assis là sur un banc

  de quelle absence suis-je donc le sinistre animal, le cuistre sidéral ?
  je ne me dérange plus pour rien – ce n’est pas que l’on doive s’arrêter, c’est qu’il nous faut comprendre que
  l’on a jamais bougé, quelle que vaine agitation

  s’appeler quoi, s’appeler qui – mes lilas rabougris, je ne les ai pas arrosés je n’ai
  nul besoin de mourir pour me demander pourquoi j’ai vécu
  seulement me souvenir, afin de ranimer en moi la douleur telle qu’
  elle me définit, passé simple ou présent

  la potence et une glace, à la pistache de préférence
  cela m’apaise, de ne rien toucher. cela m’apaise de ne rien m’approprier
  je caresse le clou en moi
  j’ai l’impression qu’il saigne

  un chien connaît quel bruit on mène
  dessus rivière, ou sur gazon
  revient la balle, non, ne revient pas la balle
  – never mind

  moi, le rôle et le chien tout au fond du miroir, nous n’en voulions plus, nous n’en pouvions plus
  de cette étable, de ces alignements parfaits de tombe égayant
  les cimetières militaires

  tu dors. tu dors par milliers. par dizaines de milliers. et lorsque tu t’éveilles ce n’est que pour
  te regarder dormir, comme ça de haut
  seul contre tous

  racler la gorge, et autre chose encore, de plus profond, et ne portant pas slip
  j’ai nénuphar, j’ai nénuphar en moi, quand je sors mon mouchoir
  et me mouche dedans

  tout me tombe en dedans – le vieil avec le vieil, le veuf et le cercueil
  omniprésent.
  l’ombre qui me traverse retombe derrière, puis en pâte solaire.
  zéro plus zéro constituait l’assemblée

  on le sait pas, on le sait peu, mais les chiens aussi
  meurent de faim, et aboient sans raison
  à la mer en surnombre.
  venir m’emporte. le reste du temps je
  m’ennuyais profondément

  l’axe solide, verticalité de la chute oblige, prenant racine dans le vide ou le vide pour racine, je
  m’achète une mauvaise conscience, avec les sous qui restent et me
  réchauffe à distance c’est comme ça, en être de
  pure timidité

  on n’est plus à ça près
  on n’est plus à rien près
  poussent les parapluies, se rident les distances
  acculés à l’infini, nous ne distinguons plus l’œil
  du jour qui s’étiole

  les humains ne font pas ça tous les jours
  la mer par contre oui, sur la roche, chaque jour comptant
  d’une éternité en faillite.
  spirituellement parlant, je joue aux osselets sur un sol
  très passablement stable

  il y a de la finesse dans les cheveux de maman il y a de la finesse
  dans les cheveux d’une morte
  il faut bien les coiffer les morts on ne peut pas laisser
  un mort échevelé
  un mort écervelé on ne peut pas laisser
  un mort sans concession

  si ce n’est un mort que mort s’ensuive. on ne se souvient pas.
  on vivra jusqu’à trois – comment faire autrement ?
  quand dieu ne parle qu’à soi il cesse de parler. ça n’a l’air de rien, dit comme ça
  la factrice non plus n’a l’air de rien, et pourtant elle est factrice

  rien, on ne fera rien de notre vie. on fera punk à part.
  je suis exactement ce qui sépare le jour de la nuit, cette frontière sous couvert, ce chavirement fétide
  littoral intérieur ou point de divergence intime
  par contre je ne sais plus où aller pisser c’est embêtant. je vis donc comme j’ai toujours vécu : de travers

  il ne restera rien que la pure joie de dieu,
  une paire de chaussettes séchant à
  la lumière du néant
  ou, tagué sur le mur du temps, le tracé sommaire d’un bite avec marqué en gras au-dessous :
  va pourrir, poésie

  la vie manque de bancs
  de vrais bancs
  comme de cordes qui pendent, d’azurs imprescriptibles
  je penche du côté gauche c’est presque la mort me léchant le visage
  je penche du côté droit j’ai toujours envie de jouir
  or mais jouir ne vient pas

  la vérité, c’est ce dont la mort ne sera pas venue à bout
  alors tu empruntes le tunnel, tu enfiles un harnais
  qui ne regarde pas la mort jusqu’à s’en crever les yeux ne fait que bavarder
  eh bien bavardons

  tous les anges ne plongent pas simultanément – certains
  dont le parachute ne s’ouvre pas
  font tomber la pluie ils ne savent comment
  sans la fin pas de début, sans yoghourt pas de vache – proverbes et sentences d’un
  radieux désenchantement

  les trous qui se trouvent en moi, je les comble avec les trous que
  je trouve t-en moi
  moins plus moins égale rien, légèrement au-dessous de zéro, un jour éternellement férié, une odeur persistante de frites
  il faut se retenir de pleurer, tout comme il faut se retenir de rougir
  économiser la poussière

  certaines oreilles se dressent semble t-il, et cela se passe vers le fond
  je ne suis jamais allé jusqu’au fond, d’autant moins au-delà du fond
  mais je le contemplais de ma fenêtre, une fenêtre
  avec des clous pointés vers l’intérieur

  j’ai posé des coquelicots sur l’intérieur, ce qui ne s’avéra suffisant ni pour le perpétuer
  ni pour l’achever, en conséquence de quoi rien
  on n’étrangle pas l’air
  on évite de renverser son verre
  on s’efforce de se maintenir à flot, et ensuite seulement d’y trouver un sens quelconque

  pas d’amour dans les yeux de ma mère
  entre ce qui disparaît de ma mémoire et ce qui jamais ne l’effleura, j’étends un horizon
  autrement dit, à chacun son bol, à chacun sa litière
  j’ai quand même fini par m’endormir

  la pluie sous la pluie, bof, et la mort sous la maison
  à respirer comme elle peut, à travers les décombres, les narines bourrées de papiers usagers
  de morve à l’ADN atrophié

  quatre fois l’amour pôles inversés, petite sirène ménopausée
  s’abriter sous un arbre si rachitique que la foudre ne daigne l’achever, le vent s’y faufiler
  parapluie dont ne resterait que le manche et les baleines
  et je fous quoi, moi, là-dessous ?

  petite misère à visage humain. trois brasses en dedans et ça ne pense déjà plus
  plus de noix à broyer, de caillou à déplacer – surplace m’a définitivement largué
  en fin d’échéancier, avec un trou dans la joue je ne sais
  à quelle fin. décrire le précipice

   on a du mal à rester tranquille, surtout quand pas un pète de vent sur la terre zombifiée.
  au diable les alibis.
  ne plus rien vivre, ne plus rien écrire
  – que le corps à passer

  comment connaître le fond sans qu’un trou ne le révèle ?
  j’admire le paysage, vraiment, je l’admire
  et je me fous du paysage.
  je pose mes dents par terre

  vivre sans vie, mourir sans mort, antimystiquement.
  léger sursaut de grâce, et pourtant on n’est que lundi
  à jamais lundi, mauvais cholestérol
  ou panne d’ascenseur

  avec ma mentalité d’os, d’auditeur des pulsions mornes ou encore
  de leurs silences traversants.
  si je lance la pierre aux visages se briseront-ils – ou devrais-je seulement me contenter
  de ne plus les lécher, eux qui
  sous la dent fondent…

  la fête finie tu erres, tu erres, tu fais la tournée
  des fonds de verre
  remues la lie, fracas de vide.
  un chien reconnaît les siens. n’importe qui reconnaît les siens
  ne reste que la rage, ouvertement
  la rage même sans la dent

  dans le sens du poil non mais pis quoi encore
  la cuirasse nue, le gel à blanc, avec un genre de bite poussant au milieu
  mauvaise herbe ou lupin
  lupin-prolétariat

  j’ai toujours mal à mon pouce, toujours mal à ma cuisse, quelqu’un meurt
  sans que l’on s’en aperçoive ou ne s’en inquiète
  si tu rigoles je te chatouille, si tu m’embrouilles je…
  entre les portes un dieu somnole

  je vais quand même repartir dans l’autre sens, je vais
  lisser avec la langue les ailes de mon passeport
  faute d’avion, choper un parachute
  tomber en grâce

  un homme me mange dans la main là, ou un pigeon
  ce genre gros de violence
  il n’y a rien ni personne entre moi et l’océan. pas même l’océan quand je fais mine de
  m’y noyer tout entier