assis là sur un banc

  il ne mange pas assez, il se
  suce le moignon, le mordille. il recopie ses textes au stylo-bille
  la mort dans l’âme, et le reste à l’écran. que cela n’engage à rien l’arrange, d’une certaine façon
  mourir prend peu de place. peu de place tout l’espace

  il se souvient comme elle lui caressait le bras, d’un doigt
  c’est fou tout ce que peut faire un doigt, puis se désiste
  il plie et range soigneusement sa pénurie dans un sac, c’est fou tout ce que peut
  contenir un sac, d’absences de carences, d’un tiens deux tu l’auras pas

  quelque chose de sale prend soin de la pureté, la préserve la cajole, l’entoure de quelques précautions
  il cherche une tête dans l’espace, les têtes ne poussent pas comme ça, ne repoussent
  pas d’aussitôt
  ni les paysages spontanément à la fenêtre – il faut auparavant souffler dessus
  longuement

  il tourne machinalement
  l’anneau à son doigt, pensant qu’il finira bien par jouir
  ou s’irriter
  quelque chose le crispe, qui n’entre pas en considération
  il y a comme une atteinte à la pudeur dans le fait même d’y penser

  un trou dans le néant, une tasse d’un liquide tiédasse
  marcher ne fait que déporter l’impuissance à se trouver là, l’imprévisible lui n’a pas bougé d’un pouce
  il se touche les lèvres – du moins a t-il encore une bouche, c’est toujours ça
  de gagné sur l’e muet

  il tombe
  en désuétude, en homme sur les rails pour faire l’amour au tram, il tombe
  c’est sa route, son tacle
  à force de se retourner se confondent en son esprit l’arrière et le devant, le vertige et la ligne assidue
  de l’horizon quand tout s’effondre, tandis qu’il
  se remet à pleuvoir…

  tout à sa porte et tout à son odeur, il se mange un pion
  accentuant la déroute, demain même il
  jette sa baraque au feu, il attend un enfant – ce qui ne lui sera évidemment
  d’aucun secours

  malgré tout, et les portes qui claquent, il ne
  reconnait plus personne autour de lui, ni en soi
  jour après jour il arrose son gouffre, lequel progresse, lequel remonte et bientôt
  oh très bientôt
  le débordera

  il ne pleuvra plus
  sauf dans le souvenir têtu
  de son désespoir, recouvert par un désespoir plus grand encore – il ne tient plus
  que par l’idée qu’il tient encore, et la colère sans doute – une colère froide, sourde
  sourde et froide

  un poumon se promène
  seul dans le vide, puisqu’il n’y a plus de ville, que la ville s’est rétrécie au point de tenir toute sur le dos
  d’un coléoptère
  il s’est assis au fond d’une cour. dire qu’il s’est mis à sangloter
  manquerait de rigueur

  il ne reverra plus sa femme, son chien
  ni le dos de sa propre main – ce ne sont cependant pas des vacances, même s’il s’est arrêté
  de pleuvoir ou d’ailleurs
  quelqu’un se trompe de lit

  il a cessé de chanter, comme on arrête de fumer, par abjecte nécessité d’une part
  de l’autre par simple dégoût, et ce qu’il y a de pur dans le dégoût
  une fois quitté, le sol
  ne se reconstitue pas

  il n’y avait
  pas de message dans la bouteille, ce qui m’a plutôt rassuré au fond – rassuré de
  me savoir vivre sur le bord, tout au bord, légèrement penché sur
  mon propre vertige, ou l’abyssale
  solitude de dieu

  (si) t’as pas d’mémoire t’as pas d’honneur. les jours débordent de la semaine – c’est les temps qui veulent ça
  l’éternité yoyo zéro. piqûres d’abeille mauvais sommeil. et se surprendre à
  bander sur l’échafaud

  il faut vraiment qu’il fasse beau pour que je me décide à sortir et justement, aujourd’hui il fait beau
  je retourne le miroir du côté pile, du côté ciel, du côté qui dédaignant les côtés prend tout dans ses bras
  ivre émerge des morts

  banana-split, ou même un peu plus haut sur la carte des non-lieux
  non, rien
  aller jusqu’au bout on n’en demande pas tant non: juste aller vers le bout
  mon chien ma femme, mon SDF – ne faisant partie de rien, j’en suis quand même
  j’en suis j’en reste

  le seul moment où je me sens encore un peu vivant, le seul moment où je ne m’abandonne pas. le seul présent préhensible, seule lueur dans l’incom-
  préhensible – drunk, afin de sauver ce qu’il reste de beauté, l’arracher
  aux maudits subterfuges…

  ton jeu
  ton jeu d’vilaine, ton ciel et terre, ta pratique douce, je me baisse
  passe le vent, je me baisse
  j’aimerais t’écouter mais tant de bruit on ne peut pas s’entendre rejoins moi
  dans le couloir au fond, le couloir-firmament, celui d’après
  la fin du monde et des poussières

  confinement, des nœuds dedans
  je ne m’attends pas à grand chose, je tombe dedans
  la bassine. la gamelle.
  tu veux coucher avec moi ? je te préviens j’suis pas en règles – je veux dire je
  veux pas t’effaroucher, te casser ta chanson mais bon, tu me comprends…
  vas-y crache ton noyau

  ta nuit elle sent quoi ?
  j’entends j’m’abrite, la pluie tombe quand même
  on ne sert à rien, sinon une paume qui s’y glisse, un point vertigineux d’appui, un râle et on jure, on jure
  qu’on ne recommencera pas, qu’on ne nous
  y reprendra pas, et dès le lendemain nous voilà, glandes ballantes
  la voix en moins

  être mort ce n’est rien: avoir vécu si tu savais…
  on se terrait derrière nos montres, on faisait semblant de ne pas voir, de ne pas croire
  la mort c’est si facile, on n’a jamais fait plus léger – en attendant on s’est laissé aller on a laissé
  tomber la pluie, pisser le temps…

  ne me pardonne pas ou je ne te
  le pardonnerai pas et 
  c’est pire que de se tuer une fois encore, c’est aller déféquer dans nos lits, c’est nous cracher
  en pleine bouche, en pleine bouche putain
  – non, j’ai pas la bouche à ça…

  mort dans l’âme non mais sans déconner
  la banalité noyée dans la banalité – souffle dans la poupée, souffle
  dans la poupée
  percée
  enculé d’bolchevik, avorton de tchetnik – pitié o ma  pitié…
  douceur o ma douceur…

  un gland deux tu l’auras
  comme une idée jaillit, kamikaze, au cours des quelques cent mètres coincés entre deux feux
  à un bout tiens le rouge, et de l’autre
  la mer, rien que la mer…

  mon chien-chien ma zi-zique
  c’est à dire rien: un univers mendiant
  un dieu en loques pendouillant sur sa croix, agonisant, définitivement inapte à toute
  résurrection révolution, glace à deux boules, billard à trois trous, les clous dans le panier…
  et puis la tourbe. lente la tourbe.
  elle relève machinalement une mèche de ses cheveux lui tombant sur l’visage
  sur l’visage, aussi simple que ça…

  l’équilibre
  s’est cassé une patte ah ben c’est con ça, l’équilibre
  s’est pourvu d’une béquille – et c’est quoi la béquille ? tu me dis fais-moi ci, là, vas-y là comme ça
  mais je sais pas comment m’y prendre moi, j’ai jamais fait ce genre de trucs, j’suis auto-régressif
  je redoute un jour. tous les jours je redoute un jour. je redoute chaque jour

  c’est mon dernier soupir. il est pas trop réussi, bon – on ne se rattrape pas
  en fait je me trompe: sans même écarter les bras je décolle, tout mort que je suis je m’envole
  arc privé de ciel, cathédrale sans flèche, j’assure ton sport j’assure et si je me plante sur l’orgasme,
  t’inquiète pas je repousse, je repousse partout…

  ton oncle c’est dimanche. le jour frites
  j’aime quand tu me caresses l’oreille bon tu me caresses pas l’oreille, l’oreille mord une tôle
  frictionner le mort au vinaigre, le mort a mal au dos – il faut bien
  en faire quelque chose de ce mort

  ton grain dedans. sors la tête de tombe
  pense absolument à tout, sauf à ce qui vient
  le téton droit, le menton relevé, le front contre le gouffre
  j’achève, mais je m’achève
  et alors ? quoi dire, quoi qu’on en dise ?

  miroir mais pas la réciproque
  je m’achète un marteau, un petit marteau brise-vitre
  et d’un coup au front, bam, je m’assomme
  peu d’étoiles, pas de vision nocturne ni
  d’illumination. d’illumination bien entendu

  tu me traînes par les pieds, mon corps
  n’offre aucune résistance. n’offre rien assurément
  pas même la garantie d’être, ou de se souvenir avoir été, de s’imaginer remuer
  borgne la croix
  borgne le cercle…

  en amont, en aval
  des pyrénées (rue des), de l’atlantide, du jeu de pomme oh la vilaine…
  je longe la rive, imperturbable je longe la rive
  on finit toujours par arriver quelque part quand on longe une rive
  d’un suicide à l’autre, sauter sautons
  voire sautillons

  elle se
  bouffe la chatte elle se
  prend pour mermoz, elle pose. je suis
  un bâton vide, sans guignol sans gendarme je suis
  un bâton vide, qui frappe
  à vide et dans le vide

  un chien ça s’améliore. on encule collier
  on m’appelait on m’appelait, je n’ai jamais su
  qui m’appelait. un paon démonte une roue. que veux-tu un paon
  démonte une roue, je ne vais pas me laisser aller à
  le contredire

  l’ineffable bonté de ne s’asseoir nulle part tant qu’on n’a
  nulle part où s’asseoir, effectivement.
  la mort à sa détresse, le serpent s’y coulant, regarde-moi
  regarde-moi, par pitié
  et n’y distingue rien

  une pitié si grande, comme il importe peu
  qu’il s’agisse d’un homme, d’une femme
  d’un os calciné ou d’un bout clair de vent
  – pour les petits enfants on fabrique bien
  de tout petits cercueils, blancs le plus souvent

  je suis mort à côté, comme on pisse de travers comme on
  éjacule trop tôt, je suis mort à côté
  je te regarde, le sourire déconfit, je ne veux plus
  tuer la mort, me branler dans tes cheveux je ne veux plus qu’aller
  m’enfiler quelques verres de trop au PMU du coin
  ou même ailleurs – quelle importance…

  il ne s’en sort pas bien. il ne sait par quel trou, il ne sait qui demeure
  ni lequel en revient – il appelle ça mourir
  mais mourir vogue à vue, il appelle ça durer
  or durer lave à sec on n’en sort pas
  – pas par chez nous en tout cas

  exprime un chien sa laisse – vois le chien va sans laisse
  le va-nu-pieds
  le présent conjugué
  au singulier négatif
  de l’antidépressif. on a beau faire le mort…

  c’est un ogre seulement, et seulement un ogre – il bouffe du foin, il
  défèque dans la paille, il aime son confort et son confort c’est rien
  rien ça veut dire néant, néant nada, nada ma de nada – va bien finir
  par en crever quand même

  je suis dans mon élément: puce à son clignancourt, mouche dans
  une goutte d’ambre, il te manque quelque chose, là, sur le sein gauche, carrément tout l’téton t’aurais
  du consulter plus tôt – mourir étend
  toute l’ombre d’un doute. et ça fout le hoquet

  je pêche à ma ligne. ma ligne ne tombe pas droite, bon, tant pis, j’irai
  où bon me semble, lors je me tromperai évidemment. me tromperai
  si bon me semble, quand bon me semble
  si près d’en jouir…

  et puis on s’encombrait
  de tout
  ce auquel on n’avait pu
  survivre

  il fait tout drôle devant moi, il fait tout drôle – sauf que ça ne me
  fait pas vraiment rire. une souris morte. une fille qui ne sait pas
  comment s’y prendre pour l’orgasme, comme si l’orgasme puait d’la gueule, qu’il fallait avec lui
  mettre des gants

  quelqu’un nage
  là, devant moi, à contre-courant et tout à fait
  hors de l’eau, tout comme il est hors de question
  d’apporter une quelconque réponse
  à notre raison d’être, depuis que survivre, tel que le précise son suffixe
  flotte au-dessus de vivre

  petite gourde, reste tranquille, tu sais bien
  que l’eau mutile. je reste dans mon sac
  les yeux écarquillés dans l’obscur de mon sac. je gratte
  qu’un nuage me délivre, un pouilleux de nuage, un nuage sans loi
  la pluie, le vent: tout ça c’est des histoires

  tu ne sais même plus de quoi tu as faim
  ni pourquoi il te manque un, trois, quatre doigts
  on se rassasie d’une
  poignée de terre, d’un petit bout de miroir
  avec lequel on se dissèque la queue, quand on rêve sa queue
  ou on piège un orgasme, si la queue va leu-leu

  j’arrête
  c’est à dire que
  j’arrête de m’arrêter. de me barrer la route. me faire des croche-pattes. j’me casse
  en mille petits morceaux, j’me casse
  un chien ça pond des crottes, un poucet des cailloux, un homme des os
  qu’il jette au loin en se criant: rapporte !

  non, tout ça ça va trop loin

  poissons pigeons. la rage c’est vous
  c’est de ne pas se retourner sur le chemin à sens unique, mauvais cycliste
  il prend mon temps, le temps. il remonte son froc
  c’est pas le temps qui manque pourtant

  raspoutine rasé de frais, ta mère la cloque
  penché sur la grosse motte à se gratter les tes-
  ticules ça va comme ça, les orties mènent la danse
  mènent quoi ? mènent la danse, j’ai dit

  tu meurs à tout propos, comme si tout devant te survivre il te fallait
  céder la place. la place elle est vacante. on y hasarde une vulve
  la place elle est branlante

  prends ton zippo et sors dehors. tant pis
  si tu ne rentres pas. tant pis
  si tu ne retrouves pas
  le chemin du retour. tant pis.
  tu pisses à contre-vent tu t’en prends plein les cuisses – on dirait bien que
  t’es pas prêt d’arriver

  chez moi pas un seul mort, pas un seul mort retrait
  un point c’est tout, retrait
  je marche sur mes jambes. j’ai essayé avec aut’chose ça marche pas. je marche d’heure en heure, dans l’angoisse
  d’écraser mon ombre. de piétiner le sol. ça fait tout un