assis là sur un banc

  ma vie rouge à terre. sauf que la terre sens dessus
  dessous. on n’y comprend que dalle, on n’y voit moins que goutte
  je tire sur le téton, le rêve
  me reste entre les doigts, légèrement collant, délicatement sournois

  un jour je n’apprends pas à nager, un jour
  je ne sais pas nager
  sauf que je coule pas. un jour je n’ai pas appris à couler, un jour
  j’encule l’air autour de toi, je ne crie pas
  toi non plus tu ne cries pas

  la nuit elle marche comment, la nuit elle marche comme ça – il suffit
  de ne pas y penser il suffit
  de ne penser qu’à ça
  d’ici-là tout va béat
  c’est à dire, d’ici-là tout va béant, c’est comme si on pendait
  à un arbre sans branche
  à un poteau sans lampe
  un arbre ou un poteau

  le petit robinet
  le léger goutte à goutte
  on met les voiles sur cherbourg. un dos c’est toujours un dos
  d’abord tu oublies de me demander, ensuite tu oublies de ne pas me demander
  attendre, est-ce encore être là ? ou attendre
  est-ce enfin être là ?

  il y a des gens, aime la mort. aime la mort, il y a des gens
  pas triste pour deux sous, trois sous. suce les seins
  de l’otarie. et dire qu’on aurait pu danser même si
  sur un seul pied, sur un seul cor

  je me suis retrouvé la langue entre tes je me suis retrouvé
  du gras dans l’homme, des têtards dans la vase
  je ne parle plus à mes amis. mes amis ne sont plus mes amis. c’est comme ça
  que tout a commencé

  quand dieu ne pénètre pas dans la maison, la poussière a du mal
  le ventre mou d’une femme. on donne ce qu’on peut on ne
  récupère guère plus
  on éjacule malgré le froid

  brève éclaircie cosmique – j’ai même sorti le doigt du trou
  de nez de qui, silence on dort ou du moins
  on fait semblant de dormir
  comme on fait semblant d’avoir faim. semblant de jouir. d’être soi
  fermement accroché au sol dérobé

  diatribe contre son camp
  il y a mieux il y a pure : je me suis fait un croche-patte, un porte-
  manteau en guise d’écharpe. demain si je suis mort ou malheureux apporte-moi un
  bouquet de fleurs séchées

  petit esprit grandes enjambées, tout le mystère sourit de moi
  la coupe d’un aigre champagne
  on se croirait encore en vacances, alors qu’il ne s’agit que d’une absence de but
  d’une défection du sens

  les petites vieilles, caresser les petites vieilles
  ou bien les renverser, leur faire chausser du 36, ou même du 38
  à force de n’être rien le rien finira t-il peut-être
  par prendre des couleurs

  et c’est toujours en la lumière qu’on creuse, qu’on s’enfonce, qu’on s’aveugle…

  dieu de tous les trous, de toutes les retombées
  dieu non de vérité, mais de l’épuisement du mensonge
  brève éclaircie unijambiste éternité, espace bienfaisant sous mon ombrelle tachée

  mourir, simple accident de parcours
  blanche irrévélaltion d’un défaut de contour
  je me sens un caillou sur le chemin sans fin – toujours tenir
  un caillou dans sa main, faute d’orange

  chien n’attrape pas mouche
  comparer un homme à son néant produit de la pitié – et que pourrions-nous éprouver d’autre que de la pitié, nous à qui l’amour est défendu ?
  qui s’y colle n’en décolle

  prendre congé de soi, la main piochant machinalement dans le sachet de cacahuètes
  rester muet – tant d’années rester muet, et jusqu’au bout muet
  ressusciter à la moindre goulée, ne perdre le nord que pour de redécouvrir l’espace enfin,
  l’espace avant toute chose…

  on va dormir quand, on va dormir comment ? le vide et la bougie
  je me suis tranquillement pas bougé – je, l’univers en position assise
  assise quoique inquiète
  verticalement inquiète

  j’ai réalisé mon absence de rêve, me voici mort à présent
  je le dis couramment
  je l’énonce en diagonale
  un horizon bancal, une histoire de zizi

  on s’habitue méchamment, on s’habitue à rien
  on berce dans ses bras l’os de son ombre, au moins ça
  on tue le temps pour rien, radieuse redondance

  on ne s’embrasse qu’une fois, le temps de voir tomber ses lèvres
  l’anus en fleur, il n’y a plus de banc il n’y a plus
  le tréteau d’un corps mal calé
  on s’achemine vers le rien le plus net, d’un genre
  idéalement féminin

  tant qu’il y a le langage il y a de l’homme, or l’homme se déclare non nécessaire
  on ne meurt jamais : on ne fait que mourir. le fruit
  définitivement rouge

  même si ça veut dire quelque chose, ça ne veut rien dire – et c’est exactement ce que
  cela sous-entend
  ou pas

  chôme dans ta douleur, au printemps de ta mort
  c’est quand tu dors que tout remonte de ta mémoire dure – les petites courges entre enfants
  les infiltrations digitales entre grands

  ma mère m’a tout appris, un verre d’eau à la main
  carrément méchant. je me suis fait tout minus
  entre une rame et son ombre

  quelqu’un mène au combat – dire qu’une vie rétroactive…
  puce ta chatte. tellement peur qu’on m’enlève
  le peu que j’aime et de retour
  fuite en avant les jambes néant

  parler s’immisce. les autres ont le corps nu
  extensibilité du néant, réduction des déficits, parler s’amenuise
  une fille est une fille – toute cette chair inutile, cette âme prise en défaut

  une tuile faiseuse d’anges, de gazeuses réflexions
  je te suce la main, je te suce les palmes entre les doigts je te suce
  les ongles. c’est vrai que je n’ai rien d’autre à foutre, en semaine
  ni le dimanche
 

  casser le coude. se remémorer
  d’assez peu nombreux.
  j’ai mal à ma chambre. c’est vrai qu’elle pousse à reculons, ma chambre
  c’est vrai qu’on ne va pas plus loin, depuis que nous sommes ce loin
  que le lieu ne déborde plus

  j’ai crotte la misère. alors je t’embrasse sur les lèvres, t’embrasse avec mon bec de lièvre à moi
  j’appuie sur ton anus comme sur le bouton
  d’un ascenseur en panne, d’un
  destin en faillite je suis heureux je crois :
  sans rien à perdre, et qu’un dieu inutile…

  pur sang de celle, et les bras qui m’en broutent
  tu pues d’ l’aisselle, lieu commun de toute dé-nomination
  je baisse mon short – ou en tout cas c’est ce que je ferais si l’idée me prenait un jour de
  porter un short

  parce qu’avant, il n’y avait rien
  ni après, comme par un fait exprès
  quand l’existence tourne à l’halloween, les petits carrés de sucre que l’on s’enfonce dans l’cul
  je me suis encore endormi
  à la moitié du film…

  chanter ne nous rendra pas la voix, mais a-t-on seulement besoin d’une voix
  quand on a déjà le chant ?
  face à moi tout s’illumine, comme par enchantement. et derrière moi quelqu’un toujours
  repasse avec la balayette

  je ne suis plus une fille. j’avale la bouche vide, la bouche froide
  si tu pleures entre deux croix, c’est que la tienne n’a pas poussé du bon côté
  ou le ressort tordu

  balcon sans maître, frêle structure – je baisse la vitre
  on sait jamais, je baisse la vitre
  j’ui fais pas des enfants, ni dans le dos
  ni sur le ventre
  tristement incongrues, ces pompes et flexions en plein naufrage…

  dans l’tas n’est pas compris, dans l’tas dort dans la chambre
  d’à côté. il ferait mieux de rentrer chez lui, lui qui n’en est
  jamais sorti – juste une fois faire un tour, deux tours, trois tours,
  l’impasse tous azimuts

  par terre c’est la mer. et l’on n’existe plus
  on se sent comme à la maison, sauf que ne se trouvent plus de maison ni de ces très
  hautes demeures en soi.
  j’habite une perte de vitesse, une rame  sur trois, la vie malgré la mort consiste en cela précisément : la vie
  malgré la mort. ou toute autre incartade je ne sais pas j’ai per-
  du l’habitude…

  avant tout je suis un homme, avant tout. un genre d’être humain ce qui
  doit bien signifier quelque chose après tout – quelque chose ou autre chose qu’importe, après tout. quoi qu’il en soit on fait ça : on
  s’enfonce, on décolle, on rame dans le vide, on prend le tram direction porte, fenêtre ou mairie
   des lilas

  le chemin frileux. le chemin
  de toute évidence. et tant pis si mes doigts
  ne te touchent pas, mes doigts
  n’entrent pas dans ta danse, je crois que j’ai perdu mes os – je détecte
  un horizon sans substance, et si vide
  qu’idéalement je m’y projette

  des yeux comme le plus petit dénominateur commun. la vie comme une crasse dont on ne se dépare pas
  le relatif du relatif et les mains dans les poches – on ne supporte plus de se tenir
  par la main, la taille, l’argent
  alors on se tient par la fiente

  je n’ai pas de tanière. je ne dispose même pas de la plante des pieds
  pour un tel désert. j’ai le numéro d’un bus à l’esprit, d’une ligne de bus. je m’accuse de vivre
  je n’en ferai rien
  je ne bougerai pas le petit doigt
  je ne rendrai rien – ni l’âme ni les coups
  j’habiterai ce vide, jusqu’à ce qu’il m’en chasse

  dans ma boule de cristal j’ai vu un rat
  et ce rat semblait heureux, quoique supposé incarner mon profond désespoir
  je lui propose un café, il décline le café. je lui propose une tisane, il dit va pour la tisane
  j’ai failli l’égorger mais je me suis retenu – non : simplement je n’ai pas pu

  on ne caresse pas les fesses du rat. le rat mord
  nul n’est l’être qui convient