assis là sur un banc

  pluies d’automne, ciel d’automne: c’est donc l’automne, compte tenu des ruisseaux, courants d’eaux et rivières
  tu baisses un peu plus les yeux, toute tremblante d’un rêve sous-jacent – pas un cheveu ne bouge derrière ce qui s’écroule
  plus rien alors que l’idée d’une immanence tirant à soi le gris, d’une vacance délabrée…
  il pleut sur Deauville; il pleut même sur la mer au large de Deauville; il pleut à l’intérieur des terres je te préviens,
  au cas où se résoudrait d’un coup comme par miracle la panne d’être, se dégonflerait incrédule
  l’outre de nos crépuscules…

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  après la pluie, le tracé à la craie de la marelle s’est estompé. on ne distingue plus vraiment le bas du haut, l’avant de l’ensuite,
  le ciel quasiment de la terre. l’espoir et le retour se confondant je crois que la gare
  désaffectée du présent hébergera désormais notre pieux désœuvrement, et ses boiteux orgasmes

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  couleurs d’automne. la mort épouse la grâce sous le regard d’un azur ahuri
  le miracle d’être ne se dissocie plus de la plus pure angoisse du néant
  couleurs d’automne – et je ne m’en souviens presque pas…

  tu as soif?
  tu me demandes si j’ai soif
  tu me donnes à boire
  la gourde, la bouteille, un verre – peut-être la pluie à même la porte ouverte
  tu me donnes à boire mais ce n’est que du sable
  tu ne l’avais sans doute pas remarqué
  je suppose que tu ne l’avais pas remarqué
  ou bien alors avais-tu l’intention de me verser la soif
  la brûlure
  le vertige
  mais c’est fini

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  non.  je n’ai pas froid
  ça va merci, garde-le
  avant j’avais froid. j’avais tout le temps froid. mais plus maintenant
  le froid est parti peu à peu
  à la place du froid il n’y a rien
  c’est peut-être ça la mort au fond: ne plus avoir froid
  alors pourquoi se défaire de son pull pour en recouvrir la mort, la mort au fond de moi
  non je ne sais pas, je ne sais pas si un baiser, même du bout des lèvres, peut ressusciter un mort
  je pense que c’est le genre de choses qu’il vaut mieux
  continuer d’ignorer, mon amour…

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  ton ventre doux
  parfois tu me laisses le caresser, sauf avec les mains
  je ne t’ai pas demandé pourquoi pas avec les mains – j’ai reçu ça comme une évidence
  je te caresse le ventre autrement. des fois même c’est toi qui me demandes:
  caresse-moi le ventre
  c’est à peine une demande – plutôt un ordre déguisé en demande, et une supplique cachée sous un ordre
  tu m’attires vers ton nombril
  tu veux que ce soit sur l’autel de ton ventre et pas ailleurs que je passe de l’autre côté
  comme on déchire un miroir ou comme on froisse tout le temps
  que nous passâmes ensemble…
 

  ne dis rien
  peut-être une araignée s’est-elle emmêlée à tes cheveux, peut-être faudra t-il tout défaire
  avant de tout refaire
  ne dis rien
  ne dis rien ça ne sert à rien de
  tisser les rêves, passer les rêves au tamis de l’horizon
  le vide est plus propre
  – sauter quand même pieds joints dans la flaque, comme ça, même pas pour rire…

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  on se sourit
  je voudrais parler comme je parlais adolescent, alors que je ne savais comment dire, ni n’avais le loisir d’y réfléchir
  tout à l’urgence de l’évacuation
  sauf qu’il n’y a maintenant plus aucune urgence
  et que le cours s’est fait lent, large méandre et banc de sable…

  .

  je te suis
  j’ignore où je vais: simplement je te suis
  toi aussi tu ignores où tu vas: tu m’entraînes à ta suite
  on se sourit
  tu souris de m’entraîner et je souris de te suivre
  souriant d’ignorer où nous allons, l’un suivant l’autre et c’est tout
  – est-ce là donc tout le secret de la ronde?

  rôder dans l’immobile, broder sur l’identique – n’appartiendrais-je en bout de souffle qu’au langage?
  tâtonnant entre le son et le sens, ânonnant ces hypnotiques bruissements d’eau, à l’affût de la moindre brisure ou de toute confluence – tout ne serait-il pas dès l’origine langue de bois, langue de feu?

  .

  j’entre nu dans l’appréhension de mon intime et universelle nudité, la chose n’étant plus que le vestige de sa propre profondeur
  la pensée littéralement décongelant l’ objet…
  jeter du pain dur au poissons, accroupi en bout de ponton, me semble une occupation idéale, pour ne pas dire doucement convenable

  .

  on se contentera d’être conscient, quelque forme puisse prendre la conscience
  on se contentera du néant, si muet entre les nombres
  on se contentera de couler tout au-dedans de soi, les mains tendues vers toi

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  j’ai peu de souvenirs, mais la mémoire énorme, nébuleuse, comme l’univers tout entier tenant en équilibre sur la pointe d’un cheveu, ou le temps qu’on rabat sur la tempe et qu’on entend gargouiller…
  les voix, les visages s’enlisent; le silence submerge les noms, défait les rides

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  à force de regarder le vide dans les yeux, je finis par percevoir le jour à la fenêtre. se lève t-il? tombe t-il? ou demeure t-il ainsi toujours présent, épiant mon estime avant de se dissoudre dans la rétine, dissolvant celle-ci par la même occasion?

  je n’ai envie de rien
  j’ai juste envie d’avoir envie de rien
  de brûler, brûler pour rien
  et je brûle –
  je brûle pour rien

  .

  comporte-toi
  comporte-toi comme une enfant, comporte-toi comme un étang, comporte-moi
  nous ne nous rattraperons pas
  nous ne rattraperons rien

  .

  reste là
  tu pleures, non tu ne pleures pas
  tu craches dans ma main tout cet inavouable-là
  tout l’inavouable depuis la naissance du temps derrière un mur à moitié effondré
  et moi je lape ton crachât

  .

  j’ai tant tourné et retourné dans ma bouche ce caillou lourd de toutes nos inconséquences
  – j’en bave encore…
  et tandis qu’il égrenait le fenouil, elle exhibait sa poitrine au miroir, sans autre forme de procès…

  .

  dors
  dors encore un peu
  ne fais pas attention aux flaques, aux choses qu’on renverse, à l’horloge qui déconne – dors
  : tant que tu dormiras, rien ne s’éveillera, rien ne
  s’ébruitera…

  la poésie opère exactement là, à la césure entre l’homme et ce que jadis on appelait dieu, et qu’on appelle désormais le sale temps, qu’il pleuve ou non

  .

  on trouve au fondement de l’être comme une déraison, un généreux gâchis dont nous n’avons pas fini de lécher la plaie, de subir les effets indésirables sur notre propre conscience, notre propre chair – enfin tout ce qui nous serait propre si nous étions quoi que ce soit en propre

  .

  je crois que je n’ai jamais été aussi heureux de ma vie – moi sans une once de joie, moi vide de chez vide, moi vide de chez moi
  peut-être parce que mon père est mort et pas moi, peut-être parce que je suis mort et pas moi
  peut-être parce que rien que l’idée d’avoir été, d’avoir foulé le temps me rend hilare
  – délicieusement, incongrument, mélancoliquement hilare…

  .

  ça sert à rien de se cacher, à part à se cacher
  cache-cache. on se réfugie dans la mort: on n’est plus qu’yeux sans yeux, attente sans attente, hors d’atteinte
  et ça pue quelque chose de noir – enfin la lumière cesse de nous violer

  .

  j’adulais la lumière, boire la lumière à œil nu
  puis je vis qu’il ne s’agissait que d’un subterfuge, naufrage de l’origine ou réfraction de seconde main
  pour que la jouissance passe de la fusion à la distance, il suffisait de deux, il suffisait de l’un
  – il suffisait de rien

  à la lisière
  on vit à la lisière
  les jours font parfois grise mine j’avoue, mais ne t’en fais pas, ne t’en fais pas même quand
  la mysticité du présent
  tombe en ruine

  .

  j’ai senti, caillou broyé avec la langue, émietté sous l’ongle, réduit en poussière
  la rivière
  charrier toute une montagne et la jeter à la mer. j’ai senti
  la rivière construire des ponts, balancer la jambe
  par-dessus son épaule. j’ai senti
  la rivière assoiffée boire à même la source lente,
  avaler la saison morte et s’enliser
  dans son propre souvenir…

  .

  tu ne franchiras pas le pas, non. tu ne sauteras pas pieds joints dans le vide, non. tu ne fermeras pas les yeux en pensant ça y est, enfin, non:
  tu regarderas les bateaux passer sous toi, entre tes jambes
  dans l’caniveau d’la vie
  – il y a plein de bonheurs,
  il y a plein de bonheurs dont on sait pas quoi faire

  .

  je partirai
  ailleurs sera tout comme ici, sauf qu’alors ici sera ailleurs, ailleurs encore
  des fois l’oubli fera rejaillir la mémoire de l’éternel présent, et ce sera facile
  des fois il n’y aura rien
  des fois il y aura la mort
  et ce sera facile

  .

  à la lisière
  toujours à la lisière
  en loup, en chevreuil, ou en prière
  – une encre obscure parfois s’étire ou se réveille en nuage blanc
  enfin, je crois…
  je l’ai lu quelque part dans un genre de poème où il était dit justement qu’une encre obscure
  parfois
  s’étire ou se réveille en nuage blanc
  en nuage blanc
  à la lisière
  toujours à la lisière…

  .

  comment fera t-on pour aimer son destin, ou du moins consentir
  comment fera t-on pour aimer malgré soi sa propre chute, son propre désespoir
  comment fera t-on pour pardonner, pour s’asseoir sur ses g’noux et demander pardon
  comment fera t-on pour aimer, ou du moins consentir, après s’être enfin avouer
  assis là sur un g’nou
  qu’on n’aime pas la vie…

  je l’ai soulevée de terre et je l’ai assise là sur une chaise en face de moi
  mais pas sur mes genoux. elle n’était pas assise sur mes genoux, en robe de telle ou telle matière, de telle ou telle couleur
  sur mes genoux à dada ne riait
  que le vide en question, le néant en suspens

  .

  d’un homme mort en fait la seule chose qui dépasse c’est la croix,
  fine ciselure de vent, et plus solide qu’un souvenir pourtant
       je ne suis qu milieu de rien
  parfois j’allume un aube à ta tempe, parfois j’en caresse l’idée
mais jamais  ne parviens là où sana mot dire tu t’effleures d’un geste simplement distrait
  je ne serai dupe d’un silence, ni de deux

  .

  qu’il fait bon, vivre pour rien
  peut-être parce que c’est dimanche
  peut-être parce que c’est lundi
  à moins tout simplement que rien n’intercepte ma trajectoire spontanée vers le néant
  auquel finalement je ne m’identifie pas plus qu’à autre chose…

  la mort est morte, on va pouvoir désormais
  se polir les osselets
  se lécher les uns les autres, en recrachant les poils
  la mort est morte et la mort règne totale
  tandis que les hommes continuent à vivre, les chiens à aboyer
  – cette persévérance, cette obstination…
  comme s’ils n’arrivaient jamais à jouir, à balancer la jambe par-dessus l’épaule, à
  passer l’âme à gauche…

  .

  plus je vieillis plus je me trouve beau. je me fais penser un peu au vilain petit canard
  au regard de l’imaginable possible, notre corps sécrète une quantité réduite, voire négligeable
  de liquides, ou de leurs contrefaçons (retiens bien la chanson)
  chaque homme se sent en quelque sorte le dernier homme, s’il ne cligne des yeux
  une histoire qui finit mal finalement nous rassure…

  .

  si loin   (temps maussade)
  si loin de ces azurs à vous couper le souffle
  si loin de Troie et de Cassandre sauvagement agressée par le roi-nœud
  – la chaise longue dans l’herbe prend la pluie…
  avoir tellement mal à son âme, à son âme qui n’est pas la sienne
  avoir tellement mal  nulle-part qu’on a pitié de chaque souvenir du temps jauni
  qu’on a pitié de rien, avoir mal
  – quelqu’un miaule désespérément à la fenêtre: je ne lui ouvrirai plus

  .

  j’ouvre tout: la voie, une autre bouteille,
  un destin déchargé de la responsabilité d’être un humain
  des hommes se jetaient dans le vide et on ne les revoyait plus
  je crois que c’est la puissance fanatique et dépressive  de mon amour qui la séduisit, qui la repoussa
  j’avais à peine quinze ans que j’épousai Cassandre – le tonneau des danaïdes de sa chatte…

  les choses n’ont guère plus de poids que celui dont on les charge – et mon dieu qu’elles pèsent…
  l’air qui flotte à la surface d’un cube de granit est en air ce que le cube est en granit, et frémit
  selon le même principe d’unitaire déréliction, je marche au-dessus et tout le long du caniveau, la jambe droite sur le trottoir, la gauche sur la rue
  j’irais ainsi jusqu’à la mer si j’en avais l’émoi, plutôt qu’un paysage

  .

  le sceau percé,
  il navigue pas grand chose, c’est la terre qui boit tout
  par la paille des hommes
  par la paille des femmes
  par la paille des enfants
  par la paille des animaux
  enfin de tout ce qui respire, sent, et gémit dans son sommeil
  lorsque se retire le sommeil, en général au matin, elle bande

  .

  mâchonner ce bout d’écorce
  cracher l’amer, la sève amère
  quand on ne veut plus de ses amis on les enterre
  avec les chats crevés, les preuves tangibles, la prière du matin
  c’est fou tout ce qu’on se cache tout de même… afin que le miroir accepte de nous renvoyer l’image approximative….
  allez, bon voyage

  .

  il y a des choses qu’on ne peut pas ne pas voir, des choses en nous dont aucune paupière ne nous dissimulerait la vue
  toutefois nous respirons, méthodiquement. le souffle chevauche le souffle un certain temps