assis là sur un banc

  le ventre vient le ventre. après le ventre les odeurs
  toute odeur
  si l’on se retire tout au fond, tout au loin, tout au fond ou tout au loin, que trouve t-on ?
  friches, jachères, landes sans maître – revient le ventre, l’obsédant

  il me manque un oursin – un ourson plus les pépins ? qui ne pense rien s’abstient
  le tout peut-il s’abstenir ?
  j’me déguise en père-noël, j’distribue des faux cadeaux – le père noël
  n’existe pas, et pourtant je suis bien là, crevant l’évidence

  tout doucement sans faire de vague, à peine vaguelette
  devant dessous trou à fusion, à profusion, lumière intacte
  j’assimile un destin, autrement dit le fait
  de ne rien signifier

  nuit tant qu’elle tombe. je me parle en mi-tons, à mots couverts tâtant l’impersonnel, testicules en retrait
  mais quand bras grands ouverts, berceau tranquille, berceau magique…
  la peur meurt avec moi

  tout au centre de moi la mort, en mode aléatoire. je te pince par-ci s’il te plaît pince moi la par-là. on ira faire un tour, puis le tour de ce tour, essayer de durer un peu – rien qu’un tout petit peu

  les dents c’est les dents, le reste ne mord plus. le reste pleure ses dents, jo fait la différence. elle pense à ça tout l’temps ça lui remonte les choses, je sais pas quoi lui dire

  ne pas se dire méchant, ne pas se dire étrange simplement ventre à l’air, brassant l’air d’un vivant. tomber d’un jour en l’autre à s’arracher la peau du zob notamment mais si seulement, si seulement…

  si seulement t’avais pas foutu le pied dedans, je veux dire dans l’engrenage jusqu’à la cuisse si seulement. si seulement tu n’étais là que par contumace la teube en fleur, et l’esprit tout à rien…

  j’ai parfois du mal à croire, venant de soi, voire de plus loin encore. quelque chose dans mon dos qui se met à tourner, tourner fort – un désaccord fondamental, une magie probablement, inopérante

  esprit fossoyeur, labourant obstinément le néant afin d’en extraire soit disant, un quelconque miracle. or qui dit miracle dit le vieux, et le vieux tête au nord…

  juste la peau c’est ça, pas plus que ça. ressortant vide d’une conscience ou la braguette coincée c’est ça. plus rien que ça. un départ inanimé, effluve éperdument. c’est ça

  rescapé d’une si petite shoah, sexe tout ratatiné. et ça voudrait vous donner des leçons, d’inquiétude ou de mauvaise conduite. va falloir creuser un peu plus la douleur quand inné d’être né

  rien
  rien n’est pas content
  il en fait une avec sa dent
  rien pue la pisse
  c’est comme ça qu’il oublie
  de ne pas exister

  je ne m’en suis jamais approché, tellement elle puait la mort
  je t’embrasse tu m’embrasses, nous ne nous embrassons que pour mieux nous
  vomir
  c’est sur la bouse, paraît-il, que repoussent les…

  chapeau miteux, drapeau en berne, quand marée sel marée nous baise
  comment peut-on se contenter de vivre ?
  sous mon pansement la plais pullule, vérule ou je n’sais quoi

  on a beau d’ailleurs on a beau rien, je ne m’empêche pas
  je touche à la beauté du monde et la beauté s’écroule
  on rentre chez soi par derrière sachant que derrière
  creuse le vide

  j’ai pas de tuile, pas de garant en dernier recours
  tous les moi-je du monde…
  j’achète un slip, le slip ne ma va pas : mauvaise taille mauvaise couleur, mauvaise odeur peut-être
  bref toujours la même chose…

  on s’aime déjà pas trop soi-même
  on s’aime pas et c’est pourquoi
  le poison la marée, la faim la thune et cetera
  j’ai pleure d’emblée
  voilà, d’emblée j’ai pleure
  tu ne me crois pas et tu as bien raison – toutefois tu n’gis pas dans ma tombe…

  rien à se raconter
  sauf la mer, quand elle nous oppose toute sa bestiale indifférence
  j’ai un chien je tue le chien. j’ai une rose j’ravage la rose
  et cela sans cri ni froissement, tout à fait froidement

  je n’ai qu’une vie, qu’une espèce de. je m’en fous de moi, horde criant famine, pièce manquante au coin du jour – les oiseaux, misérables, ne me répondent plus

  dieu sans but, indifférent itinérant et l’on s’étonne, ou l’on s’étonne encore. de plus d’un mort la combustion et si rien ne me regarde, ne me regarde rien, définitivement

  mort avant que mort ne fusse, tout ça pour ça mais restons vains. l’instinct quasimodo, la chatte intravertie tout ça pour rien, or rien pour quelque chose. allons donc, restons vains

  dieu n’ayant qu’un habitant sur terre : son absence létale, robinson cruciforme d’un destin qui patine, même si ça ne va guère mieux en le disant

  je ne m’étais jamais imaginé être ou devenir quelqu’un ni mort. je ne m’étais jamais imaginé être untel ou tel mais juste là, radio anesthésie, genre Pilinsky sur le rivage…

  viens près de moi, tout contre mon ventre – entends-tu le géant ? et tombons si profondément dans le sommeil que l’on parvienne enfin à
  changer d’espèce et que s’estompe en nous le
  souvenir-même de la douleur…

  tu me parles oui mais moi je ne te parle pas. tu me regardes mais moi je ne te regarde pas. j’ai du muet partout dans mon corps et je ne comprends pas – je refuse
  de comprendre quoi que ce soit

  le mort n’est pas mort de porter tous ses os sur son dos : le mort est mort, étrange banlieue, de s’être vu tel qu’il est dans le seul miroir que rien ne brise

  il y a tant d’heures et les heures ont passé, on dirait qu’en chaque pas s’effondre le héron. tu ne me reconnais pas et c’est tant mieux, si las je suis de ces allers-retours entre Gijόn
  et le lilas

  la moitié d’un corps double ne me suffirait pas – je vogue au large de moi-même, respire en marge de mon propre poumon. le néant ne résonne pas : lui manque en effet
  un mur où rebondir

  la Llorona dort de mon côté. elle pisse dans son sommeil je dois tout essuyer. la rue sans fin, la rue sans moelle, et mon sursis fragile emprunte. la Llorona dont rien ne sort, il vaut mieux s’enfoncer maintenant…

  seigneur du doute, seigneur aux grandes oreilles, seigneur
  aux oreilles qui saignent

  marcher, marcher, jusqu’à trouver
  un lieu où s’asseoir, se disculper

  une autre vie ne suffit plus, ni davantage la folie
  la mort n’est qu’un début

  je flotte dans
  mon lit de mort
  mon sommeil de cent ans
  mon linceul mité comment s’avouer
  qu’on aime un trou ?

  l’orée du bois
  n’aura pas lieu – elle se dandine à proximité
  des grands baisers manqués

  dormir debout, s’étendre sur le vide, appuyé contre sa propre
  colonne vertébrale, avec les doigts bien enfoncés
  dans les trous de l’adieu les trous
  monumentaux

  aspirer tout un écran de fumée, avoir tellement mal qu’on ne sait
  plus par où commencer à souffrir, ni dans quel sens la fin – abandonnant
  le tout au rien, récapitulant
  dans un dernier sursaut la main, les lignes obstruées
  de la main

  la mort n’intéresse personne. la mort, ça ne raconte rien
  fin de l’histoire commencement de
  la non-histoire, celle sans fin, on courbe l’échine, on approche nos lèvres, si près, trop près
  de la vitre givrée

  overdose de quoi, overdose
  de n’importe quoi, et qu’importe de quoi. le dos congelé
  les bras en forme de navigation à vue. le slip qui tombe
  on finit toujours comme ça, le drapeau en berne, la nuit férocement atone
  si je pleure qui me lèche la joue ? si je lèche qui me pleure ? une tondeuse
  tondeuse, la bouche

  finir vivant
  raccourcir d’un poil. ou deux. se sentir épilé
  on vit pas comme des bêtes
  on dort pas comme des bêtes
  on baise pas comme des bêtes
  train ne passe, ni ciel en laisse. dieu
  ne revient pas, et si on s’enfonce quelque part ce n’est qu’en
  notre propre insuffisance
  – bénie la tache au fond d’la chute…

  dieu tout au milieu, au milieu tout autour
  entre le milieu et l’autour, ce terrain vague, ce ras de ciel, mécréante banlieue
  on s’arrange comme on peut, des fois on met ses petites baskettes
  on lace ses petites baskettes
  ces petites baskettes
  nous font si mal aux pieds

  l’univers atrophié
  une tombe sans plaque, ni stèle
  juste le tas de cendres des morts entassant leurs cendres sur le tas de cendres
  entre la mort et le discours sur la mort, règne la mort
  les bouchons n’y peuvent rien, qu’on les retire qu’on les enfonce, ou qu’ils flottent à la surface
  à la surface de quoi, tout compte fait ?

  j’écris un mot tant pis si
  je n’ai où le déposer, à qui l’adresser – un mot c’est gros, un mot c’est gras, si doux soit-il
  j’arrache un bouton, un bouton arraché – on finit toujours par jeter
  la mer avec le bouton, et tout l’espace en sus
  avec moi tu ne t’amuseras pas. je te pisserai dessus sans discontinuer non avec moi
  on ne s’amuse pas

  prenant ce qui tombe ou tombant
  plus loin encore, dans le sans-fond – l’histoire qu’on ne se
  raconte plus, comme à cours d’argument
  de guirlande
  de conviction quelconque

  il n’y aura rien, au final
  que bouts d’homme ne sachant comment se démêler de leurs sinistres bribes d’histoire, avec une ixe, avec deux ixes, sommets d’incertitude. trouée, percée, tranchée
  de plénitude

  la danse elle la tente comme ci. la danse elle la tente comme ça. on ploie de ces menus drames-là. on débande cul sec
  remonte ton bavoir, n’oublie pas d’être mort – un jour à la moitié regarde-
  moi passer

  souligner l’insoupçonnable, invoquer l’irrévocable – entre les deux mon cœur balance
  je marche haut, littoral intérieur genre djizeus on the flots
  tant mais tellement intérieur, retour à la famine nourricière
  plus rien ne rase : ni lame ni piaf – on se gratte l’amertume…

  dormir déjà une miette de trop
  de trop la miette, de bras le corps, je n’y vois goutte
  or n’y vois goutte, du point du jour la place s’offre
  au vent perdu, aux souffles qui s’y creusent
  on se gratte l’épaule allons donc, on se gratte l’épaule, et que se creusent…