assis là sur un banc

  parler s’immisce. les autres ont le corps nu
  extensibilité du néant, réduction des déficits, parler s’amenuise
  une fille est une fille – toute cette chair inutile, cette âme prise en défaut

  une tuile faiseuse d’anges, de gazeuses réflexions
  je te suce la main, je te suce les palmes entre les doigts je te suce
  les ongles. c’est vrai que je n’ai rien d’autre à foutre, en semaine
  ni le dimanche
 

  casser le coude. se remémorer
  d’assez peu nombreux.
  j’ai mal à ma chambre. c’est vrai qu’elle pousse à reculons, ma chambre
  c’est vrai qu’on ne va pas plus loin, depuis que nous sommes ce loin
  que le lieu ne déborde plus

  j’ai crotte la misère. alors je t’embrasse sur les lèvres, t’embrasse avec mon bec de lièvre à moi
  j’appuie sur ton anus comme sur le bouton
  d’un ascenseur en panne, d’un
  destin en faillite je suis heureux je crois :
  sans rien à perdre, et qu’un dieu inutile…

  pur sang de celle, et les bras qui m’en broutent
  tu pues d’ l’aisselle, lieu commun de toute dé-nomination
  je baisse mon short – ou en tout cas c’est ce que je ferais si l’idée me prenait un jour de
  porter un short

  parce qu’avant, il n’y avait rien
  ni après, comme par un fait exprès
  quand l’existence tourne à l’halloween, les petits carrés de sucre que l’on s’enfonce dans l’cul
  je me suis encore endormi
  à la moitié du film…

  chanter ne nous rendra pas la voix, mais a-t-on seulement besoin d’une voix
  quand on a déjà le chant ?
  face à moi tout s’illumine, comme par enchantement. et derrière moi quelqu’un toujours
  repasse avec la balayette

  je ne suis plus une fille. j’avale la bouche vide, la bouche froide
  si tu pleures entre deux croix, c’est que la tienne n’a pas poussé du bon côté
  ou le ressort tordu

  balcon sans maître, frêle structure – je baisse la vitre
  on sait jamais, je baisse la vitre
  j’ui fais pas des enfants, ni dans le dos
  ni sur le ventre
  tristement incongrues, ces pompes et flexions en plein naufrage…

  dans l’tas n’est pas compris, dans l’tas dort dans la chambre
  d’à côté. il ferait mieux de rentrer chez lui, lui qui n’en est
  jamais sorti – juste une fois faire un tour, deux tours, trois tours,
  l’impasse tous azimuts

  par terre c’est la mer. et l’on n’existe plus
  on se sent comme à la maison, sauf que ne se trouvent plus de maison ni de ces très
  hautes demeures en soi.
  j’habite une perte de vitesse, une rame  sur trois, la vie malgré la mort consiste en cela précisément : la vie
  malgré la mort. ou toute autre incartade je ne sais pas j’ai per-
  du l’habitude…

  avant tout je suis un homme, avant tout. un genre d’être humain ce qui
  doit bien signifier quelque chose après tout – quelque chose ou autre chose qu’importe, après tout. quoi qu’il en soit on fait ça : on
  s’enfonce, on décolle, on rame dans le vide, on prend le tram direction porte, fenêtre ou mairie
   des lilas

  le chemin frileux. le chemin
  de toute évidence. et tant pis si mes doigts
  ne te touchent pas, mes doigts
  n’entrent pas dans ta danse, je crois que j’ai perdu mes os – je détecte
  un horizon sans substance, et si vide
  qu’idéalement je m’y projette

  des yeux comme le plus petit dénominateur commun. la vie comme une crasse dont on ne se dépare pas
  le relatif du relatif et les mains dans les poches – on ne supporte plus de se tenir
  par la main, la taille, l’argent
  alors on se tient par la fiente

  je n’ai pas de tanière. je ne dispose même pas de la plante des pieds
  pour un tel désert. j’ai le numéro d’un bus à l’esprit, d’une ligne de bus. je m’accuse de vivre
  je n’en ferai rien
  je ne bougerai pas le petit doigt
  je ne rendrai rien – ni l’âme ni les coups
  j’habiterai ce vide, jusqu’à ce qu’il m’en chasse

  dans ma boule de cristal j’ai vu un rat
  et ce rat semblait heureux, quoique supposé incarner mon profond désespoir
  je lui propose un café, il décline le café. je lui propose une tisane, il dit va pour la tisane
  j’ai failli l’égorger mais je me suis retenu – non : simplement je n’ai pas pu

  on ne caresse pas les fesses du rat. le rat mord
  nul n’est l’être qui convient

  le trou tel qu’il s’assoit
  dessus. moi j’ai pleuré la mort dans l’âme, moi j’ai dormi
  dedans.
  puis, quand tout s’est arrêté, j’ai plongé – j’ai plongé j’ai plongé – quand tout s’est arrêté j’ai plongé je
  ne sais où, en quoi

  quand un chien se regarde dans le miroir, c’est le miroir qui baisse les yeux
  on ne se souvient d’absolument rien, on le pur produit d’un défaut de réminiscence
  on embrasse un ballon sur la bouche : paf ! éclate le ballon
  on se gratte la cou-couille : paf ! éclate la cou-couille

  il y a quelque chose qui fait que nous ne disparaissons pas : notre faculté d’adaptation à notre propre disparition
  on lève les bras guili guili. on tombe les bras – bon, les bras m’en tombent
  ce qui nous mène nous mène – enflent nos chevilles en conséquence…

  il y a lieu comme il y a chant, à l’ouest de mon temps. un pas de côté nous sépare de la route. on durera bien jusqu’à novembre.

  tu couches avec le cheval mais le cheval lui ne jouit pas, il pense à autre chose. tu rentres par le chemin le plus long, celui qui ne sort pas de la cour.

  une minute d’intense silence, pendant laquelle tu te regardes tant que tu finis par ne plus te reconnaître. si tu tombes à terre un ciel se relève.

  je ne sais plus sur quelle ombre je me brise, à quelle vision je me raccroche. il fond. tu lui laisses ou lui gardes une place, lui fond quand même.

  il ne se passe rien, d’un ton pluvieux. j’attache les doigts à d’autres doigts ne ferme pas la corde. l’apesanteur finira par l’emporter.

  je me range du côté
  des morts, de leur maison.
  à un moment donné je fais sécession, à un moment donné je pose
  ma démission. je me range du côté
  de l’absence monumentale, du non-lieu résiduel
  je pleure bitume

  histoire d’un blanc, d’un silence en
  rupture de ban.
  manger une pomme
  trognon, pépins compris – toutes les guitares
  se sont éteintes et de mon âme, oh de mon âme
  se retire à jamais l’âme

  bord de l’ombre. le paradoxe
  éclate la dualité. pencher seul au-dessus d’un
  succédané de café. la bruine misanthrope
  – quelque part quelqu’un
  revient

  terre au goulot, chien au poteau. l’amour
  au piloris.
  quelque part me tape sur l’épaule
  ai-je une nuit, suis-je une nuit
  si profonde que je ne
  m’en réveille pas ?

  tue mon homo-, tue mon syno-
  nyme. la gare, le réfectoire. je quitte mon
  destin. par la fenêtre
  tombe
  tombe et retombe
  en vain : la fenêtre défini-
  tivement
  ne s’en relève pas

  plus tard tu tapes dans tes mains
  plus tard tu te lèves pour
  aller pisser. plus tard, tu ne dors pas
  dormir lâche les ballons
  le reste creuse, et creuse – peau de ballon, conditionnalité d’un
  l’orgasme inopiné
  pour tout dire exaspéré

  ce qui ne
  signifie rien – les belles dents blanches de ce qui
  ne signifie rien, sans espoir de ne
  jamais rien signifier
  d’autre qu’attendre, devant la boîte là
  éventrée, la bouteille cassée
  jolis tessons

  mourir ne dira pas son nom. mourir
  abandonnera son nom. mourir abandonne tout
  abandonne les ombres, les pétards mouillés les
  cinglants les
  étincelants. mourir
  rentre dans la tombe, et meurt
  sans fin meurt
  et meurt

  au doigt mouillé
  à la couche trempée
  au banc de sable.
  il y a eu un accident
  l’homme s’est relevé
  d’entre ses os
  – le néant même
  ne l’a pas reconnu

  tout dépend de comment on s’y prend, et là comme on s’y prend – pas mal, pas même de travers, mais pas. on ne s’y prend
  carrément pas. on
  dépose les armes, approximativement alignées et une fois
  les armes déposées, on respire un bon coup, un bon coup
  on respire bien à fond

  tu fais tout un printemps d’une hirondelle, tandis que moi depuis trois jours au moins je pèle de l’âme
  je suis tout huis
  j’attends que ça passe, sachant pertinemment que ça ne passera pas, vu que c’est déjà
  passé, l’année dernière déjà ou peut-être même avant
  déjà

  ensuite il est trop tard. trop tard pour se réveiller. trop tard pour se rendormir, également
  la chute, suspendue jusqu’à nouvel ordre. se dire que ci se dire que ça, le vide à moitié plein du sentiment de soi ou
  l’x d’une équation sans résolution alléluia, parfaite inadéquation

  demain d’un long voyage. enfin… d’un voyage
  une grue à l’optimale. à l’optimale de la verticale, perçant le reflet
  crevant le nuage. enfin… le nuage
  lourd d’inconséquence. si lourd. camion citerne. semi-remorque ne
  remorquant rien. rien d’un voyage à vide