assis là sur un banc

  tu t’appelles comment tu t’appelles le petit sang ta mère
  c’est comme toi sans le sang et toi comme le sang sans ta mère on fait ce qu’on peut je le sais bien et de là
  on fait ce qu’on veut, amen

  t’es un mec ou t’es pas un mec, si t’es un mec.
  le tic-tac d’une horloge arrêtée.
  le mal loin derrière soi, le sang rouge à force d’être noir
  noire la couleur s’étant couvert la vue – la vue ne suffit plus
  s’endeuille le paysage

  j’habitais ma chanson, sans crier gare
  j’aurais pu vivre ainsi, me branlant l’ombre, me retournant la peau du visage
  il y a des moments comme ça où les choses ne voulant plus rien dire
  se révèlent exactement telles qu’elles sont

  la rage nous aura conduit à cette indifférence exacerbée, ce lieutenant assis
  j’eus l’impression de me tenir là sur le rebord du nombril universel c’est alors que
  je me pissai dessus, tout seul, comme un grand

  palpitent les tombes. urgent les vessies
  la mort ne résout rien. te souviens-tu de rien ?
  je me baisse et embrasse la ligne de toute frontière mais j’y peux rien j’éjacule, ça mouille j’ai pas de quoi essuyer je me sens
  si sale
  ou si triste

  n’ayant plus de raison d’en vouloir à qui que ce soit, j’arrache les bouts
  de tout temps, de toute hérédité, j’arrache les bouts
  des antennes aux racines j’arrache, j’arrache les bouts
  la lumière se replis sur dieu, le dégoût de soi ça va
  c’est bon, ça va

  noirs les ballons
  qu’on lâche dès qu’on ne peut soutenir davantage
  sa propre légèreté, écrasé d’apesanteur et du sentiment persistant de
  sinistre vacuité :
  noirs les ballons

  tomber, mais tomber où, sur la pointe des pieds
  tant tout est chute dans le vide, et vol toute chute
  planant de le penser mais
  chute à la pensée de penser ce plané
  – eh merde !

  dans la nature donc tout est rond, les nez de clown sont ronds
  les ronds ne s’ennuient pas, poissons dans leur bocal
  or si les ronds font des bonds, les bonds mouillent chemise : des ronds partout
  des ronds tout l’temps

  toute la nuit je rêve. ça fait passer la nuit
  je ne comprends pas la mort – pas plus mourir que d’être mort, pas plus pour soi que pour autrui
  je ne comprends rien
  par conséquent toute la nuit je rêve. ça fait passer le rêve,
  le goût du rêve

  cela fait de moi un homme qui marche, un homme qui
  ne se l’explique pas et c’est ce qu’on se dit quand on ne sait quoi se dire ou que
  mourir pour un poème mais non, ça ne
  décolle pas

  nous sommes les tombeaux de nos mères
  et en plus c’est nous qui apportons les fleurs
  ça sent bon, les fleurs
  ça nous innocente, en quelque sorte
  le reste se réduit à de larges trous observant tout cela
  d’un regard fade

 

  je pose mes mains sur un lapin mort, il ne ressuscite pas
  je décroche un pendu de sa poutre il s’éloigne sans un merci, comme si de rien n’était
  ce café froid. horriblement froid. je m’en ressers une tasse

  je l’embrasse dans les coins
  elle est grosse ou elle est maigre, selon les coins, ou sous l’angle duquel
  je frotte mon sexe sur tout son corps et j’arrête là. elle me demande si elle peut en faire autant je lui réponds pourquoi pas
  ou si tu veux, je ne sais plus
  un de ces deux je crois

  si mourir c’est se noyer en dieu, vivre se résume à subsister à l’état d’épave
  je n’invente rien. j’introduis des objets dans les trous
  aux formes correspondantes c’est tout

  le désommeil. se recroqueviller tout nu dans le désommeil
  ou se désommeiller, sans jamais cependant accéder à quelque forme d’éveil
  quelque forme d’éveil patauge à la surface

  ils vont nus. ils chantent nus. quelqu’un les affuble d’un prénom de fille
  il n’y aura pas de pitié. il n’y a jamais eu de pitié. quelqu’un viendra et te
  lavera les pieds

  toute cette tête, toute cette partie faisandée, tout ce monsieur qui sert à rien
  les maux entrent dans ma tête, par tous les conduits possibles
  alors je lui tends et lui retends
  mes photos d’infamille

  l’homme est comme un homme en moi, sauf qu’il n’est pas moi. il ne trouve sa place nulle part
  c’est près du pêcheur que je m’assois reste t-il une place
  assise auprès de ce pêcheur – et s’il s’agissait tout simplement
  d’un autre pêcheur encore ?

  j’ai eu un dieu, deux dieux, trois dieux puis le jour a cédé, sur la paille couché
  de quoi notre survie dépend-elle ? recouverte de bleus, des bleus la recouvre en entier
  des trous la minent

  je me suis embrassé. personne ne m’embrassant je me suis embrassé cela ne m’a
  pas procuré grand émoi. j’essaie donc autre chose. je ne sais pas encore quoi mais j’essaie de nouveau
  de nouveau je m’empile

  on s’attendra. ou on ne s’attendra pas
  il y a le dieu qui meurt et il y a le dieu qui ressuscite – entre les deux, il n’y a pas de dieu du tout
  entre moi et soi, il n’y a pas d’homme du tout j’espère
  ne pas avoir trop abusé de ton temps, de ton absence

 

  la ville dans la ville et les cheveux dans les cheveux, on s’appellera ce soir ou sinon demain soir
  on se verra plus tard

  les bulles se sont calmées. les bulles se sont calmées partout je n’ai pas eu le temps de
  finir mon pain d’épices, ou ce que je me plaisais à imaginer comme étant
  du pain d’épices

  les hommes s’embrassent comme ça, les hommes s’embrassent dans les coins les hommes s’embrassent partout
  alors on leur tire dessus, comme à la fête foraine sauf que là on gagne
  pas de nounours

  remonte ma ceinture, dis-moi comme j’étais belle, prends-moi sous tous les angles – quelqu’un se lassera de moi quelqu’un
  feindra de ne pas me reconnaître
  sur un bout de miroir

  tu crois qu’on vit dans la même tête, toi et moi, projections bâclées d’un même subconscient ?
  je me jette en premier tu me suivras de près – de si près qu’entre l’un la chute et l’autre le corps ne saurait subsister
  qu’un seul et infini vertige…

  nous les petits garçons, les inutiles, les affabulateurs du rang du fond – et tous ces secrets qui finiront par nous trahir, ces marques au cutter
  rageusement incisées sur le revers de qui nous prétendions être…

  les choses sont bizarres quand on y pense les choses sont étranges, elles ne
  vont pas de soi
  dans la stricte évidence elles ne
  vont pas de soi

  c’est qu’à la fin il ne reste personne à qui parler, pas même à soi
  c’est qu’à la fin il ne reste rien à dire, pas même soi
  devenu le témoin muet d’une scène indéroulable, ou qui se trame au loin dans
  un espace définitivement autre et hermétique
  à toute supplique

  c’est la dernière nuit et que fais-tu de la dernière nuit ? tu joues et tu rejoues en ton esprit la scène originelle de ta déflagration, jeu dont rien apparemment
  ne saurait venir à bout
  d’ailleurs dans quelque sens qu’on te tourne, on ne te trouve aucun bout

  ils se méfient de toi comme de l’eau claire, alors remue la vase
  remue la vase que l’eau s’en trouble, et se trouble le reflet jeté là
  il est dans l’ordre des choses que l’on ne discerne nul ordre dans les choses

  je mange dans ta boîte et tu me regardes faire. je sais l’après-nous déjà présent en nous
  vers où se tourner, plongé au centre d’un miroir neutre, presque éteint ?
  ne me regarde plus

  le poisson
  a cessé de tourner. il flotte ventre à l’air et c’est le ciel entier désormais
  qui stagne dans son œil

 

  s’il y a la mort c’est que n’est que la mort
  une, et éternelle
  un peu comme les gens qui changent d’avis quand on ne les contredit pas
  on saute en bas on saute en haut, sauf
  que ça ne rebondit pas

  c’est le matin qui tue le jeu il ne faudrait
  jamais se réveiller, ni jamais s’endormir, vibrant d’une
  insomnie permanente
  j’introduirais ma langue dans ta bouche ça ne
  s’avale pas

  il n’y a plus qu’un homme et cet homme est mort, c’est à dire
  qu’il n’est plus que le résidu d’un homme et même pas, qu’il en est
  la désintégration
  il n’y a plus qu’un homme et cet homme n’est pas
  ou alors fait le mort, fait semblant de
  n’être pas

  cent chiens m’ont mordu
  à la cheville, à la gorge, au visage
  cent chiens ne servent à rien
  plus près de moi je vais, je déambule
  sans cheville, sans gorge, sans visage
  j’aspire à quoi, j’aspire à l’air

  j’absorbe la pénombre, bon, j’aspire la pénombre
  les bras sont nus. tu peux vérifier les bras sont nus
  et propres
  j’aspire la pénombre tandis que la lumière
  irradie mon squelette je ne sais par où fuir
  la pénombre la lumière je ne sais comment fuir

  j’arrive quelque part, et je n’arrive nulle part
  c’est cela être là
  là où l’on ne l’est pas

  si un jour j’avais la tête d’un homme si un jour j’avais la tête d’un porc
  son sourire post-apocalyptique
  j’ai cru qu’on m’aperçut j’ai cru
  qu’on me frôle la joue j’ai cru
  puis j’ai décru

  un homme
  n’est pas mort du premier coup un homme
  n’est pas mort du second coup, non plus
  un homme est mort de chaque coup, par millions chaque coup, un homme
  s’est déshabillé
  s’est déshabillé nu, comme ça en place publique
  s’est rendu nu

  j’ai fait un rêve étrange
  il s’agissait d’un visage, le visage d’une femme, très jeune
  puis, sans transition, ce même visage en moins jeune
  ce visage en plus vieux, encore plus vieux
  dégradés d’une vie, très triste
  ça m’a réveillé et je suis allé pisser
  comme je n’avais rien à faire, je me suis relevé et je suis retourné pisser
  levé trop tôt, toujours trop tôt – un rêve
  définitivement étrange en effet…

  la vérité prend la forme d’un objet métallique, percutant et traversant le crâne
  tout est affaire de trajectoire mais à la fin
  quand plus d’affaire, quand plus de trajectoire, quand plus
  qu’un long tremplin, seul face, au-dessus et au-dessous
  du gigantesque vide

 

 

  je ne vais rien dire. je vais semer sur le chemin des petits cailloux et j’attendrai qu’ils germent
  qu’ils poussent
  plutôt que de rester là sans destin ni aptitude aucune
  à changer les hommes en visions hasardeuses, ces mêmes visions en cloques sous les ponts

  une fille m’a mangé dans la main
  elle aurait pu prendre un peu plus d’espace, mais certains ont besoin de peu pour contenter d’immenses rêves
  sinon prendre la seconde à droite, puis tout droit à l’infini

  à creuser à l’intérieur d’un homme que comptes-tu obtenir à la fin – un petit miroir dans l’œil duquel
  enfoncer son doigt, sa langue ? un panier de crabes aux noms à résonance étrangement intime ?
  ou seulement une corde à nœuds pour remonter, s’il n’est pas déjà trop tard ?…

  insensible à la beauté du monde, je m’coupe les ongles
  rognures… rognures…
  je me presserai tout contre toi je disparaîtrai. disparaître me semble tout à fait proportionné
  proportionné approprié et puis
  on ne ment pas quand on dort n’est-ce pas, sauf évidemment à
  simuler le rêveur…

  ta peur n’est pas ma peur ta peur
  s’est juste superposée à ma peur. j’ai changé de maison. je le sais maintenant je n’aurai
  jamais de maison

  j’ai changé de métier : j’étais télégraphiste me voici désormais
  lampiste. mon dieu n’est définitivement
  pas le plus beau des hommes, tu porterais tes larmes entre deux doigts, tu me les offrirais
  pour que ça glisse mieux soi-disant, ou que ça me fasse de la peine j’hésite encore
  sur ta motivation finale

  il n’y a plus en moi qu’un ventre vide et comment transpercer
  un ventre vide ? de la terre plein la bouche cela n’avait certainement pas le goût
  d’un de tes seins – j’ai même du donner un rein pour m’inscrire aux
  dépressifs anonymes ou sur
  ta liste noire

  il y avait une corde, une poutre une chaise et il y avait moi
  donc je me suis pendu
  j’aurais pu m’en abstenir mais alors quoi ? on ne peut se résoudre une vie durant
  à ne rien faire, quoi qu’on prétende…

  je me retrouvai ainsi dans son cercle de vérité
  j’éjaculai par ci par là, pour la forme
  j’ai grogné tout l’été, l’automne venu je pensais conserver les châtaignes
  dans le sable

  on ne touche pas la main de celle qui dort non, on ne lui suce rien
  on attend que ça passe voilà tout, et si rien ne se passe, on répète l’opération jusqu’à
  ce que le décès soit constaté
  par un médecin légal