assis là sur un banc

  d’une terre comme de l’autre, je n’ai rien à gagner
  je demande une pause, je dis pouce, j’arrête de boire de l’eau je
  ne me reconnais plus. je pense qu’il me faut un visage où noyer
  mon regard en son trouble

  la terre à moitié pleine, la terre à moitié vide, mais ton ciel un vertige
  entraide-moi
  ou du moins, dis-lui que tu penses à lui, quand bien même tu t’en détournes
  la vie après tout, ce n’est pas l’allemagne dans son intégrité

  la vie après tout, ce n’est pas va-nu-pieds toute entière
  du miel dans les cheveux, ça ne décolle pas on se voit obligé de
  tout raser – et plus on rase, plus brusque le passage
  je voulais t’embrasser, je n’embrasse qu’un cri

  valérie, c’est le nom qu’on a donné à la voix du gps, pas vraiment de raison
  j’habite une chute de lit, je branle un hlm je me demande bien
  pourquoi la vie
  n’est que la vie ou encore moins je me demande pourquoi, sans même y réfléchir
  après tout je m’en fous

  le noir propice à la prolifération des monstres issus de mon esprit
  l’esprit vide ne produit pas le noir, ne perçoit pas le noir – l’esprit vide se révélerait-il vide d’esprit ?
  caillou dans la godasse, marche forcée, aboutir quelque part n’est ni dans ma nature, ni dans mes moyens

  je ne regarde pas à droite, je ne regarde
  pas à gauche, lorsque je traverse la rue je n’imagine même pas
  une autre rive. on ne traverse pas le néant on n’en-
  jambe pas le néant – on y coule, jusqu’à ce que ne reste en nous, dépossédés,
  rien qui puisse encore résister à dieu

  un chameau s’est faufilé
  dans le chas d’une aiguille et rien ne s’est passé, caresse-moi la tête
  le tête au moins, suivra le reste, le reste au moins, et ce ne suivant pas
  prendra une voix de gps, on l’appellera valérie
  valérie c’est rassurant

  ligne de vie, chemin pliant, je n’invente vraiment rien
  je pleure par à-coups, je bois à petits coups, je suce ça une langue
  une langue pêle-mêle
  il n’y a pas de valise pour ces menus maux-là, pas de souvenir non plus
  pour ces non-évènements

  il a bâti son image sur quelque chose de froid : un lundi de pentecôte, certainement
  un homme n’appartient pas aux hommes. un homme n’appartient pas à dieu. un homme
  n’appartient qu’à sa chute, au rejet inné de soi. c’est toujours le miroir qui, lui crachant à la figure,
  aura le dernier mot

  mieux vaut ne pas trop en dire : on finirait par croire
  qu’on a quelque chose à dire, ou quelque chose comme ça, quelque chose en tout cas, d’un genre particulier
  la pluie tombe à l’oblique. plus ou moins à l’oblique. rester là droit, inerte et droit ne me
  mènera pas bien loin

  ce n’est pas de la tristesse vraiment, ce n’est pas
  de la mélancolie – cette rivière sans poisson seulement, ce pêcheur sans filet
  cette rivière sans rive naturellement, ou ce chapeau sans tête
  et peut-être un peu de tristesse malgré tout, peut-être même un peu de, comment dire,
  mélancolie…

  où le maître des misères – de ma misère en l’occurrence
  comme s’il en avait mare de me voir crever la dalle, m’ôtait enfin la faim
  et ne demeurait du maître que la misère en soi, une assiette de
  topinambours
  – ils sont tout cabossés, les topinambours

  dieu d’un lopin de terre, dieu
  d’un bout de monde, jour de grève et si peu de conviction, au fond.
  j’ai bu trop d’eau. tant d’eau j’ai bu que j’en viens machinalement à
  recracher des algues, des méduses…

  les oiseaux meurent. tout le temps que je passe avec eux, les oiseaux meurent ils, je
  ne savons que faire d’autre. cet après-midi par exemple ce furent deux corbeaux que le destin – le destin évidemment – avait posé là, à deux pas de ma tête, légèrement sur le côté

  un seul jour le sommeil, il ne pensait qu’à soi. en toute impunité, il ne pensait qu’à soi
  le monde se rattache à quelque chose de prudemment méchant – une racine qui déraille, une corde à nulle part pendue…

  j’arrive toujours en avance aux rendez-vous – non par crainte de les manquer ou d’être en retard, mais pour poser un vide qui amortisse le choc évènementiel
  Nîmes contre son camp. faute de mieux, je recrache le vide

  tant que le chien est mort, il ne parle pas. et ce qu’il ne dit pas résonne en ma pensée
  ceci expliquant en quoi ma pensée se résume à un aboiement sec, un muet crépitement

  je ne le deale pas, j’arpente le vide, le vide par excellence. on ne va pas
  s’arrêter à dieu, tout de même…

  de banc en banc le poisson sous la pluie
  déporte son
  immobilisme

  il a des yeux comme le ping pong, à peine enflés sur le côté
  il se souvient avoir été – ce qui, réalise t-il, n’est encore qu’une forme du sentiment présent d’être
  un souvenir de n’être pas me décrirait mieux, pour autant qu’il soit concevable, pensa t-il
  pensa t-il en effet, car il faut bien penser quelque chose, admit-il

  dieu ne s’incarne plus – disons par lassitude…
  ceux qui s’embrassent sur la bouche nourrissent sans doute un espoir fou, mais qu’en est-il alors de ceux ne pouvant plus se contenter de la mort ? ceux dont la mort ne vient
  finalement pas à bout ?
  j’ai mal à mon nuage –  est-il encore envisageable, quelque part, de se dissoudre ?

  la frontière ne se pose là que pour en suggérer le franchissement – et donc pourquoi demeurés-je ainsi devant elle atone, sans velléité quelconque…
  nu de tout appareil, essentiellement penchant bien que de nul côté, parlant comme se parle
  un homme déjà mort
  un homme presque mort
  un homme presque déjà mort

  les gens portent de longues robes, de longues robes
  avec les pieds qui dépassent par en-dessous, collés l’un à l’autre, indécollables indécrottables
  la mort les fauche, la mort en hécatombe – alors ils prennent leur café du matin ils pensent
  juste à autre chose

  le chien chinois est mort de faim il a
  pris possession de mon corps, rabattu ou tendu mes oreilles, selon le timbre
  dieu aujourd’hui ne me parle pas. pas plus qu’hier ni demain. dieu en fait ne me parle pas, et face à son silence je suis toute ouïe
  je réponds à son silence par un autre silence
  ou parfois, comme ici, par une poignée de mots

  les gens se disent comment vas-tu ça va les gens se disent, ils préfèrent ça ainsi plutôt que de
  se toucher le sexe. c’est plus propre, plus digne. les gens ne se
  reniflent pas l’anus, ils ont autre chose à faire les gens ont
  toujours quelque chose à faire. même quand ils meurent

  la pluie frappe à la fenêtre – ça me rassure
  ça veut dire que je me trouve du bon côté des choses, du moins de la vitre
  du côté sec, du côté chaud
  et tant pis si je ne suis pas beau, si ce luxe-là
  me fait défaut

  j’ai dormi comme il faut, à l’endroit à l’envers. un peu d’huile pour me réveiller moins souvent
  ouvrir la fenêtre pour laisser le chat sortir, chaque nuit vers quatre heures. n’avoir rien à penser
  rien à exister
  à cristalliser
  un départ de non-feu
  une année bissextile, comme si l’on ne savait plus se contenter d’un
  un c’est à dire soi moins le tout

  ils me disaient toujours, blanche ton œil – et je blanchais mon œil
  ils me disaient toujours, range ton bite – et je rangeais mon bite
  ils me disaient toujours mais ils ne me disaient pas car je
  ne les écoutais pas. j’écoutais la voix, la voix pure atonale
  sans mot, sans joie, message ni adresse, la voix
  la voix moyenne, mitoyenne, inessoufflée

  quelque part un pont s’effondre. il est en moi
  en moi repousse l’espace vacant, la bruine des lundis matin
  il faut au moins le rien pour supporter cette pierre qui coule, la prendre en soi, en absorber la chute
  les vacances au lit, toutes les vacances, en un seul et même lit

  on essaie pas de savoir. on ne veut pas recevoir. la nuit parfait outil. l’horizon tous azimuts
  je m’habille. je me
  déshabille. ce que l’histoire ne nous dit pas creuse un peu de cette inconstance obstinée, de cet amour bâtard

  il n’y a rien là. on n’y voit rien. rien ne s’y passe et c’est tout comme.
  un fond de vin
  nitrates
  et l’amour chien

  j’ai mangé mon matelas
  j’ai mangé
  mon matelas
  puis me suis allé promener
  sur le môle.
  défaite. grande ou petite défaite
  à laquelle on survit, accessoirement

  trouver des trous à creuser, puis, une fois fini de creuser, trouver des trous à r’boucher – dieu finira par
  nous tomber dessus, sous forme de grâce
  ou de crachin

  n’étant que ce que nous sommes dans ce qui n’est que ce qu’il est, homme flottant au-dessus de
  ses tongs, danseur claqué à côté de
  son tango

  pas d’histoire sans son loup, oui mais le loup sans histoire, celui n’ayant jamais croisé
  de chaperon – ce loup-là, cette faucille
  à cours de blé

  s’il y a quelqu’un, s’il y a quelque chose, c’est que quelqu’un déjà, c’est que quelque chose en soi
  ou que la mer en-bas
  à pas feutrés…

  s’il y a un homme c’est bien qu’un homme n’a
  pas fait la différence entre chercher un dieu, lui dérober quelques
  lauriers de sa couronne, et la patte arrachée
  de mon premier nounours

  les pieds sur terre, la tête en l’air, je perds
  sur tous les fronts – dieu n’est qu’un dieu de rechange je ne
  mange pas de ce pain-là je ne
  bois pas de cette eau-là. d’où que je sombre il émerge

  qui ne soit ni l’ordre ni le désordre – une page blanche par exemple
  ou plus exactement la marge
  sur laquelle elle s’adosse

  ne manquait plus que ça. quoi ? rien. je n’ai rien dit. pas plus que ça. on n’a pas
  gardé les bêtes ensemble, que je sache. on s’endort les yeux moites

  je fais don de mon ensemble. je fais don de mon détail
  c’est une vue de l’esprit c’est une
  voix sans appel

  se laisser mourir, par pitié
  par pitié quémander son chemin
  au jour qui passe
  qui repasse
  se repasse
  la mort en boucle

  jamais m’entends-tu, jamais ne compte.
  cette sorte de vol suspendu
  prenant son ombre au sol
  pour une proie…

  on a beau s’y promener, il pleut

  la frontière entre un homme et son chien : il pleut

  tire à la barre et ne te mêle pas de ça
  en fait, ne te mêle de rien.
  des brosses, des sceaux, de l’eau en quantité pour laver
  les pieds crades de dieu

  pleut, pleut, pleut tant que tu veux, petit bonhomme de terre
  femme de mer plutôt, avec sa jupe énorme
  et son teint de noyée

  je reste chez moi au sec
  au sec ne coule pas : il nage
  à reculons

  quand le cheval est mort il a bien rangé tous ses os. et la mâchoire crispée
  on n’y peut rien d’ailleurs on ne fait pas le poids
  ni en os, ni en ch’val

  on n’en meurt pas. de quoi des crèmes ni du passé
  terne et lumière se retrouvent quelque part
  en toute innocence évidemment

  notre dame des foireux paysages, ramasse mes
  jours en miettes, et souffle sur
  l’encre qui ne sèche…

  on a fait de soi un homme et son chien / il pleut
  on garde les dents propres c’est un peu kaliningrad un autre
  jour de pluie…