assis là sur un banc

  d’ailleurs je n’ai pas de combat, seule la défaite est mienne, et le sable qu’on souffle sur le leurre des paupières
  tu t’attristes. tu t’attristes vraiment. tu déglingues un peu plus la carcasse du jour – j’admire, j’admire un trognon d’ pomme
  ou l’algue échouée de la toute dernière pluie…

  .

  les morts nous nourrissent. nous nous nourrissons des morts. nous n’éprouvons de gratitude qu’envers les morts. la mémoire est l’espace sacré de notre solidarité
  le souvenir du temps présent signifie alors que les morts vivent à travers nous. nous en sommes les yeux, les sens, la conscience. nous sommes l’organe sensible d’une éternité assoiffée
  je n’ai à rendre compte de rien à quiconque – je suis l’enfant chéri des morts jusqu’à ce qu’à mon tour je devienne le père et le pain du vivant,
  de par mon absence-même, mon retrait, et ma bénédiction

  .

  combien de temps dure le néant? et que s’y passe t-il vraiment? que se passe t-il quand il ne se passe rien, quand rien ne passe?
  je n’étais pas dans le tombeau avec jésus, ni dans aucune tombe. sauf au premier toucher d’amour peut-être, quand le souffle coupé nous convoquions les anges de tous les horizons,
  et du cœur de la mort un jet de lumière éblouissait notre soif infinie, ou presque

  .

  o ventre
  ventre de Béthléem
  j’ai mal un peu partout
  et d’un peu partout d’ailleurs
  – partout d’ailleurs…

  o ventre
  ventre de la sainte trinité
  et du quarté gagnant
  de la vie comme elle pend
  à nos tristes possibles…

  c’est fini.

  .

  vas
  plus loin
  plus loin encore:
  au bout du paradoxe

  viens
  reviens
  de nulle part
  de nulle part encore

  ici
  est partout
  partout mais il ne sait
  pas où

  vas
  plus loin
  plus loin encore – ça y est, c’est là:
  TEPELENE

  chercher ce qui n’existe pas creuse le vide du temps – cet abri de fortune conviendra pour la nuit
  le jour j’eus la flemme de reprendre la route, la route filerait sans moi
  un homme ne peut aimer qu’une souillure – le respect le restreint à lui-même
  il faut mourir oui mais ailleurs, là, tout au fond : dans l’œil rond

  .

  la toute-libératrice, la traînée, la marie sur les toits
  réduit dieu en poussière, broie l’univers entre ses cuisses sourdes, paniquées, pardonnantes
  j’aime une misère parce qu’une misère ne ment pas, parce que l’éternité n’attend pas
  le cri d’un nourrisson – sommes-nous si loin du cri d’un nourrisson?

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  abattre un homme semble (relativement) facile – le ressusciter requiert d’autres talents
  accoucher d’un enfant s’avère périlleux, particulièrement douloureux, comme faire l’amour à un mort
  depuis l’origine des temps j’ai désiré te caresser la joue – juste cela
  me croiras-tu, ou me réduiras-tu à n’être qu’une ordure sur le chemin d’un vain retour?

  .

  l’orage éclate sec
  pas de pluie, la pluie s’est fini
  l’homme le plus malheureux du monde, l’homme le plus abandonné du monde, à un certain taux d’alcool dans le sang
  se met à chanter
  – à chanter, je te dis…
 

  soulève les montagnes
  regarde sous les montagnes et ne trouve rien, pas un kopeck
  comment le rien peut-il donc soutenir les montagnes?
  repose les montagnes
  et vas-y, envole-toi
  envole-toi maintenant
  par la même occasion, par le même mystère

  .

  un brin d’herbe a poussé du néant, sous la quatrième feuille d’un trèfle un sexe s’est éveillé
  rien ne meurt dis-tu – n’as-tu donc pas pitié de la mort qui
  tout augmente, souffle sur la minuscule braise des racines et enfante oh mon dieu entends-tu bien,
  enfante tout un jour

  .

  pas plus haut mystère que le cercle et cependant le cercle ne se définit que par une ligne imaginaire
  le vent d’ouest apporte la pluie, le ventre de nos femmes forgent les clameurs futures
  exister dans le temps sans fin me laisse songeur, je cherche encore un lieu vierge où mourir

  .

  il y a un deuil, et il y a une croissance
  un deuil dans la croissance certes, mais une croissance par le deuil aussi
  il y a l’agonie du sexe dans l’autre sexe, comme le ventre malade de la dernière résurrection
  et puis l’amour impartageable, hors les frontières, l’amour sans objet, la libération de soi dans le dépassement de soi
  – la si tendre négation…

  .

  il serait trop aisé de réfuter le néant, lequel depuis toujours nous réfute de telle sorte que nous n’existions autrement qu’en tant que miraculés
  je grimpe sur mes propres épaules et de là sur mes propres épaules encore
  au faîte du rien, je ne vois rien – pourquoi donc un bonheur me comble?

  de petite pauvreté et de bas rapiécés
  nous fîmes bon usage, et de bien hauts voilages

  cinq siècles sans pleuvoir
  j’ai la rage de te plaire

  tu me mets des bâtons dans les roues et j’en fais des béquilles
  des béquilles roulantes
 

  toutes tes belles histoires garde-les
  je m’envole sur un âne loqueteux

  mon petit frère est mort, je le lui avais bien dit
  ne te soucie de rien, mon petit frère est mort

  tu t’en vas, cette fois tu t’en vas
  : l’horizon commence ici

  n’ai rien gagné, n’ai même pas joué
  les dés pour moi volent encore

  le miracle côtoyant le néant
  je vis en désœuvrée

  vivre à part soi, le monde est en douleur
  le monde: un phénomène naturel, tranquille

  tu me roules une cigarette, tu sais bien que je ne fume pas
  tu me roules une cigarette quand même

  dieu d’un bel été, où étais-tu passé?
  tu pissais à côté, je peignais des moineaux
  crevés

  je rêvais de t’entendre, une tombe
  une tombe a sauté pieds joints dedans moi

  vaste l’amour, avec une grande boucle
  le fleuve amour se jetant dans l’arctique

  parle-moi de tes vaches, de ton anus
  les extrêmes se déchaînent, du grand silence aussi

  mange-moi tout autour
  dedans le vide est sans contour

  la nuit sans cesse m’appelle
  moi je lui dis laisse-moi tranquille

  la mort met fin à la mort –
  cela suffira t-il à faire un dieu?

  tu me jettes un trognon
  alors je mange un trognon

  un dénuement. tu cherches un dénuement
  – tu vas attraper la gale, oui!

  crachât joli crachât, retourne à la terre
  qui t’a vu naître

  ça m’est égal – je pose ma main sur ton ventre
  et cela se résout en tout autre chose

  nous ne sommes pas arrivés, pas même partis
  – où vivrons nous hors le consentement?

  dieu tout là-bas et moi je reste là
  j’attends qu’il me dise allez viens lève-toi et marche

  la route est longue. je sais que la route est longue
  sur laquelle je ne m’engage pas

  peut-être pleut-il, peut-être la vie, la mort
  sont-ils un songe trempé

  plus qu’une danse, plus tu me danses
  et plus les cercles s’infinissent

  le loup pose son visage contre le mien
  se mêlent nos larmes intérieures

  il ne faudra presque rien dire
  laisser les verges allumées

  en cheminant de ce, de là
  en fait on n’a rien bougé du tout

  hennissent les beaux jours
  : la nuit à moi toute seule

  le temps de traverser la pomme
  j’ai vécu, t’embrassai sur la bouche

  foutu l’camp par les berges, les ponts
  par l’idée d’un ciel bleu de mort

  j’ai peur de te toucher
  de tout ce dont on ne revient pas

  se regarder crever en chantant y a d’la joie
  être déjà mort et s’en branler partout

  tu vas bien? je ne sais pas comment tu vas
  et je n’existe pas. je t’embrasse

  reste là, près de moi
  sers-moi de comptoir

  contre le mauvais sort j’use de ce temps pourri
  je touche bientôt aux fesses de l’endormissement

  la nuit se lève, immense nue
  elle entre en moi : je cesse de tomber

  argonaute déserteur, roi sur un vélomoteur
  tu ne veuilles pas de moi, j’admets

  ça ne me fait plus peur –
  de rien, de lever le camp

  tu sors nu-pieds dans la rosée
  tu respires par l’infini

  pas loin, pas loin de ça
  dans un sens ou dans l’autre

  arrache les épines de tes yeux
  – comment verras-tu venir le jour?

  regarde-moi, regarde-moi d’un air absent
  les yeux, les yeux ont-ils pleurer?

  tu nages, tu nages dans moi
  tu te souries à toi-même et cependant tu n’as pas de repos, tu n’as pas de repos en moi
  la vièle d’ici-bas. tu tournes la vièle d’ici-bas. tu te rases le crâne pour que je ne m’accroche pas à tes cheveux
  tu te rases le sexe pour que je ne m’y embourbe pas – le jour de ma mort n’importe pas plus que celui de ta déflorescence
  les jambes et les aisselles y passent aussi : jamais je ne t’aimerai
  t’aimer te trahirait
  t’aimer nous humilierait
  et parce que tu es moi, moi au-delà de moi, moi de l’au-delà, la dérive futile,
  providentielle condamnation…

  .

  tâche de vivre; tâche de vivre comme ça au moins…
  tu me parleras
  d’autre chose que de la misère : de la beauté de la misère par exemple
  à chercher la voix vraie je me suis endormie, je ne mourrai pas debout c’est tout
  quand tu me dis embrasse-moi moi je pense déjà à autre chose, j’embrasse ton absence déjà
  je ne sais pas pourquoi tu jouis, sans même que je lève le moindre doigt
  à moins que ce ne soit justement de ne lever le moindre doigt qui te tourmente et te fasse
  jouir ainsi

  .

  j’aime l’aube. c’est la seule chance restante à l’innocence – l’innocence de s’émerveiller, de croire à ce que l’on voit, de ne faire qu’un à ce qu’on est, de ne pas avoir à vivre avec le mensonge de soi-même
  parce qu’il faut mentir pour survivre, quand vivre est au-delà de nos forces
  alors pourquoi donc ai-je mal encore quand tu fais semblant de regarder ailleurs, semblant de ne pas exister
  pourquoi ai-je mal encore, quand l’inexistence tient tant de place qu’il faille céder, toujours céder et tout céder
  que je ne sais plus où nous mettre, que je ne sais plus par quelle manche tricher…

  .

  je ne t’aime plus
  je ne t’aime plus parce que je ne suis plus un nom
  parce que les clous ont rouillé, le bois à pourri, et la douleur infinie sur la croix s’est mise à fredonner
  un air obscène, un air fétide
  un air au jour le jour, un air de rien du tout
  il n’y a plus de tombe pour moi, il n’y a plus de corps où s’enliser, où s’enterrer, agoniser
  il n’y a qu’à l’instant infinitésimal précédant ton orgasme cette question: Où
  as-tu mis les clopes, Que
  vas-tu faire de la résurrection

  il est temps je crois
  de vieillir maintenant
  d’aller se recueillir dans le fond du jardin, entre dieu et le vin
  entre le vin et dieu
  devenir homme enfin, ce gant de dieu flagellant, caressant, empoignant
  les mamelles du néant…

  il est temps maintenant
  de vieillir, se pencher sur la mort
  la mort comme un doux oreiller, sombre et profond, une mer intime s’étendant
  à l’infini de soi…

  dieu, je n’ai pas besoin de toi:
  vers toi je dérive désormais
  tu peux me laisser venir
  sans rien me dire, venir sans rien te dire
  – il est temps de vieillir…

  .

  quand tu n’auras plus rien à foutre dans ta vie qu’à regarder le jour tomber, l’horizon peu à peu se diluer, alors il me sera agréable de partager ce banc avec toi, sans rien dire, ou ne parlant que de choses insignes, comme du temps qu’il fait, de la ponctualité de dieu, ou encore de ces bonbons qui adoucissent la mort… on déclamera du Holan, et l’on se taira quand le souvenir d’une femme nous troublera l’esprit. on se taira surtout, regardant tomber le jour, l’horizon peu à peu se diluer,
  et le banc resté nu…

  .

  j’espère que tu garderas quand même dans ta vie une place à l’inutile, une place non au non-sens, mais à côté du sens, ou le sens consiste simplement à être, sans souci de vérité. parce qu’il y a aussi une vérité essentielle dans cette liberté-là, dans cette inefficacité dont la nature semble se satisfaire – un arbre, un chien ne se posent pas la question du sens : le chien pisse contre l’arbre et l’arbre remue ses branches
  j’espère que tu garderas en toi une place pour ce qui ne va nulle-part, pour ce qui dérive au hasard dans le vide de soi, une place où des fainéants tels que moi ne seront pas interdits de séjour,exclus, mais où on les laissera passer quand ils passeront, quitte à faire le ménage derrière eux…
  j’espère que tu prendras le temps de temps en temps de t’arrêter sur ton chemin et de regarder autour de toi, de regarder sans but – j’espère que tu préserveras en toi un espace sans but : on trouve aussi de belles choses là où l’on ne cherche pas. certaines même ne se présentent à nous que si on ne les attend pas, parait-il
  quant aux cailloux sur le chemin, le chemin en est fait. et si jamais ton chemin passe un jour devant mon banc je te donnerai l’eau, le tabac et quelques mots pour rire ou pour pleurer. ainsi on sera quittes, l’horizon, le chemin et le banc…

  conjonction désordonnée de l’élégance et de la brutalité, j’aimerais, si ça se fait
  vous sucer le nombril
  me tenir à genoux sur un cil forcément, et such things…
  – il y a tant de douleur tout au fond de chacun, et une telle accoutumance à cette douleur qu’il en devient malséant de continuer à l’appeler douleur –
  conjonction désabusée de l’élégance et de la brutalité, j’aimerais, s’il vous plaît,
  vous pisser sur les cuisses
  ( oh mon amitié, ma sinistre amitié…)

  .

  et si tu matais le sens
  vraiment mater, pleins phares, la pupille dilatée
  une frêle bouture de soi au parfum d’églantier, à l’épine assassine
  j’ai perdu pied, je crois que j’ai perdu pied quand le temps a foutu l’camp
  le pied entraîna le reste, le tronc et la tête
  seul le divin mendiant restait là sur là croix, un peu penché(e)
  matant le sens, vraiment matant, l’œil livide et le cœur frelaté
  plus la force de narguer le miracle – et pourtant…