assis là sur un banc

  et puis la mort ne me disait rien. on respirait tant bien que mal sous la couverture. on passait le temps en survivant, seul rêve émergeant du néant, merde flottante ou nénuphar en suspens…

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  une vie entière ne suffira à justifier qu’un seul poème. le reste du temps on foutait rien. on bouffait ce qu’on trouvait. les filles n’étaient pas toujours au rendez-vous. d’autres promesses n’étaient jamais tenues

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  partout où je vais, je meurs une deuxième fois. comme quelque chose qui crève là et sèche sur la cuisse d’une femme, on se demande comment vivre encore. j’aime la nuit des champs

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  il y avait un poème ici, à cette place même
  il était émouvant, profond – ou du moins je l’imagine tel
  je ne sais comment il a disparu, ni même comment il apparut
  : il était là, émouvant et profond
  et il n’y avait rien

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  un jour comme ça on décide simplement : l’œuvre dépasse infiniment l’auteur, pure foutaise. c’est étrange comme alors on se sent libre, alors on se sent soi, une fois débarrassé de soi

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  le bras de se lever, de tendre une main vague, et la main de toucher
  la joue prochaine.
  mais cela n’arrive pas. non cela n’existe pas : ne remue ici que la main de se
  tordre le cou.

  l’homme s’assit en cercle, en cercles il s’assit
  loin au-dessus passaient les avions, en ralenti éjaculatoire
  plus haut encore un aboiement de chien transperçait le néant – nul chien cependant
  de la fumée s’élevait de quelque part, de la cendre retombait juste au-dessous
  l’homme rappela à lui les cercles – assis, debout, couché, ce serait la même chose désormais
  car il ne comptait plus

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  avec des bouts de phrase on fera bien un pétard d’orage – peut-être pas un poème mais quelque chose au moins qui ressemblerait étrangement
  à maintenant

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  ce que nous cheminions! ce que nous cheminions! et que parfois nous chavirions, moules à ce bateau-banc bien ancré dans un sol qui certes s’ébroue de temps en temps, mais qui – reconnaissons-le – retombe toujours sur ses pattes

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  l’éternité ne fait pas d’ombre. alors je sors mon ombrelle, mon éventail et mon paquet de clopes
  j’attends que quelqu’un passe pour lui demander du feu mais c’est toujours elle qui passe
  et qui repasse
  sans feu devant, sans feu derrière, cependant toute mèche, cependant toute pêche, et les doigts lactés,
  les doigts léchés…

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  la structure délabrée tu tombes dans mes bras, ce vide écarquillé
  sur la pente des peaux je m’en vais à tâtons, ivre des première fonctions.
  depuis combien de temps, dis, nos ombres s’agitent-elles à la surface brisée
  et l’écume fond-elle à nos lèvres brûlées
  – hein?

  il n’y a plus eu
  à chanter malgré soi, à redescendre
  du haut de soi vers
  le fond de soi non plus

  il n’y a plus eu
  à penser quelque chose
  qu’on ne pensait pas vraiment
  qui crevait là quand même

  il n’y a plus eu que
  le chant de nulle gorge
  la pensée sans ambages
 – une autre fois la mer…

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  sous la lumière il y avait toujours quelqu’un qui
  dansait sous la lumière
  puis il s’est fatigué, alors
  la lumière est partie – abrupte lisière

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  la tombée des masques
  comme une levée de corps
  tout lové dans la chute
  la chute bien droite pourtant
  inexpressive, qui pleure même pas
  parce que… parce que rien.

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  qu’est-ce que tu fous là, à extraire de ta chair des petits bouts de miroir
  qu’est-ce que tu fous là, à t’épiler les yeux, l’air soi-disant d’y voir clair
  qu’est-ce que tu fous là évidemment, ton côté (trans-) sibérien de puer des pieds, et la triste vérité du plat
  qu’est-ce que tu fous là je te le demande, et je te réponds rien

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  buter sur un petit caillou. c’est marrant comme un simple caillou peut vous barrer la route, barrer la route à tout un fleuve, toute une colonne de chars. la douche froide d’un jour crachin, descente de trip et sans les skis; la larme un peu crispée mais c’est pas grave – allez vas c’est pas grave je te dis

  l’esprit
  plonge dans l’esprit, se disloque se noie. l’esprit
  retourne à l’état de mer.
  pardonne-moi de ne pas te regarder, pas te reconnaître : l’esprit
  retourne à l’esprit

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  suis-je un homme qu’on endort, par les seules paroles mortes
  à pisser sur tes seins mes promesses d’enfant

  .

  il ne reste plus longtemps – rien que l’éternité mais l’éternité n’est pas grand-chose
  : un peu de jour fondant sur une langue de sable
  – d’où le retour, imminent…

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  parfois c’était venue, le ciel changeant
  d’autres fois la marelle jouait bien haut dans le vent
  – elle n’avait pas l’habitude

  .

  ne me reste que la jambe, gauche, de ne pas faire un pas
  ne me reste que le bras, gauche, pour en guise d’adieu
  ne me reste que l’œil, gauche, à rattraper là-bas,
  l’horizon se défilant…

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  sans entrave. sans entrave je veux que tu marches. sans entrave je veux que tu te dises, en quelle chute m’entraînes-tu?

  .

  je te cherche à vue, fille-musette et le cœur débridé, de tant d’excès et chaste, comme alors…
  je te cherche à mort et la main dans le dos, fille raclée dans les bas-fonds du jour

  vous étiez là, présente en moi, presque mourante
  et d’un silence nous avons fait l’espace entier, comme si pouvait finir ce qui ne savait même par où commencer
  j’étais à vos côtés, mais on ne se noie qu’en soi, n’est-ce pas?

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  un homme de peu. un trottoir où vient se briser chaque pas
  vous marchiez devant moi, telle une fiancée
  j’avais peine – je ne sais si au souffle ou de le retenir
  quelque chose s’envolait, qui me clouait sur place

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  une vérité ne suffira pas – on se contentera toutefois de cette insuffisance
  vous me parliez comme si je n’étais là pour vous qu’à cette seule fin, de vous entendre et de vous énoncer vous-même
  quelque chose de l’azur fermentait
  j’allais nu-pieds

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  je cherchais ma douleur, ces allées de gravier, fausse ou fleurs fanées, ce ciel toute pitié
  je cherchais ma douleur – une telle joie l’incarnerait, me suis-je dit tout en parcourant votre odeur
  là vous vous dressiez, où déjà je sombrais

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  vous précédais-je, sur la route à grands pas?
  passais-je sur votre nuque le cri chaud de mon souffle?  tout mon être crissait, stridence – je ravalais comme je pouvais la salive
  de vous aimer, rauque d’aimer, de vous cracher dessus, de vous cracher dessous
  de me noyer dedans…

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  demain la mer
  n’aura pas d’autre goût…

  une seule raison de baisser le masque et pourquoi ne pas baisser le visage, le crâne nu lustré sous la clarté semi-lunaire de nos rouilles

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  j’ai de nombreux yeux sur mon crâne. dès qu’on le déterra il scintilla. et je crois que c’est la première fois que j’utilise ce mot-là, scintiller, s’étonna le crâne

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  quand tricher devint la règle du jeu, je retroussai mes manches jusqu’aux g’noux, j’enlevai un fougueux baiser à la mort en culotte – bref, j’étais (libre), de ne plus être moi

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  mon copyright à moi, c’est le ciel en question, c’est le vide sans raison. dès que j’aime elle me murmure au creux tout au creux vaste creux de l’oubli dans le mur de l’oreille : eh, toi, ça va?

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  le mystère déshabille le réel laisse-le faire. laisse les chiens fouiller les poubelles entre les pattes encore fraîches du loup. entre les pattes du loup toi tu t’en fous de toute façon – tu tournes le dos au jour
  où tu aurais pu naître

  dans mon dernier verdict, t’es mort. la mort te déborde tellement c’est à peine si j’arrive à reconnaître ton visage de chien mouillé. on jouait aux osselets sur le bord de la route. quatre blancs, un rouge, et l’aléa toujours flottant de ne pas s’en sortir

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  j’aurais voulu n’avoir jamais aimé, n’avoir jamais rien eu à perdre. je t’aurais montré mon derrière, tu m’aurais montré ton parterre. on se serait roulé nulle part ailleurs que dans le regret infoulé
  de ne pas avoir fumé
  l’herbe des défunts…

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  le chemin le plus vide est jonché de crottes de biques. la vie je suppose fut ce vaste vaisseau-fantôme et pourtant il fait beau, il fait beau quelque part…

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  j’apprends la légèreté. ou plutôt je me convaincs de légèreté. ce sera tout aussi bien, beau et léger sans moi. sans moi c’est plus léger. sachant cela, pourquoi pèserais-je d’un poids, d’une plume, d’une version sensiblement déhanchée?

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  voyez-vous ça! le loup aboie. le loup butine. le loup s’endort…

   pas le temps. pas le temps de s’asseoir pour dormir. pas le temps de gober les mouches en plein vol, sommeil levant. comme une souche morne. non : comme une bouche vide. j’appelle. j’appelle. ma voix se tend. à l’origine de la voix l’appel, avant même qu’elle ne s’organise en sons distincts, en cris de bêtes en chants d’oiseaux, ou en langage articulé. l’appel à l’autre l’appel à l’aide. l’appel à l’être. puis le silence de l’attente. le silence debout. l’écho qui glisse sur les lignes côtières, en équilibre instable sur un littoral intérieur. pas le temps non, pas le temps d’un instant. pas le temps de poser sur la table une main engluée dans son propre poids, dans ses propres doigts, sa propre chair hédoniste. serais-je donc une nature morte? sinuer d’une encre noire ne débouche pas encore sur la mer ensorcelante. la mer, elle tourne le dos aux enfants qui gribouillent où elle s’échoue. la mer échoue. je passe mon chemin. je passe le temps. je cède la place. dans un ultime recours à la vague. suis-je donc une nature morte, ou s’est-il simplement remis
  à pleuvoir?

 

  maintenir la tête hors des eaux troubles de l’affect, histoire de respirer un peu, de voir un bout de ciel tout là-haut, absolument impassible
  au fond il y a quelque chose de rassurant dans cette impassibilité qui nous surplombe et qui demeure là, intacte, quand nous, nous passons…
  je sais mon chemin. je sais n’en pouvoir dévier quoi qu’il advienne. j’embrasse mon destin. le reste ne me concerne plus vraiment
  je pense à tous ceux-là. ceux qui partent et ceux qui restent. les morts et les vivants. l’infini les comprend tous

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  il y a quelque chose de rassurant à n’être pas grand chose – une paille dans l’œil du vide, un cheveu sur la langue de dieu
  au commencement n’était pas le verbe
  au commencement n’était rien
  et ça me va tout aussi bien

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  pas la peine de se cacher, le styx coule dans tes veines – alors tu rames à vide…
  l’autre rive n’existe pas, de ce littoral tout intérieur, et tu charries ta propre incrédulité face à tout cela
  tu ne vires pas de bord

  .

  tous seront morts avant même de s’en apercevoir,jouets de leur propre mémoire
  au fond de toi dieu sombre d’un semblable désespoir. il n’y a pas de raison à cela et on ne peut pas dire non plus
  que cela détende franchement l’atmosphère

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  si léger, léger sur le vide…un orteil de mouillé – pas plus
  l’ancre érafle à peine la surface tranquille du nulle part
  et ça suffit
  ça suffit pour vivre un peu, mettre la main au cul du temps qui passe, et qui parfois se retournant hésite à s’attarder
  quelques instants de plus
  quelques instants de moins…