assis là sur un banc

  la fraternité s’invente à chaque sourire de la main, or ma gueule reste de bois, fumée sans feu d’un jour natif
  l’entaille profonde, jouissant encore du vivre-hors, dans l’allée toute semblable aux arbres proches, allez balaie, balaie le vent, rougeoie la cendre
  et autres mythes sans substance…

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  tu ne m’as pas montré du doigt les ongles rouges
  du sang d’un autre
  ou de nulle part, la vérité déclinant toute responsabilité en ce qui nous concerne, nous, la nudité récriée, la jambe repliée
  – mourir rendu vain par la mort bête
  et révolue

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  à force de masques empilés les uns sur les autres, ajustant ce kaléidoscope à la forme plausible d’un visage, peut-être finirai-je par me ressembler un peu…
  l’inutilité de la parole fera le reste

  la pluie ouvre la pluie ou la pluie écarte la pluie, je ne sais plus dans quel sens prendre les choses. je ne sais plus si les choses sont ce qu’on en dit ou si ce qu’on en dit les déporte au-delà de ce qu’elles sont. je n’aurai plus jamais soif, je crois

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  l’homme qui ne demandait rien s’est assis sur un banc – c’était sa façon à lui de soutenir l’espace tout en légitimant
  sa défaillance.
  dans sa pensée pourtant, tout cela déjà ressemblait à du sommeil percé.
  était-ce ce banc-ci? qu’importe : chacun de nous après tout n’est-il pas le passager clandestin de quelque paradis bancal, promesse prenant l’eau, laissé pour honte en bout de banc – ou la vague d’un sourire
  s’inclinant face au vide?

   la crasse sous les ongles. la bulle de malabar à la bouche d’un essentiel en vacances perpétuelles. la vitre fendue d’un sourire également, par la fenêtre ouverte…
  ou le loup qui rumine, à l’orée de brouillards défendus

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  à chaque fois que je meurs tu bouges un peu ta chaise. tout ça finira mal je le sens. je sens aussi l’odeur du cumin sur mes doigts

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  mieux vaut traverser le fleuve par le bac : les ponts ne sont pas fiables de nos jours
  sur l’autre rive on est mort, certes, mais pas plus au fond que de ce côté-ci

  .

  chéri chéri, la morve au nez on allait aux promenades, remontant la rue des pyrénées. et pas un endroit pour pisser, ni même faire semblant d’être, un jour
  ce qu’on sera devenu
  une fois le temps
  déçu

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  je me suis rasé le crâne, ai ramassé mes cheveux déjà gris dans un sac en plastique
  j’ai trouvé cette image-là si sage que je m’y suis baigné
  longtemps, longtemps j’ai flotté, fait la planche
  possédé de silence