assis là sur un banc

  le chemin n’est pas long
  d’ailleurs il n’y a pas de chemin
  il n’y a qu’un homme
  qui marche
  juste derrière son ombre

  .

  toute la vie
  toute la vie a cessé
  tu montes sur un pied
  et puis tu montes sur l’autre
  : tu t’en vas

  .

  je n’ai plus d’ombre
  plus d’ombre pour te voir
  je regarde par là: tu n’y es pas
  je regarde par ailleurs:
  tu n’y es pas non plus

  .

  en aucun cas, l’un
  n’empêche l’autre –
  assis là sur un banc
  tu goûtes
  la saveur de l’inutile

  .

  tu es déjà passé par là
  tu le sais
  il n’y a rien par là
  et c’est justement ça
  qui te tente
  .

  quelque chose de droit
  une certaine verticalité
  la fin d’un espoir peut-être
  un vide sans fracas
  : rien que les yeux debout

  .

  il neige
  en dehors des
  passages cloutés
  il neige
  sur toute l’année

  ils ne se sont pas tous agrippés à ma barbe: certains se sont laissés couler, par les fonds maternés. d’autres se concentrèrent en hortensias bleus contre les murs d’église…

  .

  la mort n’est pas la mort mais souvent ça s’en rapproche
  à l’est. la mort enlève son slip. j’ai psalmodié dans la langue des trépassés, ça n’a pas marché non plus…

  .

  le sommeil se répand, serpent. chaque nuit j’ai la vie sauve
  tu m’entends mais tu ne m’entends pas, grésil-tympan. chaque vie j’ai la nuit chauve
  – détrompe-moi

  .

  pour sauver la personne il faut au moins briser l’image que celle-ci se fait d’elle-même: frapper au tibia et démonter la rotule quand elle se protège le visage et quand elle craint en bas lui défoncer la gueule
  alors, également rompus, nulle haine ne nous séparera plus, nulle amour ne nous confondra non plus: nous serons le singe commun, l’horizon rétabli – les règles abondantes…

  .

  je parle évidemment de ceux qui préfèrent l’idée à la réalité, l’idée de l’idée à celle de la réalité, et la réalité de l’idée n’y tenait guère, n’y tenant plus, se roulait dans la merde
  j’ai bien aimé tes joues en feu ce soir, tes nattes tendrement obscènes. demain je penserai à toi, demain
  – mais là je coule

  .

  je ne suis que mon propre au-delà, alors qu’aurais-je besoin d’ailleurs?
  j’ai mangé dans ta paume brûlante le marron glacé du plaisir. si je retournais chez moi maintenant on m’y étriperait – on me dirait vas t’en, au-delà, αντε φοβου τους δαναους. et la mer s’étendrait, à jamais incompréhensible…

  j’aime l’air entre les mots. parfois c’est un grand vent, le vent des cerf-volants, une paille d’azur dans l’œil cirrhosé. c’est parfois un air saturé d’humidité, une flaque d’air moite, toute l’agonie du semblable. d’autres fois encore ce n’est plus qu’un trou d’air blanc, dans lequel ahuri on cherche à rattraper sa propre main, prise devant soi d’ultime incertitude
  j’aime l’air entre les mots, celui dont respire et vibre le poème sans fin, sans bruit et sans espoir

  .

  j’avançais. j’avançais sans savoir où j’allais. j’ignorais où j’allais donc j’avançais. à un moment je me suis dit: le millième. le millième de quoi? ou le huitième de quoi? rien ne m’obligeait à poursuivre, rien ne me contraignait à renoncer. il a juste fallu être, ce qui après tout ne demande ni raison ni effort, tant tout cela semblait aller de soi…

  .

  j’ai aimé cet œil-là. ce n’est ni l’œil ni moi toutefois, mais l’amour qui a failli – simple incontinence sans doute…
  et puis les jours rallongent. c’est étrange tu ne trouves pas: les jours rallongent en toute saison maintenant
  quel homme, quel homme s’est relevé et d’est exclamé: non, pas le dernier!

  .

  les mots sont morts, morts et dès lors les morts sont mots, ne sont plus que mots suspendus à l’aveu
  les mots sont morts d’une grâce ou de l’autre j’ai contemplé le visage mais ça n’a servi à rien
  je garde depuis telle nostalgie de la mort…

  .

  tu me suivras n’est-ce pas? tu me suivras où nous portent tes pas, tes pas de jade, brumes du nord, les restes de la veille au petit déjeuner
  être mort vois-tu, c’est chaque jour ressusciter pour rien, baiser ci-devant comme un chien sans jamais parvenir à jouir vraiment, piquer du nez vers le rêve d’un rêve
  mais je m’en fous – je reste le héros de ma propre insignifiance

  et moi aussi, ce soir, je ferais comme si mon bonheur ne me suffisait pas…

  ça sert à rien, de toute façon ton pain est cuit

  l’envers du décor c’est quand il n’y même plus de décor

  un matin brut de décoffrage, avec un sale vent dedans

  je ne fais qu’entraver le cours du non avec des petits caillots de sans

  un bout de café une langue de fumée et on y va – où ça? rien. là.

  c’est comme ça la nature – ou du moins quelque chose qui se fait passer pour la nature

  la synthèse du hasard et de la nécessité c’est bien le destin, ça on vous l’a déjà dit. monte sur la chaise et saute dans l’vide?

  je monte sur une chaise et je saute dans le vide. je compte une deux trois et depuis plus rien: je ne compte plus, j’attends

  j’attends que passe le bus et une fois passé le bus je me dis que si le bus est passé, le bus repassera bien

  tous les jours, tous les jours de ma vie en me levant j’ai eu soif. soif de quelque chose. j’ai eu soif

  aux trois quarts mort pas moins un homme est sain. aux trois quarts mort un homme va bien

  aux trois quarts mort, un homme a soif

  je me suis mis nu, afin qu’on voit qu’un homme n’existe pas – qui on? personne.

  c’est le raclement d’un caillou dans la gorge qui donne à la voix ce ton-là

  quand je dis je, je me réfère à celui qui dedans s’imagine un visage, ou à défaut un référant

  tout au bout vous trouverez un bout, pas plus

  on ne dit pas « tout ça pour rien » , on dit « ah ben dis donc »

  je n’y arriverai pas. j’ai beau fermer les yeux, je n’y arriverai pas

  depuis combien de temps dormais-je? combien de temps dormirai-je encore? ces yeux ouverts, pourquoi ne ferment-ils pas?

  les cloches sonnent. je m’en fous c’est pas mon village

  ceux qui ne prônaient rien ne prônaient pas l’amour. ils mouraient tout aussi bien

  quand à ceux qui ne meurent pas, où les enterrerons-nous?

  le vent vient du sud, et quand il vient du sud…

  l’oreille pleine de bourdons orthodoxes, l’oreille toute miel, l’oreille jaunit-elle?

  la nuit réduit la nuit à rien, sagement nous emplissons-nous de l’oubli
  s’estompe le bruit des sabots, le silence émerge de nos tombes
  ne parle plus à dieu – écoute-le seulement t’écouter

  .

  l’autre rive a coulé, a coulé tout le fleuve de même
  comment donc s’y prendre pour passer lorsqu’il ne reste rien à passer?
  qu’est-ce qui ne coule pas, là, quand se noie son image?

  .

  la tristesse me manque parfois. me manque le manque, un axe de chute
  la mort un jour nous délivre de mourir,
  un autre jour c’est en mourant qu’on échappe à la mort

  .

  je ne sais pas. je suis simplement là
  le néant sourit de tout ce maigre lundi
  je me tiens là – là exactement où lui manque une dent
  – tout ce paysage vide…

  je flotte sur mes voix
  cadavre de poisson
  muet, sans ailes
  je flotte au fond de moi

  .

  au large
  au large je te dis
  je te suce les seins
  et je ne suce rien

  .

  les osselets
  tu les ramasses, tu les jettes
  chaque fois ils retombent
  – ils veulent pas s’envoler

  .

  il n’y a pas d’obstacle
  à franchir
  je vole
  sans arrière-pensée

  .

  remontes-tu
  du fin fond
  de la mémoire des morts
  – m’enlaces-tu?

  .

  qu’est-ce que tu me rapportes
  de là-bas
  et qui tombe à travers
  ma main vide

  .

  je n’ai jamais été
  si laide je n’ai jamais
  été si lente –
  je me rends

  .

  kakavia forever
  – que disent les morts?
  les morts ne disent rien
  ils fument, kakavia

  .

  chaque jour posant le front
  contre le jour de ma mort
  m’y ouvrant un peu plus
  – le fond refait surface

  .

  pas l’ombre d’un souvenir
  – une route éperdue
  s’arrête là, attend
  et n’attend pas

  .

  j’attendais
  que rien ne passe
  chaque homme reprenant
  sa dernière taffe

  .

  respire
  par la blessure
  cet homme blet
  qui git en moi

  non, je ne veux plus
  monter la garde
  au bout
  du sans-chemin

  .

  ne te frotte pas les yeux
  : nous aurions pu nous
  traverser sans même
  nous rencontrer

  .

  veilleur d’août je crois
  de rutilants soupirs
  je vis juste comme je peux
  donc sans limite

  .

  étrange destin
  que de se demander pardon
  à chaque pierre
  qui tombe

  .

  j’ai des tas de bois
  de jeannes en fleurs de feu
  je ne sais plus
  qu’en faire

  .

  les jours de canicules
  nous nous rafraîchissions
  l’un l’autre avec la bouche
  la boue de nous remodelions

  .

  mon insouciance n’en avait
  que l’apparence:
  tout au fond les dents
  arrachées de ma sagesse

  .

  le chien arrose
  la croix au pied
  d’en haut cependant
  la vue n’a pas bougé

  .

  s’en va tout autrement
  et meurt tout près de moi
  – existe, existe encore
  le temps de revenir

  .

  ravage-moi sage
  assaille-moi
  du fond s’endort
  les yeux m’en tombent

  .

  quatre sous de lumière
  inondent une jachère
  – dieu est dieu, et la mort
  lui ressemble t-un peu

  .

  encore tu t’en vas
  le oui le non, zéro et l’un
  – ni l’un ni l’autre tu t’en vas
  fleur au couteau

  .

  l’un’œil mort
  l’autre qui gicle
  ancestrale la ronde
  boîte un petit peu

  .

  un bouddha sur la croix
  un hibou sur la paille
  et le reste du temps
  la pâquerette aux dents…

  j’échappe à tout hasard et, chemin faisant, je meurs dans mon lit
  – même si ce n’est pas un lit, même si ce n’est que l’ortie
  blanche de l’absence

  .

  je vis sans vérité – au cœur de la vérité dans l’absence même de vérité
  je me déchausse : les pas maintenant ne comptent plus. il n’y a plus qu’un pas, silencieux
  pour silencieusement ressusciter le nulle-part, le ramener
  à soi

  .

  et pourtant tout est là, simple et délié, posé telle une question sans réponse sur la table de l’évidence
  paumes ouvertes vois, je ne cache rien : tout est là, lié et détaché. vent ou non l’herbe séchera
  … s’il ne se remet pas à pleuvoir

  .

  je ne comprend pas mon bonheur. c’est une joie sourde, une joie d’être livré au vide, d’échapper à la cause, dénué de toute finalité
  je ne comprends pas mon bonheur. je m’effondre en moi-même, cependant je ne tombe pas. semble me soutenir un vide où je ne me reconnais pas
  un vide où chaque instant se puise à mon étonnement d’être, un vide face auquel je me grandis

  .

  ce n’est pas d’exister qui attise mon étonnement, mais le fait même que l’existence existe
  je m’enivre à l’éternité d’un verre vide. je ne bois pas. quelque chose jaillit en moi, jaillit de moi, me traverse et me dépasse, que j’appelle moi mais qui là-bas déjà devient autre chose…

  .

  on ne peut se connaître de sang sans l’avoir vu couler, sans soi-même saigner    
  mais quel est ce sang limpide et incolore qui coule dedans moi?
  mille rêves remontent d’un silence remué, et le silence reparaît au creux d’un rêve mille fois ressassé…

  .

  je n’achève pas le geste. la main reste suspendue entre deux souffles muets
  un vide danse entre mes doigts, un vide brûlant d’inavouable désir
  je caresse le corps froid de l’absence, mon appel lentement le ramène à l’extase, puis vient la stupeur
  – nous sommes l’un à l’autre la possibilité instamment réofferte d’appar-être
  nous sommes et l’un et l’autre : le vent, c’est à dire l’air que souffle l’air,
  et sur lequel souffle l’air…

  pleurer danse
  au pied des grands naufrages
  et quand il a fini de danser, tout essoufflé
  pleurer pleure
  depuis la fin des temps

  .

  me vois-tu gambader en plein ciel
  à cheval sur un arbre mort et bien mort
  ou alors debout
  debout sur un cheval mort
  et bien mort…

  .

  tant de sagesse dans le voilement du terme et de l’origine, dans l’énigme irrésolue, afin que, dépouillés de leur vision, en nous se rejoigne le terme et l’origine
  limpide la nuit de notre ignorance fertile, porte grande ouverte sur l’au-delà de nous-même où se reconnaît et sourit
  le nous-même de l’au-delà…

  .

  poisson mort poisson volant ne crains plus rien – ne crains plus rien :
  l’océan
  sans souci
  glisse heureux sur ton dos…

  .

  je retourne à l’enfance
  de mon âme.
  caillou dans la mare, je ne crains pas
  l’éclaboussure.
  au fond, bien au fond
  une joie m’a surpris

  .

  la mémoire plein des reflets de l’ici et d’ailleurs
  la foi sans encombre épousant de la main chaque courbe du jour
  oh comme j’aime
  m’asseoir et regarder
  s’embraser le néant…

  .

  il fait beau
  on est tous morts
  tu patauges
  dans le vide divin
  tu bois à même le soir…

  .

  plus la peine de mourir
  tous les morts ressuscitent
  envahissent nos cours
  – et le désert croissant
  abroge nos pensées

  de tes lèvres tombe
  un peu de gravier
  mais la salive
  la vraie salive
  tu la gardes

  .

  entre mes doigts
  frémit ton sexe
  c’est tout une histoire
  à recommencer
  une marée à refluer

  .

  c’est l’éternité
  l’éternité là
  qui se produit, se reproduit
  en l’éternité là
  – d’où le vertige…

  .

  entre lâcher et retenir
  la main ouverte
  et la main refermée
  s’asseoir un peu
  et dériver

  .

  toute ma sagesse
  avachie là
  à se gratter
  à voyager l’beau temps
  voyager l’sale temps

  .

  je suis amour
  amour de rien du tout
  tout un vent qui s’ébroue
  dans la vide certain
  – un ciel en immersion

  .

  je meurs
  il ne se passe rien
  je meurs quand-même
  il ne se passe
  toujours rien

  .

  j’ai juste le temps
  de voir venir
  le temps
  puis faire un pas de côté
  pour le laisser passer

  .

  même un enfant
  fait mieux que ça
  sans faire l’enfant
  même un enfant
  s’amuse mieux

  .

  trouver le jouet
  qui coule dans l’eau
  s’envole au vent
  tombe dans le vide
  et reste là, rêveur…

  .

  ne t’en fais pas
  donne-moi ton pouce
  à sucer
  et ne t’en fais pas :
  il ne repoussera pas

  .

  sur une chaise vide
  repose l’immobile
  tu lui touches l’épaule
  mais déjà tu, il ou elle
  chavire(s)…

  .

  tu pleures
  sur mon corps
  tout mon corps ruisselant
  de tes larmes
  – que j’aime ça…

  .

  tu bouges un peu
  pour rien
  tu bouges un peu
  quand-même
  dans le même ciel