assis là sur un banc

  cette odeur me rappelle un homme, car c’est là l’odeur d’un homme
  et tout homme en fait part à sa chemise
  à force de nuits vertes
  d’engins mal contrôlés
  ou si peu contrôlables…
  j’ai piqué vers la mer

  chante et déchante. petit animal blessé…
  d’une blessure un lampadaire
  la nudité qu’on cache sous la blouse, les points d’un permanent suspens
  comme quand t’as mal quelque part et que soudain, ben t’as plus mal

  venir de très loin et compter jusqu’à un
  un d’un extrême hasard
  et puis recommencer – recommencer jusqu’à tomber sur, je ne sais quoi moi : un
  cerisier sans noyau
  ou de plus loin encore

  le chien qui sommeille en moi a mangé son gadjo
  et nul ne le retient, quand n’en reste que les eaux
  j’ai flaque qui jouit sous le pied gauche, et qui se retourne s’appuie
  sur un vide à propulsion

  ils redeviennent lointains, les horizons – et leurs troupeaux s’égarent
  c’est comme un homme l’œil vide, saute à la corde un homme en corps
  se prend la porte ouverte, ou pour un courant d’air – se détraque
  oui, se détraque

  le visage ment, pas le miroir
  pas le silence entourant le
  miroir
  quelqu’un s’enlace
  dans le néant, ainsi s’enlace
  le néant
  quelqu’un la forme du néant
  et pourtant il faut bien
  retourner quelque part

  les voix se brisent, que la nuit engloutit
  il retourne à la mer il
  retourne
  là même où la mer ne
  parvient pas
  elle se
  casse une patte et laisse le vide
  s’épanouir, le vide
  à découvert

  laisser quoi, tant
  et puis rentrer
  à moins d’avoir oublié
  l’adresse, son propre nom
  sa propre déraison
  d’être, de remonter la pente
  jusqu’à soi peut-être même
  plus loin encore : là où l’infini
  en l’infini se noie

  il se retourne dans
  son lit de mort
  puis marque une flamme
  rien ne me dit
  rien ne m’écrit, un chemin se
  résorbe
  les rides également, de l’eau
  sur le visage

  déraille en permanence
  quand permanence
  me fuit
  fruit mais pourri d’un hasard pur, baisse
  la garde – pas de jour aujourd’hui
  pas de jonquille
  qu’une ignorance à perte
  de vue comme de mémoire

 

  sans les trous
  sans les trous tel un homme mort
  ou juste un mort, un
  mort sans son homme

  on dirait qu’il creuse, encore et encore
  l’image
  pour en extraire je ne sais quoi
  un simple trou, une

  plus ample vérité

  content d’une flaque
  ou de tenir dedans, sur
  un seul pied
  sans plus de ressort, ou le ressort mou

  la tombe d’une distance
  plus effroyable encore
  que celle de la pure
  coïncidence

  un silence
  me brise les os
  tout ça parce que je n’aime
  pas la mer
  ou ses alentours

  je suis le mort dedans, ivre de
  ce qui n’existe pas ni ne
  s’y reflète

  fuite sans arrêt
  et puis perte, sèche, ou pente
  blanche

  un stylo sans bouchon
  bouteille privée de capsule
  message évaporé, le souffle in extremis

  quelqu’un perd, se perd
  remplacé par quelque in-
  commensurable

  où règne un profond
  désaccord
  je couche dehors

  on affûte son cercle on
  se repeint en blanc
  ou en noir

  après tout c’est important, une gare

  nous nous embrassons sur la bouche, nous nous
  embrassons du bout du monde, et d’un commun accord
  mourir de rien ne se fera pas sans mal
  ni sans fumer, quoi que l’on fume
  et de quelque manière que l’on s’y prenne

  quelqu’un soulève ma robe
  quelqu’un donc, soulève ma robe
  : rien en dessous, ni la mort sent trop fort
  parfois nous vivons doux, vivons très doucement

  parfois je me sens moi, et c’est déjà de trop
  faudrait le
  jeter dans un trou de mémoire, dans un excès de fièvre – dire que
  j’ai perdu mon enfant, moi qui
  n’ai jamais eu d’enfant, rien que
  la nuit, bouillonnante en dessous

 

  rien. je me suis empêché.
  la nuit-laisse-moi tranquille
  mais non, ne me lâche
  d’un phare. je remets
  le couvert pour personne

  rien. c’était misère
  et misère tire au flanc.
  s’il faut se battre et la pluie tombe encore
  elle tombe encore

  je regagne le point doré.
  ceci, cela, ne m’intéresse pas
  me lasse l’intéresse.
  ce point doré, à l’aube, non,
  à l’opposé de soi

  ville contraire. rue viscérale.
  rien. se ratatine.
  émet un non-son, une douleur.
  ne se retient que
  par la peau de l’œil

  rien. ne mange plus.
  se retranche dans les fourrés, maudits fourrés.
  surtout ne parler à personne – une fois
  l’homme mort, ou le silence,
  l’algue repousse. ou le silence

  on n’en a pas trouvé trace dans mes cendres.
  on a repeint la porte, côté chambre
  et côté cour.
  d’abord j’ai couru, et puis rien

  mon corps s’est mis à nu
  mis comme nulle part ailleurs.
  seul jusqu’à ce que dieu seul te ramasse
  te décrasse
  te déboute.

  quelques arbres, un soupçon de paysage, une vue sur le néant
  j’ai juste eu le temps de me changer, pour m’apercevoir que je ne m’étais changé en rien
  j’achève ma nuit. après la nuit il n’y a rien

  moi je ne me raterai pas
  moi je ne me retiendrai pas
  moi je ne me raserai pas
  – promesses qu’on se fait en regardant la mer
  puis le vide sous la mer en enfin le
  rien sous le vide

  soudain me suffit le silence, les toits muets à l’oblique
  contraint de se quitter soi-même, de trouver un poumon hors saison
  de vendre à perte alors qu’on n’a
  plus rien à vendre, plus rien à perdre

  sens unique, sens unique, l’amour sans les wagons
  mon cheval n’avance pas, et la mer compliquée
  j’amorce un pas. on me dit que j’amorce un pas. je ne respire
  toujours pas

 

 

  mal au tordu mal au tendon, il en va du ventre comme il en va de la jolie – toujours assis, toujours dispos. le mal en soi est fait, pas de gants à prendre pour en extraire un jus putride et noir, cette fois…

  une deux trois j’irai dans les bois, et je te planterai un couteau au milieu. ce n’est pas le sens qui manque mais la conscience, et le bond dans le vide qui fait surgir les montagnes de ce vide. ou du moins les collines

  je ne m’achète rien, pas même l’ombre d’un rêve. des parents lâchent la main de leur enfant, et ne lui doivent plus rien. un type ressemblant à un homme pisse au pied d’un sapin pour le faire pousser. ce n’est que branche morte, et nous ne sommes qu’en août

  cette sensation d’encerclement. cette sensation d’étouffement. ce champagne privé de bulles, cette gueule de bois en guise d’ivresse. et cette inéligibilité à se regarder sans dégoût…

  il faut faire vite. plus vite poussera loin de nous. je me raconte une histoire – elle ne vaut pas grand chose, n’emporte pas l’adhésion. toute la journée se dire tiens, assis dépasse de haut debout, sans même élever la voix…

  qu’est-ce qu’il se passe là – qu’est-ce qu’il se passe quand la nuit sombre
  ils ne m’intéressent pas, ton mot de trop, ton verre de trop – il me faut toute la bouteille au moins
  pour enfin rentrer sobre

  quand tout me dure, et me dure si longtemps, et si longtemps de vivre, je ne dure pas
  dans l’urgence d’une immobilité à fleur de pot, d’os et de pur dénuement
  il y a un chien et j’écrase ce chien-là : pas de chien sur mon ch’min

  trois fois le ventre une seule fois un bébé. je nage à l’envers du monde
  quelqu’un me rattraperait-il par la main, la main s’enlise, la main s’internalise. on dirait un chewing-gum en apnée
  bref un sexe, sous l’angle mort

  quand il n’y a plus de lieu où mourir, l’exil perpétuel
  un chien aboie un chien
  lèche le trou du chien, ça finit par se voir, ça finit par se savoir, ça
  finit par se sentir, un chien
  a pissé de travers, et c’est arrivé là, pas plus tard qu’en mon cœur

  mourir est un trou trop dur, il faut pousser pour l’enfoncer
  je n’ai plus les dents de te mordre, la langue de te subjuguer, d’un bras droit je soulève
  au bout de cent fois ça retombe : à cours de sperme, à cours d’orgasme
  – traverser le temps en pale suicidé…

  se tenant par la chatte, se tenant par la queue, on s’agrippe
  à une mort plus sûre que l’autre, plus propre que l’autre
  on se coupe les aigles on se coince le bec pour être bien certain
  de ne pas repousser…

 

  y a un truc sans cesse qui me lèche la langue, y a un truc
  une forme de dénégation
  une femme entre deux, douanière en fond de cale
  y a un truc sans cesse qui me lèche la langue, un os à vif

  au-dessus d’un homme explose un feu d’artifice, véritable en quel sens
  je me sens comme chez moi là-haut, je me sens… rivière dansante, courant sinuant
  j’ai presque malgré mes pertes, j’ai presque malgré mes tempes – je
  suis une femme à part

  et de poumon cancer-poumon, j’attrape une fessée, une fessée mal calottée
  mon père est mort d’un cancer-poumon, pour la bonne cause
  et à l’éternité près
  – il n’a jamais fait soif que d’une âme

  chemin creux du milieu
  faire l’amour à contre-sens, à contre-courant, faire l’amour comme une bouche à sa langue – je n’ai plus peur
  de toi, de moi, je suis
  mort à moi-même désormais
  en quelque sorte mort à soi-même

  on s’est tous arrosé d’une façon ou d’une autre, on s’est tous arrosé, j’en ai les pieds trempés
  si un homme meurt au milieu c’est qu’il meurt, droit au milieu
  où les marges fluctuent
  et n’y sachant que faire

  dieu dans la tête d’une auto-tamponneuse, et pourquoi pas moi
  je me suis assis sur tes genoux, tes genoux profonds et lourds, tes cuisses larges
  au troisième étage de la méditation, j’ai donc lâché un jet

  depuis si longtemps, parti. qu’il ne se reconnaît plus. même en gare. de novi sad ou d’ailleurs. il vient d’ailleurs. d’ailleurs et d’encore. plus ailleurs.

  s’emmêle les palmes. s’emmêle nos palmes. et ne distingue plus. le mien du sien. le lien du chien. vêtu de sa seule ombre. et profonde. sa seule et profonde. ombre.

  me rappelle à soi. comme si j’avais jamais. vu, su. comme si j’avais jamais été. là, ailleurs que là. on s’embrasse sur la joue, faute de mieux faute de. bouche.

  se souvient de moi ou si ce n’est de moi. de mon absence. absence laquelle illimitée. potins en forme de requiem. elle s’abrutit. quelqu’un. délicatement s’abrutit elle finira bien par. boire d’un trait.

  veut bien mourir à ma place. prendre la place du mort. s’écarter pour faire place, celle ou s’, je, m’achève. quelqu’un consent à ce que je. vole sa vie. son âme. sa substance. et me répond c’est pas bien. et alors quoi.