assis là sur un banc

  le trou tel qu’il s’assoit
  dessus. moi j’ai pleuré la mort dans l’âme, moi j’ai dormi
  dedans.
  puis, quand tout s’est arrêté, j’ai plongé – j’ai plongé j’ai plongé – quand tout s’est arrêté j’ai plongé je
  ne sais où, en quoi

  quand un chien se regarde dans le miroir, c’est le miroir qui baisse les yeux
  on ne se souvient d’absolument rien, on le pur produit d’un défaut de réminiscence
  on embrasse un ballon sur la bouche : paf ! éclate le ballon
  on se gratte la cou-couille : paf ! éclate la cou-couille

  il y a quelque chose qui fait que nous ne disparaissons pas : notre faculté d’adaptation à notre propre disparition
  on lève les bras guili guili. on tombe les bras – bon, les bras m’en tombent
  ce qui nous mène nous mène – enflent nos chevilles en conséquence…

  il y a lieu comme il y a chant, à l’ouest de mon temps. un pas de côté nous sépare de la route. on durera bien jusqu’à novembre.

  tu couches avec le cheval mais le cheval lui ne jouit pas, il pense à autre chose. tu rentres par le chemin le plus long, celui qui ne sort pas de la cour.

  une minute d’intense silence, pendant laquelle tu te regardes tant que tu finis par ne plus te reconnaître. si tu tombes à terre un ciel se relève.

  je ne sais plus sur quelle ombre je me brise, à quelle vision je me raccroche. il fond. tu lui laisses ou lui gardes une place, lui fond quand même.

  il ne se passe rien, d’un ton pluvieux. j’attache les doigts à d’autres doigts ne ferme pas la corde. l’apesanteur finira par l’emporter.

  je me range du côté
  des morts, de leur maison.
  à un moment donné je fais sécession, à un moment donné je pose
  ma démission. je me range du côté
  de l’absence monumentale, du non-lieu résiduel
  je pleure bitume

  histoire d’un blanc, d’un silence en
  rupture de ban.
  manger une pomme
  trognon, pépins compris – toutes les guitares
  se sont éteintes et de mon âme, oh de mon âme
  se retire à jamais l’âme

  bord de l’ombre. le paradoxe
  éclate la dualité. pencher seul au-dessus d’un
  succédané de café. la bruine misanthrope
  – quelque part quelqu’un
  revient

  terre au goulot, chien au poteau. l’amour
  au piloris.
  quelque part me tape sur l’épaule
  ai-je une nuit, suis-je une nuit
  si profonde que je ne
  m’en réveille pas ?

  tue mon homo-, tue mon syno-
  nyme. la gare, le réfectoire. je quitte mon
  destin. par la fenêtre
  tombe
  tombe et retombe
  en vain : la fenêtre défini-
  tivement
  ne s’en relève pas

  plus tard tu tapes dans tes mains
  plus tard tu te lèves pour
  aller pisser. plus tard, tu ne dors pas
  dormir lâche les ballons
  le reste creuse, et creuse – peau de ballon, conditionnalité d’un
  l’orgasme inopiné
  pour tout dire exaspéré

  ce qui ne
  signifie rien – les belles dents blanches de ce qui
  ne signifie rien, sans espoir de ne
  jamais rien signifier
  d’autre qu’attendre, devant la boîte là
  éventrée, la bouteille cassée
  jolis tessons

  mourir ne dira pas son nom. mourir
  abandonnera son nom. mourir abandonne tout
  abandonne les ombres, les pétards mouillés les
  cinglants les
  étincelants. mourir
  rentre dans la tombe, et meurt
  sans fin meurt
  et meurt

  au doigt mouillé
  à la couche trempée
  au banc de sable.
  il y a eu un accident
  l’homme s’est relevé
  d’entre ses os
  – le néant même
  ne l’a pas reconnu

  tout dépend de comment on s’y prend, et là comme on s’y prend – pas mal, pas même de travers, mais pas. on ne s’y prend
  carrément pas. on
  dépose les armes, approximativement alignées et une fois
  les armes déposées, on respire un bon coup, un bon coup
  on respire bien à fond

  tu fais tout un printemps d’une hirondelle, tandis que moi depuis trois jours au moins je pèle de l’âme
  je suis tout huis
  j’attends que ça passe, sachant pertinemment que ça ne passera pas, vu que c’est déjà
  passé, l’année dernière déjà ou peut-être même avant
  déjà

  ensuite il est trop tard. trop tard pour se réveiller. trop tard pour se rendormir, également
  la chute, suspendue jusqu’à nouvel ordre. se dire que ci se dire que ça, le vide à moitié plein du sentiment de soi ou
  l’x d’une équation sans résolution alléluia, parfaite inadéquation

  demain d’un long voyage. enfin… d’un voyage
  une grue à l’optimale. à l’optimale de la verticale, perçant le reflet
  crevant le nuage. enfin… le nuage
  lourd d’inconséquence. si lourd. camion citerne. semi-remorque ne
  remorquant rien. rien d’un voyage à vide

  donne-moi le reste. le reste tu ne le vis pas, le reste tu ne le penses pas
  assiège-toi dans la foulée. par exemple ne réponds pas aux questions qu’incidemment tu te poses. rends-moi l’écuelle
  rends-moi l’écuelle, tombent les gouttes, et pour finir me voici raclant
  le dos profond d’un ciel inverse

  jamais je ne regrette. mensonge. j’ai toutes les dents qui tombent
  avant midi fait presque nuit; après midi nuit tout autant. on ne sait plus par où commencer, par où continuer
  je crois avoir avalé le miroir mais l’image semble restée coincée
  en travers de la gorge

  toute la splendeur d’un héros sans son slip. le ciel s’affaisse
  le ciel s’affaisse que veux-tu. mauvaise inclinaison. la tombe ouvre sa gueule en grand
  je te caresse la tête jusqu’à ce que, la relevant, tu me dises oui caresse-moi la tête mais demain, ou plutôt après demain
  mais maintenant laisse-moi tranquille

  mon verger donne directement de la gnôle, sans passer par les pommes
  sans même grimper aux arbres. un flic derrière chaque môme. la récré court-bouillonne
  un animal rôde par chez moi. j’ignore ce qu’il cherche, après qui il en a. un animal rôde
  je lui sort des croquettes, à tout hasard

  quelqu’un ne me dit rien. les moutons
  fixés au sol, ne sautent que dans leur rêve
  lequel se dégonfle, se dégonfle, et à force de se dégonfler finit
  par coïncider à la forme indéfinie quoique définitive
  de l’évidence

  parler comptant. se taire tout au centre
  une vache me toise. les défunts fument
  je ne pars pas en vacances. ou si je pars c’est
  pour ne pas revenir, à mi-chemin entre jamais
  et définitivement

  marcher recule. l’espace s’approfondit sous l’effet
  de qui ne supervise. d’ailleurs j’arrête le sport
  c’est décidé, j’arrête le sport
  en long et en travers, j’alimente l’immobile

  casse-toi le gant. on improvisera
  j’ouvre ma tombe un ciel s’en échappe, on crève
  pour moins que ça. on crève même pour un rien
  or par miracle on ressuscite sys-
  tématiquement

  une ombre se tient debout, debout sur
  son homme à terre
  dans la mort il y a la mort, bon, et dans le reste se noie
  un poisson, pauvre bocal. j’ai attendu, attendu que ça passe
  – en vain

  et que ce dieu ne soit plus qu’une tache au milieu, la dernière menstrue de mon émotivité. et que dieu ne soit plus
  que mon remord de n’avoir pas été, en retard d’une mare
  je t’ai embrassé les seins, je t’ai mordu la chatte – qu’aurais-je pu faire d’autre ? le sol se défausse, le ciel se défile
  la mort même n’a plus d’impact

  tant que ne crève le chien, debout se tient la croix
  je n’attends rien. je hais la pluie. que l’homme soit ivre que l’homme soit sobre, la mer en conséquence
  filet de jour entre deux eaux, pâle figure
  et dieu, que j’aurai honte oh dieu, que j’aurai honte…

  la pluie dans ce contexte
  – laisse tomber
  tomber couler…
  un jour dans la chambre
  ras de matelas
  émietté
  l’humain comme alibi

  ce n’est plus le corps ni l’esprit, mais le temps en soi – ouvert, férié,  intrinsèque
  le pur temps de l’attente, impuissant tant à rejoindre son objet qu’à le quitter.
  puer des pieds, surtout mort
  d’abord et avant tout mort
  crachotant

  mon chien a des dents, donc il mord
  mord le vent, le spectre, son propre aboiement
  les jours où je ne meurs pas je bois. je ris, je pleure – non, je bois.
  mon chien a perdu toutes ses dents, toute sa queue scorbuteux, alors quoi d’autre il s’est mé-
  tamorphosé en canard

  chien est la vie qui persiste dans le ventre de l’homme mort.
  m’a semblé qu’il me regardait de travers. on ne se pose pas trop de questions
  par la grâce de dieu, on s’en fout
  et on n’a toujours pas compris à quoi pouvait bien servir
  une, ou un, sexe

  pierre d’achoppement.
  l’éternité, faite femme, ne se souvient pas comment
  j’avais une autobahn devant moi ce n’était pas encore l’éternité mais ça y
  prétendait néanmoins – que ferais-je désormais de l’éternité, moi que le temps
  aborde par le côté mou, par le côté lent