assis là sur un banc

  victime collatérale d’un destin tout en
  eau de boudin. on fera d’un homme un puits
  à l’identité circonflexe

  ta race fait deux bonbons. on n’aura pas d’enfant c’est tout
  atlas miniature soutenant la raison

  et moi qui n’avais rien vu, qui n’avais rien senti
  si ce n’est sous le gris l’in-
  traverti pissenlit

  ta mort un ennui qui s’immisce
  shalom ta race
  et leurs repères enfouis

  ma pitié
  se retrouve sans objet. dévisage-la :
  elle saigne pour deux

  quitte à s’arracher les dents on s’embrassera, on s’embrassera la langue, la tongue
  jusqu’à la plante des cieux

  ne plus avoir
  la foi de croire. sautiller sur
  marelle qui coule.
  inspirer. inspirer profondément

  les gens
  les gens comme s’ils n’étaient pas morts, comme si on
  pouvait enfin les voir
  les regarder en face

  deux chemins mènent à rien :
  celui qui effectivement mène à rien
  et n’importe quel autre

  porte à côté, miel délabré – j’entre par ci j’entre par là, pour encore me trouver hors
  plus de jour devant moi, plus de jour à me
  gratter le dos. minimal hivernal.
  hiberner rentre à pied, toujours à pied
  gloire au petit canard boiteux

  qui rêve d’un autre, qui rêve de soi
  d’un autre soi, soquettes au vent. rien ne répond
  à rien rien ne répond.
  ma gueule d’un autre bois, le trou du cri mais sans le cri. on m’attache
  par un bout. par un bout c’est tout

  me mentir à soi, ivre de non-moi
  le non-ivre, chute forcée. le trou-mère.
  il part de quoi, le sans issue ?
  mon cheval s’arrête à toute gamelle, rétrécit
  puis s’appuie sur son ombre, laquelle ne cède
  que sous l’aveugle

  je me parle tout seul, je me parle à personne. quiconque est mort
  attend le jour ne se
  rendorme plus. mon ver, malade. mon arbre, tari.
  un chant court entre les dents, s’assied devant l’Elbe
  le regarde filer, distraitement

  tout cela ressemble à un bras. le duvet sur le bras.
  peu de neige cette année, partout minimalisme. le temps minimaliste.
  je me cherche à tâtons, je me cherche un nombril, caillou à bout de souffle.
  rien que pour me perdre encore, me perdre plus loin encore…

  entre moi coule l’Huisne ou l’Iton, l’Huisne ou l’Iton mais dis-moi, émergé d’un dimanche bancal
  qui viendra (qui viendra ?)
  et ne te trouvera ?

  une pluie sans volonté. une pluie
  hors essentialité
  bref un jour comme un autre, dans ta seule mémoire
  ton obstinément seule
  mémoire

  je ne transporte rien, ni dedans ni dehors
  je ne transporte rien dedans coule
  en dehors ou en soi. en soi peine perdue – il a fallu tendre le bras
  comme ça, pour rien

  petit crachat de rien du tout
  à la face du vide. du vaste vide sans face
  du vaste vide sans vide si ce n’est
  ce tout petit crachat, de rien du tout

  le fait d’être à soi sa propre lumière, sa propre obscurité
  n’y changera rien
  il y a un mirage et à l’intérieur de ce mirage, une simple pensée
  définitivement
  privée d’miroir

  éteins la lampe
  quelle que soit l’heure, quel jour qu’il nuite, éteins
  la lampe
  et si elle perdure, n’y sois pour
  strictement rien

  une nuit n’est pas possible. sauf qu’elle respire
  d’habitude je ne dis rien. ne rien dire s’est habitué à moi
  d’habitude je me dis tu. tu ne me
  désormais répond plus

  quel tort ça fait d’être debout d’être cassé, quel tort ça fait ?
  un rapport de faiblesse, de plus en plus grande faiblesse – quel amour triste, quel changement
  d’horaire triste fuseau
  horaire

  une fois que je fus moi, et rien d’autre que moi, soutenu seul
  par l’incroyable rien, l’évidence à laquelle
  on ne peux se résoudre
  alors en boucle
  on se la tourne

  dieu d’un seul trottoir. alors qu’il y en a deux
  avec la rue traversante au milieu, sous la pluie verglaçante
  séparer soi de soi et malgré tout continuer
  à mort d’aimer, avec ces petites mains affolées, s’agitant
  de chaque côté…

  un mammifère m’a cru mais il n’a
  pas couru assez vite, du coup il m’a perdu, du coup il m’a raté
  un mammifère est mort je laisse
  le mammifère mort

  on ne parle pas plus à un sourd que l’on déflore une puce, ou que l’on se suce la main – pense donc à autre chose
  à un autre quelqu’un, dans le genre meurs si j’y fus
  me manquent la pluie, la douleur d’être là sans issue

  soit tu parles soit tu ne parles pas
  que tu te taises ou non par contre, cela ne change rien
  rien au profond silence
  qui t’envahit
  dès que…
  rien

  j’enjambe un trépassé – me regrette t-il déjà ?
  quand l’amour atteint ses limites, quand je me noie même sans une goutte d’eau
  dis, répare-moi
  et sinon répare-moi

  suicide-moi, ça ira plus vite. ça paraîtra plus conséquent
  dis, suicide-moi. ce doit être si simple pour toi
  comme de relever un sourcil, de froncer un souvenir
  mais nique le souvenir

  vivre n’est pas vivre si mourir ne fait que semblant
  mais après tout je n’en sais rien
  on s’est donné du temps, le temps n’a pas suffi
  on s’est donné l’éternité, ça ne suffisait toujours pas
  alors on s’est pissé dessus, en toute inconséquence

  pour ne pas cesser de parler sans trop parler non plus, répétons
  répétons, dit le tertre

  je suis la maison vide, la maison quand il souffle la maison quand il
  ne souffle pas
  et c’est charnière
  et c’est charnière aussi, tout le temps
  comme à chaque fois

  je n’aime que dieu, et pourtant rien ne va
  rien n’embrasse
  rien ne s’embrasse, sinon la lèvre supérieure
  et les dents de devant – celles
  que l’on range sur un cintre

  j’avais envie. j’avais envie vraiment
  pourtant la mort fut celle à dire non
  mon jumeau squatte ma tombe, c’est pratique d’un côté
  un jour il ne pleuvra pas. un jour il ne pleura
  plus jamais

  plus qu’une douille, plus qu’une vaine al-
  terophilie, avec les mouches qui s’y collent
  je n’aime rien, lequel me le rend bien – finirons-nous
  moi et le rien
  par nous entendre malgré nous ?

  aux trois quarts dieu – le reste se partage en os, tripes, urbains ou périurbains
  vagabondages
  à ce rythma-là l’éternité fait du surplace, piétine-goudron ou tourne en rond
  ce qu’on appelle danser dans le jargon, canin comme clandestin
  clandestin ça sonne bien. ça sonne chien
  christ et chien

  de là s’attendre au pire
  et puis on perd son âge. on n’a plus besoin d’âge on se contente, croix de bois croix de chair,
  d’être simultanément ici, ailleurs et nulle part – esprit par ouï-dire, esprit par abstention
  christ d’os, de tripes
  d’errances inconséquentes

  pétole plein les voiles, Nagarjuna traînant ses tongs à Pattaya – cet intime décalage
  entre la chose et son image, fantôme en quelque sorte
  réel inadéquat, pensée furtive
  lève l’interdiction ne reste plus d’amour : c’est dans la rupture
  que jaillit, se déplace, se déroule et se suicide
  l’esprit. l’esprit du Banc-donné

  mon
  petit chien se fait vieux, petit chien se fait vieux
  il marche avec une canne. il titube
  tu grattes la croûte, t’espères le sang – en vain
  une chose est sûre : siège obscur, mort lente…

  de nuit
  comme d’ennui
  le bec
  cassé
  cassé dans l’sable

  quelque chose n’est presque rien
  c’est à dire pas vraiment rien, mais pas vraiment non plus
  voilà pourquoi on l’aime, et que lorsqu’on appuie dessus
  ça fait pschitt

  que les lignes de ta main soient claires, nettes et sans poussière.
  j’imagine mourir
  comme un pur acte d’amour
  avec un cheval au milieu
  un cheval on ne sait pourquoi
  qui braie

  la nature ne connaît la pitié
  elle invente, elle se fraye
  je n’aime pas la nature. j’en reste à la pitié
  à la répétition
  du vide sur béquille

  partir m’abeille
  un radeau, cadeau du père-noël
  l’amour en forme de bouche, de trousseau d’clés
  tout n’est pas mort loin de là
  loin de là mais près d’ici

  caresser les genoux
  de jésus sur la croix
  simple évidence, extrême inconséquence
  si le vent faisait rage, il s’envolerait c’est tout

  montre-moi donc le champ
  où les morts, les tenant par la main, promènent leurs vivants.
  mon cheval est fatigué – tellement fatigué qu’on n’y voit plus qu’un âne
  étrogné de naissance, alerte en rase campagne

  les morts ne me parlent plus. ou pas
  ou pas plus que ça.
  j’avance à reculons cela
  n’intéresse personne je sais, ni le fait
  qu’être mort ou prier dieu finissent par se confondre
  dans un sens comme dans l’autre, à la triste fenêtre

  si tu veux j’ai soif de dent, j’me suce la langue
  si tu veux j’ai mal en point, de me sentir
  si peu digne du haut, ou d’un quelconque de ses
  provisoires substituts, amen amen

  pour les reines, je me déguise en fève. je meurs chaque fois
  à contre-temps
  mais raconte-moi un jour heureux, un jour
  qui ne fasse de mal à personne
  pas de boussole, pas de bilan carbone : rien que l’amour
  à tire-larigot

  l’éternité déjà présente
  te tapote l’épaule te la tient
  lorsque tu sors pisser, va même jusqu’à
  te la secouer, à l’heure du berger

  j’avais pas fait attention à ça à tous ces oiseaux morts
  jonchant le parvis
  de l’église ou le fond
  bleu de ma valise
  – doux jésus bras croisés…

  sur les g’noux de jésus à dada à dada, on n’se nourrira plus
  que de baies noires, d’anisette et de
  faire semblant une fois pour toutes
  de ne plus faire semblant

  petit chien tu te retournes, et tu trouves plus ton maître
  petit chien t’urines partout, la nuit ne guérit pas
  et pourtant et pourtant, elle nous sauve du jour
  de la roue qui nous broie

  aucune mort
  n’interrompra l’éternité. une bille a glissé d’dans
  d’dans sans faute, on ne lui fera pas de mal
  on lui arrangera même les ch’veux