assis là sur un banc

  aman en pierre, hiéroglyphes sur chewing-gum – chacun son peur, chacun son purulent
  dortoir des filles

  la pluie ivre de moi, je la pousse sur le côté, la pluie ivre de moi
  tout le sport m’abandonne

  on dit si peu. c’est un trou dans la mort, une plaie au milieu. qu’on arrête alors
  de se raconter des histoires

  avec ça je vais même pas pouvoir donner à boire à mon ch’val. tout juste enfoncer la tête dans les épaules tandis que
  tombent les bombes

  courage, il pleut. les noces sont remises à un quelconque après-sarajevo. tant cela manque de structure tant ce la manque
  d’amour enfin propre

  on n’fait rien on s’en va
  on fait mine de rester là alors qu’au fond on s’en va
  s’en va vraiment, là. le jouet à la surface
  et la mer tout au fond

  je m’tiens bien. je n’ai pas vu venir le deuil, mais je m’tiens bien
  quelqu’un me porte sur ses épaules, disons un défunt
  j’augmente le chauffage, disons que c’est de saison

  on capte pas la radio – le tunnel si long…
  un jour je mets mon costume du dimanche, la mer de plus en plus froide
  je reviens. même s’il n’y a nulle part où revenir, je reviens

  cette béquille-là…
  j’ai jeté le chemin, j’ai gardé la béquille
  manque un sens à l’endroit, un envers au revers
  d’abord tombent les mots. ça commence par les mots
  la chute sans le vertige

  j’enlève mes trois pulls et je cours nu dans la neige, ça n’arrive qu’en rêve
  je n’arrive qu’en rêve. partout ailleurs et le reste du temps, je pars
  c’est même pas triste

  je mange mes mains
  toi tu dis allez mange pas tes mains, mais moi je mange mes mains
  c’est une ville
  une ville grandiloquente
  et j’y peux rien dedans

  qu’ils prennent exemple sur
  la nuit des corps, or
  ça n’existe pas

  traînée derrière traînée, pas mort
  pas mort devant
  pas mort debout

  un lieu tout au milieu
  d’un lieu, et la mort au-dedans
  clin d’œil du néant

  feindre
  feindre et refeindre or
  ça n’existe pas

  l’homme de loin l’homme
  de rien, mais loin
  à presque bout portant

  on s’en va pas
  on est trop triste pour ça alors
  on s’en va pas, sans retour

  je n’ai pas l’eau
  courante, seul me caractérise un
  charnier – ils sont tous morts dedans

  il y a une pute
  parmi les morts – par elle à eux
  reviennent-ils, substantiellement

  la mort ça n’a que deux
  entrées
  l’histoire d’un trou maubeuge

  être là n’a pour fonction que de ne pas être ailleurs, avec ses bâtiments pourris, ses plages à l’infini…

  et tenant tout entier dans un mouchoir de poche, je me retiens d’éternuer – je me retiens, tout simplement

  granville sous la pluie et le banc bien au sec. bon. on tentera de rallier l’épicentre. et encore bon

  tomber du lit, s’asseoir sur ses genoux – ça commence mal
  je n’ai strictement rien à dire : je jette un drapeau en l’air, le temps qu’il ne retombe…

  au final le processus conduit toujours à un résultat semblable : il manque un bouton. à tout ce qui vit, il manque un bouton

  les sens possibles, surgissant du seul sens impossible – essuyer ce genre d’ennuis-là, cancrelats de la sacro-sainte inoccupation

  je pense quelque chose de plus, m’est rendu quelque chose de moins. on ne s’entendra pas mourir, ni le crac

  dans la nuit du jour ni dans la boue sanguine, je n’change rien – je n’change rien à tout c’qui bouge

  on s’entendait mal : le vent, l’épaule et par-dessus l’épaule, le large…
  on s’entendait mal, si épais se massait le silence…

  un mètre cube, genre un mètre cube, ou de quoi tenir quelques jours – contre le froid, la grêle, les esprits affamés…

  on s’embrasse un jour un autre on ne s’embrasse pas. ça finit de toute façon par un régulier lavage de dents. l’éternité s’arrête là

  j’ai mal au crâne. j’ai mal à tout ce qui réfléchit, à tout ce qui stagne. j’ai mal en tout, partout, jusqu’au bas bout du bord

  sur ma page n’est nulle part fait mention d’une quelconque altercation. j’aurai donc vécu sans heurt, sans ambition, les seins minés

  chez moi d’un long baiser. j’ai l’exil pratique, les yeux me piquent un peu. puis toute la mort rentre dans l’ordre, comme initialement prévu. ou chez moi d’un long baiser

on s’en tirera pas comme ça, avec un hameçon qu’on traîne derrière soi dans la rue piétonne, mais piétonne de quoi ?

  je suis enfin rentré chez moi, et tout ce que j’y ai trouvé c’est un poisson en rade – et cette odeur de mer…

  et comment tu t’en sors, toi de ton côté, avec l’émotion d’exister ?

  c’était une toute petite maison : nos bras sortaient par la fenêtre. nous nourrissions notre souris de mort-au-rat périmée en légers flocons bleus

  j’ai vendu ma ville. ma ville ne valait pas grand chose. puis je suis descendu prendre un café sans sucre

  j’ai une viande qui pendouille entre les cuisses, et pourtant je ne me plains pas

  j’aime dieu. je ne sais quoi faire d’autre que d’aimer dieu, sans crier gare

  les morts ils font semblant : en fait les morts, ils se promènent tranquilles, de long en large en et hors bois

  mon appartement se situe au troisième étage d’un immeuble sans ascenseur, rue de Chaussey, derrière le réservoir

  tout est parti d’un papier-bulle. et penser que l’ultime demeure flotte toujours entre les briques…

  toute la mer a grandi là, entre l’œuf et la misère

  je l’ai tellement aimée que j »en retire encore des arêtes

  dieu comme un seul courant d’air, et les portes qui claquent…

  il a dit qu’il partait nourrir les chats, alors qu’en fait il allait caresser son rat

  rue Euripide, il n’oublie pas de remettre une pièce dans le juke-box

  comme si un homme, une tour bancale
  montait la garde en moi

  une vie pas comme elle veut, une vie
  à contre-pied

  un jour sur trois osselets
  m’en tombaient deux des mains

  vérification faite, un grave-moi l’temps

  rétrécir les distances, raccourcir les délais
  ad vitam nauseam

  et puis lécher le sol, laper la mort, déterrer
  l’os véridique

  je porte sur ma verrue un bien triste visage
  une figure sans style

  la mort me lève, me brosse les dents
  mange mon pain, mes prunes

  un animal me manque, une paire de lunettes afin d’identifier
  cet animal

  le gravement futile, dis-tu
  flotte le rat, mort ou vivant

  petit cheval sans dent, regarde
  le destin s’embourber

  et la résurrection alors, c’est pour mon cul
  ou à l’instant ?

  à nouveau midi, dépourvu d’ombre
  j’enjambe un mort, deux morts, encule une verte gamelle
  quelque chose en dieu vire de l’œil
  vrille de l’aile
  cercueil en chute libre

  demain me détache
  du poteau
  lui répète après moi : arbre es-tu ? me manges-tu ?
  je repense à la seule et plurielle, je me rapproche
  – vive absence –
  de l’astre mort

  rembobiner la rame
  on se pense à côté
  on se chie par-dessus
  bord
  long ce jour ne mangeant pas
  de pain

  le retour en chimère, l’ouverture du tombeau
  au final on ne mange plus
  qu’avec les doigts
  la rage en moins, le nerf flottant
  je ne m’adresse plus la parole
  qu’en silences pesants

  on marchait comme on marche
  jusqu’à l’os

  quelqu’un pour dire adieu
  une tombe à tout va

  puis la mort en suspens, un jour i-
  nexorablement bleu

  partie en couille, mais partir
  sur un mode hijaz

  tout ce qui pleure compte pour du beurre
  propose le mouchoir

  j’ai peur de quoi j’ai peur de moi, ce qui
  ne m’avance guère

  dors sur ton épaule
  droite, dors sur ton turc

  je ne m’imaginais pas – d’ailleurs je ne m’
  imagine toujours pas

  haut le départ, quand si menues
  les retombées

  ta gueule en sa demeure – je me suis retenu
  de chialer

  je bois comme un troupeau
  racle le fond

  et plus personne après soi pour remonter la pluie
  ou faire comme si