu
  le trou dans l’nu

  tout mon chien comme si quelqu’un l’avait pas vu comme si quelqu’un n’était
  même pas venu

  savonne les traces, incruste les ongles dans le dos large du
  néant, le dos du néant-va

  mourir d’un côté puis de l’autre, ne plus savoir de quel côté on se trouve ne plus posséder de
  côté – mourir quand même, oui mais à quoi ?

  présenté à l’atlas, ce lieu non-dit, cette absence affûtée
  et moi je me dis que

  participe du train, or le train ne passe pas
  le train ne passant pas ne s’arrête pas
  c’est la grève perpétuelle

  le moyen d’en finir or
  on ne s’habitue pas à la mort, on sombre du côté nord et voilà :
  il pleut partout sur mon corps mouillé

  je parle d’un trou bâclé, d’une bande-son grêlée. j’apporte du souci
  sur un plateau à mon ennui

  je ne me souviens plus de qui je suis, j’éjacule et c’est fini – c’est fini
  avant même éjaculation d’ailleurs l’alsace
  ne me fait plus bander

  bu de trop bu, clairière sur le côté
  mon âme cédille, mon âme trébuche
  le son si bas que l’entité implose

  la nuit bourre-moi les poches – je m’inspire d’une fuite, d’une faillite
  la dent du haut à droite, tendre molaire, on va attendre sagement qu’elle tombe

  petit a, les crevures mortes
  petit a’ les pelures shortes, on en a plus pour longtemps
  longtemps, ça c’est un rêve de squatteur

  purule-express, j’efface dieu me reste un train
  aveugle
  à la minute près
  cette mince épaisseur de présent suffisant à nous distinguer du néant

  recule devant son ombre, traite son sexe de mignon
  j’alléluia, j’alléluia tout l’temps, partout j’alléluia
  et toujours rien…

  pas l’ombre d’un doute sur moi planant, pas l’ombre d’une
  certitude. le présent vit du présent vit, principe de merde
  douleur aiguë

  dans ma section on pleure, dans ma section on pleure tout l’temps faut dire
  que sur ma section tombent les bombes, les assurances privées
  et autres déchirements

  la peur va dans l’bon sens, le trou s’effondre sur lui-même
  un homme meurt pour rien :
  pas de pizza pour lui ce soir

  j’avance d’un trou, déhanché du canard
  si on s’appelle comme ça c’est qu’on s’appelle comme ça, rien à y faire
  rien à y répondre non plus, déhanché du canard

  la dernière fois que j’ai dit blanc allais-je mourir, ou étais-je déjà mort ?
  trépassé pour trépassé, je caresse ma misère j’urine
  dans ma robe de mariée

  aman en pierre, hiéroglyphes sur chewing-gum – chacun son peur, chacun son purulent
  dortoir des filles

  la pluie ivre de moi, je la pousse sur le côté, la pluie ivre de moi
  tout le sport m’abandonne

  on dit si peu. c’est un trou dans la mort, une plaie au milieu. qu’on arrête alors
  de se raconter des histoires

  avec ça je vais même pas pouvoir donner à boire à mon ch’val. tout juste enfoncer la tête dans les épaules tandis que
  tombent les bombes

  courage, il pleut. les noces sont remises à un quelconque après-sarajevo. tant cela manque de structure tant ce la manque
  d’amour enfin propre

  on n’fait rien on s’en va
  on fait mine de rester là alors qu’au fond on s’en va
  s’en va vraiment, là. le jouet à la surface
  et la mer tout au fond

  je m’tiens bien. je n’ai pas vu venir le deuil, mais je m’tiens bien
  quelqu’un me porte sur ses épaules, disons un défunt
  j’augmente le chauffage, disons que c’est de saison

  on capte pas la radio – le tunnel si long…
  un jour je mets mon costume du dimanche, la mer de plus en plus froide
  je reviens. même s’il n’y a nulle part où revenir, je reviens

  cette béquille-là…
  j’ai jeté le chemin, j’ai gardé la béquille
  manque un sens à l’endroit, un envers au revers
  d’abord tombent les mots. ça commence par les mots
  la chute sans le vertige

  j’enlève mes trois pulls et je cours nu dans la neige, ça n’arrive qu’en rêve
  je n’arrive qu’en rêve. partout ailleurs et le reste du temps, je pars
  c’est même pas triste

  je mange mes mains
  toi tu dis allez mange pas tes mains, mais moi je mange mes mains
  c’est une ville
  une ville grandiloquente
  et j’y peux rien dedans

  qu’ils prennent exemple sur
  la nuit des corps, or
  ça n’existe pas

  traînée derrière traînée, pas mort
  pas mort devant
  pas mort debout

  un lieu tout au milieu
  d’un lieu, et la mort au-dedans
  clin d’œil du néant

  feindre
  feindre et refeindre or
  ça n’existe pas

  l’homme de loin l’homme
  de rien, mais loin
  à presque bout portant

  on s’en va pas
  on est trop triste pour ça alors
  on s’en va pas, sans retour

  je n’ai pas l’eau
  courante, seul me caractérise un
  charnier – ils sont tous morts dedans

  il y a une pute
  parmi les morts – par elle à eux
  reviennent-ils, substantiellement

  la mort ça n’a que deux
  entrées
  l’histoire d’un trou maubeuge

  être là n’a pour fonction que de ne pas être ailleurs, avec ses bâtiments pourris, ses plages à l’infini…

  et tenant tout entier dans un mouchoir de poche, je me retiens d’éternuer – je me retiens, tout simplement

  granville sous la pluie et le banc bien au sec. bon. on tentera de rallier l’épicentre. et encore bon

  tomber du lit, s’asseoir sur ses genoux – ça commence mal
  je n’ai strictement rien à dire : je jette un drapeau en l’air, le temps qu’il ne retombe…

  au final le processus conduit toujours à un résultat semblable : il manque un bouton. à tout ce qui vit, il manque un bouton

  les sens possibles, surgissant du seul sens impossible – essuyer ce genre d’ennuis-là, cancrelats de la sacro-sainte inoccupation

  je pense quelque chose de plus, m’est rendu quelque chose de moins. on ne s’entendra pas mourir, ni le crac

  dans la nuit du jour ni dans la boue sanguine, je n’change rien – je n’change rien à tout c’qui bouge

  on s’entendait mal : le vent, l’épaule et par-dessus l’épaule, le large…
  on s’entendait mal, si épais se massait le silence…

  un mètre cube, genre un mètre cube, ou de quoi tenir quelques jours – contre le froid, la grêle, les esprits affamés…

  on s’embrasse un jour un autre on ne s’embrasse pas. ça finit de toute façon par un régulier lavage de dents. l’éternité s’arrête là

  j’ai mal au crâne. j’ai mal à tout ce qui réfléchit, à tout ce qui stagne. j’ai mal en tout, partout, jusqu’au bas bout du bord

  sur ma page n’est nulle part fait mention d’une quelconque altercation. j’aurai donc vécu sans heurt, sans ambition, les seins minés

  chez moi d’un long baiser. j’ai l’exil pratique, les yeux me piquent un peu. puis toute la mort rentre dans l’ordre, comme initialement prévu. ou chez moi d’un long baiser