assis là sur un banc

  la pluie
  me sert de chien à la fenêtre
  et voilà gueule ouverte, le sang qui monte
  puis redescend
  cela s’est spiritualisé au point que
  plus rien n’a d’importance

  on s’embrasse à pleine bouche
  on recrache nos dents
  je ne veux rien savoir, de qui je suis ni du pourquoi
  je me sens seulement mais tellement
  indigne de mourir

  c’est la rupture
  entre l’amour, ses fluides déjections c’est la rupture – entre
  la mer et le poisson, l’homme et l’idée qu’il s’en fait
  il tombe : c’est la seule manière qu’il ait trouvé de
  ne ps se mentir tout à fait

  n’ayant plus d’histoires à
  se raconter, cœur défrisé
  il n’y a pas qu’un trou dans la vie, il y a tout ce qui borde ce trou, aussi
  – ce vertige, cette nausée
  ces fleurs attifant une tombe
  ce plastique-là

  néant fait place nette
  j’abrite un jardin
  un tout petit jardin
  je lui cherche un rose
  mais n’y trouve que chardons…

  personne ne m’a parlé, personne ne m’a dit allez, rentre chez toi va
  un siècle de poussières, et les petites myrtilles
  envers et contre tout, les petites myrtilles…

  mourir se rappelle mon nom – moi non
  je ne crève pas tous les matins mais tous les matins
  soupirent en moi. à partir de là n’importe quel
  dieu, ou quelle absence de dieu
  fera l’affaire

  temps le pont
  je ne
  ressuscite de rien, et pourtant
  tout ce qu’on n’embrasse pas tombe, dents
  effroyablement creuses
  c’est comme ça

  on se range de côté, punk à mes côtés
  froid sur les bords, les bords froids
  je n’habite plus ma vie, au compte-goutte
  bretelle pétée

  assis là sur un banc
  pommettes ébréchées
  dan quel sens le vent
  quelle absence de vent
  ?

  assis là sur un vide
  immense miniature
  l’équilibre imposture
  je serre
  les dents

  je reçois quelqu’un
  puis je ne reçois rien
  quelqu’un devenu rien ou
  un rien devenu quelqu’un
  sous le gond silencieux

  en fond d’écran l’éternel
  le poisson sans filet
  l’accent ni circonflexe

  je ne m’étrangle
  pas d’un mot dit de travers
  bientôt la mort
  aux dents, bientôt le mors
  au banc

  poisson c’est un délit
  dans l’espace limpide
  il pleut même après soi il pleut au
  plus près de soi
  plus près de soi c’est mort

  j’ai ma gamelle
  j’ai ma paillasse
  ne me manque que
  la mort

  monter
  descendre
  ramasser, soulever
  un coin, une feuille
  à la fin du jour, ou au début de rien
  un coin, une feuille
  ils ne nous le
  pardonneront pas

  c’est ainsi qu’on se parlait, sans s’embarrasser de longues phrases, de pensées tortueuses ni de palets saliveux
  tout juste de quoi se maintenir à la surface, sans but précis si ce n’est celui de ne pas s’éloigner
  du lieu commun, et presque familier…

  d’un côté le mur qui enfle, de l’autre le cercle qui
  rétrécit. le jour ne se lève que sur le jour et si l’on pratique ainsi la vanité, ce n’est pas par plaisir futile mais en vue d’un simple
  réconfort. ne pas glisser trop loin

  qu’elles qu’en soient les conséquences, fumée blanche
  parler n’avale rien, tristes échafaudages
  – à marée basse la nudité
  refait surface…

  la pluie c’est selon les saisons mais chaque saison
  te glisse dessus. j’adore comment tu fuis j’adore comment
  sans élan même tu prends ton envol tandis que moi dessous
  moi largement dessous je me
  pisse dessus

  on ne gagne pas à tous les coups on prend juste le temps
  de te voir décoller
  de te voir pédaler, flotter dans l’air limpide et hors piste
  tu me démontres ainsi que je ne suis nulle part chez moi et tu t’enfuis
  je reste seul alors, la queue entre les jambes, les jambes à plat
  toutes dégonflées

  les arbres. quelque sujet qu’on aborde, ne pas oublier de mentionner les arbres
  toujours le beau rôle, les arbres
  or chez moi pas d’arbre, pas même de paysage ou alors dépourvu d’arbre mais imagine, imagine seulement une
  vie sans paysage…

  la mort ne me ressuscite pas – imposture de l’été
  tu me siffles faute de nom, de mon côté penche l’aiguille – l’éternité quant à elle
  se rase les aisselles, s’épile le nombril et c’est tant pis pour moi, tant pis si
  finalement mary can’t fly
  j’ai dit tant pis

  c’est la fin
  et la fin le début de tout – du
  vide sans contrainte, de l’insouciance végétative
  genre un kiwi

  la douleur nous a humanisé. allez on rentre le ventre. allez on sort la langue

  les yeux qui ne parlent qu’aux yeux n’auront jamais ma mort sur la conscience

  à force de soif, à force de gens croisant les bras…

  je ne parle pas d’une chose qui a eu, aurait pu ou pourrait avoir lieu, mais du lieu pur et dur

  on se met à sept comme ça, tout nu devant la télé, et on rit. à sept

  la porte sent quelque chose, d’affligeant, d’irresponsable. j’ai toutes mes clés dedans

  la pluie sous les radars. il faut faire quelque chose, dans le profondément rien

  éteindre encore, éteindre, jusqu’à ce que la lumière fut

  récidiviste, ou les pérégrinations d’un vide dans le saut. seul le vide supportant le vide…

  chinoise était la clé qui me servait de tête. chinoise à toute épreuve, sortant par où l’on rentre et vice-versa

  si je ne me souviens de rien, c’est que rien ne me contredit, rien ne me contre-sense et c’est bien là le seul

  le ventre prend la photo. abrogeant le devant comme l’arrière, ne demeure que l’espace entre soi et le rien, soit l’espace en soi du rien

je meurs d’une même amertume, d’une picrate égale, nombril où l’horizon se love

  sans souvenir de soi, parti cacher
  la voix ne sort pas, elle reste
  tue en soi, lie de la soif
  j’ai parlé mon grand patron, mon grand patron il a dit non

  je compose ma propre oraison funèbre, à diffuser en différé lors de mes rhétoriques obsèques
  tué à la naissance, et pourtant même pas mort

  le temps de s’y habituer on est déjà passé
  de l’autre côté
  l’autre côté où rien. ménage à un. même pas un

  l’heure à lui tout seul. requiem pour un n’importe quoi
  on s’abaisse à tout moment, on s’abaisse, sans la moindre disgrâce
  alors que l’on refait surface : disparue la surface…

  vivre du bout du pied, s’alarmant sans support
  décombres de demain – seul salut le néant quand il devient margot
  bonjour à reculons

  on n’sait pas. on n’sait pas qui navigue, ni de quel bord
  on meurt avec ce qu’on a : nos faux-cils nos tarots, nos clous nos
  intimes contradictions
  et d’ailleurs on n’meurt pas

  et puis plus rien. comme s’il n’y avait exactement
  plus rien
  la lumière en son sein
  moi je m’en fous après tout, pour nulle autre raison que
  moi je m’en fous, subissant l’attrait perfide d’une vacance
  définitive et hors-saison

  j’avance la corde retroussée. on pourrait se dire je t’aime, pour une fois
  remballer sa tombe dans son slip, pour une fois
  mélanger le noir et le blanc, ou au moins le gris et le gris, se dire
  qu’on n’a rien vu, rien compris, gentil coquelicot

  étrange liberté que celle au bout du désespoir, petites couilles frileuses
  je me suis rangé là, entre zéro et l’infini, profondément des-
  tabilisé. tout ment
  la vérité ment
  vider mes poches. toutes mes poches

  la nuit au moins rien ne m’astreint, côté pile
  côté pôle tout redevient comme avant, peine perdue
  on se prend pour l’incomestible, voire parfois pour le ver
  – n’est que lumière
  même éteinte

  un homme n’est homme que debout maintenant c’est un peu compliqué
  on traite un chien de chien on lui balance des croquettes il n’y a pas
  de mort digne, qui nous consolerait de l’absence
  de résurrection, et j’en passe

  mourir exige de renoncer à tout, mûr pour le four
  je n’ai nul besoin de toi, dieu – je ne peux juste pas me retenir d’aimer
  pour rien. même pas. sachant que moins que rien font déjà plus que rien
  ou à peu près

  la perte voilà la perte, ça ne finira donc jamais
  se retrouver là nu face au néant et attendre, attendre parce que rien
  et faire n’importe quoi, parce que n’importe quoi

  l’éternité me manque, tout autant au moins que le présent, on s’appelle comme on peut
  parfois on ne peut pas
  alors on se trompe de nom, de voix
  on ne résonne pas

  on s’embrasse par millions
  quoi qu’il en soit entre moi et soi on s’appelle comme ça
  on s’appelle comme ci
  on n’y comprend rien, aucune utilité cependant à ce qu’on
  y comprenne quoi que ce soit – c’est comme vivre hors soi
  hors sol
  hors sujet

  quoi que je sois, qui que je suis
  on ne meurt pas on tombe là par hasard, ce qui ne veut rien dire
  parfois ça saigne du nez, parfois rien du tout
  on s’aimera, tu verras
  tu verras qu’on s’aimera

  la nuit ça n’ s’arrange pas. la nuit
  ça n’ s’arrange toujours pas. on est mort sans être vraiment mort, alors comment on fait
  à quel station descendre, quel changement prendre
  – du boyau la déjection

  le fond de l’abysse est rempli de trous, ou je m’abuse ?
  c’est pas une vie, ça
  même s’il n’y en aura pas d’autre, à première vue
  ou alors à cheval, sur ses deux pauvres sabots

  au centre de la mort il y a la mort, on n’y fait pas trop attention
  au centre de moi un miroir vide, en lequel personne
  ne se reconnaît vraiment
  sauf à vomir

  dieu ne serait qu’un homme parmi moi, j’ai pas compris la suite
  on ne meurt qu’une fois à la fois – entre-temps on se ballade, la corde au cou
  le chemin de travers

  un tiens vaudra toujours mieux que deux nique-ta-race. j’ai rien vu venir
  juste vu s’enfuir
  plus que deux jours à manger, trois jours à respirer, j’ai fini par détester
  mon bite, mon style
  et tout ce désordre commémoratif

  la mort n’est pas la mort elle fait seulement semblant – tout comme nous
  faisons semblant de vivre, d’être vivant sauf en fumant, hurlant tout bas tout bas
  bavant du front, puant d’ l’oreille