assis là sur un banc

  ma vie s’est passée écartelée de questions n’admettant nulle réponse, que l’absence de réponse n’abrogeait pas mais au contraire étirait jusqu’à l’ultime nerf d’une intériorité vacante
  peut-être pour le rendre plus atrocement sensible au léger vent du nord qui soufflait ce jour-là…

  que pourrais-je abandonner de plus que moi-même, et par cet abandon m’en rapprocher d’autant?
  qui se retrouve dénué d’histoire à se raconter, à s’habiter?
  qui se masturbe l’être en pensant que la jouissance n’en vaut plus la peine, ne fait même plus mal?

  et pourquoi me reviendrait-il à moi de supporter tout le néant de dieu, et d’en porter la croix? j’ouvre les yeux et constate que chacun à sa manière remplit cette fonction, en accomplit le rite
  pourrais-je ne pas être? pourrais-je ne pas disparaître? pourrais-je me vider de moi (comme on vide un poulet)? l’homme en point d’interrogation épinglé au front, j’allais dire du néant (susdit) mais faisons preuve pour une fois d’un peu de modestie: au front de l’homme lui-même…

  et pourtant je serai seul, seul et là devant toi, face à ce vide empli d’effroi
  sans rien pour me moucher
  ni amortir la chute…

  ce qui doit s’écrouler s’écroulant effectivement, je ne le soutiens plus ne le retiens pas de crouler
  j’ai vécu comme ça, pas autrement – la vie hors cet effondrement et ce dénuement me répugnait
  la grâce a fini par me sembler suspecte. dieu m’a trahi. je n’arrive pas à lui pardonner
  lui non plus n’arrive pas à me pardonner

  cerf-volant pris dans la bourrasque, je ne donne pas cher de ma carcasse ni de mon nom – je ne sais comment sauver ma peau, ma peau de cerf-volant
  la main qui tient le fil tient aussi les ciseaux – quant à ma vie, elle ne tient pas plus à ce fil
  que le vent au roseau…

  mal sevré
  i faut s’lever, i faut y aller
  faut pas pleurer comme ça
  faut pas s’laisser aller
  mal sevré mal rasé, qu’i dit

  monter descendre, descendre
  un peu plus bas
  les bras en croix, jambes (repliées) sous soi
  non marie jamb’ écartées
  un peu plus bas c’est ça

  ça résonne pas silence
  je vous défends de vous
  j’en appelle au secours
  rien n’se passe
  en attendant rien n’se passe

  je marche près de vous
  plus rien ne compte
  mon ombre écrase mon ombre
  j’ose pas trop bouger
  j’ai froid sur le côté

  ça ne me parle pas
  ça ne m’entend même pas
  j’ai plus l’âge d’avoir l’âge, gentil naufrage
  la main le long du dos
  remonte, puis replonge

  ça tourne en rond
  ça rime même pas
  elle me colle son sexe sur le front
  ferme les yeux
  j’fais pas d’enfant, j’te préviens j’fais pas d’enfant

  le courage de vivre
  d’être soi-même assis, sans dérangement
  et d’avoir mal, c’est grave
  non c’est pas grave, ça passe
  ou sinon ça passe mal

  je n ‘en sais rien
   j’ai pris un ferry ce matin
  un ferry ça a d’la gueule
  j’en dirais pas autant
  mais j’en sais rien

  je pars de chez vous
  vers la sœur de cyanure
  j’espère que ça va bien
  qu’ ça fait pas mal aux cuisses
  avec toute cette gymnastique

  il pleut sans cesse à la fenêtre
  j’ai pas d’volet
  l’obscurité rentre en dedans
  tu l’auras pas volée
  elle s’est invitée toute seule

  y a l’esprit-parachute
  et y a l’esprit qui plombe
  un lieu propret où enterrer
  notre vie éternelle
  y a une flammèche qui s’étiole

  meurs ou bien l’contraire
  je sais pas c’que j’fais
  ni de qui j’en viens
  j’ai pas pris rendez-vous
  vous ne m’attendiez pas

  une graine
  une graine de montagne
  quasi je feuille
  ça me brûle le gland d’avoir
  baisé comme ça

  neige en cage, bras en croix
  je ne me rappelle plus d’où ça vient
  où c’que ça va
  ça saigne un peu du trou
  c’est tout vide en dedans

  il ne nous arrive pas souvent de nous conduire en héros mais ce matin, plutôt que de détourner le regard j’ai fixé le feu, rouge, jusqu’à en pleurer
  je me suis délivré de ma petite monnaie sur un mendiant mendiant là et j’ai sucé mon pouce, en attendant qu’ça passe
  je te le dis te le répète, les héros font pas la paire, ni le beau temps d’ailleurs: il neige en novembre dès qu’on s’éloigne un peu
  de l’océan

  tu me croiras tu me croiras pas, mon squelette un cerf-volant
  il ne volait pas bien haut le bougre, mais ça suffisait pour que le temps, vieille baudruche, se dégonfle en hurlant
  j’ai l’acier dans les dents et toi, me suces-tu la langue me fermes-tu
  la bouche aux relents d’o
  céan?

  cravache allez cravache
  moi la chatte, et mes soucis s’enfuient, tout fuit – gengis et ses uhlans, le barbier de beauvais, tous foutu l’camp
  on se rejoint là tout au bout… du rien, de la jetée où rien, sur la grève à rien, en plein vol on se percute et on s’empale
  à vide…

  pas trop profondes les racines, ni trop écartées les ailes – le cœur léger l’esprit lucide, afin d’assurer le bon écoulement du temps
  couche avec moi, la taupe, l’écartement des cils on y glisseu on y gliss-eu et on se retrouve là, comme un con,
  exfiltré par le hublot, couche avec moi racine, le cœur léger l’esprit
  lucide…

  il a fallu déchanter, la mort ne serait la maladie ni la guérison de rien,n la fin ni le commencement
  de rien. et de ce rien-là on a fait un galet plat, une bille de terre. de ce rien-là on a fait ce qu’on a fait: une vie de deuil au jour le jour, un modeste
  trognon de grâce…

  l’appareil nuit à la douleur je suis toute âme et toute âme
  s’endort sur mes g’noux les petits enfants joue, τα petits παιδια
  παιζει c’est par habitude désormais et seulement
  qu’on en sort qu’on y entre, bredouille et le cœur sec, grenouille à sac humanité percluse
  d’hommes repus, d’hommes rompus, et de puantes loutres

  qui m’aime me fuie, subjonctif presque parfait à la septième personne
  du subjonctif sur le sentier des dames le pissoir des messieurs, le vertige en sautoir j’accède
  à la haute fonctionne j’actionne
  la poupée qui fait non doux jésus, pourquoi toujours tu fais « non non non, my name is  Maryja K. »

  cheval mort, amie morte, on s’approche de la dernière femme allongée et on lui fait… un bisou
  l’œil crevé de notre humanité idéalement ajusté à l’œil écarquillé de notre humanité, elle est en deuil
  en deuil de soi j’imagine, et d’un dernier bisou, cheval mort, petite amie sur le fauteuil (ren-)
  versée…

  il se promène en éventré public, émigré planétaire aux jardins aquatiques, babylone luxembourg, noyé fuyant sous soi en quart ou moitié de poisson – sur les buttes chaumont il se promène, majestueux, et déjà se sent mieux

  mendiant viscéral, protozoaire, anhistorique mendiant, sous le déluge exactement, sérénité douairière, mendiant hors sacrement poisson pataugeant dans son jourdain… à sec

  trois pieds de haut deux de travers, oblique transversale, perpendiculaire latérale j’habite chez soi, chez soi derrière chez moi
  mer morte
  mer infiniment morte
  le crâne rasé des indulgences, les indigentes, petite amie d’un boche mer morte, mer
  infiniment morte

  la plus brève rencontre, mort côtoyant l’extase l’espace, muet par déduction, mendiant par tous les temps gare-toi, étreinte vide bouteille vide écorche-vide il se promène, éventré planétaire le torse nu, sangsue – c’est de soi que l’on saigne menstrue, la plus brève entrevue la plus

  je récupère la vie je récupère, ma vie je récupère, l’envers d’un revers, le sucre et le compas j’avorte de questions, posées là sur le ventre – je sais que tu ne m’aimes pas je sais, qu’on en aime toujours un autre, tant dévie l’idée de soi et l’être inima
  ginable s’imagine en train de vivre quelque chose, du moins l’absence qui l’y lie…

  les racines avec les dents, comme les piquants d’oursin
  l’odeur en moins, des rognures d’océan
  bref éperdu – éperdu… éperdument 

  solvabilité, zéro
  pas le temps, pas le temps d’être à pied – j’irai demain, demain de bon matin, l’œil flasque du poulpe (droit dans)
  : il ne reste rien, en continu et de parfaite
  asymétrie 

  le point de no-return, sur le i pentecôte
  et tout hasard faisant chemin, toute figure feignant destin, l’époux perdu d’alliance
  j’irai jusqu’à vous, puis m’en retirerai… vaincu 

  en tant qu’interprète de la transcendance, l’esprit ne se contente pas – je rumine, tu rumines, nous ruminons l’herbe des morts, rasant le jour et quand il bruine

  dès le lundi réendossant
  l’habit qui nous convient, vivre à titre gracieux parce qu’on voit pas comment, on sait pas autrement, on sait plus où survivre hors
  l’absolution permanente

  je ne sais pas mourir, mécréant jusqu’au-boutiste j’arrache les stores, on ne se rend pas compte à quel point l’accès à vide, l’issue à rien – c’est comme avancer nu,
  l’enculant par devant

  rien que de petites choses, ne profitant guère à notre éclat: terne la maigreur, l’eau chiche, l’auréole
  stagnante sous le bras

  je me suis mis à mal, mis à mort par devant, par devers toute conscience – vous aurais-je déçu?
  rattrape mon nom parmi la foule, plie-le en deux
  et de traviole…

  et ce que l’homme fit, riant à toute volée, de larme en larme tu le défais, crève-limace,
  eau brune après l’averse…

  entre fémur et oxygène, ne reste de toi qu’un peu de vent, léger grésillement d’arrière-pensée
  il faudrait rendre rouge, mais rouge s’y attache

  colin-maillard sans le mouchoir, palpant du jour la couille névralgique, l’absence rouille
  un deux trois pluton-croûte, on se redira adieu, plus tard ou autrefois, plus tard

  en sécurité dans la peur ancestrale, ciel ou bête, le même n’est jamais le même
  et s’il y ressemble parfois ce n’est que le fait d’un train
  lui passant en-dessus…