assis là sur un banc

  ça tourne en rond
  tu peux le dire comme tu veux, ça tourne en rond
  même pas en rond: ça tourne en rien, à vide, à l’aveuglette
  une blanche corneille pour toute réponse à notre
  perplexité

  un vent de force sept, à décoiffer la lune, je décroise les jambes
  les recroise à l’envers, symétriquement, préservant ainsi par les contraires une forme d’harmonie, et revendiquant de fait
  une certaine dignité dans l’effondrement
  – mieux vaut jamais que tard soutiendras-tu, quoi qu’il fut encore tôt

  j’amène une page vierge, une paume ridée
  cela ne suffit pas, je crains, à tenter l’infini mais sait-on jamais, hein, sait-on jamais ?
  non, pas vraiment
  pas ce soir en tout cas

  les gens de la forêt sont sortis de la forêt
  à moins que la forêt ne se soit couchée à même le sol, abandonnant l’espace au vent ou pire encore qu’au vent
  : à ce que le vent même ne parvient à chasser – plus pur que le silence pur, plus silencieux
  qu’un espace intérieur

  ça ne finira pas mal
  ça finira c’est tout, et rien sur cela ne recommencera, faisant ainsi place nette
  – quelle est la substance du vide ?
  on ne gagne rien, on s’essuie la bouche puis se frotte la main sur le pantalon
  il faudra mettre le pantalon à laver
  au moins ça

  au pire on fera comme j’ai dit
  ou comme j’ai cru dire, ou peut-être seulement pensé je n’sais plus
  bref on ne fera rien, les bras tendus comme à tâtons dans le noir
  soit en somnambule, même si les somnambules évidemment ne se comportent pas de la sorte
  ni d’aucune sorte d’ailleurs: les somnambules ont tous été liquidés
  le même jour, ou bien le lendemain, que les terribles funambules

  sa manière aussi d’occuper l’espace, alors qu’il n’en a pas les moyens. non, mon sexe
  n’est pas un pis

  les gens se sont remis debout. ça m’a fait tout drôle de passer entre leurs jambes. je
  redevenais enfant

  j’avais une trou mais un trou c’est fini. un trou ça se rebouche
  avec un trou plus grand

  j’ai eu peur dans la nuit. ce n’est pas la nuit qui m’a fait peur, mais la peur qui a fait la nuit. est-ce ainsi
  qu’on piétine un enfant ?

  quand j’ai cherché à me réfugier dans un creux ce creux s’est fait trou sous mon poids. est-ce ainsi
  qu’on meurt alléluïa ?

  je n’avais pas d’copine. rien de plus monstrueux que l’humain et rien de plus humain que d’aspirer
  à en sortir, me disais-je

  j’ai pas toujours dit ça. parfois le slip tombe à l’eau. parfois c’est toi qui marche sur l’eau, doigts croisés, prêt à
  enfanter le néant

  le jour d’après toi je nage
  et frappant dans les mains: le son nul d’un claquement nul
  aboutir n’aboutit pas, je range mes cuillères, mes petites cuillères
  faire un ne suffit pas si l’un ne fait le tout, d’où tous ces gens qui crient
  en leur for si peu, mais si peu intérieur

  aimer est encore trop externe: foutre le feu à une poubelle
  tu passes par là, là se situe forcément quelque part, quelque part s’y attelle
  rends-moi ce que tu m’as pris, tout ce que tu m’as pris, rends-moi mes poches vides,
  mes manches qui pleurent

  je tapote les barreaux de la cage, je regarde au-dedans d’la cagoule
  c’est comme une cartouche d’encre, un tampon usager, une queue en l’absence de
  je tapote les barreaux de la cage: nul oiseau n’y sursaute affolé
  d’ouvrir la porte, je crains d’ouvrir
  la porte au vide

  je ne veux pas
  faire partie de cette histoire, en oiseau mince, en oiseau maigre, carreler le vide de chants blêmes
  je mime cette ombre dans le miroir on ne s’évade pas de
  ce qui n’existe pas
  : suce la langue d’un mort de rien

  le soir viendra où il n’y en aura plus qu’un, et il sifflotera
  d’un sifflotement lugubre, paisible et lugubre, lugubre parce que paisible dans le soir – car ce sera le soir
  et qu’il n’y en
  aura plus qu’un…

  partir tout court, partir. partir partant
  tu te mêles de quoi, et d’autre chose que quoi ? tout ça pour ça, pour quoi pour rien, ça juste affleurant à
  la surface du rien, précaire immor-
  talité. il pisse dedans

  je t’observe venir et ce que je vois n’est pas joli, je t’attends là tout de
  panique retenue – aller ne va pas loin, partir ne décolle
  pas d’ici, des cheveux dans leurs boucles, d’un incongru
  pas de côté

  ne me laisse pas seul tu vois bien que
  j’avance à reculons, transi sur son transat, je coule à cloche-pied tu vois bien que
  je n’y arrive pas, ou si peu, tout juste de quoi
  ravaler sa salive ou te tacher la robe
  si tu portes une robe

  j’achète un verre d’eau. je ne rentre nulle part il n’y a pas de retour, de lieu
  originel et la mort
  toute en non-origine, en dehors perpétuel, trottoir universel
  dimanche banlieusard…
  si je remonte le temps jusqu’au présent, béant

  un homme comme ça, assis contre sa porte à se compter les doigts, chapelet maigrelet
  quelqu’un manque à l’appel – le monde
  respire par ses gouffres, s’évade par ses failles
  s’approfondit de ses manques
  un temps voilà volant à la rescousse
  d’un temps

  ça te pose un problème à toi, une fois debout trois jours assis, sans s’affoler assis ?
  dehors il gèle
  dedans la nuit conjure. rien ne
  sera plus comme avant, vivant, accoudé au
  néant

  une dernière fois lui qui s’en va, au-devant de lui-même s’en va, c’est pas d’sa faute
  il ne se presse pas
  se presser ne lui ferait gagner
  pas une seconde de temps, d’une durée proche de l’a-
  phénoménal

  rien que des cris inversés, des cris en forme de trous, de terreurs nocturnes
  de brumeux chants du cygne, nous ne nous y habituerons pas, nous ne nous
  faisons pas remarquer pour autant
  pour autant c’est peu dire

  vagir.
  je vagis, tu vagis, elle vagit. pourquoi elle ?
  pourquoi pas de genre au je, au tu, aux plages de temps perdu ?
  l’unité s’est défroquée, là, sous nos yeux effarés, nos yeux estomaqués
  nos rubans cramoisis

  tout ça venu d’un homme, un homme il est comment – à quoi
  pense t-il quand il ne pense pas, un homme il est comme ça
  il suffit d’une grâce
  fugace
  une grâce l’extrait, l’épine d’une courbe – un homme il est abstrait

  dieu est un homme qui va mal mais pas seulement
  dieu est un homme ça va mieux, une bulle qui se forme dans l’homme et finit pas éclater
  l’homme alors se rend à son travail s’il en a, ailleurs ou même nulle part
  s’il n’en a pas

  je ne me parle pas
  je me croise dans la rue là, je ne me parle pas
  je ne me demande pas mon nom, je ne me
  reconnais pas
  je me croise dans la rue là, je me croise dans la rue
  et je lui file même pas une clope

  souffrir c’est juste n’avoir pas de fond, péter l’plancher
  plafond crevé, plancher percé, les murs tiennent debout par miracle
  s’il reste sa vie à perdre c’est encore trop: n’avoir rien n’a pas de vie à perdre ça ne souffle pas
  dans un ballon

  qui descendra là si bas qu’on n’y trouve pas de sol, pas de sous-sol, qui descendra là si bas les ailes même du dedans coupées
  on se dira des trucs c’est sûr, mais à quoi bon se dire des trucs
  on ne se dira rien évidemment, mais à quoi bon se dire rien

  un chien avait un abîme creux
  un chien ou un homme je ne sais plus. peut-être un homme, sans doute un chien
  l’amour est tellement grand qu’il vaut mieux sans passer. l’amour est tellement grand
  qu’il vaut mieux t-en mourir

  on se promène dans un parc, on se promène: nul parc
  il a fait gris pourtant
  toute la journée
  habitant ce qui nous habitait, on pensait même en rester là, ne produisant rien
  d’autre que soi, vide du temps

  je ne sais pas décrire
  sans doute parce que je ne sais pas regarder
  pas regarder les choses du moins, tandis que le regard
  fuyant sous le regard
  insufflant le regard
  dé-cernant, dé-cillant, dé-ridant le regard
  se tient comme en suspens, face à l’effondrement
  naturel ou sur-
  naturel des choses

  o ventre creux d’un beau soleil, les mains au cul du tien à quel bonheur
  rêves-tu, quand tu ne dois te contenter que d’un
  trognon de vérité?
  machinalement, machinalement somme toute j’ai retiré mon œil, remplacé par une vis, un sommeil douloureux
  le reste à l’avenant

  il ne se passe rien, à ceci près
  qu’il ne se passe rien: un monde s’effondre pas plus, une joie,
  une douleur s’écourtent
  tu voudrais toucher quelque chose qui n’existe pas, et dont l’image déjà vacille au bout des doigts
  puis retourne au néant

  roucoule le crapaud, stupéfait d’exister.
  tu gères pas grand chose, ta petite vie tu dis, ta petite vie en friche, comme un fait accompli
  rien ne soutient le ciel, pas même une pensée: tu peux sans remord t’affaisser
  il tient tout seul, là, comme il continuerait à tenir s’il ne surplombait rien, un caillou dans la botte
  une poussière dans l’œil
  linceul où l’eau courante…

  la nuit tu dis bonjour, pas bonjour, tu dis bonjour quand même, et même
  si ce n’est pas la nuit – qu’un reste de midi, une marche glissante
  la structure répressive
  la nuit te quitte tu te quittes on est quittes, quitte à ne pas
  se retourner, sur soi-même pas plus que sur
  son absence ré-
  surrectionnelle

  une évasion, voilà que je m’évade
  une esquive de préférence, la fusion qui dérape, ma sentinelle s’embrouille
  prendre le large. au bout de quelques pas: une mouette…
  définitivement perdu, le sol rompu

  préserver en soi le sens d’exister me laissera le temps de
  flâner impunément, atténuant les circonstances. être
  ne me surprend pas vraiment, une maille à l’endroit
  l’autre bâille à l’hiver…

  sauf que
  l’unité des choses. une pièce à une face
  n’existant pas, ne suffisant pas même à rétribuer
  charon sur l’achéron, payer son coup
  à nos amis d’en face, nos amantes d’enfance, et si ça s’trouve,
  redescendre le temps se fait, petite foulée, léger feutré,
  au pas de l’ange…

  un seul et même, en décalé, dérive à l’intérieur de quoi
  on s’envoie chier par-dessus le filet, par-dessous quoi, j’te fous un doigt tu m’pinces la joue, jamais là quand je jouis
  ou l’inverse je ne sais pas, j’ai fait le tour, j’ai fait le tour
  d’une absence infinie

  il y a bien longtemps que je suis mort, et pas qu’une fois. il y a longtemps vivait un mort
  ce qui me rend triste c’est la tristesse, rien d’autre, et seulement la tristesse
  bon, faut dire aussi qu’mon chat crevé, et qu’aucune fleur encore
  n’éclot de sa charogne

  j’ai poussé le verre un peu plus loin, un peu plus près du bord, et le plus loin possible, à l’orée de tomber
  or la table renversée, le verre seul est resté
  droit, sans se pencher, sans rien verser
  ce n’est pas de l’alcool pur mais une goutte de vide, auquel rien n’est prédit

  le sommeil tranquille, c »est à dire pas de sommeil du tout, ou plus exactement
  pas de sommeil vraiment. une vague ligne
  feignant l’horizon plus ou moins, simulant la
  frigidité. un mégot ça navigue

  les yeux petits cafés serrés, il largue les amarres
  c’est pas grand chose je sais, mais le définitif s’appuie sur peu ou prou, selon quelle équivoque
  le reste du temps je bande à part, je pars en vrille, bref je pose nu devant
  le paquet sans l’ouvrir, vide en dedans duquel

  ça nous fatigue à bord, ça nous tremble entre les doigts, ça ne
  nous rêve de rien
  et c’est à ça qu’on pense… le large à l’intérieur

  pète un ballon, je ne re-
  viens pas de loin tu sais, pas de si loin que ça
  : du milieu d’un chemin, d’un trou de mite, d’une
  overdose de manque, pas de beaucoup plus loin

  au miroir éborgné, ton âme de velours…
  un sourire émacié, je retourne à ma déconnection , mon érection face de rat
  je vis en rêve, certes, la dérive en dedans, le frisbee post mortem

  un homme s’accorde le temps d’un autre homme, fut-ce une femme, fut-ce la
  même absence faite homme, profond soupir, la séquence longue
  et désintéressée
  de femme

  je suis à toi, je suis à toi dans un moment, que je
  claque des dents, que je
  craque une allumette, t »embrasse sur la nuque, l’anus, t’embrasse en quelque sorte
  – on ne meurt plus, on est trop sec pour ça, on est
  passé outre tout ça

  nais après moi. répète: nais après moi. je nais, tu n’es
  rien après moi – une couille, l’impure coïncidence, on se donne la main pour se convaincre qu’on n’est pas vraiment seul, pas vraiment seul en tout cas, ni tout à fait non plus, on se donne la main et on
  se tord le coude