assis là sur un banc

  un jour d’entre les tombes
  je ne sais pas, je n’y suis pas
  allé me promener, comme on se promène quand
  on ne sait où aller, ni que foutre
  que foutre, surtout

  mon chien rafle les restes
  enfin, c’est ce qu’il ferait si seulement j’en avais un, seulement en avait des
  mais pas de clebs, pas d’os – rien qu’un
  joli petit tas de cendres rien qu’un
  ultime téton de braise

  un lieu, source à vide
  un lieu, pomme moite
  je me reconnais dans le miroir bien plus que dans l’image
  qui désespérément s’y raccroche, béante étreinte
  sauf si un grain, de beauté frelatée
  enraye tut un homme, de beauté frelatée

  une fois qu’on y succombe on y
  succombera encore, principe du trauma. j’ai mis
  mon tee-short à l’envers, j’enfile un vide
  faut le dire à personne: j’enfile
  un vide

  la dernière fois que je me suis vu, je me suis
  définitivement reconnu comme n’étant
  pas moi. les sports d’hiver.
  sans ça on n’a qu’à faire comme si de rien, sachant qu’au fond vraiment
  vraiment de rien

  un homme me tombe des mains, une existence, un jo-
  li pot de fleurs.
  que j’aime rester là, comme ça éveillé jusqu’à
  la fin des temps, même sans les fleurs

  toute la terre mais toute la terre
  et pas seulement le cœur, capitale extra-
  territoriale. elle meurt
  n’en dis pas plus: elle meurt

  tu t’obstines à
  piétiner sur place, rien n’y fait: elle meurt
  alors tu meurs avec toi, -même
  comme un vieux saule peut-être, un vieux
  saule pleurant debout
  dans la cour triste

  y a plus de
  place assise, plus de siège confortable
  alors tu meurs debout, définitive-
  ment debout. de l’un vient l’empathie
  d’un autre le bouchon

  ton vieux crève la matrice, c’est le
  privilège du vieux vois-tu, ou bien
  de la matrice – elle pleure encore un peu
  sur les bords
  sur les bords mais pas trop, la matrice

  depuis que l’homme est homme, c’est à dire 
  hier au soir, un peu avant la pluie
  tout au nord de l’ennui – elle rame
  elle a beau ne rien tenir
  entre les mains, elle rame

  et quand de par la courbe, et quand de sur l’échine, il pleut un peu
  ou à la f’nêtre
  la f’nêtre qui d’une part soutient les murs
  de l’autre retient le paysage, et qui cède quand même
  quand même sous
  le regard métronome

  n’attendre plus rien accroît la peur, écartant les diversions
  personnellement, je me fatigue à ne pas divulguer
  poser à la fenêtre, c’est déjà ça
  quelque chose, ça

  d’avant la fin le cœur s’éloigne. le reste stagne, en avarié
  une blague ne réduira pas la cendre en poudre, fut-elle de perlimpinpin
  on n’a plus de prétexte: ne servir à rien ou ne rien servir
  jaunit d’un côté les dents, de l’autre les blanchit

  ce qu’il faut d’oubli pour ne serait-ce que se maintenir
  à la surface du vide, du vide sans autre
  surface que nous-mêmes, portés par notre propre idée,
  clapotis de la fausse évidence

  plus qu’un sommeil levant
  au-dessous de nous bâille la mort, nausée ambiante
  quelqu’un se retourne et s’étonne: tiens, t’es encore là, toi
  ce qui se tient debout ne le fait que sur une seule jambe
  je n’aurais néanmoins rien appris…

  avoir à être là, pénible procédure
  à faire face, trou contre trou
  j’ai fini par manger l’aquarelle. le sable est dans la tête
  la tête est dans la tête
  en sortir reste dans la tête
  et j’ignore comment tout cela finit donc

  je m’en fous je tombe de l’autre côté, frontière instable
  miroir sans surface
  il paraît même qu’un jour sans dent, plutôt frileux
  rien ne m’empêche, rien ne m’empêche et cependant rien
  ne m’autorise

  quelque chose entre dormir debout et se coucher assis
  va et vient, de long en large, tangue entre soi et s’interroge:
  tout ce qui n’est pas soleil serai-il
  donc déjà mort ?

  j’apporte mon ennui. et toi dis-moi, qu’apportes-tu ?
  j’apporte mon ennui, ce vaste espace où t’accueillir, si vaste
  le reste je l’écarte. d’un revers de la main j’écarte tout le reste

  ma porte s’ouvre. malgré mon peu de bienveillance, ma porte s’ouvre
  à qui n’entrera pas, à qui se laissera
  pousser les ongles, les cheveux, n’éjaculera qu’au creux
  de son sommeil. c’est important le sommeil

  je m’approche de ta bouche jamais rien ne m’aurait prédestiné, ni même préparé à ça
  je m’approche de ta bouche donc et ta bouche fait de drôles de mimiques,
  émet de drôles de sons je sais pas trop comment interpréter tout ça il m’arrive moi-même, parfois,
  de faire de drôles de mimiques, d’émettre de drôles de sons

  tes cheveux font gratte les cheveux, c’est l’iode qui les différencie
  de la liane
  j’ai le cul tout mouillé, je sais plus où m’asseoir du coup, j’ai le cul tout mouillé
  je dois tenir debout

  la pitié sent les pieds, je me retourne
  de l’autre côté. on s’abrite la nuit tombée, sous un préau par exemple
  mourir n’est pas donné à tout le monde, s’entend-on dire en rêve

  parce que mieux vaut mourir que faire semblant de vivre, je bouffe mon ver
  par petites bouchées ou à la petite cuillère, je bouffe mon ver

  la vue est moche, certes la vue est moche, mais elle respire encore
  plongeante en soi

  dieu ne m’a pas embrassé sur les lèvres dieu n’a pas daigné
  fricoter avec mes chiales ou mes chiures il a gardé
  le sens du rouge je me souviens, de l’hors-propos

  mon panier cru, mon panier comme quand on le retire, avec une mare dedans
  une mare juste en surface du rien, lui-même collatéral

  le deuil pas si méchant, je roule
  je roule tranquille et selon toute apparence, je fonds dedans je fonds
  d’un dur métier

  prête-moi l’ombre, le taux d’ombre, l’amour sans le sport
  prête-moi l’abîme au creux de mon bras, mon bas, mon inconsé-
  quemment bas
  et jette le reste. allez vas-y jette
  le reste et on verra

  ta nuit n’est pas ma nuit, au cœur du semblable miroir
  tout noir est vraiment dur. vraiment dur quoiqu’
  il s’aplanisse avec le temps

  j’ai mal où tu voudras. en général
  j’ai mal où tu voudras mais pas à cet endroit-là, où précisément s’accumule
  le nulle part
  et d’où le nulle part rien ne renaît

  en chemin malfaisant, largué la bouche ouverte
  tu crois que j’y suis pour quelque chose or je ne compte pour rien
  pour rien
  pour trois fois rien. à sauts de puce. à faire le tour du quartier nord

  jamais je ne suis mort plus mort que mort de mes vies antérieures
  et là présentement j’ai soif d’un truc présentement qui n’obtempère
  on lui fout une balle dans le crâne, toujours rien – il n’obtempère
  les cheveux dans le flou

  seulement quand il ne dort
  le reste du temps seulement, quand il ne dort
  se tient debout sur son lit
  de mort s’il ne s’endort

  n’est réellement que auquel on succombe
  ainsi m’abstiens-je de succomber
  – que ce qui fleurit fleurisse
  et panse les pansements

  plus qu’une cloche insonore, un truc qui tourne avant même toute indication
  d’une quelconque direction. une
  subtilité en moins, penserions-nous si jamais nous venait
  l’idée saugrenue d’y penser malgré toutes les
  précautions d’usage

  je ne vis rien, au quart de tour.
  d’atténuer autant qua faire se peut entre le mort et le vivant
  le trauma de mourir, ou même de
  voir le jour mais ça j’en sais trop rien :
  j’étais bien trop petit pour me rendre compte

  n’avoir rien à dire ne constitue pas qu’un devoir moral,
  c’est aussi une tare à assumer, une finalité en soi un peu
  comme on fume une clope avant même que
  de l’avoir allumée. j’y suis pour rien. on n’aime qu’une fois
  et à jamais
  ou pas

  ta gueule bouffe la poussière, entre autres
  entre autres rien. poussière de rien.
  entre le rien croît la
  mauvaise herbe ou rose trémière, je n’en sais rien
  – croîs, croîs, stridule le rien

  il fait grand. il fait haut. les choses tremblent en surface
  je n’ai pas le mot de le taire. je me serre contre moi
  j’achète un jouet. avec un jouet peut-être ça le fera

  puits à l’envers. la tête en nage. je niche
  un rêve et du grillage, faits l’un pour l’autre
  j’ai peur de l’eau. j’essaie d’en dire le moins possible

  mets-toi nulle part. nulle part se met en branle
  congèle la nuit. vivre se regarde mourir
  se regarde mourir, la pupille dilatée

  planque-toi d’abord, et planque la route
  ne remets pas le pied dans la flaque. n’en retire pas la flaque, non plus
  un jour ne fera que passer

  un tour ne fera que tourner. dont la nuit traversante
  elle s’installe. sans un son, sans un pas, elle s’installe
  il faudrait avoir une raison de ne pas la regarder

  de haute volée. de haute volée ronde
  un homme que l’on prend pour une poignée de main
  c’est dégoûtant. du coup on retend le silence

  ce qui fit et ce que fut ma vie me sont dorénavant
  quasi indifférents. un trou tombe dans le trou
  à moins qu’il ne bute sur, à moins qu’il ne flotte sous
  le trou

  une branche tombe. remonte la clameur
  des morts pour rien

  grave volupté du deuil, tristesse par-devers
  et dedans soi

  là où seuls s’attardent
  d’aucuns ne suivront plus, enlaçant leur écueil

  ce que tu ne peux rendre beau te détruit
  te détruire te rend beau

  je n’mange pas. je n’bois pas. ma terre vibre
  de toutes ses rides, de toutes ses lubies

  j’ai mort partout, chemin faisant
  bouffer du ch’val, bouffer de l’herbe – fumer, tant que c’est chaud

  la pluie contourne les formes. les gens se baissent
  ne meurent pas tous en même temps

  de quoi je m’aperçois, je m’aperçois de rien. je rentre chez moi
  chez moi comme un trou vide, je m’aperçois de quoi, une route en déshérence
  puis passe l’amour. l’amour crade. le crade
  l’espoir d’un non-retour

  on se rend bras ballants, manches larges, flottantes
  on se mange un bouton. tellement facile un bouton – on le tire on le bouffe
  on se frotte
  plus ou moins durement, plus ou moins tendrement, on s’y frotte
  quelque chose alors se passe. ou pas

  mort contre un arbre. heureux rien qu’à l’idée qu’on aurait pu l’être. gentil
  gentil marche avec moi. gentil grève pour tous. je mens
  on dirait que j’ai perdu un bouton
  un bouton me rassure

  chaque fois j’appréhende. cette fois fois de trop
  j’embrasse ma nuit sur la bouche mais pas trop fort, pas trop fort
  on ne chante plus après une certaine heure, après une certaine heure la berceuse et la mort on leur
  retire le slip

  t’arrêtes, mais t’arrêtes quand ?
  laissé dieu vivre. j’ai toujours détesté le goût, la consistance
  de la barbe à papa
  si j’étais mort je me tiendrais droit, debout. on n’se lève plus
  ni pour soi ni pour personne, on n’se lève plus – la mort
  ne nous appartient plus