assis là sur un banc

  tout ça ne me concerne pas – seul un ciel sans acier, sans vélo et bien vide ouvrirait ma fenêtre. il faut dire que je n’ai pas de porte, je dis donc que je n’ai pas de porte. c’est tout de même plus joli une fenêtre, et puis on entend toujours comme un grincement de viol dans le battement d’une porte…

  nos ébats séditieux. une main de sable en avait la couleur (sable). pour nous prémunir à la fois contre le hasard et contre la nécessité, les règles ne suffisent plus – ainsi n’ayant plus en dernier recours que la grâce à invoquer, léger support. euphorisant trampoline

  j’ai tort, toujours. de même que je fuis les gens intéressants, mon instinct de cisaille allant à ceux ne tenant qu’à un fil. un fil unique ne fera pas de nœud. il se penchera avec effroi au-dessus de sa propre chatte. or le ciel n’attache pas

  j’attends. depuis longtemps j’attends. que faire d’autre? les boucles tombées l’ouïe inonde le quartier, envahit tout l’espace . l’immensité donc te piétine, une femme te pisse sur le visage, tu ne comprends plus la raison du chemin parcouru. sans un pas parcouru

  je me vautre dans l’évier, une bassine de feuilles mortes. un jardin mort concentre toute la science du lumineux. prodigieusement s’étirent l’étendue, le cercle et l’absence de sens à ces terres dévastées. un silence s’éveille c’est tout, n’incarnant rien quand même

  j’ai couché avec tout l’monde, puis je suis rentré dans mon oubli de soi

  n’appartenant à rein, ne venant de nulle part, et si proche de la mort qu’on croirait à
  un pont brisé
  mais supportant, supportant malgré tout, plaie ouverte sur le flanc est

  parfois l’axe prend l’apparence d’une croix
  – pour qu’on ne s’envole pas, j’imagine…

  ne reposant sur rien, qu’est-ce qui différencie le vol d’une chute?
  ne pas se reposer sur la chute, surtout ne pas s’appuyer sur le vide: il ne nous soutient que si l’on renonce à s’en servir comme béquille
  rien ne suffira jamais
  ou: rien ne suffira, jamais

  posséder me dégoûte
  j’ai le réflexe inné de la fuite, d’une fortuite bouffée d’oxygène
  ce qu’un autopsié pourrait expliquer du sens, ou du simple déroulement de sa lumineuse matinée…

  les doigts dans les trous, qui donc te l’a permis?
  pour quel embarquement immédiat t’es-tu rasé la couenne?

  on a mis l’Œil pour qu’il voit tout, afin que rien
  ne reste muet, sans témoin, sans trouver place sous le soleil
  vivre est l’état d’exception

  il dit quelque chose, mais non, je t’assure qu’il ne dit rien
  froide, la soupe
  et froid le ventre.
  il grogne, admettons qu’il grogne, mais grogner exprime t-il nécessairement quelque chose? grogner
  ne ressemble pas à l’homme
  mais à la bête plutôt, la bête penchée
  sur sa gamelle de soupe froide
  le ventre froid
  désespérément froid

  l’endeuiillement, et ça commence par les paupières – ça doit bien
  commencer quelque part nous souffle t-on, et, nous souffle t-on, ça doit bien
  se répandre peu à peu dans les membres et ce jusqu’à la moelle
  la moelle en noire
  la malle en cercle
  la couille en berne

  rumine l’herbe, l’âcre
  taupin des morts, et des autres, plus morts que morts – recrache
  le sang noir, tuméfié, tuméreux
  et les antécédents – redresse
  le visage, allez vas-y redresse
  le visage j’ai dit, à la fourche
  redresse le à la fourche j’ai dit, et regarde
  regarde à présent, droit dans les pieux
  ce qu’emporte néant, ce que néant terrasse
  razzia lubrique…

  cajole ta cheville, faute de mieux
  un trou dans le trou a grandi
  s’est creusé
  arpenté les placards
  la braguette ouverte et la gouttière en zinc, c’est tout ce qu’il reste,
  tout ce qu’il reste – brandis-le –
  à racler, sainte misère…

  depuis les prés, plus tard encore, où l’on ne se sent presque rien
  que l’espace rétréci entre le pied
  et la mine, sèche déclaration d’hostilité
  – embrasse-moi, toujours un peu plus en-dedans, embrasse-moi

  minimise-moi l’premier, d’étranges pensées
  s’immiscent en
  la raie de tes seins – je dégringole dis-tu, ou alors moi,
  m’effondre en chute raide, une abeille
  ne fait pas le silence dis-tu, ou alors moi,
  lors dès à présent l’esquisse

  inéluctablement la fin
  et je me tiendra coi, là, le temps durant
  à regarder la mer priant qu’il ne me vienne
  aucune idée – momentanément jachère…

  dans la version soft, tu me touches le sexe tu me
  tiens par le bout, le bout qui fuit, le furet sous couvert
  est-ce là façon de raccorder nos sens nos angoisses, rapprocher
  nos tétons du tison?

  bâton de pluie bouton d’alarme, ce n’est pas
  que je m’ennuie, mais ma détresse alors, la comprends-tu? l’aspires-tu?
  la cernes d’un seul corps?
  je me lasse de feindre la plus sinistre indifférence, un bâillon m’y contraint
  un ciel m’y lape l’œil

  je pars vivre sous terre, non, je ne pars nulle part
  je viens de là-bas tout au fond, gare de liancourt-rantigny il y a mille ans de ça
  mille ans se résumant à pet de mouche
  nulle part n’est le lieu où mourir: toujours hors de chez soi, hors de chez soi en tout

  je ne suis pas une histoire, mais la poussière sous cette histoire
  comme sous un prunier dont on ne ramasse plus que d’âcres fruits, de véreuses secousses
  ma queue dans ton brouillard, pétard mouillé, n’aura pas fait long feu…

  car je t’aime, ô éternité, ainsi que les bals populaires
  les bals en rose et noir, les bals d’avant-guerre, les bals d’avant le muet
  quand la rivière coulait encore, dans un sens comme dans l’autre – je veux dire: demain

  de vivre malgré tout, et de vivre pourtant
  tant de beauté gâchée, frappée du sceau de l’infidélité
  un chien en mord un autre, c’est dans la nature des choses
  la nature des choses on l’exterminera, et l’on se niquera un doigt rein qu’en faisant l’amour, accroupis

  tu ne peux pas l’ignorer. tu ne peux pas t’empêcher de savoir ce que tu sais. te voici prévenu.
  tu n’es pas une grive, un freux
  ni le mois de septembre, ni même celui d’octobre
  ni la mort non plus, parce que la mort c’est quand t’as perdu toutes tes dents

  du fond de toute chute quelque chose s’élève
  de chaque chatte un soupir tu
  je marche dans la boue et la boue s’embrase en quelque sorte
  je marche nulle part et nulle part s’anime – c’est ici désormais

  je creuserai une tombe, pour être sûr au final de tomber quelque part
  d’afficher un semblant de sourire à l’horreur qui s’avance
  l’herbe pousse, on ne peut pas la laisser pousser comme ça, on ne peut pas se laisser aller à ça, quoi que ce soit
  : il faut crever

  on s’embrassera tant qu’il faudra, mais à la fin je te promets on s’aimera
  ou on fera le tour du pâté de maison, main dans la main ou le sable mouvant, sexe à l’arrache
  – qui saute le premier aura un bonbon

  t’es trop chamallow
  t’as le corps d’un solex, l’esprit d’un oubli permanent
  la vive douleur d’un aller-retour pour rien, nulle part
  je me demande d’abord pourquoi je vis
  et ensuite pourquoi je ne vis pas, à la même question

  on peut se raconter des histoires pendant longtemps encore, et après?
  après rien: on continue comme ça, évitant d’y croire tout en y ressemblant
  je marche comme je peux, et je peux en danseuse, sur le vent n’attend pas

  un chien m’a dit je t’aime, mais ce n’était qu’un chien
  ce que je me gardai bien de lui rappeler – il y a des brutes et des innocents partout après tout, et tous ne sont pas malheureux
  je ramasse une pomme, alors je jette une pomme

  je n’ai pas de voisin, je vis sans voisin depuis longtemps déjà – ils sont si laids…
  si je cesse de souffrir, je suis mort
  et si je cesse de mourir, je n’éjacule plus
  je voudrais que tu me retournes de l’autre côté et que tu me demandes, oui mais dans quel sens?

  tout ça n’a pas d’importance, et c’est ce que nous digérons mal
  il y a des pommes sur l’arbre, il y a des pommes sous l’arbre aussi
  les plus chanceux coulent à pic

  ma vie c’est comme un homme ménopausé
  c’est à dire sans accent
  ou d’un accent sur rien
  un pot de yaourt posé sur le vide
  comme ça sur le vide

  si j’ai trop bu tourne à droite, je ne prendrai plus le train
  j’irai là où personne ne m’attend, ni n’attend quoi que ce soit
  une tornade t’appelles ça – rien qu’un pipi de sel
  tu me diras où es-tu, mais en fait tu ne te le diras qu’à toi-même

  je ne vis que de la gratuité – d’autre part la négation a mon essence
  je pisse un peu au lit, lorsque je trouve un lit
  je me tranche la gorge, lorsque se trouve une gorge
  quoiqu’un chien m’ait tout bu, dernière goutte

  j’ai fait ce que j’avais à faire, bon
  j’ai eu ce que j’avais à avoir, c’est tout
  et puis j’ai perdu ce que j’avais à perdre
  – Seigneur, ôte-moi de ton lit

  je me suis assis au bord de l’arbre mort, savante compagnie
  et mon fils aujourd’hui s’en est quitté, au loin
  je n’arrive plus à ravaler mes larmes
  tant d’abandon… trou-fossiles

  des géraniums à la fenêtre, la cour pas balayée – y a t-il des suicides heureux?
  une mer qui n’aboie pas?
  j’ai un doute quant à l’état de mes yeux…

  au fond gît un soleil, un soleil réparateur
  on s’habitue, peu à peu et de perte en perte, à l’idée d’un néant
  pas à la mort elle-même évidemment, l’inhabitable, tendre violente et douce boule à zéro,
  remise à niveau nul

  j’ai du miel, que je garde pour les abeilles
  j’ai fait la première fois l’amour dans une corbeille à ciseaux
  un corps pour une tombe – qui perd au change?
  que cesse enfin le poème et que m’emplisse quelque chose

  les chemins de traverse, où sont les chemins de traverse?
  quelque part par là, quelque part par ci
  pleurer nous rattache à ce que nous perdons, et le fond se déchire
  ça sera pas la première fois, non plus…

  j’accent debout
  rêvant un peu à l’occasion, manquée
  à l’occasion tout court, et tout revient vers ce maître sans laisse, le petit gars sans fouet
  il neige par défaut. simplement par défaut

  qu’elle était belle en ce temps-là, ma sueur froide, mon échelle à l’envers.
  qui monte tombe, et qui en descend
  en descendra encore – sauf à s’interroger sur la moment présent, quelle date perturbée, commémorative faisandée…
  elle grave (comme grave l’accent)

  rat perché, mince dommage collatéral. j’y perds beaucoup.
  ses seins adriatiques… je dis ses seins sachant bien qu’il s’agit de nichons effectivement, ce désuet sous la langue.
  reste un homme, rat perché
  la demeure qu’on y tombe, le bien mal fondé, la
  roche sous l’anguille…

  je n’ai rien vu bouger. rien de plus mort en particulier.
  particulièrement j’aimais toucher
  là juste au rebord, ou le rebord-même.
  l’âme en vacances, la nausée des vacances, l’innocence de bander
  à corps défendant comme à peine perdue.
  j’étais restant devant

  une utopie ne fait pas l’hirondelle. un songe de mauvais temps, la tournure inadéquate.
  délivre-moi de la délivrance, toi qui n’es rien, la caresse touchante, la caresse mordante…
  un homme se lève que le ras blesse, s’essaie à quelques pas. il a le temps, les jambes et l’intention creuse de s’y rendre
  repousse le silence

  mésange as-tu dit oui?
  pierre pomme l’ineffable, et quelque chose de plus sans doute, mais de plus haut que soi, traînant là à tes pieds, trouble chemin de l’entrejambe
  : ballon rouillé, paradis perdu, testicule éventré… revenir sur tes pas n’en rajouterait que deux
  ou trois, pour faire bonne figure…