assis là sur un banc

  m’assaillant de partout, les puces sur le corps
  je rouvre le coran
  je m’assène le coran
  mes ailes craquent
  ma tombe transpire

  pitié perd la page
  je range mon crayon
  dont la mine usée
  demain on entend personne
  pleurer, demain rien
  ne pousse

  marche à contre-courant
  tache dans l’œil du rétro
  mourir fatigue, un dieu
  ruine tout espoir –
  toute ressemblance, pure coïncidence…

  genoux râpés d’un homme sans vérité
  ce soir l’arbre a pissé
  contre ma jambe
  : il a vaincu sa peur

  un corps sec, rien qu’une
  chute de conscience
  en abrégé la nuit, je sais même pas
  comment j’ai pu. la porte s’est abattue
  tel un mal qu’on ne
  sait plus nommer…

  on ne s’arrange pas une vie
  on fait son bagage et on le regarde là, posé au milieu de la cuisine
  inapte à décoller

  juste un lépreux qui dit bon, je remplace la porte, j’occupe tout un rectangle
  juste un lépreux, perte abyssale de temps, infranchissable
  absence de seuil

  on ne se pose pas la question – quelle question, d’ailleurs ?
  une croix dans le dos, ça fait mal mais d’un autre côté ça
  garantit un certain équilibre

  une tête de
  ville-fantôme, un appareil à redresser les dents, j’avorte
  (de) quoi que ce soit, j’avorte
  nulle part où tomber, la chute néanmoins raide

  je me ronge le soleil, je me ronge la nuque, rien ni destin
  la grâce me tue
  et ces petites oreilles, pliées en quatre…

  l’éternité n’offre pas la possibilité de l’espoir, il va falloir se débrouiller sans
  jouir en continuité, c’est dur
  creuser des trous réveille les crabes, marcher le long de rien les
  déserts à tout-va

  je hais les morts, même en enfants, même au volant de
  petits cercueils blancs
  plus je me rapproche de l’éternité plus elle me semble inaccessible, je n’ai pas la chanson – la chanson
  de l’attirer, ou de la rattraper

  le poids des mains, mais aussi celui des pensées. et pour un monde sans poids
  un nuage en abîme
  une truelle en grève
  la gamine me jette des sorts sur de petits bouts de papier, je me retrouve face au vide et me demande :
  mais d’où cette lumière émerge t-elle ?

  je m’frappe avec la pierre
  je m’frappe avec les essaims, avec la boue, rien ne vivra de moi et
  rien ne mourra de ce qui ne naît pas, tout cela me traverse
  je te tiens la main

  seules me distinguent de l’animalité qui me submerge ces quelques lignes, d’intense désarroi
  d’espoir décompressé
  un suicide élégant, alternative fictive à ce ras de nausée

  s’acheter un clou, un seul clou, j’ai pas pour plus d’un clou
  et se demander comment exécuter et venir à bout de la crucifixion avec un seul et
  malheureux clou

  par fidélité, on ne lève pas le deuil, sauf à crever son âme
  la résurrection assassine. pas de sapin pour noël, pas de printemps pour gaza
  l’éternité comme mémoire et innocence simultanément – que font donc les chiens
  au cœur de notre famine ?

  je n’ai plus d’homme, plus de milieu urbain
  ça ressemble à une conserve en l’absence d’ouvre-boîte
  une vie d’entre les murs, le couteau affûté, la veine crispée
  n’attendre rien, du fait d’espérer tout

  le ruisseau est à sec
  c’est une pente pour rien, une pente pour la pente
  et dévaler
  au nulle part de mon être répondra un soleil inextinguible, mais à l’instant
  une ombre halal se pose sur mon épaule

  mon vieux n’est pas content. mon vieux
  n’a jamais été content
  quand on meurt prétend-il, c’est seul face à dieu, ou seul contre le néant
  j’ai pris mon billet, payé liquide
  tout ce qui me reste désormais : passer la nuit en mer

  mais quel être pourrait supporter la mer, et ce que supporte la mer ?
  je me suis mis nu devant toi
  depuis, j’ai perdu ma nudité
  seule en demeure la honte…

  pas dormi de la nuit. pas veillé de la journée. je m’coupe un bras
  je ne sais par quel chemin rejoindre la mer
  je m’imagine mort, tout desséché
  que faire d’ici mourir ?

  j’ai quitté la ville
  je crois même avoir pris un ferry – une vague idée de mouette…
  la seule urgence désormais, celle de l’éternité
  de n’avoir plus le choix, je suis enfin libre
  faudrait peut-être que je me remette à fumer

  y aller
  revenir au commencement ne recommence rien, mais essentialise celui-ci
  ou abat la chute à la racine
  l’univers aurait-il donc froid ?

  crève la bulle
  crève le temps quand ne reste que le temps
  je pose une photo sur ma vie, je caresse un certain rivage dans le sens du large
  je crois avoir vécu je n’en suis plus si sûr
  glissé sur une faille mémorielle

  oser mourir – qu’enfin la vie, ne nous concernant plus, cesse de nous effrayer
  ronger l’os, à défaut de chair, de nerf, de cercle
  prendre un car, n’importe quel car, patauger dans les balkans
  d’une méshumaine condition

  petite fleur au bercail, zombie dans la force de l’âge
  nuage exhalé du cul d’la bouche, l’appel à rien
  je monte sur mon dos, la main bien en visière : rien au-dessous, rien au-dessus
  une vue large et dégagée, sur le devant sur les côtés
  le plâtre s’effritant d’un miracle mé-
  taphysicien

  genoux râpés. aboie l’absence de quoi
  et quand enfin, embrassant son intime raison de n’être pas, j’accouche d’un dieu un
  d’une épingle à nourrice
  m’achète une autre dimension, ovationné mécaniquement par une salve irrépressible
  de dents claquées

  j’ai repeint ma chambre : un gros trait de pinceau sur le bord gauche de la fenêtre
  je n’aurais jamais cru être à ce point possédé par une fenêtre
  la fenêtre aux abois
  un ciel se ferme il va falloir creuser ailleurs, plus profond encore en soi
  allez à trois, j’balance la vague…

  on survivra, t’inquiète – même à la mort on survivra. on n’a rien d’autre à faire après tout…
  un jour je l’avale tout cru, une nuit le recrache tout aussi cru, que s’est-il donc passé ?
  dos au mur, poitrine offerte à la mitraille, le vois-tu tout là-haut, le pigeon à même le vide ?

  pas parler. d’abord, on ne parle pas. on laisse
  le rêve s’écouler, banal saignement de nez, de chatte ou de colon
  un jour après le rien, larme à l’œil de dieu, muette épitaphe
  un petit chien perdu. il pisse dans les cendres, le petit chien perdu

  rester tranquille. bon, rester tranquille
  se réveiller incongru dans un espace de semblable et infinie futilité, ou
  se gourer de résurrection
  marée montante, marée descendante – rien de plus glauque, de plus désespérant que ce barème fatidique, marée montante, marée descendante
  connard d’océan

  mon pied gauche est allergique au plastique, ça le rend tout violet
  tandis que mon pied droit, lui, l’est à mon pied gauche
  d’où cette démarche étrange, telle qu’on peut l’observer notamment chez certains animaux, certains animaux étranges, animés
  d’intentions mal définies, voire d’aucune intention du tout

  il y a un homme en moi qui me dit non. que répondre à cela ?
  il y a un homme en moi qui ne dit rien. qui se tait depuis que le monde est monde. et ne répond de rien, à rien
  d’ailleurs on ne lui demande rien
  il y a un homme en moi qui n’est plus que l’idée d’un homme en soi, le corps de l’idée d’un homme en soi
  et mal branché

  adopté, cela veut dire en fait ne dépendre pour sa survie que des bons sentiments d’un tel ou tel
  plus vraisemblablement d’une telle
  autrement dit d’un cœur, sable palpitant d’une humanité fluctuante
  adopté cela veut donc dire ne retourne pas chez toi, car là ne saurait être vraiment chez toi
  : l’amour ne suffit pas

  on est l’enfant de gens cassés. l’enfant cassé de gens cassés. émigrent les enfants
  jouer au yoyo avec les âmes ne les ressuscitera pas
  elles ne ressusciteront pas
  tels des jésus morts pour rien
  que d’autre nous reste t-il alors que de vivre pour rien…

  j’ai chialé du gravier, j’te jure, ma nuit si peu profonde
  j’me touche la joue, c’est directement l’os – et pour atteindre la mer, faudra t-il se toucher la queue ?
  quelque chose pue : le fond des choses, dieu en pays pauvre ?
  ou bien les pièges à taupes, un soir de grande banlieue ?…

  l’usurpation du fruit. j’ai perdu le sommeil
  plus je creuse et moins y a d’fond, la surface livide
  l’absence en évidence
  graver au doigt mouillé des poèmes en l’air – on meurt avec ce qu’on a
  même pas les paumes, même pas le poches : on meurt avec ce qu’on est

  les enfants volés, on ne les déragera pas. on ne retient plus les bords, à la fin tout s’envole
  un cheval a henni, à la fin tout s’envole
  on ne retient plus les bords