assis là sur un banc

  me rapproche. doucement me rapproche. du non-but final. la part de maison vide en moi grossit
  et ce qui se passe autour, et ce qui se passe en dedans, aux alentours et en dedans, ce qui se passe en outre. de commentaire aussi
  j’accorde mon ballon. allez. et mon ballon s’envole

  fut un temps où la nuit. d’accord. la nuit me garde partout. la gueule grande ouverte du sommeil
  fut un temps où jamais. et jamais comme jadis se tient, inflexible, droit dans ses tongs
  partir ne reviendra plus. mêle à se fracasser la tronche en plein miroir, crois-moi

  crois-moi ne me crois pas. n’être personne ne dure qu’un temps. en juin les coquelicots – le sexe à l’avenant
  l’avenir aux pigeons, ça tu le sais, hein, dis-moi que ça au moins, tu le sais, l’avenir au ras-volant
  au bout du bout on cherche un âne, ou n’importe quoi à chevaucher. un âne vraiment ça le fait

  je m’habitue à ça – à quoi, à la route sonnante, et trébuchante. en attendant je m’froisse la chatte. je m’froisse la chatte c’est rien
  rien ni que dalle, en attendant je m’torche la foune, que ça respire entre le murs or trop c’est trop, allez moi j’abandonne
  j’abandonne c’est clair

  je ne parle pas du bonheur d’éteindre je ne – mais qu’est-ce que tu fous dans ma ville ?
  du bonheur d’étreindre mais t’inquiète, tout se passe comme prévu, la tête au nord l’es-
  pace aux pieds. ou plutôt les pieds dans l’espace. aérien l’espace

  une marée verte. verte en plus d’être noire. je la sens remonter. en moi. hors moi joue d’un autre jeu
  hors moi d’une autre paire de manches, regardons les choses en face. c’est à dire légèrement de biais
  dans un monde à l’oblique

  tu danses, tu danses pas – quelle importance au fond, puisque de toute façon
  de toute façon tu tournes en rond, gamelle ouverte. plus jamais je ne rejoins
  je crois que plus jamais ne me souviens. ni ça de moi

  j’enseigne ma mort. une fois sur deux je tombe dedans. une fois sur un je tombe debout
  caresse-moi la jambe droite, pendant que je fais le guet. de loin en loin vient le silence
  et se rapproche, comme s’il n’avait nulle part où aller

  où dormir. les yeux paniquent la tête. il m’arrive de boire à tue-tête. et parfois non
  colle le sable, les poupée-muqueuses. colle tout ce qui vient à l’esprit. passe par. n’en déloge pas
  le reste du temps la terre gondole. t’as déjà vu ça toi, la terre-gondole ?

  le bois est mort
  et si le bois est mort, il ne repousse pas
  s’il repousse, c’est qu’il n’était pas assez mort
  étrange frère…

  le bas du visage, c’est toujours ça qu’on vise, le bas du visage
  comme s’il y avait jamais eu
  quelque chose à faire, en un monde ou en l’autre
  lesquels, comme chacun sait, n’existent pas

  de quel salut parles-tu, s’il ne s’agit de celui des morts
  des morts couchés, des morts debout
  de ceux qui, le cul assis entre deux fosses, espèrent y échapper
  et se voient y tomber

  il se tient là debout, et il doute
  il doute debout
  une échelle ça se descend aussi, et à quoi sert un sexe
  même un sexe debout

  les heures sont les heures
  on les voit se promener parfois
  pieds dans les poches

  l’odeur de géranium
  pisser sur ses godasses, à cause du vent entre autres
  les bons souvenirs de mon vivant

  aller les yeux bandés
  rester assis, les yeux froissés
  les yeux grand ouverts du mort

  penché sur le côté
  accrédité d’un souffle
  il dérive sur place…

  maintenir le son, la forme
  et piétiner le fond
  de rage et d’impuissance

  j’caresse mes bleus. la salle de sport
  impeccablement vide
  – où couler dans le dur, quand sous le dur dort le dur ?

  un monde inhabité
  par exemple un mardi
  il ne se passe jamais rien, le mardi

  le pire je le garde pour moi, rien que pour moi, le pire je l’aime rien que pour moi
  pour-moi c’est mort – mort c’est vrai m’entraîne là, à ça
  je sais plus comment dire et oh mon dieu, je sais plus
  comment le taire non plus

  j’ai tout niqué
  du nord au sud j’ai tout niqué, et du soir au matin, pareil
  tu peux pas savoir la douleur d’être étranger, la douleur
  de cette émancipation-là
  un trou dans le trou surplombant la fosse

  j’avais un trou
  j’avais même peut-être un fond du trou, maintenant je n’sais plus
  je n’sais plus qui du trou, ou de l’homme
  se pencha le premier

  le vent c’est quand il souffle – le reste meurt avec nous
  il fait si froid dehors, dedans dehors, le reste meurt avec nous
  on ne fait plus semblant, ni même de faire semblant : le reste
  meurt avec nous

  on n’en a plus
  on n’en a plus pour très
  pour très longtemps
  je ne parle pas de moi, ou seulement de moi
  de mon slip
  des horizons limpides, vertigineuses verticales
  on n’en a plus
  pour très longtemps je crois
  et j’en ai hâte

  le ciel demeure
  quoi que tu fasses, quoi que t’en penses, le ciel demeure
  sans doute ne sert-il
  qu’à ça au demeurant, ne signifie-t-il
  que ça
  les racines sont contraignantes sinon bon, on vit comme ça
  on vit comme vie nous vient

  je ne me sens pas, ce soir, accablé du monde donc je n’en ai rien à dire
  la mort non plus, ce soir, ne m’inspire rien qui vaille
  et si un chemin, ce soir, s’ouvrait devant moi je prendrais bien garde de n’y
  enclencher le pas…

  qu’est-ce qu’il fout, non mais qu’est-ce qu’il fout là, à quoi se puise-t-il
  je ne pénètre rien – pas la peine de me résister, je ne pénètre
  strictement rien. des algues sèches
  ne l’ont pas toujours été mais sur le tas là elles ont séché
  on sait plus quoi c’est mort on sait plus quoi ne l’est pas

  tout ce temps-là je suis resté chez moi, comme si rien de chez moi n’avait eu lieu

  et que seuls les morts ne froissaient pas l’espace agacé du moindre poids, de la moindre extension
 

  tout compte fait, au-delà même de l’ailleurs simplement détachant, rattachant
  indéfiniment mes lacets

  ça ne marche pas. ni dans un sens ni dans l’autre, ça ne marche pas. tambour percé
 

  de quoi vit-on quand il ne reste rien à dire. faisant la planche sur un silence inexpressif
 

  la mer ne nous ressemble pas, si c’est à quoi tu penses. sinon à dresser là ton absence
  en un genre de totem…

  tu ne te rends
  pas compte
  c’est pourtant le ciel revenu
  d’on ne sait où
  l’amour mais sans
  péridurale

  tout ce qu’on raconte
  à la marelle
  au bar des sports –
  je reviens de si loin, l’anneau au nez
  l’anus en cœur

  ne pas trouver de
  quoi dire bonjour
  lécher le sol, le sol des morts
  débrancher le costaud, et surtout ne plus jamais
  rien foutre

  la nuit durant, chenapan
  tu t’enfuis, à la fois
  du monde et de l’oubli
  ciel sans vague
  ou mort sans âme

  je n’ai plus
  de lumière, je dépote, j’arrache les joncs
  – d’un soleil délabré, opportunément
  je fais un arc libre

  finir en piéton
  en geste qu’on aggrave
  j’ai retiré le trou
  du doigt, ne m’est resté
  que l’ongle à gratter l’ombre
  sous le pas…

  tout ce que je suis, c’est comme si moi je l’étais
  prenant humblement la place de la pluie
  entre deux murs

  vivre donc, sans vergogne
  mouillé certes, mais à l’heure précise où
  il ne se passe, précisément
  rien

  venir tout court
  dès le départ commence le retour
  le retour vers quoi le retour vers rien
  le retour tout court
  soit le retour sans fin

  à la fenêtre, j’oubliai
  et la fenêtre et l’accoudoir
  à la coudée franchement m’oubliai-je
  – qu’avais-je donc à faire en effet
  avec tout cela, là
  et ce qui sans pudeur s’ensuit ?

  vivre parce que pas le choix, alors même
  que tomber nous élève
  et que le square un peu plus bas, subliminal
  rassemble nos absences…

  il faut bien commencer quelque part, et quelque part ne résout rien
  j’attache ma licorne
  je me gratte le téton
  je n’arrive donc, résolument
  à rien

  un cheval s’est cassé
  la patte devant moi – derrière moi :
  immensément, la fuite
  et cependant je restai là, ne cédant ni à l’un
  ni à l’hôte…

  pas le temps pas la craie d’une marelle, je m’en couche une
  je m’en couche une je tombe des nues, ça n’arrive peut-être pas à tout le monde mais en tout cas
  à n’importe qui, plus ou moins n’importe qui oui ça peut, un jour que ci, un jour que ça
  ça dépend

  ça dépend de ci ça dépend de rien, disons que
  ça coule de soi, on a fait ce qu’on a pu, et même si non, même si
  on n’en a pas fait tant que ça même si on
  n’a rien foutu en fait, vu le ciel bas et qu’on
  n’en avait plus rien à battre en fait, tant au fond
  qu’en surface

  j’attends toujours
  certes je me tourne les pouces mais n’empêche, j’attends toujours
  j’attends tout l’temps pour ainsi dire, j’attends sans trêve
  – rien. pour rien. si bien que le temps a fini par
  se confondre à l’attente. ça s’agglutine au coin de l’œil

  ciel mystère comme ça, sensible mais d’un seul œil
  que dire de plus sans dire de trop, ou peu s’en faut
  on restera la dalle au creux, le plaisir nu
  la mort quelque part croisant entre les deux omoplates