assis là sur un banc

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seule ressource mendicité

beaucoup moins d’action du coup, on ouvre des hors-champs
je ne prétends pas à grand chose, un peu de conscience seulement, surmontant surplombant
sous-tendant le néant
il restera peut-être de la place aussi
pour les auto-tamponneuses ou les
fausses déclarations

on ne se plaint pas on meurt, sans réelle conviction d’ailleurs, on est sans profession
on craque à vue comme ça, on se ballade nu
personne pourtant ne voit que l’on va nu, piétinant des bris de verre et se regardant dans des miroirs de poche afin de se convaincre
qu’i y a kekchose à voir

je croyais être un homme or un homme
n’a pas de race
et je n’ai pas de race non plus
rien qu’un oreiller
pour moi pour toi, pour trois et mille, qu’un oreiller pour rien, je croyais être un homme or un homme
dort debout

le truc n’est pas de mourir, c’est si mourir revient à la terre
ou au ciel, et qui règle l’addition
je conçois le monde comme un immense manque de pitié, que l’éternité ne parvient pas à compenser, ni mes quelques pièces jaunes dans la poche
mon linge indiciblement sale
mourir-seul ouvre une brèche dans le néant, le néant ouvre une brèche dans le néant, mieux vaut crever que rien

8 avril 2020
en attendant la fin du monde

dehors la nuit te fait pas peur, pourquoi, pas peur dehors, t’es qu’un homme mort
tu ressembles à une ortie géante, la mort en complet-veston avec un nez de clown non,
à une ortie géante

quelqu’un me pleure
j’entends quelqu’un me pleure, et de si loin j’entends pourtant quelqu’un
me pleure
le signe de croix chez les orthodoxes c’est par la gauche non par la droite là j’ai un doute la main
finit à plat sur la poitrine

direct j’abandonne, je suis celui que
toujours je fus quoi qu’il en soit, et tombant mal si c’est cela qu’il soit, et quoi que cela fut, tant que cela fut soi, de ce soi que je fus
alléluia amen impur

ta vie non mais ta vie mais quelle misère
le tout-haut le tout-beau bon ça c’est fait
il n’y a plus d’éternité, peut-être plus de drame du coup – plus d’homme plus de femme, ce risque inapproprié
peut-être plus de drame du coup
on ne se tue que pour sauver son âme

ta mère la race
et des traces de griffures sur la joue
quand on fait rien on fait rien, c’est la pause clope
je compte sur mes doigts les femmes dont j’ai léché la pomme et je crache, je recrache
les pépins avec la langue, allez je rentre chez moi putain, je rentre
chez moi, où tout m’est devenu si
familièrement étranger

6 avril 2020
DÉ SO BÉ IR

eh camarade (je dis camarade parce que nous jouons dans la
même cour de récré après tout), eh camarade dis-je, n’en as-tu pas marre de ne
servir à rien, quoi que tu fasses ?

très peu de vent, le ciel du bon côté je pense – nous n’avons que nous-mêmes pour nous distinguer du néant, la bise en trop la bise en moins
l’esprit est de dieu certes, et les mots sont des hommes, mais d’où vient alors
la révolte ?

paraît que je n’suis rien
est-ce apparence seulement, ou ne suis-je rien du fait de l’apparence, par transparence ?
le noyau dur en moi d’une inadaptabilité qui me dépasse, me précède
me décale, anticorrosive

tu ne possédais rien, tu ne maîtrisais rien – tu faisais spontanément confiance c’est tout
c’est tout c’est simple
ainsi qu’on vit, passe et trépasse
et puis ta race t’a éclaté la chatte, maudite race
maudite chatte

j’ai mordu le bâton, irai-je désormais
regretter la sucette ?
si personne ne peut m’empêcher ni m’interdire de mourir, personne donc ne me possède
du moins je crois

on a tous un compte en banque, fut-il vide
un sauf-conduit, pour sillonner le grand nulle part
un contrat pour nos obsèques, qu’on l’ait déjà signé ou pas
le bouleversant souvenir d’une odeur, comme si l’angoisse ordinaire ne suffisait pas
et non, elle ne suffit pas

ton chien ta mère
ton chien ta mère
au bout du compte le suicide mode de vie,, la vie méthode de suicide, seule possibilité de survie spirituelle j’allais dire mais bon
le deuil en rut…

5 avril 2020
le socle juridique

des bouts d’chandelle, mais alors de toute petite
chandelle, des mon-ami-pierrots
je te suce la langue et en échange que me
tu ne me tu
suce rien, la langue rêche

j’arrive pas, j’arrive pas au milieu
dérivant chavirant, charivarissant
marcher sur des ballons flottants, de fébriles cerf-volants
jouir mais quand, de quoi, pourquoi ?
abdiquer mais en quel nom, sous quel
pseudonyme, abdiquer mais à quoi ?

boule-à-zéro, t’as-pas-cent-balles
que l’homme est vieux
que l’homme est maigre
un pansement sur la glande
j’ai peur de vous mettez-vous donc
nue à ma place, j’ai peur de vous, de respirer
un pansement ça s’arrache

je fais le lit
chaque matin
je fais le lit chaque matin
défait, je fais le lit, la nuit défaite je fais le lit, j’ai toujours honte
– est-ce normal d’avoir ainsi
toujours honte ?

j’admire les gens qui ne
se suicident pas finalement, parce qu’il se sont ratés, ou n’ont
pas osé tenter, j’admire les gens qui
préfèrent prendre leurs vacances en hiver, marcher le long lugubre
de saint-aubin sur mer

une tombe creusée
en plein nulle part et à mains nues, des appels de phares
pour prévenir des flics
je n’imagine rien de plus fabuleux que
le sexe de cassandre
(honni soit qui le força)

3 avril 2020
mort que vif

t’arrête ta gueule, carnage ambiant
avale ton chant
je prends un ticket, un ticket c’est pas grand chose
un ticket ça coûte rien
grand est le rien, le rien est grand, et c’est à rien
que l’on se reconnaît

la pluie souveraine déficiente
mon garde-chiourme
ma barque qui prend l’eau
j’éjacule une neige, une neige d’ébène, un cheveu de blanche-neige
ramasser les bris de
miroir transi

il n’y a pas de
lieu sacré il n’y a pas
de cœur sacré, de pensée effective il n’y a pas
de poils sur un pubis
rasé il n’y a pas
il ne repousse pas il ne
ressuscite pas, celui qui
ne meurt plus

tu me gaves, je me gave
la mort jouxte, le sperme a l’amertume, j’ai pas de plan
tiré sur la comète, les gamètes en charpie – qu’une gommette afin
d’effacer tout cela tu te rends compte: afin
d’effacer tout cela…

tu pleures pur rien et c’est sur ça
que tu pleures, puisqu’il te faut pleurer
on s’abrite sous un
abri-bus quoi d’autre, dans une
cabine téléphonique non il n’y a plus de
cabines téléphoniques, les anges en iroquoise
porteront trempés
le virus de vivre

les âmes errantes, les
marges fluctuantes
mon ami enterre son chien, j’enterre mon ami, des femmes
n’ont plus de règles régulières, ça m’émeut
ça m’émeut de
n’aimer pour rien

1 avril 2020
ma grosse

minimal lyrique, fleur au canard
on est mal
de toute la vie on est mal
et la vie commence tôt, dès l’instant-même, l’absence-vulve
le chemin du pardon est
troué de mémoire

moitié flottant, moitié fumant
entre œil rassis et trou de balle éructant
le crâne ras, le raz de mariée
mutilé pour l’exemple et puis
féminisant l’issue

poèmes-bouées, balises en rade
mon chat récemment
s’est mis à aboyer
j’ai pas de robe pour la fête, d’ailleurs j’ai pas de fête
– juste besoin de rien, aimant

il ne pleut pas ces derniers temps, ça arrive parfois
c’est plutôt décevant
revenons aux certitudes, je meurs
donc je suis, d’une certaine manière
je cherche les horaires et jours d’ouverture de la poste de moulins
pour me réapprovisionner en timbres

tu le sais bien un homme
ne fait pas la moitié d’un homme
le reste, la joue rongée, l’orgasme creux
lucy larguée quelque part dans le ciel, les seins tout dégonflés
quinté gagnant
chômage universel

30 mars 2020
seine maritime et puis quoi

j’ai
la tombe débonnaire
la marelle de travers
les fées à la buvette, sexe gracile, la mèche en vrille
bang, t’es mort !

caresse ton mort, reverdis en hiver
un scarabée remue dans
le fond de mon slip
lucy – je l’appelle lucy
son poing traverse la vitre

chien méchant coulé du cul
aboie au vide
le vide est grand, grand est le vide
et plutôt vide sera le mieux
coulé à vif

je ne suis jamais allé au havre
c’est pourtant pas loin, le havre
à un jet de caillou tout au plus
je crois que ça me ressemble, le havre
entre le large, l’égout de vivre
à un jet de caillou

un jour j’irai au havre, en docker de l’ennui, la bruine eucharistique
en naufragé du genre
un jour j’irai au havre, ou ailleurs
on est partout au havre quand on n’est nulle part chez soi
nulle part ailleurs non plus

ma vie s’appelle nulle part, mon briquet pisse au lit – il est temps
de
changer d’adresse
changer de nom
celui qu’on a gravé sur ma tombe ne me
convient pas

28 mars 2020
pas touché par la grâce

mâchonner des ronces
retourner au jardin quand rien ne pousse
que mousse

j’abrite quelqu’un
qui dit je sans vraiment le penser
quelqu’un m’abrite
j’ignore de quoi – du vent peut-être
d’une pensée pour rien

malgré ça
ou malgré soi
malgré la corde qui se rompt, la voix
qui ne déborde pas
reste coincée
entre le gosier et les mots défendus

vivre aux dépens de
du temps qui fuit
des travailleurs et des
travailleuses
qui travaillent
du temps qui fuit
donne le là à la fuite

on n’accouche pas debout
moi par exemple, du genre humain
si mal enclin
j’accouche à reculons, à rebours ou assis
sournoisement assis

peu d’ours, quelques feux rouges
il ne faut pas plus d’une goutte pour faire
déborder le vase
ne reste de moi qu’un sexe nu
le vent s’y frotte

26 mars 2020
un rien me corrompt, je m’touche la guerre

faut que j’bouge: j’en ai marre
d’attendre le miracle, le miracle m’use, et quand il survient je n’y crois déjà plus – pathétique miracle…
il fait froid quelque part
ailleurs on assassine

tu me parlais tout bas, mais si bas
que je n’entendis pas, du coup me sentant renvoyé à mon propre silence, épais, récitatif
le sexe ébréché, la langue rêche et puis tout ravaler, la langue avec le sang
l’air moite avec les dents

l’oreille dans l’tas putain, l’oreille dans l’tas
j’ai des bouches qui me mordent, mais pas tant de chair que ça finalement
réciter les sutras ne m’aura pas fait débander, question de cadence apparemment
lundi matin. tout m’est permis

je parle pas dans ton micro, je parle dans le ventre du cheval, je prends
le vent du nord en pleine face, me voilà tout ébouriffé, j’abandonne: j’ai déjà
abandonné tout le monde en fait, jusqu’à dieu – parce que je ne désire au fond
que d’être abandonné
. je suis la bête

24 mars 2020
oh, grabuge!

je n’ai
que les mots pour ne rien dire, il est bancal, le trou
que l’eau pour avoir soif, j’y puise un anneau
forcément vide

d’abord j’annonce la couleur: grise, de couleur bleue
la régressivité pôle nord la régressivité, pôle mort
ces chats qui se posent sur l’épaule, toujours la même épaule

sans gêne côte à côte: touche-pipi serre-pipi and co
le banc a faim, c’est la banc et il a faim – les pigeons
me balancent des miettes
seulement des miettes
toutes ces
petites miettes

maître d’un second souffle, et quand on retombe on retombe sur rien: le sol s’est défaussé, où s’écraser de fait
la mort même ne sera pas de fait, d’où l’ultime rebond – si extensible l’
idée de n’être rien le néant pur
et pur

je sais désormais qui je suis, quelle veine m’irrigue, quelle
souche me taraude – j’ai peine pierre sommeil et je roule avec ça toutes voiles dehors
voiles blanches éperdument, tachées crottées néanmoins blanches

22 mars 2020