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• les yeux n’ont pas d’arête

    quand je meurs ce n’est déjà plus moi
         mais celui que

    je n’ai jamais été vraiment, oubliant d’être là
         ou cédant

    à l’appel d’un inaccessible au-delà, haut lieu d’une improbable
         coïncidence…

    pourquoi pas toi, dis
    et pourquoi pas moi

    pourquoi pas tout le temps
    qu’on met

    à se retrouver là, nu
    comme un mort

    ces boutons, on les arrache
    avec les ongles, des pinces, à l’acide

    les yeux
    n’ont pas d’arête, c’est bien connu

    alors regarde, regarde bien en face jusqu’à
    ce que cela

    t’efface…

    va en arrière
         remonte le temps

    reviens devant
         descends le temps

    bouffe-toi la queue
         du temps, attends

    crève-toi
         sans ciller crève-toi

    l’adieu – aux conséquences 
         irréversibles

    l’adieu à soi
         l’adieu d’abord

    les choses se remettent d’instinct
        sauf l’instinct

    l’instinct meurt: il est l’instinct
         de mort

    je me couche
    de tout mon long, je me
    couche

    et je coule
    de toute ma verticalité, je
    coule

    on ne guérit pas
    de soi
    – c’est comme ça

  24 juin 2017

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• un autre jour la nuit

    moins bien
    que rien

    mais mieux
    que pire

    ça, là                      chemin
    brisé                       perdu

                                  distille
                                  la cendre                  

                                  goutte de pure            de pluie
                                  angoisse                     ou de puits

    entre le ver                                               eau sèche
    et dieu                                                      eau morte

    n’est qu’un                                                poussière
    homme                                                     avide

    inconsolable                 ce puits
    irréparable                   sans fond

                                      cette chute
                                      sans nom

        aigre                       se refermant             ce dont j’ai soif
        bile                         sur quoi                    n’existe pas

        âcre                                                        l’eau n’existe pas
        trappe                                                     je n’existe pas

        l’air                                                         seule
        asphyxié                                                  la soif

  

  22 juin 2017

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• derniers jours du néant

    l’ange met du temps
    à boire et à l’inverse. une seule mine de plomb
    l’explose. sale temps vraiment pour
    les mouettes…

    à moins que tu ne sois
    tombé quelque part et tu ne puisses
    te relever, d’où que ce soit
    alors tu vas – tu vas sans ordonnance, tu vas sans ordre
    le poids de toi en toi

    mangé des vers de terre, beaucoup de vers de terre
    et les vers font des trous en moi, creusent leur route, cherchent à manger
    font leur travail de manducation, de transmutation, de versification
    nettoient l’âme de son homme

    après on ne sait pas, on ne sait pas ce qu’il n’y a pas
    on ne sait pas le « il n’y a pas »
    on pense debout, on rêve couché, sans même émettre un son
    comme un avant-goût du non-son à tue-tête
    sans que ça donne rien
    ni sur rien

    baisser les paupières
    baisser les paupières sur le rêve de soi, et ne sourciller pas
    se baisser soi-même et ramasser son ombre, soulever son ombre de la terre
    pour la pendre où, si ce n’est en l’air – en l’air
    où l’on est toujours mieux qu’en terre

    je reviens au premier principe où le premier principe
    s’enfuit.
    celle ou celui
    à qui n’arrive rien mange son pain, boit son eau – la part qui lui est due, ou pas
    il ou elle serait tout comme le vent
    qui ne souffle pas, de tout côté ne souffle
    et en tout sens

    on a touillé suffisamment…

  20 juin 2017

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• meunier tu dors ta putain d’queue c’est mort

    pas parler, pas boire
    pas se souvenir de l’arbre pendu, ni du chemin cassé, muni de vide au besoin de béquille
    bercé par de lointains courants, courants lointains, inamicaux, continuer d’exister, au risque nul
  
    sur le sol nonobstant
    un paquet d’eau
    ne répare pas les fuites…

  et depuis tout ce temps, tant de temps que la douleur navigue, d’un bord et puis de l’autre
    on dirait
  le no-land’s man d’une âme sans lisière, le chien d’une endormie on dirait
  quelque chose auquel on n’avait pas pensé, pas pensé avant mais peut-être
    qu’on aurait du

    on marchait
    les pieds dans l’noir on marchait
    – à quelle époque donc, et sur quelle mer porteuse, ou déporteuse on marchait
    mais cela n’a plus guère d’importance maintenant, maintenant que tout s’enlise
    dans la nuit la plus claire ou semblant telle mais pas baver, pas sucer, pas sembler la nuit claire
    – et que la nuit s’éteigne…

    pas de trace
    de savon ni de crasse, rien
    en maître nageur au travers de la route, inébranlable et mort
    si mort qu’il en sourit encore, si mort qu’il en ravale sa salive, le glaire d’un sanglot
    – d’un sanglot mort évidemment, ça on peut pas le dénier

    sur une pierre, pomme, couteau j’aurais du m’en douter, j’aurais du prévenir: j’aurais du ricocher
    du miroir s’envolent les dernières alouettes, un gros crapaud-hibou en a pris la saison – le violeur d’enfance…
    c’est au bout d’un destin que s’écorne un destin, parallèle impossible,
    migration immobile…

    un ciel sans fond, là, perdu en moi
    que j’entrevois à travers
    le cristal rayé de mes visions – indemne du
    fer rouillé de mes défaites, un ciel sans fond, là,
    où disparaître…

  

  18 juin 2017

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• ce goût sordide de l’extase

    je crois que vous êtes mort déjà, depuis très longtemps
    je crois que moi j’aimerais être mort enfin, déjà
    je crois que j’ai des mulots dans les godasses – je sais pas si c’est des godasses, je dis ça comme ça
    en tout cas moi j’appellerais pas ça des godasses
    un froc à la rigueur, mais franchement pas des godasses…

    il n’y a que dieu, que dieu
    et c’est déjà beaucoup trop, on en convient
    on n’est pas des hommes pour rien, pour rien: on est des hommes pour rien, mais alors pour rien du tout
    j’avais à faire à vous, vraiment, mais désormais je n’ai à faire à rien, vraiment

    et de plus ça diminue, ça diminue tout l’temps
    j’attrape, je pleure, de dissémine
    quelque part je mérite l’amour – oui, même moi je mérite l’amour. et qu’est-ce qu’on en a à foutre de l’amour…
    l’amour ne commence que là où il n’y a plus mais alors vraiment plus d’amour
    ni rien

    sans doute un cas
    une femme qui tourne sur elle-même peut-être, tandis qu’un homme se tire au sort
    et ne perd que deux fois sur deux, une fois sur une, puis plus rien
    j’ai l’impression d’avoir vécu. d’avoir vécu d’une impression
    forcément fausse…

    le mort il est mort, allez hop, et c’est fini
    le vivant c’est pareil – pareil alors aussi hop, et c’est fini
    dès que cela commença ce fut trop tard, et trop tard se fit neutre
    et neutre
    – que voulais-tu que j’ fasse..?

    un, deux, dieu et la pluie qui tombe…
    je suis tellement mort que j’ose plus souffrir, à cause de je ne sais quel préjugé
    une fois sur deux on a dit deux, on a
    dit ai-je suis amoureux mais non, mais non qu’est-ce que ça coûte, nous coûte au fond,
    quand on dit amoureux, au moins une fois sur deux?

  16 juin 2017

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• je ne serai pas mort dans un sac de couchage

    tu ne me dis rien
    tu me dis allez ferme ta gueule et meurs, meurs dans le silence le plus compact
    soit, mais soit
    j’en oublie d’être heureux – ça peut arriver à tout le monde après tout…

    avec vue sur la mer tu dis
    ou toute autre chose qui puisse faire office de mer, d’étale, de vague terrain plat ou je n’sais quoi – avec vue sur le sable,
    sur la vue qu’on a d’ici, énorme, gigantesque, exorbitante,
    quand on ne regarde rien
    rien par exemple nulle part

    le printemps fut pourri, c’est un fait – mais dieu et rien que dieu c’est pire
    c’est juste quand on oublie d’être soi, ou même simplement de ressembler à quelqu’un, à quiconque en quelque sorte
    j’avais rien, j’avais rien dans les poches et j’eus beau les retourner en tout sens
    j’ai toujours rien du tout, mais alors rien du tout
    – incroyable

    c’est la troisième fois
    la troisième ou la dernière fois je sais plus mais bref
    c’est la dernière fois, et déjà je m’ignore
    j’ignore qui de qui est là, et pourquoi, ni les modalités
    les j’ai envie de t’embrasser et tout ça, alors que je suis même pas cap’

    vivre sa vie ça c’est tranquille, ça c’est tranquille mais bon…
    je suis l’être, l’être d’un être outre mais bon… , d’un être à bout mais quoi, d’un être en négatif et puis la pluie tombait
    on sait pas pourquoi qu’elle tombait comme ça, et qu’elle tombait sans cesse, quand même – la pluie…

  

  13 juin 2017

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• folle se noyer

    mon dieu marche dans la ville
    il peine un peu
    à chaque carrefour perdu

    j’avais si froid…

    ça fait comme un hurlement
    éventrant le sommeil, un fœtus agonisant
    dans la peau vide d’un homme
    qu’on n’entend plus, d’un homme qu’on
    ne berce plus

    élévation

    les bras croisés élévation

    peut-être mourrai-je peut-être pas – on n’est jamais vraiment sûr avec ces choses-là

    tel un amant échevelé
    n’ayant jamais
    fait l’amour qu’à sa main

    peut-être pour toi
    pleurerai-je, épancherai-je
    les seaux jusqu’à la morgue, et j’eus beau faire
    et j’eus beau dire
    un seul resta debout quand tout
    versa de biais

    : une fille moche de préférence…

    un dieu saute pieds joints mais ne
    retombe pas, cerf-volant déporté
    insecte médusé

    je m’ennuie
    tout au fond de ta bouche je m’ennuie

    c’est ainsi…

  12 juin 2017

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• dans la peau de l’exil

    soir de pluie bien tassée
    pour qu’une douleur s’éteigne il ne suffit pas de souffler dessus ça pourrait même l’attiser néanmoins ça rassure, c’est déjà quelque chose
    si nous avions vraiment voulu partir où ramasserions-nous nos jambes brisées maintenant?
    sous soi évidemment. sous soi piteusement. sous soi mais quel sous-soi?

    l’averse flottante. l’homme qui se sentait de trop se balance à présent. il monte le son au-dedans, n’entend plus le dehors, en-dedans tout se confond
    l’homme à présent se balance, se resserre, s’étonne un peu de la mèche qui lui pend au front. c’est tout ce qu’il arrive à penser: qu’il s’étonne encore un peu…

    je bougeais un peu comme ci, je bougeais un peu comme ça, pour faire de la place peut-être, à moins que j’eusse froid et ne voulusse ainsi me réchauffer
    j’allais par ci j’allais par là, à la recherche d’un abri ou pour fuir un ami on a tous une raison sans doute de n’avoir
    nulle part où aller, nulle raison de stagner alors on sort d’ici, on sort de là, la prochaine fois qu’on se rencontre on reste muet, à tout jamais

    un rien me brise. je ne crois pas que ce soit la faute à quiconque, seulement il me reste des os à l’intérieur, des os à broyer consciencieusement une pierre dans chaque main – l’une est le cœur l’autre le néant:
    il faut bien rentrer chez soi un jour, il faut bien prétendre que l’on rentre chez soi au cas où quelqu’un par hasard viendrait à nous demander mais où t-c’est qu’tu vas comme ça mon brave
    parce que oui, je suis brave – c’est ce que je me répète à tout bout d’champ à tout coin d’rue je suis brave, que je me dis, pour me donner du courage…

     j’embrasse ma source à l’opposé

  

  9 juin 2017

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• nadir en ces temps-là

    la foi signifie concevoir l’être au-delà de ses manifestations, être conscient de l’être en amont de toute détermination
    à partir de là, toute expérience se révèle par nature poétique, en tant qu’expérience distincte et unique de l’être, et fondamentalement religieuse, en tant qu’expérience directe de l’absoluté de l’être

    la foi signifie concevoir le néant comme vivant, ou que le néant n’est pas car s’il était rien ne serait, que lui, qui n’est pas
    le néant ne se pense donc que relativement à un être, à tout être, absolument dépendant de l’être dont il est l’ombre projetée quand celui-ci se dresse, se distinguant de l’universel – ombre se dissipant sitôt l’être résorbé dans l’indéterminé

    les idées rondes font de belles bulles de savon, irisées, translucides – mais qu’advient-il de l’homme ou de la femme qui ne se lave pas, qui ne pousse pas son souffle à travers le cercle magique?
    qu’advient-il de celui ou de celle recroquevillé-e dans la terreur de l’ombre, et fasciné-e par elle? de l’être s’étant retourné sur soi et ne pouvant plus désormais refaire (sur)face au chemin, condamné à contempler l’eurydice se décomposant sous ses yeux révulsés?
    je crois qu’il ou elle saute à pieds joints sur la grève ou dans sa tête, flotte tel un mort sur le léthé de vivre, ivre d’une idée fixe ou victime
    d’un vague sous-entendu 

    et puis il y a le temps, qui malgré tout et à tout chas se passe, le grand voyage à reculons
    …jusqu’à jamais

    la lumière en tout lieu

  9 juin 2017

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• ne tenant qu’à un clou

    c’est encore quelque chose de plus doux, et plus doux qu’une écuelle
    tintant quand on la cogne – je dirais pas le dos de la cuillère mais quand même, quand même ça se prend
    sans pitié, et hors les clous…

    je me rapproche, je me rapproche de toi, j’envoie des signaux
    de tous les côtés – tous les côtés se tournent, retournent
    vers toi le centre obscur, dont je me rapproche
    inexorablement, dussé-je ne jamais
    y aboutir

    on n’aime pas voguer après tout, on se dit que tout c’qu’on aime, c’est à dire tout ce qui nous fait si mal, au fond, et depuis si longtemps, on se dit que tout c’qu’on aime après tout, il faut le taire par-dessus tout
    sinon on meurt, on meurt hors-soi

    je n’ai  pas de mémoire, je suis  mémoire – et tout d’abord la mémoire de soi, dont le je n’est que le signe ostentatoire
    j’avais de la neige à la maison, la maison pleine de neige. ce n’était plus une maison, seulement un trou dans la neige
    inopiné, quoique très réfléchi

    je n’aurais jamais la naïveté de prendre la réalité pour la réalité. ça m’embête de l’avouer mais ma foi fume non-stop, à pleins poumons à peine perdue ma foi
    respire en continu
    alors tombent les cordes…

    notre nuit convertie
    aux champs d’orge et aux orties, notre nuit par-dessus
    bord. quelqu’un disait quelqu’un, disait quelqu’un, personne en venait cependant
    ainsi fut-il…

  

  7 juin 2017

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