assis là sur un banc

  il est trop tard. il est trop tard depuis trop longtemps déjà. dès lors peut émerger une forme d’éternité à laquelle on ne s’attendait pas, dans l’interstice d’un regard tombant de soi sur soi, au cas où celui-ci ne s’en relèverait pas

  tout ce qui pleut ne pleut pas nécessairement dans le bon sens, celui qui va toujours un peu de travers, ou qui penche élégamment si tu préfères, à l’oblique pudique. droit n’a pas de sens et c’est pourquoi droit, afin de rétablir un semblant d’équilibre, penche un peu de côté

  ce qui pleut ne pleut pas toujours du bon côté, et ce n’est pas qu’une histoire de vent, somme toute banale, et qui en fin de compte ne raconte rien. parce qu’elle ne raconte rien effectivement, et qu’à partir de là seulement elle devient captivante

  tout ce qui pleut ne pleut pas exclusivement sur ma maison. il pleut sur les maisons voisines avec la même constance, toutes mouillées du même côté je suppose. il faut gratter un certain temps avant que ça ne se mette à saigner

  je ne suis pas triste, si cela te rassure. notre capacité à souffrir s’avère limitée – à moins que ne soit limitée la cause de notre souffrance, n’agissant que par intermittence. que par intermittence j’espère, les effets s’estompant au fil des répétitions

  tout ce qui meurt ne peut pas être moi – de quoi donc aurais-je l’air? et de quoi me plaindrais-je? l’interrogation à l’origine de l’univers a beau attendre une réponse de ma part, et moi faire semblant de regarder ailleurs – que donc retrouverais-je en rentrant chez moi ce soir, métaphysique beograd?

  ma bite a froid. ma bite
  a froid.
  je sais plus ce que je fais, je balbutie je déambule, ramène tout un courant
  froid.
  pourtant j’hésite. hésite une nation. paresse dans les bois
  bête frileuse, opaque feu
  de détresse, clôture et presse
  à froid.

  qui donc habite là. un semestre passé
  creuse la terre, la boue la cendre la motte. détourne ‘l vent
  je pense à soi, morne. la terre est creuse
  la mer est creuse, l’eau de mer creuse.
  l’heure creuse.

  à chaque fois voire je m’arrange
  je m’ tire un coup. semonce
  je sais que tu ne m’admires pas beaucoup, virerais-je à
  bâbord du miroir, la pute
  miroir-la-pute, barrage
  mes œillets tout froissés, mes œillets piétinés, mes œillets dé-
  fraîchis. quand même

  j’ai bu ta bétadine. j’ m’abîme
  tu pisses dans ma pitié, un chouï
  l’amour à contre-jour, jambes de fer, nerfs ulcérés,
  arbre planté. avec ses collerettes et ses cheveux mouillés. j’accouche la mousse
  je sais plus où j’habite, je ne reconnais plus
  ma propre peau, arrache-moi l’dos, ma propre odeur
  plus mon propos…

  je creuse encore sous terre, j’hiberne. décortiquant le
  mensonge. pisser de travers ou
  pisser (z’) en travers. il neige
  pisser dans la neige. il neige
  ceci est mon chariot, ma mare gelée. je creuse
  et plus au fond je creuse, martyrise le sommeil, et plus au fond je…
  charbon sans dent

  j’avale un pneu
  un pneu. toujours un pneu. fringale
  un jour je suis mort à l’envers, je suis mort à l’univers – il creuse
  nuit et jour et jour et nuit, il creuse, un jour il est mort à
  l’envers. qu’elle me recrache ainsi

  tombeau, couche-moi assis. je bande à l’élastique
  ma vie ne
  ressemble pas à
  ma vie, et moi non plus. il neige. même quand il ne
  pleut pas, il neige. c’est le jour sans
  le mois sans, l’année sans, la vie sans – il neige
  : ouvre grand les oreilles ce silence imputrescible…

  une vie n’vaut pas la mienne, à peine
  malsens ton doigt. recule d’un pas
  arrache-lui sa douleur lui arrache son honneur, dès lors
  l’arrachement pur. il dort d’une oreille. sur l’autre il pleure
  je ne sais pas
  nager – même pas couler

  nu c’est nu. trop nu
  il verdicte après moi. il a peur de se perdre. il sait pas
  bien marcher avec une perche
  – à quoi ça sert, une perche?
  ton regard m’éclabousse. je voudrais
  mais ton regard m’éclabousse, alors donc
  alors je sais pas où je vais
  . pardon

  je ne sais pas nager. je suis
  ma pensée avant même qu’elle n’y pense. sociopathe
  d’un jour qui passe…
  à peine si la bouée
  m’accroche. nous y mettrons le temps qu’il faut, nous n’y, malgré cela,
  parviendrons pas

  je me sens bien: un peu
  pâteux dessous la langue, sans doute à cause de ce que j’ai pris, et ce à quoi je pense
  ou bien ne pense pas. je pense. je mets ma vie dans la douleur,
  une douleur. je ne me souviens plus avoir
  été
  jamais amoureux

  or depuis
  depuis que j’y retourne, y lance
  ma ligne. mon appât. mon dépit
  une joie en moi a t-il t-elle froid? pris froid? je ne me
  souviens plus
  avoir été jamais si vieux, et si creux
  inexorablement creux

  la bonté d’un homme et c’est un homme
  clapotant. crachotant. crapahutant
  sur ses gardes baissées, ses gonds débrayés, inamovible sur sa
  ligne de défonce, il fonce
  à ciel ouvert, il fonce
  à bras ouverts, s’enfonce
  redresse-le c’est la bonté d’un homme après tout qu’il se
  débourre le crâne

  j’ai la rage d’un homme, un autre
  homme, ou était-ce une femme, une autre
  femme. ou même une autre encore
  aux hanches caleuses, le sexe en bandoulière, les pauvres
  (z’) âmes restantes, comme en
  poste restante…

  devenir un.
  la manche me pend au bras, tu me verses un soupçon
  de gnôle, de mauvaise grâce.
  il pleuvra par devant, certes, il pleuvra par dessous, aussi
  et toutes tomberont, qui tomb’ra la première, qui
  retiendra le mioche

  marche en quarantaine. il s’offre
  une autre gifle de gnôle, rasade shéhérazade, pure effusion
  il faut dire qu’il, le faut-il dire, perd les eaux, et son reflet dans
  les eaux, ça et là traversé
  de filles névralgiques, ophélies faméliques
  ondines sarcophages…

  je te lèche la bouche, je te lèche la croûte si tu veux, le trou, mais verse-moi.
  il fait sage, je change de visage disgrâce, par seulement pour, envers et par devers
  la rime, je te
  suce un bouton – ça me vient comme ça, au plus fort du naufrage
  . un bouton

  silence-chevrotine. si t’écartes les bras…
  jouer aux osselet avec des clous
  éclope. renfrogne-moi. je m’agrippe à ta ride
  si t’écartes le bas… et qu’une dent m’en tombe – j’avoue :
  je ne sais pas nager

  j’ai pris un truc
  contre un autre truc, et ça m’a démoli, dévi-
  talisé. le nombril en plein cul, la veine
  d’un soupir. couvre-moi si tu peux, recouvre-
  moi, taupe morte, la poussière sous
  l’oculus. marron

  lave les carreaux, répare l’irréparable, ment sur mesure
  lave les carreaux aussi.
  tâte les distances, promène ton chien entre deux averses. et sinon rien
  et donc rien, d’innocente main

  la pluie me sert de quelque chose, que tu ne retrouveras pas
  il manque.
  un peu comme des dents dans la bouche, soi à soi-même – il manque.
  chaque pas hésitant à fouler ce
  sol résolument étranger

  et qu’est-ce que foutre là, multinationale du trou.
  en marge de ses œuvres. tu n’habites plus là. et pas plus loin que ça
  et pas plus tard qu’ailleurs, l’attention défaillante
  il plonge. tu
  n’habites plus là

  cela n’en finira t-il. cela n’en finira t-il
  donc pas?
  prends mon nom et maudis-le, maudis mon nom. replonge la taupe
  l’hiver en passion brutale, en rêverie sur le billot

  bois brisant. tu fumes assis.
  ne reste rien, d’un regard doux – un jus d’ortie peut-être
  un vent teigneux se faufilant par la braguette ouverte
  et le sang coagule instantanément, qu’il sourde d’un fond d’homme…

  d’un jour sans référence. tu t’installes chez moi
  ou alors tu t’installes en moi, à peine pardonné
  à perte renvoyé. ressuscite donc un coup. vide ton verre. recommence
  d’un même geste, d’une même grimace à la commissure
  des lèvres, ou de n’importe quoi, recommence
  allez quoi, recommence

  je ne sors plus d’un somnifère. le commutateur à vide
  rien sous la dent, une langue rampante
  j’ai soif
  tu ne me reconnais pas? j’ai soif
  c’est un sac de cailloux que je charrie dans mes veines. mauvais fœtus
  bourre-le de coups. masturbe-lui la bouche. embrasse-moi
  pendant qu’il est encore temps

  cage la voix. pas un ordre, rien qu’une indication
  au front de mer, juste entre les deux cieux, perce
  un anus. en dur.
  que je me terre, m’éclipse, remonte à l’origi-
  nel néant. la brasse
  à la brasse, j’ai dit à la brasse, coulée
  touchée. coulée.

  chante-moi un cadavre
  avec des cernes sous le nombril, un genre de bouffe-ta-queue
  il faudra retourner la terre, puis il faudra retourner le ciel, confondre le vide
  ressusciter les vivants, d’entre les vivants, bien leur brosser les dents
  ça bave tellement, ces fouines
  on appelle ça leur sexe

  il n’y a plus rien ici
  à faire, ou à redessiner
  j’ai bourré de colle sous la paupière. juste le temps de te dire adieu
  adieu quand le temps largue, odieux
  mourir sympa, faire gaffe à ne pas attraper froid, parce que froid c’est déjà trop froid
  la nuit déjà trop noire, ventre de louve, bas-
  ventre de louve, comme il m’aimait aussi
  et là plus rien. le vide au grand complet

  je ne parle plus
  que par cervelle interposée
  même pas. le front contre la vitre, il gèle, qu’en dis-tu, il gèle.
  tu n’en dis rien, par silence interposé – il ne te viendrait pas à l’esprit
  d’en avoir un. regarde ailleurs
  ailleurs qu’en moi, ailleurs qu’en soi, sidéralement regarde
  sidéremment

  cela ne me regarde pas. cela ne se regarde pas non plus
  non plus
  et que cela nous tienne lieu de désastre. s’effondre
  un pas en avant. s’effondre
  un pas gris
  entre le vide d’ici et le vide là-bas, s’effondre
  le nid

  la soupe on la mange froide, le nier ne la
  réchauffera pas, ni de battre les mains, les bras contre le tronc.
  serrer les poings, la vis, se
  recroqueviller sur son zizi à soi, sa substance mentale
  ramassé sur son trou. il faut
  rebattre les carte en brèche, il faut
  recoller son bison, en recueillir la bouse, il faut
  retrousser son bison

  et si jamais le temps ne fut… à plein charniers
  je te passe le poivre si tu me rends le sel, tu traces un cercle je m’y faufile, rien qu’aux genoux
  je sais, ça n’a plus d’importance
  il grandira avec le vent
  à qui revient donc l’honneur de mourir, de déchirer la voile
  noire, la voile noire
  à quel arrêt de car, après quel dernier car

  souillon
  souillon, va.
  couver le trognon sous l’aisselle, mourir pardonne
  sur ma paume la vie ne pèse rien, pas un gramme de sein, une gorgée de lait
  probablement périmé.
  il s’exerce à la mort – qui ça? le temps de jeter un œil dehors, la vitre au front, la pluie en soi
  rien à dire, non, rien à y redire non plus
  non plus

  partir en vrille, mais alors carrément en vrille, dans la pièce d’à côté, elle aussi surchauffée
  ils font l’amour avec des trous, et pire que ça – ils n’avaient pas encore inventé d’exister, ce vertige sans gouffre
  et moi tenant là le rôle de la dame-pipi…

  le lit n’est pas neutre. un homme n’a pas la bouche de s’embrasser lui-même, alors il ferme les yeux
  il ouvre la bouche, la tournant vers le dehors tout en s’enfonçant dedans, creusant
  c’est fou ce que l’espace contient d’espace, les oreilles de traces de ce qu’il eut été impossible, voire interdit, d ‘énoncer

  se mettre à l’écoute des choses jusqu’à n’y reconnaître rien, blanc seing
  on en discutera plus tard
  le regard est neuf, qui voit tout sans comprendre de quoi il s’agit, ni de quel bord il chavire
  et cette manie de cacher tout ce qu’il y a de pur en nous – c’est même à cela qu’on distingue le pur : cela ne s’avoue pas

  j’m’arrache les poils. de tout mon corps j’arrache les poils – tu comprends ça, toi?
  j’m’arrache les yeux. j’m’arrache les yeux de tout ce qui les aveugle, obstrue, les bourre de merde ou bien les hallucine
  en dernier recours la mort, illimitée
  en dernier recours la grâce, celle à laquelle justement on ne croit pas
  non. rien. juste ça, la grâce. c’est tout.

  je sais, que j’ai mis le doigt là où il fallait pas – mais va dire à la souris prise à la tapette qu’elle… bref. tu connais l’agonie, les petits cris, le visage émacié. on se fait à l’objet de la souffrance mais pas à la souffrance elle-même. alors on retourne la fille de l’autre côté, nous qui ne sommes que d’un côté…

  je ne suis pas curieux. ne me consume pas cette avidité de m’approprier le monde. les départs me déchirent et je suis resté là, à regarder la journée durant les cargos descendre et remonter l’estuaire de l’elbe, troué d’angoisse pure. je ne suis plus que de l’humain, un gouffre quémandant le pardon de l’univers entier
  pour si peu de chose en dernier lieu

  une fois qu’on ne sait rien on ne sait rien. ils aspiraient à la pureté en se vautrant dans la fange, respirant par le nez. ils voulaient tout rendre à la pitié, de cette pitié-là de tendre la main 
  à qui cracherait dedans

  parce que le plus haut le plus bas, l’anus de la vulve, l’œil bleu du mégot incandescent – j’ai tant de choses à na pas te dire…
  faire des phrases par amour des boucles, émettre des bulles de silence par amour de boucles plus larges encore. et verser goutte à goutte dans ta bouche des dents de chien , tessons de verre jets de sperme,
  des lettres sans leur timbre…

  je sais que tu n’y es pour rien, je sais mais quand même il faudra que je te tue, si je puis me permettre de vous tutoyer
  d’abord il n’y eut rien. en cela réside le véritable miracle, l’authentique déflagration
  le reste c’est du commentaire